Capítulo 1: O Novo Mundo Após o Fim dos Tempos

A chuva de meteoros trouxe consigo uma catástrofe apocalíptica; elementos desconhecidos provocaram mutações nos animais, e microrganismos invisíveis disseminaram miríades de doenças.
A humanidade, além de suas próprias epidemias, viu-se obrigada a enfrentar criaturas alteradas pela doença. As ameaças onipresentes e a miríade incontrolável de micróbios mutantes fizeram com que a evolução da civilização estagnasse, retrocedesse mesmo, sob o jugo da calamidade e da enfermidade.
Cidades outrora prósperas tornaram-se ruínas, vastas terras férteis converteram-se em infernos.
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Fang Zhao já não se recordava de quanto tempo sobrevivera naquele mundo à beira do fim, nem de quanto tempo combatera.
Noventa e poucos anos? Ou ter-se-ia passado um século?
Já não sabia.
Antes do apocalipse, fora um compositor de certa notoriedade, sua carreira ascendia — e justo quando preparava-se para revelar ao mundo sua obra mais orgulhosa, foi subitamente tragado pela guerra do fim dos tempos. Para sobreviver, fugiu de todos os cantos, liderou batalhas com sua equipe.
Quando os territórios perdidos começaram a ser reconquistados, e todos supunham que o fim da guerra se aproximava, que a era de ouro ressurgiria, Fang Zhao tombou, vencido pela escuridão que antecede a aurora.
……
“Se não houver determinação para morrer, esta guerra está perdida.”
“Por isso, dos oito bilhões de pessoas, restam apenas oitenta milhões.”
“Velho Zhao, acha que venceremos?”
“Sim.”
“Não temo a morte; temo que nem tantas vidas bastem para alcançarmos a vitória.”
“Venceremos.”
“Ótimo. Quando vencermos, vou encontrar um lugar para recomeçar a pastorear. Ah, o pasto da infância, céu azul, relva verde… ora, já nem me lembro mais. E você, velho Zhao? Vai voltar a ser compositor?”
“‘Voltar’? Jamais abandonei isso.”
……
De súbito, ecoou na mente de Fang Zhao um diálogo que tivera com seu companheiro de armas, Su Mu.
Os clamores de seus subordinados à beira da morte, os rugidos das criaturas mutantes, pareciam afastar-se; as dores de décadas de ferimentos e enfermidades dissipavam-se por completo, e seu corpo começava a recuperar a sensibilidade.
Esse renascer, como madeira seca ressurgindo na primavera, intrigou Fang Zhao — afinal, já contava mais de cem anos, era um ancião marcado por lesões, com dedos mutilados. Mesmo que, na era apocalíptica, seu corpo tivesse sofrido mutações defensivas, tornando-se mais robusto, persistiam os males e a idade avançada; vivia como uma máquina sobrecarregada, jamais poderia sentir-se tão leve.
Quando intentava perceber melhor essa sensação, uma dor aguda, como agulhas a perfurar-lhe o crânio, irrompeu; imagens estranhas assaltaram sua mente, tão numerosas e intensas que parecia prestes a explodir.
Gradualmente, recuperou o controle do corpo; abriu os olhos de súbito, ergueu-se, arfando profundamente. O cansaço mental trouxe breves trevas à visão, mas à medida que a dor diminuía, a clareza voltava, e Fang Zhao percebeu, com sua aguçada sensibilidade, as anomalias ao redor.
A intuição e percepção forjadas em incontáveis campos de batalha permitiam-lhe saber, sem ver, que estava em um lugar desconhecido…
Não!
Não era um lugar estranho!
Uma imagem familiar surgiu-lhe à mente.
Este era seu lar.
Ele era Fang Zhao, e ao mesmo tempo, não era.
Morrera naquela guerra apocalíptica, mas agora revivia, no corpo de outro Fang Zhao, com o mesmo nome.
Revivera!!

Fang Zhao ergueu ambas as mãos, contemplou os dez dedos jovens e intactos, mexeu as pernas, exaustas mas livres de dor.
Era um corpo jovem, saudável!
Na mente, não residiam apenas suas próprias memórias — as cenas finais do campo de batalha, quase um século de fuga e combate, tudo permanecia nítido — mas também as lembranças inerentes àquele corpo.
Esse jovem, também chamado Fang Zhao, tinha apenas vinte e três anos, prestes a concluir seus estudos superiores.
Era um compositor em início de carreira.
Infelizmente…
Recém-formado, fora abandonado, recém-ingressado no trabalho, traído; o amigo que julgara companheiro de luta roubou-lhe todos os méritos de três meses de esforço, em busca de interesses próprios. Após sucessivos golpes, o jovem escolheu a solução extrema — suicidou-se.
Fang Zhao não compreendia; o apocalipse terminara, vivia-se num mundo tão bom, por que desistir da vida?
Foi abandonado?
Teve suas músicas roubadas?
Sofreu traição dos amigos?
E daí?!
O céu desabou?
Na época do fim do mundo, fazia-se de tudo para sobreviver; suicidar-se por motivos tão banais seria incompreensível para quem viveu o apocalipse.
No entanto, agora era uma era de paz posterior ao apocalipse; os pensamentos de quem vive em tempos pacíficos são diferentes. Fang Zhao também vivera em época pacífica, mas isso se perdera nas brumas de memórias ensanguentadas.
Como pensam os que nunca enfrentaram a extinção?
Pouco importa. O fato é que aconteceu.
Fang Zhao vasculhou as memórias alheias desse corpo; além do pesar, sentia raiva pela resignação — enfrentar tal situação com tamanha fraqueza era pura fuga. O antigo dono morreu; os que roubaram seu trabalho prosperam como homens de sucesso. Terá valido a pena morrer?
Para Fang Zhao, certamente não. Vingança deve ser feita em vida; quem sabe se há justiça no além.
O antigo proprietário temia encarar o presente, mas Fang Zhao não.
Quem viveu o fim do mundo não pensa igual aos que vivem em paz.
Quanto mais memórias descobria, mais se surpreendia.
De fato, existe um novo mundo…
Todos os anos de luta, todos os sofrimentos infernais valeram a pena!
Enquanto explorava as lembranças originais do corpo, Fang Zhao não deixava de analisar o ambiente. Jamais baixaria totalmente a guarda, mesmo em aparente segurança — hábito forjado no apocalipse, segredo de sua longevidade.
Quando os gemidos ao lado tornaram-se mais altos, Fang Zhao interrompeu a busca mental e voltou-se.
Desde antes, percebera outra criatura viva naquele pequeno cômodo, mas não detectara ameaça ou intenção hostil. No apocalipse, isso normalmente indicava que não era uma besta mutante perigosa, por isso não prestara muita atenção; agora, ante o som crescente, voltou-se para encarar.
Era um cão pequeno, pêlos emaranhados e sujos, magro a ponto de, sem o pelo, restar apenas pele e osso.
O antigo dono recolhera-o antes de suicidar-se; na noite anterior, dera-lhe a última ceia — metade comeu ele, metade ofereceu ao cão — ambas misturadas com o mesmo veneno comprado na farmácia.
Sobre a mesa, um prato vazio; a comida envenenada já fora consumida pelo antigo dono, enquanto a do cão permanecia intacta no pratinho ao lado.
Segundo as lembranças, o animal mal conseguia ficar em pé; após uma noite, parecia um pouco mais animado, embora ainda tivesse dificuldades para se levantar. Deitado de lado, inclinava a cabeça e olhava para Fang Zhao, balançando a ponta do rabo, olhos negros fixos nele.
Fang Zhao mexeu as pernas; apesar da fraqueza, podia andar.

Ao sentir os pés firmes no chão, uma sensação de realidade acelerou-lhe o coração.
Como que certificando-se da veracidade do momento, Fang Zhao caminhou com cuidado, solenidade.
Um passo, dois…
De início, movia-se como em câmera lenta; aos poucos, o ritmo acelerou, cada célula vibrando com a emoção que a mente transmitia.
Ressurgir da morte — que sorte inefável!
Ao chegar ao lado do cão, agachou-se e jogou no lixo o prato e a comida envenenada.
O animal pareceu revigorado ao ver o gesto, o olhar brilhou.
Não havia mais alimento na casa; guiado pelas lembranças, Fang Zhao pegou uma tigela no armário. Sentiu a superfície; não era de nenhum material familiar, parecia cerâmica à primeira vista, mas ao toque, era como plástico sintético, muito leve.
Havia memórias vagas sobre novos materiais — sabia apenas que, em certas condições, degradava-se rapidamente sem liberar substâncias nocivas.
Sem aprofundar-se, encheu meia tigela de água na pia e colocou diante do cão.
O animal, que até então jazia imóvel, esforçou-se para ficar em pé, cambaleante mas firme, baixou a cabeça e começou a lamber a água, balançando o rabo timidamente.
Mesmo um cão abandonado luta pela vida.
Fang Zhao observou-o, depois voltou sua atenção ao pequeno quarto.
O espaço total era de cerca de vinte metros quadrados, apertado, desordenado, especialmente o canto, que era pura bagunça. Mas as memórias diziam que, até ontem, aquele canto era o mais organizado do aposento.
Os quatro metros quadrados do canto eram o local de criação do antigo dono, onde, nos últimos dois meses, compôs suas músicas.
Muitos utensílios e aparelhos eram estranhos; eletrodomésticos que Fang Zhao jamais vira, mas sua mente — repleta das memórias herdadas — permitia-lhe compreender tudo. Bastava integrar-se às lembranças, não teria dificuldades para sobreviver ali.
Fang Zhao foi até a parede, pressionou um pequeno botão; um armário da altura da cintura projetou-se da parede, acima dele um espelho.
Sem investigar o material do espelho ou do armário, olhou atentamente para o reflexo.
O antigo dono e Fang Zhao tinham feições semelhantes; na verdade, já nem lembrava como fora em juventude, mas ao ver aquele rosto, encontrou um traço de familiaridade — não das memórias do corpo, mas das suas próprias.
Realmente… o destino é curioso.
Não sabia por que herdara aquele corpo saudável, não aprovava as escolhas do antigo dono, mas, tendo herdado o corpo e a memória, assumiria parte da responsabilidade.
Fitando os olhos no espelho, Fang Zhao declarou solenemente:
A vida que desprezaste, tomo para mim.
Tua vingança, será minha!
Tuas dívidas, eu as pagarei!
Teu sonho de tornar-se compositor renomado mundialmente? Pois bem, também é o meu.
Na verdade, Fang Zhao era ambicioso, mas este era um mundo estranho, desconhecido; por maiores que fossem os sonhos, era preciso basear-se na realidade e nas próprias capacidades. O desejo não realizado antes do fim do mundo, talvez aqui pudesse ser cumprido.
Promessas são fáceis, mas enquanto não entender o ambiente e seu próprio poder, palavras não passam de vento.
Empurrou o armário de volta à parede, dirigiu-se à janela e abriu-a.
Já se aproximava o meio-dia; lá fora, o tempo era límpido. A cortina estava aberta, mas o quarto permanecia escuro — este era o Beco Negro, uma espécie de favela.