Capítulo Um O Jovem

Maoshan!

É uma célebre montanha taoísta situada na província de Jiangsu, na China. Berço da escola Shangqing do Taoismo, é reverenciada como o “Altar do Shangqing” e elogiada por místicos como “o primeiro paraíso da fortuna, o oitavo céu das cavernas”. Por conta de seu relevo sinuoso, lembrando o caractere chinês “已”, é também conhecida como Montanha Juqu. Os taoístas a aclamam: “Juqu, a capital dourada, é o solo propício para se cultivar a verdadeira essência, o santuário dos que buscam a ascensão espiritual”.

Durante a dinastia Han Ocidental, os três irmãos Mao — Mao Ying, Mao Gu e Mao Zhong — oriundos de Xianyang, Shaanxi, vieram a Juqu para praticar o Tao e realizar boas ações, beneficiando as gerações futuras. Em homenagem às suas virtudes, o povo renomeou a montanha de Sanmao, ou simplesmente “Maoshan”.

Nos períodos Tang e Song, Maoshan atingiu o ápice do esplendor taoísta. Entre montes e vales, erguiam-se mais de trezentos edifícios religiosos, palácios, templos e pavilhões, num total superior a cinco mil salas. Centenas de sacerdotes residiam ali, e dizia-se haver “três palácios, cinco templos, setenta e dois eremitérios de Mao”. Contudo, ao adentrar o século XX, especialmente após os dez anos de calamidade, Maoshan experimentou um declínio. Embora restaurada nos anos oitenta, jamais recuperou o vigor e a devoção dos tempos áureos.

Aos pés da montanha, junto à divisa de Jintan, pequenos povoados se agrupam. Os maiores não passam de cem famílias; os menores, de uma dúzia. De manhã à noite, é possível avistar filetes de fumaça subindo das casas, sinal de vida e rotina. Os meninos dessas aldeias, ao atingirem idade escolar, percorrem a pé cinco ou seis li até o colégio da vila. Não há moda de internato: ao fim das aulas, todos retornam ao lar, mas a ausência de feras na região e o costume de trilhar aqueles caminhos tornam a viagem segura.

“Yezi, amanhã começam as férias. Que tal comemorarmos à noite? Vamos roubar umas espigas de milho na plantação do Li Erlengzi?”

Num caminho montanhoso, três ou quatro garotos de nove ou dez anos, com mochilas de tecido verde militar remendadas às costas, olhos vivos perscrutando as margens da estrada, sapatos de pano chutando pedrinhas, conversavam animados. Ao falar de comida, todos — exceto o menino do centro — sentiram os olhos brilhar e engoliram em seco, tomados pela fome.

Embora o grande arquiteto da nação já proclamasse a reforma e abertura, e nas cidades costeiras do sul o progresso ruidoso florescesse, nestes vilarejos isolados, crianças em idade de “crescer até empobrecer os pais” só pensavam em duas coisas: brincar e comer.

Ye Tian, aquele que caminhava no centro, respondeu ao gorducho: “Milho? Que nada. Venham à minha casa à noite — teremos peixe, caranguejo e enguia...”

Em matéria de riqueza, a família de Ye Tian era a mais pobre entre os forasteiros. Mesmo assim, seu pai sempre dava um jeito de reforçar a alimentação do filho; se não havia carne, ao menos peixe nunca faltava à mesa.

Ao ouvir que haveria peixe, todos os meninos salivaram sem controle. O tio de Ye era famoso por sua maestria em preparar peixes; até mesmo um caldo simples de peixe branco era inesquecível.

“Yezi, foi você quem pescou a enguia, não foi? Você é demais! Eu nunca consigo pegar uma...”, disse o menino mais gordo, cujo apetite justificava a forma arredondada desde tenra idade.

Pescar enguias exigia habilidade, apesar das ferramentas simples: um raio de bicicleta, com uma ponta afiada e curvada formando um gancho, e o outro extremo dobrado em círculo. Encontrada a toca, inseria-se o gancho e, ao sentir o peixe mordendo, empurrava-se rapidamente para dentro, girando o ângulo e puxando para fora, enquanto a outra mão agarrava o pescoço da enguia, retirando-a da toca.

Fácil de descrever, difícil de executar. Ye Tian, além de imbatível em brigas entre os meninos dos arredores, dominava a arte da pesca de enguias como poucos adultos conseguiam.

“Olha só sua fome! Enguia nem é tão boa, o caranguejo é que é delicioso — e esta época é perfeita para comer caranguejo...”

Maoshan, situada na região de águas do Jiangnan, é cercada por riachos. Mas, por alguma razão, poucos se interessam por caranguejos; já pescadores de enguias e peixes abundam, todos buscando melhorar a vida em tempos de escassez.

Ye Tian franziu o lábio, agitou o punho e lançou um olhar ameaçador aos amigos: “Ninguém vai contar pro meu pai que a Yu Qingya chorou hoje, hein? Senão...”

“Yezi, fica tranquilo, a gente não fala nada...”, respondeu o gorducho, numa expressão de bajulação, aproximando-se para perguntar: “Yezi, quando você pôs o espelho no pé, conseguiu ver debaixo da saia dela?”

“Claro que vi, mas... assim que olhei, ela percebeu...”, disse Ye Tian, contrariado. Aquela garota era sensível demais, correu chorando para a professora e, por isso, mesmo com notas máximas, Ye Tian não ganhou o prêmio de estudante exemplar.

Na verdade, foram cinco anos de escola primária, sempre com notas perfeitas, e nunca trouxe um certificado para casa — ora amarrava as tranças das colegas à cadeira, ora jogava bombinhas no banheiro dos meninos, levando os pais a serem chamados inúmeras vezes.

“Yezi, que tal... depois do jantar, a gente ir espiar a esposa do Erlengzi tomando banho? Sei que hoje ele vai ao reservatório colocar redes de pesca...”, sugeriu o gorducho, os olhos brilhando maliciosamente. Não era que os meninos fossem precoces, mas a vida monótona do vilarejo obrigava a energia juvenil a buscar saídas inusitadas.

“Combinado, mas cuidado pra não me envolver se forem pegos...”, assentiu Ye Tian. Não era novidade, desde o casamento do Erlengzi, aos cinco anos, Ye Tian já se metia debaixo da cama do casal, narrando com detalhes as descobertas aos demais aldeões.

É claro, ele não compreendia o significado dos “gemidos” ou “suspiros”, e ainda hoje mal entende.

Conversando, os meninos avistaram a aldeia ao longe e dispararam rumo à entrada. Um cão amarelo, que esperava sob a velha árvore de acácia, ao reconhecer o grupo, encolheu o rabo e retirou-se.

O vilarejo de Ye Tian chamava-se Lizhuang. Como o nome sugere, todos ali se chamavam Li, exceto Ye Tian e seu pai — dizem que, na época do Reino Celestial da Paz, dois irmãos fugidos do norte chegaram ali e fundaram o povoado.

Lizhuang era pequeno, com apenas vinte e três famílias. Bastava correr alguns minutos para cruzar da entrada ao fundo da aldeia.

Nas paredes de pedra das casas, ainda restavam inscrições pintadas com cal: “Combater o ego e criticar os revisionistas”, “Levar a Grande Revolução Proletária até o fim!”

“Gordo, Erdan, vocês avisem em casa e venham logo...”, disse Ye Tian ao chegar à entrada do vilarejo, onde ficava sua casa.

A casa de Ye Tian fora outrora o ancestral templo da aldeia, mas durante os dez anos de turbulência, as placas dos antepassados foram destruídas pelos jovens revolucionários que buscavam erradicar as “superstições feudais”, e o templo foi transformado em moradia dos intelectuais enviados ao campo.

Com o retorno dos intelectuais à cidade, restaram apenas Ye Tian e seu pai no vasto, porém decadente, recinto.

“Pai, cheguei! Tirei nota máxima de novo este ano!”, anunciou Ye Tian ao adentrar o pátio, agora falando o mandarim puro, com um leve sotaque de Pequim, diferente do dialeto local que usava com os amigos.

“Seu pestinha, pra que tanto alarde? Aprontou de novo?”, brincou o pai, erguendo-se no pátio. Conhecia bem as traquinagens do filho, frequentemente repreendido pelos professores.

Ye Tian lembrava o pai em traços, mas tinha o rosto mais delicado que o austero Ye Dongping. Quando menino, visitantes o elogiavam como “uma menina bonita”, o que o levou, aos cinco anos, a escalar Maoshan sozinho, dizendo que queria aprender a ser um homem.

Se houvesse monges em Maoshan, ele teria raspado a cabeça depois de ver “O Templo Shaolin” do cinema itinerante.

“Não fiz nada! Pai, vou te ajudar a matar a enguia...”

Ye Tian largou a mochila, pegou uma tábua com prego na ponta e, habilidosamente, prendeu uma enguia à tábua, sacando uma pequena faca de sabe-se-lá-onde para abrir-lhe o ventre com destreza.

Depois de enxaguá-la, movimentou a mão com agilidade, cortando a enguia em fatias que caíam, uma a uma, no recipiente esmaltado ao lado.

Pai e filho cooperavam há anos, num trabalho já ensaiado. Quando Ye Tian terminou, o óleo de porco no fogão de Ye Dongping já estava quente; adicionou cebolinha e pimenta, jogou as fatias de enguia, e o aroma logo encheu o pátio.

Em pouco tempo, uma grande travessa de enguia salteada, peixe ao molho vermelho e uma tigela de sopa de cabeça de peixe estavam sobre a mesa, acompanhados de verduras da horta — um banquete farto para padrões rurais.

Três pratos bastavam, mas em porção abundante: o peixe, de seis ou sete quilos; a enguia, de três quilos — suficiente para alimentar cinco ou seis pessoas.

“Que delícia, velho Ye! Trouxe um pouco de vinho amarelo do vilarejo; vamos brindar...”, entrou sorrindo um homem da idade de Ye Dongping, seguido pelos garotos, que olhavam para Ye Tian com cumplicidade.

“Professor Yu...”, Ye Tian logo se comportou, levantando-se e saudando respeitosamente — não só era seu professor, mas o pai de Yu Qingya. Quem sabe não viera reclamar?

Yu Haoran olhou de soslaio para o “comportado” Ye Tian e disse em tom de brincadeira: “Pestinha, ótimo aluno, mas muito levado. A educação deve ser integral!”

Yu Haoran gostava de Ye Tian, cujos resultados acadêmicos eram insuperáveis — não só na escola da vila, mas em todo o condado. Mas era impossível mantê-lo longe das travessuras. Professores, contudo, têm predileção por alunos brilhantes, e após algumas visitas à casa de Ye Tian, tornaram-se amigos.

Assim como Ye Dongping, Yu Haoran era um intelectual enviado ao campo. Mas, tendo encontrado esposa local, permaneceu ali desde 1978, lecionando na escola primária.

Vendo a expressão de Yu Haoran, Ye Dongping sorriu: “Professor Yu, esse menino aprontou de novo? Se precisar, pode tratá-lo como filho — não pegue leve!”

“Que nada, pai, estou com fome, vamos comer...”, Ye Tian, um pouco receoso, olhou o professor, mas sabia que, desde a amizade entre os adultos, as denúncias diminuíram. Talvez escapasse mais uma vez.

“Vamos comer, vamos! Velho Ye, um brinde!”, disse Yu Dongping, servindo vinho e brindando com o amigo.

“Este vinho... não tem gosto, o Erguotou é que tem força...”, comentou Ye Dongping, balançando a cabeça, com um olhar levemente nostálgico.

Yu Haoran pousou o copo: “Velho Ye, tenho algo a conversar contigo...”

Enquanto os adultos se entretinham, os meninos lançavam-se aos pratos como lobos famintos, primeiro peixe, depois enguia, atentos ao próximo pedaço.

“Pai, professor, estamos satisfeitos...”, anunciou Ye Tian, após poucos minutos, olhando para a porta.

“Pestinhas, comem como ninguém...”, brincou Ye Dongping, levantando-se: “Podem ir brincar, professor Yu, vou preparar uns amendoins; converse à vontade.”

…

Ainda sem televisão, as noites de verão em Lizhuang eram animadas. A comunidade se reunia ao ar livre, conversando sob o céu estrelado, enquanto o canto de sapos e insetos conferia ainda mais vida ao pequeno vilarejo.

“Yezi, deixa eu ver também...”, sussurravam três cabeças sob a janela de um quintal, espreitando para dentro à luz da lua, vislumbrando corpos alvos no interior escuro.

Embora fossem jovens demais para despertar certos instintos, a experiência era ótima para se gabar aos colegas — por isso, sempre que Erlengzi estava ausente, dedicavam-se entusiasticamente à atividade.

“Seus pestes, querem morrer?”, trovejou uma voz na entrada do pátio, interrompendo o debate sobre a localização de uma pinta na esposa de Erlengzi.

“Gordo, você disse que ele só voltaria de madrugada! Se soubesse, teria consultado meu mestre...”, resmungou Ye Tian. Sabia que Erlengzi, se flagrasse, faria questão de espalhar o ocorrido.

Vendo Erlengzi bloquear a entrada, os meninos dispersaram como animais assustados, pulando o muro baixo — até mesmo o gorducho.

Ye Tian correu ao muro, mas ouviu o amigo gritar: Erlengzi o agarrara pela orelha, arrancando gritos.

“Imbecil...”, murmurou Ye Tian, sem diminuir o ritmo. Apoiado no muro de terra, saltou ágil para fora.

“Hoje é melhor ir ao mestre...”, decidiu, correndo para a encosta atrás da vila. Não queria apanhar no primeiro dia de férias; melhor refugiar-se na montanha até a raiva do pai passar.

Embora Maoshan fosse de florestas densas, Ye Tian não tinha medo. Aos cinco anos já se aventurava por ali, e por acaso, ao errar o cume, encontrou um velho sacerdote chamado Li, que o persuadiu a aceitar o discipulado.

Ye Tian nunca soube a idade do mestre, mas o velho dizia que, nos tempos do comandante Chen Yi, era tratado por “tio”.

Na infância, Ye Tian desconhecia Chen Yi, mas ao aprender sua história, passou a caçoar do mestre, que sorria sem se ofender.

O ancião, meio excêntrico, obrigava-o a decorar livros raros como “Ma Yi Xiang Fa” e “Shui Jing Ji”, mas possuía verdadeiras habilidades. Apenas com técnicas básicas de respiração, Ye Tian tornara-se imbatível entre os meninos locais.

Da vila ao templo na montanha, a caminhada durava quase uma hora. No meio do trajeto, desabou uma tempestade; quando chegou ao templo, estava ensopado como um rato.

“Mestre, mestre, cheguei!”, gritou Ye Tian ao adentrar.

O templo era modesto: além do santuário principal, só duas alas nos fundos, já bastante arruinadas. O portão, destruído pelo mestre ano passado para lenha, poupava Ye Tian de bater.

“Mestre, onde está?”, procurou nos cômodos, mas não encontrou o velho. Coçou a cabeça e voltou ao altar, onde reverenciou a estátua central.

Diferente dos templos da montanha principal, ali a imagem era de um simples sacerdote: vestes de cânhamo, cabelo preso em coque, mão esquerda sobre o peito, direita erguida, sustentando um pequeno compasso de barro — um aspecto singular.

Segundo o mestre, era o ancestral da linhagem Ma Yi, que, embora não cultuado pelos homens, merecia devoção sincera.

“Com esta chuva, será que o velho está bem?”, pensou, ao ouvir um trovão que fez tremer o templo. Olhou para fora, preocupado.

“Hm? Que som é esse?”

Enquanto espiava, ouviu atrás de si um rangido. Virou-se e viu a estátua tombando em sua direção.

“Ancestral, jamais fui desrespeitoso com o senhor...”, pensou Ye Tian, vendo a estátua de cânhamo desabar como uma colina, obrigando-o a recuar rapidamente — por sorte, escapou da cabeça do ancestral.

Mal teve tempo de se alegrar, quando sentiu uma dor lancinante no topo da cabeça: a mão direita da estátua, erguida, acertara-o em cheio.

Embora de barro, a força foi considerável, e o sangue jorrou abundante, deixando Ye Tian tonto, até desmaiar.

A estátua, de mais de dois metros, despedaçou-se ao cair, espalhando fragmentos pelo chão. Teria o ancestral Ma Yi previsto tal calamidade há mil anos?

O couro cabeludo, repleto de vasos sanguíneos, sangra profusamente mesmo com pequenos cortes. O corpo miúdo de Ye Tian jazia no chão, em breve formando uma poça de sangue ao redor.

A tempestade recrudescia lá fora, relâmpagos rasgavam os céus, e o templo, já carcomido, parecia prestes a ruir sob o aguaceiro.

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ps: O novo livro finalmente está lançado, meu coração vacila; espero que o estimado leitor colecione, recomende e apoie. Obrigado, Dayan!

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