Capítulo Sete Bater Ostras e Capturar Marés

    Li Duoyu pisou no lamaçal montado em seu cavalo de lama.

    O cavalo de lama, também chamado de "bicicleta marítima", é presença comum na Ilha Dandan; todo aquele que tira o sustento das marés geralmente tem um desses em casa.

    Na família de Li Duoyu, por cultivarem ostras, o cavalo de lama era maior que o dos outros, assemelhando-se a um pequeno barco, equipado com dois ou três compartimentos para armazenar frutos do mar e transportar objetos.

    Após tanto tempo sem usar tal engenho, mesmo sendo jovem e vigoroso, Li Duoyu chegou suado à área de cultivo de ostras.

    Nos anos 80, a técnica de cultivo das ostras ainda era rudimentar, restrita a dois métodos: o das pedras lançadas e o das colunas verticais.

    O método das pedras lançadas consiste em fixar as sementes das ostras em blocos de cimento e atirá-los ao mar, deixando que cresçam ao sabor do acaso.

    Esta técnica é de natureza contemplativa, mas a taxa de perda das sementes é alta; se o lodo recobrir as pedras e as ostras, tudo estará perdido.

    O método das colunas verticais, mais popular na época, deriva do anterior: cravam-se pilares de cimento na lama, nos quais se fixam as sementes de ostra.

    Assim se facilita o manejo e as ostras ficam menos expostas aos seus predadores.

    Mesmo nos tempos vindouros, com o aprimoramento das técnicas, muitos velhos pescadores continuam a cultivar ostras pelo método das colunas.

    Mas não faltam desvantagens; as colunas, fincadas no lamaçal, sucumbem facilmente à força das marés, tombando ou inclinando-se, exigindo constante intervenção humana.

    Chegando ao local do cultivo, Li Duoyu pôs mãos à obra; endireitou as colunas vacilantes, apanhou um caramujo que furtava ostras e o atirou ao cavalo de lama.

    Para quem cultiva ostras, não basta mantê-las vivas; é preciso defendê-las de inúmeros inimigos naturais, como caramujos — os mais vorazes — e várias espécies de caranguejo.

    Além dos predadores, há que eliminar competidores e parasitas: mexilhões que disputam espaço vital e cracas que se agarram tenazmente ao casco das ostras.

    Naqueles tempos, o cultivo exigia mais suor que a pesca, razão pela qual poucos se dedicavam a tal ofício.

    Li Duoyu desprendeu alguns mexilhões das colunas de pedra antes de começar a bater nas ostras.

    Naquela época, ainda não tocada pela ciência genética, as ostras cresciam ao sabor do destino, de tamanho modesto, sem qualquer alusão a linhagens diploides ou triploides como as do futuro.

    Li Duoyu escolheu as ostras mais graúdas numa das colunas e, terminada a tarefa, passou à seguinte, repetindo o labor.

    Sob o sol abrasador, Li Duoyu mal havia colhido vinte ou trinta quilos e já sentia-se exausto.

    À margem, o velho Li assistia surpreso; esperava que o filho, o quarto da prole, batesse apressadamente, enchendo duzentos quilos de ostras só por cumprir tabela.

    Já preparara o sermão, pronto para instruir o rapaz a desistir da ideia de cultivar algas marinhas.

    Jamais imaginara que o filho fosse mais meticuloso que ele próprio.

    Cada detalhe — endireitar colunas, apanhar caramujos, remover cracas e mexilhões — era executado com precisão exemplar.

    E ao colher ostras, não golpeava aleatoriamente, mas selecionava as mais robustas.

    Preparara um discurso que, diante desses gestos, precisou engolir; após longo silêncio, não soube o que dizer, senão:

    "Com essa lentidão, quando a maré subir, você não vai colher duzentos quilos; venha empurrar o carro, deixe que eu bata nas ostras."

    Diante do tom de desdém do velho Li, Li Duoyu apenas sorriu. Conhecia bem o pai, esse homem que nunca dizia o que sentia; como dizia Chen Huiying, "quem espera que da boca de cachorro saia marfim?"

    Além disso, hoje era dia de maré alta.

    A água acabara de recuar, não subiria tão rápido.

    Unidos, pai e filho terminaram em menos de uma hora o que levaria duas ou três.

    Sentado à beira da praia, enrolando um cigarro, o velho Li perguntou:

    "Quer fumar um?"

    Encharcado de suor, Li Duoyu recusou:

    "Não, Xiaoying está grávida, faz mal à criança."

    "Desde quando ficou tão comportado?"

    "Sempre fui, ora."

    O velho Li permaneceu atônito, mas, por dentro, rejubilava; parecia que o quarto filho mudara de verdade.

    Antes, temia que ele tomasse algum mau caminho.

    Agora, transformado de repente, era o mais ponderado entre os irmãos.

    Naquele instante, Li sentiu o peso nos ombros aliviar-se; restava preocupar-se com o primogênito e o segundo.

    O mais velho, após uma briga com o segundo, partira para trabalhar em Rongcheng, já quase aos trinta e sem ninguém ao lado.

    O segundo, embora sem dinheiro, levava a vida, mas a nora era como uma bomba-relógio, prestes a explodir, trazendo desconforto a todos.

    Li Duoyu descansou um pouco.

    Observando as ostras sobre o cavalo de lama, sabia dominar todo o processo, inclusive técnicas como o método de suspensão por cordas e o cultivo em gaiolas, capazes de produzir ostras maiores e mais gordas.

    Mas, por ora, não desejava dedicar-se ao cultivo de ostras; o ciclo é longo, laborioso e — mais importante — faltam meios de preservação.

    Mesmo que as ostras cresçam e engordem, acabarão secas ao sol, e não valerão muito mais que as de agora.

    Vendo que a maré não subia ainda, Li Duoyu caminhou em direção à mãe de Xiao Hai, que pescava ali perto.

    No lamaçal, há abundância de pequenos frutos do mar.

    O solo é pontilhado de buracos minúsculos: há caranguejos violinistas erguendo suas garras, peixes saltadores que pulam sem cessar, sempre fora do alcance, e toda sorte de caramujos, berbigões, navalhas e amêijoas.

    Li Duoyu aproximou-se do lugar onde a mãe de Xiao Hai pescava; ela, protegida por um chapéu de palha, carregava nas costas um cesto de bambu com tampa e, na mão direita, empunhava uma enxada.

    Pelo aparato, viera certamente à caça de "olhos-de-maré".

    O "olhos-de-maré" é um pequeno polvo que habita o lamaçal, de nome científico Octopus ocellatus; na vazante, esconde-se em buracos, mas com a subida da maré, emerge e agita os tentáculos ao ritmo das águas.

    Os pescadores, atentos a esse comportamento, usam-no para prever o fluxo das marés — daí o nome "olhos-de-maré".

    De sabor superior ao do polvo comum, é ideal para ser escaldado e servido com molho de soja e pimenta, uma iguaria singular.

    Se a memória não falha, no futuro, cada "olhos-de-maré" poderá valer dez yuans, e há idosos que vivem de o caçar.

    "Você também veio?"

    Surpresa, Chen Huiying saudou o filho.

    As mulheres que pescavam com ela também olharam para Li Duoyu.

    Naquele tempo, havia clara divisão: os homens pescavam no mar aberto, as mulheres buscavam os pequenos frutos na maré baixa; raramente um homem acompanhava as mulheres, pois julgavam indigno.

    Mas Li Duoyu não se importava com tais convenções; já vivera duas vidas, não se prenderia a regras vãs.

    Não andara muito quando avistou, ao lado do pé, um buraco do tamanho de uma moeda, pulsando ao ritmo da água.

    "Mãe, passe-me a enxada!"

    Chen Huiying olhou intrigada para o quarto filho; nunca o vira pescar pequenos frutos, tampouco sabia que conhecia o segredo dos "olhos-de-maré".

    Ao entregar-lhe a enxada, advertiu:

    "Cuidado para não ferir o pé."

    "Já sei."

    Li Duoyu golpeou rapidamente o buraco que engolia e expelia água; um polvo enlameado e agitado emergiu, mas a enxada lhe arrancou um ou dois tentáculos.

    Li Duoyu ergueu-o, sorrindo largo:

    "Veja só minha habilidade — pesa uns cem gramas!"

    Com tal destreza, Chen Huiying ficou boquiaberta; mais ainda, espantou-se com a precisão do filho ao localizar os buracos.

    Cada golpe, uma captura certeira.