Capítulo 11: O Interrogatório

“Ahhh!”
A dor lancinante e repentina fez com que os olhos de Xiao Ye se projetassem para fora, e lágrimas de sofrimento, incontroláveis, escorreram-lhe pelo rosto. Misturadas ao sangue que lhe empapava a boca, conferiam-lhe uma aparência feroz, quase bestial.

“Perder os dentes não faz o ar entrar de maneira singularmente fresca? Em termos físicos, chama-se aumentar a área de absorção de oxigênio, e o oxigênio mantém tua mente desperta.”
Zhou Qinghe brandiu o instrumento e, mirando os dentes remanescentes, desferiu mais um golpe.

*Pá.*

“Ah!” Novo grito, atroz.

Zhou Qinghe apanhou dois espetos de ferro, usando-os como se fossem hashis, e retirou os fragmentos dentários da boca de Xiao Ye, exibindo-os diante dele: “Nem mais, nem menos, oito.”

Naquele momento, Xiao Ye, fitando os dentes diante de si, tremia convulsivamente, os punhos cerrados num esforço quase sobre-humano para suportar a dor.

“Estamos apenas começando, não tenhas pressa; arrancar dentes tão rápido nem dói.” Zhou Qinghe lançou-lhe um olhar estranho, como que dizendo: “Como pode um samurai do império não suportar sequer tamanha dor?”—tudo não passava de escárnio.

Puxou um jornal, absorvendo o sangue que inundava a boca do prisioneiro.

“Tem água de cebola?”

“Água não, mas na cantina há cebola crua.”

“Ótimo, mais fresca. Xiao Ye, considerai-te afortunado.”

Zhou Qinghe pegou a cebola, cortou-a com um bisturi e atirou um pedaço diretamente à boca de Xiao Ye.

O acre pungente do vegetal inundou-lhe a cavidade oral. A dor de dente já era sentida, mas agora o estímulo intenso retumbava em sua mente.

Logo, Zhou Qinghe aproximou-se e começou a espremer o sumo.

“Vamos, meu caro, colabore.”

Uma mão segurava-lhe a cabeça, outra o queixo; a boca de Xiao Ye se abria, e logo era forçada a fechar-se.

*Chic*—no contato dos molares, o suco abundante da cebola explodiu, alagando a boca, escorrendo até os nervos expostos.

O corpo de Xiao Ye enrijeceu como se tocado por um raio.

As pupilas dilataram-se subitamente; um urro bestial rasgou-lhe a garganta, o rosto ruborizou-se até se tornar escarlate, e ele começou a tremer como se eletrificado.

“Empurre de volta, continue.”

Um policial militar segurou-lhe a boca com uma palmada resoluta, impedindo categoricamente que cuspisse a cebola.

A grossa fatia de cebola girava-lhe na boca: não conseguia cuspir, não ousava mastigar, tampouco conseguia engolir.

“Mastigue.”

A voz de Zhou Qinghe era calma; já vira muita dor, mas esta não mataria—pelo contrário, Xiao Ye estava com sorte.

Se nesta vida veio parar aqui, não servir bem esses espiões seria desperdício de sua travessia.

A boca de Xiao Ye, sob o comando dos militares, abria e fechava alternadamente.

O sabor pungente da cebola atiçava-lhe os nervos, e vagas de dor subiam-lhe do rosto ao cérebro.

Inchaço, pressão.

Ele já não sabia por que estava ali; não conseguia pensar em nada, esquecera-se de tudo—só desejava morrer.

Demônio—era isso, um demônio!

Debatia-se com tal violência que dois policiais adultos mal conseguiam contê-lo.

Os urros de dor misturavam-se às lágrimas, as pupilas quase explodindo, as pernas disparadas em pontapés, as mãos manietadas golpeando os braços da cadeira.

Queria falar.

Errara, errara de verdade—nunca imaginara que o interrogatório fosse tão doloroso, que o padecimento físico dos açoites era mera carícia.

Os próprios policiais começavam a se incomodar; o gás da cebola já impregnava o ar, e mesmo quem estava ao lado sentia os olhos arderem.

“Basta.”

Zhou Qinghe ergueu a mão. “Quer falar, não?”

A cabeça de Xiao Ye latejava de dor, como se alguém lhe socasse o cérebro; não conseguia pensar em nada.

O olhar era vago, o corpo encharcado de suor, e a dor cerebral tornava até o gesto de acenar lento e hesitante.

“Assim está certo; caso contrário, ainda restam mais de vinte dentes, e o sofrimento seria maior.”

Zhou Qinghe tirou as luvas e, erguendo-se, disse: “Chefe, este é inteligente.”

Gu Zhiyan e o diretor da prisão, atrás dele, fecharam as bocas entreabertas, engolindo em seco.

Um verdadeiro talento, pensou Gu Zhiyan; teria de reconsiderar sua avaliação de Zhou Qinghe.

Hoje viera apenas para mostrar ao médico a dureza da sala de interrogatório—afinal, médicos costumam salvar vidas e podem não suportar tais cenas.

Mas… agora, até os médicos são implacáveis assim?

Os dois militares do departamento só sabiam receitar remédio para gripe—por que pensara que este teria compaixão pelos espiões nipônicos?

Em poucos minutos, abrira a boca do homem, quase sem feri-lo.

Arrancar dentes nem conta—como se diz, dor de dente não é doença, e o corpo não apresenta lesões.

“Qinghe.” Gu Zhiyan bateu-lhe no ombro, reprimindo o que queria dizer: “Farei questão de recomendar-te ao mérito.”

“Obrigado, chefe.”

***

“Então, Xiao Ye, podes falar agora, sim?”
Gu Zhiyan postou-se diante de Xiao Ye, percebendo-lhe o estado alterado.

A cebola já fora retirada, mas Xiao Ye mantinha a boca aberta, saliva e sangue escorrendo; a cabeça movia-se para cima e para baixo, como se buscasse uma parede onde se arremessar.

“Ei.” Gu Zhiyan bateu-lhe no rosto; Xiao Ye grunhiu em resposta.

“Talvez as sequelas sejam grandes—o choque repentino desordenou-lhe a mente, mas logo melhora,” explicou Zhou Qinghe. “Não há remédio: dor de dente não passa de imediato; é preciso esperar o ardor da cebola dissipar.”

Gu Zhiyan riu, um tanto sem palavras: “Ajuda-o a enxaguar a boca. Diretor, traga um pouco de pó de sulfa.”

“Xiao Ye, coopera conosco—não te faremos mal. Trataremos teu ferimento, garantir-te-emos a vida; caso contrário, se fores para a prisão assim, o médico disse que morrerias de necrose generalizada.”

O diretor trouxe o pó de sulfa; Gu Zhiyan pessoalmente aplicou o medicamento sobre as marcas de chicote.

Zhou Qinghe, atento, notou Gu Zhiyan, de costas para os demais, aproveitando um descuido do diretor para esconder um pouco do pó em sua pasta preta, reaparecendo em seguida com outro frasco, como se nada tivesse acontecido.

Terminada a medicação e o enxágue, após um tempo de alívio, Xiao Ye finalmente recobrou um pouco da lucidez.

Quando todos se retiraram, restando apenas Zhou Qinghe e o chefe, Xiao Ye começou a narrar:

“Vim a Nanjing no vigésimo segundo ano da República; em 1934 fui recrutado pela Sociedade do Dragão Negro como colaborador externo…”

“Por ter acesso aos dados do cais de cargas, incumbiram-me de recolher informações sobre clientes das companhias comerciais, dados sobre cargas que desembarcavam, a que empresas pertenciam, conteúdo dos armazéns.”

“Escrevia essas informações em bilhetes; toda semana alguém vinha ao meu encontro, e depositavam periodicamente dinheiro em minha conta bancária. Era só isso.”

“Eu não sou espião, juro!”

Xiao Ye ainda acreditava estar sendo injustiçado.

“O Departamento de Operações da Sociedade do Dragão Negro tem registros—é uma organização mafiosa japonesa, impregnada de militarismo, atuante sobretudo em Xangai, onde causam grande transtorno.”

Temendo que Zhou Qinghe não soubesse, Gu Zhiyan explicou.

“Conheço esse grupo—no Japão têm até escolas próprias.”

Nas memórias de Zhou Qinghe, que estudara no Japão, havia informações sobre essa sociedade—uma máfia fervorosa, que financia e trabalha para a invasão, investindo no início para, após a colonização, colher lucros a longo prazo.