Capítulo 1: Morte súbita inesperada, alma transportada para a China republicana

Num cibercafé no nevoeiro de Hua, no ano de dois mil e vinte e três, o ar se misturava ao cheiro de suor, macarrão instantâneo e pés suados, enquanto o ruído seco dos teclados estalava sem cessar.

“Olha só, o meu cão de estimação derrubou um... ei! Esse teu sapinho ainda tinha fuga... caramba, era armadilha...”

Ao ver a tela do computador tomada por tons acinzentados, e ao notar a pontuação no canto superior direito, com um zero, treze e dois que saltavam aos olhos, ele só pôde ficar calado.

“O streamer escuta o conselho de um irmão: vai logo para casa plantar mandioca. Com essa técnica, ainda quer viver de transmissão de jogo...”

“Isso mesmo, técnica miserável...”

“Não vou me gabar para vocês, mas até o husky do meu barraco joga melhor que o streamer...”

Diante das chacotas e do deboche que fervilhavam na transmissão, um homem desgrenhado, de barba por fazer e olhos vermelhos de cansaço, estava sentado diante da máquina, roendo o ódio em silêncio.

“A culpa é toda do caçador que não veio me ajudar...”

Ele tomou dois goles de uma bebida energética barata, lançou um olhar para o relógio: eram duas da madrugada. Já fazia dois dias e uma noite inteiros que ele transmitia sem dormir. Naquele instante, sentia o peito latejar, o corpo entorpecido, e, quando se ergueu para ir ao banheiro, a vista escureceu de súbito.

“Ei, administrador, vem dar uma olhada nesse sujeito. O que foi que deu nele? Desmaiou do nada.”

“Chama logo uma ambulância. Esse cara parece estar trancado nesse cibercafé faz quase meio ano. Todo dia virava a noite em transmissão... não vai ter morrido de repente, né...”

Então o homem desgrenhado sentiu a escuridão infinita engolir sua consciência, enquanto os sons ao redor iam se apagando aos poucos, até cair num silêncio morto, como se a própria vida tivesse sido arrancada dele.

...

“Senhorzinho, o espetáculo vai começar. A Pequena Lan Chun já subiu ao palco...”

“Hmm? Que espetáculo? Que Pequena Lan Chun?”

Um jovem de uns dezoito ou dezenove anos, vestido com um terno quadriculado em tons de preto e cinza, abriu os olhos com esforço e olhou ao redor, ainda atônito.

Descobriu que estava no interior de um velho teatro, de estilo antiquado. Naquele instante, o enorme auditório fervilhava de gente, abarrotado até o último canto, e as vozes se cruzavam de todo lado, altas e sem trégua.

“Amendoim doce cristalizado! Amendoim doce cristalizado gostoso, venham comprar!”

“Cigarros à venda! Marca Velha Lâmina, Três Terraços, Porta Principal, cigarros estrangeiros, tem de tudo!”

“Que diabos é isto... onde eu estou, no submundo?”

De repente, sua cabeça latejou com violência, e uma enxurrada de lembranças desordenadas invadiu sua mente.

A dor de pressão foi tão forte que quase o fez gritar. Mas, à medida que as memórias se fundiam, o homem, de feições extraordinariamente belas, mostrou um semblante de incredulidade absoluta.

Seu nome era Lu Siaojia, tinha vinte anos, e antes fora um transmissor de jogos, especializado em técnica, no mundo contemporâneo de Hua.

Mas agora tudo havia mudado. De forma inexplicável, sua alma atravessara para a era republicana de Hua, ocupando o corpo de um jovem de idade semelhante — e, para completar, o nome daquele homem era quase o mesmo que o seu: Lu Xiaojiá. Que absurdo.

Espera... esse nome parecia familiar. Onde foi que ele já ouvira isso?

Pensou por um instante e então, de repente, entendeu: era aquele sujeito. O homem que havia enfrentado sozinho a praia de Xangai. Lu Xiaojiá.

Aquele tipo era, sem dúvida, um verdadeiro playboy inútil, apoiado no pai, um senhor da guerra que governava uma província. Andava pela vida com arrogância e brutalidade, um autêntico mestre em arruinar a própria família.

No período em que os senhores da guerra repartiam o país, Lu Xiaojiá, Sun Zhongke, Zhang Hanqing e Duan Hongye eram chamados pelo povo de “os quatro grandes jovens da República”.

E, claro, o episódio pelo qual esse sujeito mais ficou na memória dos que vieram depois foi ter feito o grande chefe da sociedade secreta de Xangai, Huang Quanrong, descer à masmorra e ainda ter forçado Lu Yuesheng a se ajoelhar diante dele.

“Senhorzinho, o que houve com o senhor hoje? No passado, o senhor era quem mais gostava da Pequena Lan Chun. Se quiser, podemos mandar mais um presente para ela; talvez assim ela...”

O guarda-costas de confiança, Ma Baoguo, vendo o jovem patrão distraído, resolveu perguntar.

Lu Xiaojiá não lhe deu atenção. Em vez disso, fixou os olhos na Pequena Lan Chun, que cantava e representava no palco, e não pôde deixar de suspirar: a roda da história era sempre tão parecida.

A cena o fez recordar um velho filme de Hong Kong que vira em outra vida. O que tinha diante dos olhos não parecia familiar; era, na verdade, idêntico.

Aquela mulher se chamava Pequena Lan Chun, e seu nome verdadeiro era Zhang Peihua. Fora filha adotiva de um discípulo de Huang Quanrong e, ainda muito jovem, atraíra a atenção de Huang Quanrong, tornando-se sua pequena amante.

Mas, como jovem herdeiro da província de Yu, Lu Xiaojiá também se apaixonara por ela. Chegara a gastar mais de dez mil taéis de prata em presentes, repetidas vezes, convidando-a para conversas noturnas sobre a vida.

O resultado foi que a Pequena Lan Chun aceitava todos os presentes, sem exceção, mas sempre deixava Lu Xiaojiá a ver navios.

E aquela mulher foi justamente a faísca que acendeu o conflito entre Lu Xiaojiá e Huang Quanrong.

“Presentes outra vez? Você acha mesmo que minhas pratas caem do céu? Eu é que deveria mandar uns socos nela, isso sim.”

Vendo que Lu Xiaojiá havia mudado de atitude em relação à Pequena Lan Chun, Ma Baoguo, ao lado, também teve o bom senso de se calar.