Capítulo 4: O Primeiro Encontro

        Zhou Qinghe estava de pé junto à balaustrada, não para admirar a paisagem, mas para observar as pessoas. Mais precisamente, para memorizá-las.

        Ele testava os limites de sua capacidade de memória fotográfica: afinal, até onde poderia se estender sua habilidade de reter fatos, de recordar rostos? Como doutor em medicina, sentia-se profundamente curioso em saber se alguma transformação inexplicável teria ocorrido em seu cérebro.

        Ah, claro, a melhora na coordenação motora também era notável.

        Mas, infelizmente, neste mundo não havia ressonância magnética para comprovar.

        Assim, aproveitava os momentos de ócio para postar-se ali, observando a multidão que transitava lá embaixo — médicos, pacientes —, gravando suas feições para depois reproduzi-las mentalmente.

        Normalmente, ao contemplar um grande cenário repleto de pessoas, logo se esquecem os rostos vistos primeiro; só ao reencontrá-los é que se percebe uma vaga familiaridade.

        Mas Zhou Qinghe não era assim. Estava ali há dez minutos e, das mais de cem pessoas que entraram e saíram, recordava-se com nitidez de cada traço.

        “Se eu tivesse essa habilidade nos tempos do doutorado, não teria decolado?” pensava consigo.

        Se desde então possuísse memória fotográfica, poderia decorar todos os artigos e livros de medicina do mundo. E, quando fosse estagiar no hospital, nos momentos em que o orientador, ou mesmo um acadêmico, liderasse as visitas e fizesse perguntas, poderia, de improviso, citar autores e impressionar a todos...

        Só de imaginar, já sentia prazer.

        O reverso era a dura realidade de sua vida de doutorando: livros de medicina demais, um fardo desmedido.

        Mas não era hora de devaneios. Num hospital, a maioria das pessoas era comum. Por isso, ao avistar Dai Yunong, e pela reação dos demais, deduziu tratar-se de uma figura ilustre.

        Não imaginava, porém, que viesse procurá-lo.

        Dai Yunong apareceu-lhe diante dos olhos.

        — Você é de Fenghua? — perguntou Dai Yunong.

        — Sim... e o senhor? — respondeu Zhou Qinghe, natural de Xikou, Fenghua, Ningbo.

        Dai Yunong não respondeu diretamente, mas sorriu levemente:

        — Quando o Diretor fundou a Escola Wuling em sua terra natal, jamais imaginou que um dia ela formaria um cirurgião de ponta. Se eu lhe contasse, certamente ficaria muito feliz.

        Zhou Qinghe ficou surpreso, não por o outro ter descoberto tão rápido sua origem — para o Departamento de Inteligência, isso era trivial.

        O que o intrigou foi ouvir tantas menções ao “Diretor” e perceber, pelo porte e pelas maneiras, quem era aquela pessoa.

        O grande chefe dos agentes secretos!

        — E o senhor é...? — voltou Zhou Qinghe a perguntar.

        — Dai Yunong.

        — ...Desculpe, não o conheço.

        Um leve constrangimento perpassou o sorriso de Dai Yunong, mas logo ele retomou seu tom jovial:

        — Alheio ao que se passa além da janela, dedicado unicamente aos estudos — não fosse essa sua concentração, dificilmente teria alcançado tal sucesso.

        Dai Yunong sabia bem quão árduo era o caminho para tornar-se cirurgião.

        A ficha de seu jovem interlocutor era limpa; apenas com alguns anos de estudos no Japão já era capaz de realizar cirurgias cruciais, merecendo o respeito do próprio chefe da cirurgia — isso não era só talento, mas fruto de exaustivo empenho.

        Ambos eram indispensáveis.

        Que não conhecesse seu nome, era natural.

        — Acabo de chegar, realmente não conheço sua posição, senhor Dai. O que deseja de mim? — Zhou Qinghe não compreendia o propósito de sua visita e resolveu perguntar diretamente.

        Como cirurgião-chefe, não acreditava que Dai Yunong viesse para lhe criar embaraços; seu coração permanecia tranquilo.

        Dai Yunong foi direto:

        — Suponho que já ouviu falar da Sociedade da Restauração. Venho convidá-lo a integrar o Departamento de Inteligência da Sociedade.

        — Eu? — Zhou Qinghe ficou atônito. — Sou apenas um médico, que utilidade teria?

        Nunca lhe passara pela cabeça que Dai Yunong o procuraria para ser agente secreto!

        Se lhe pedissem para remover algum órgão — até mesmo realizar uma mera postectomia — seria mais compreensível.

        Dai Yunong, porém, falou com solenidade:

        — A situação no front é crítica; os japoneses avançam com ferocidade. O Diretor fundou a Escola Wuling não só para ajudar sua terra, mas também para selecionar talentos para o país. O Departamento de Inteligência, sob comando direto do Diretor, assume todo tipo de missão — por isso, precisamos de talentos diversos.

        — Mas o que eu poderia fazer? — Zhou Qinghe continuava sem entender.

        — Simples: salvar vidas. Os detalhes lhe serão explicados. O que posso lhe adiantar é: aqui, ao operar, salva uma vida por cirurgia; cem cirurgias, cem vidas. No Departamento de Inteligência, talvez salve pessoas que não sejam boas — até mesmo inimigos —, mas ao mantê-los vivos e extrair informações de suas bocas, salva-se, indiretamente, milhares e milhares de soldados no campo de batalha. Eis o verdadeiro serviço público!

        As palavras de Dai Yunong soaram como um trovão.

        Zhou Qinghe, refletindo sobre o raciocínio, compreendeu.

        Com o conhecimento adquirido em séries de espionagem, supôs: alguns prisioneiros, baleados, não poderiam ser levados ao hospital; sendo assim, ele operaria diretamente nas dependências do Departamento, evitando riscos.

        Deve ser isso, imaginou.

        Mas não estava preparado psicologicamente para ser agente secreto.

        Viera para ali com o desejo de aprimorar sua medicina, aliviar sofrimentos, quem sabe ganhar algum dinheiro e abrir uma farmacêutica, antecipando a descoberta de certos medicamentos.

        Ser agente nunca esteve em seus planos...

        Todavia, Zhou Qinghe ponderou os ganhos e perdas e finalmente assentiu:

        — Está bem, eu aceito.

        Pois percebeu um detalhe: sem poder para se proteger, como garantir a sobrevivência de sua futura empresa farmacêutica?

        Em tempos de guerra, sem acesso a informações, uma fábrica recém-inaugurada poderia ser destruída por um bombardeio no dia seguinte.

        Além disso, por mais alta que fosse a renda médica, ela jamais atenderia às necessidades financeiras de pesquisa e desenvolvimento de uma indústria farmacêutica.

        Será que o Departamento de Inteligência ofereceria ganhos mais rápidos?

        Steampunk, trono de jade e Buda de ouro?

        — Excelente! Homem valente e leal — o Diretor ficará satisfeito — elogiou Dai Yunong, dando-lhe uma palmada no ombro. — Com sua habilidade, poderia viver confortavelmente no exterior, mas desde que se formou, optou por voltar ao país; sabia, então, que era alguém de grandes ambições.

        Dai Yunong despediu-se, atribuindo-lhe uma primeira missão: cuidar do membro do Partido Vermelho hospitalizado; quando este se recuperasse, ambos iriam juntos para a sede principal.

        — Vim trabalhar no hospital e, de repente, virei agente secreto — pensou Zhou Qinghe, achando tudo de um romantismo peculiar.

        Quanto à identidade do paciente que salvara — um membro do Partido Vermelho —, soube logo após a cirurgia.

        O líder Jia não lhe dissera, mas Su Weiyong, experiente, o esclareceu:

        — Vou lhe ensinar como distinguir os prisioneiros: se o Departamento de Inteligência os vigia com rigor, são do Partido Vermelho; se há poucos guardas, são espiões japoneses. Só o Partido Vermelho ousa organizar resgates a companheiros no hospital, japonês que é japonês foge antes de ser preso — não há por que reforçar a vigilância.

        Fazia todo sentido, irrefutável.

        Seria oportuno avisar o Diretor Su — não só por este tê-lo ajudado nos últimos dias, mas também porque, doravante, mesmo no Departamento de Inteligência, sua ligação com o hospital seria inevitável.

        Era preciso cultivar boas relações.

        Zhou Qinghe, do alto do segundo andar, viu Dai Yunong e sua comitiva deixarem o hospital e, quando já ia ao encontro de Su Weiyong, notou um médico saindo do vestiário, detendo-se por um instante.

        Jaleco branco, máscara de algodão — indumentária corriqueira. Pelo rosto parcialmente descoberto, um homem de cerca de trinta e poucos, quase quarenta anos.

        Zhou Qinghe tinha certeza de que não o vira nos últimos dias.

        Seria alguém em férias? Ou recém-chegado?

        — Sou Zhou Qinghe, recém-chegado à clínica médica; conto com sua orientação — adiantou-se, humilde, como um médico recém-formado.

        — Ah, sou o velho Wang, da cirurgia — o outro respondeu, apertando-lhe a mão e, apontando para os andares superiores, disse: — Tenho um paciente a visitar, conversamos depois.

        — Claro, doutor Wang, vá com calma.

        Zhou Qinghe despediu-se sorrindo, lançou um olhar ao quarto andar e entrou no gabinete de Su Weiyong.

        — Diretor Su, trago-lhe más notícias.

        Relatou o encontro com Dai Yunong e, no mesmo instante, Su Weiyong ficou transtornado.

        — O quê? Ai, meu Deus...

        Su Weiyong lamentou, quase em desespero:

        — Como tive o azar de topar com este anjo da morte? A culpa é minha, demorei demais com a papelada... E você, Zhou, foi imprudente.

        Contou-lhe que Dai Yunong há tempos procurava um cirurgião para o Departamento.

        — Ele já me pedira antes, mas quem quereria ir? Um bom médico trocaria isso para virar agente secreto?

        Falou alto, quase batendo na mesa de raiva, para logo baixar o tom, resignado:

        — E você, o que pensou? Não vou nem falar da identidade — veja só: quanto ganha um médico por mês? E um agente secreto? Se fosse negócio bom, outros já teriam ido.

        Naqueles tempos, médico era profissão cobiçada; um condutor de riquixá ganhava dez moedas por mês, um médico comum, oitenta.

        Com as habilidades de Zhou Qinghe, poderia receber quinhentas — talvez até oitocentas.

        Para quê ser agente secreto?

        Pagava-se tão pouco...

        Su Weiyong realmente não entendia, achando apenas que Zhou Qinghe era jovem demais e fora ludibriado por Dai Yunong.

        Mas, uma vez dentro do Departamento, não havia volta.

        — Quando tiver tempo, venha operar aqui comigo, que te pago um extra — propôs Su Weiyong.

        — Combinado — Zhou Qinghe respondeu sorrindo e, em seguida, perguntou: — Diretor, já conheci todos os cirurgiões? Se precisar pedir ajuda no hospital, não quero ser enxotado por engano.

        — Na recepção de ontem, todos lhe foram apresentados — disse Su Weiyong, meio aborrecido. — E ainda fiquei devendo um jantar.

        Agora que Dai Yunong o “roubara”, era mesmo um prejuízo.

        — Quando eu receber, pago um almoço — Zhou Qinghe replicou bem-humorado.

        — Ora, e que dinheiro é esse?

        — Bem, diretor, vou indo. Continue seu trabalho.

        — Vá.

        Zhou Qinghe fechou a porta do gabinete e lançou um olhar atento ao corredor.

        Onde estaria o velho Wang, cirurgião? Esperava não se perder e acabar sendo capturado.