Capítulo Vinte e Dois: Eu Gosto Desta Canção

Dentro da sala de música, Su Lingxi ainda usava um par de pequenos sapatos de couro pretos.

Seus dedos longos e alvos dançavam sobre as teclas do piano, como pequenas fadas saltitantes. Não havia como negar: a segunda metade daquela peça era muito mais difícil do que a primeira; se não olhasse com atenção, mal conseguiria enxergar os movimentos das mãos de Su Lingxi.

Ela não olhava para as teclas. Seus olhos mantinham-se fixos na parede branca e limpa diante de si, como se por ela pudesse enxergar a pessoa do outro lado. Em seus olhos, havia duas chamas vivas — pulsando!

Diferente da imagem sempre séria que mantinha no colégio, seus lábios se curvavam num leve sorriso, com um toque de satisfação, até mesmo de vaidade.

Em casa, ela tinha o melhor piano, mas, vez ou outra, gostava de vir ao estúdio praticar. Isso a fazia recordar o tempo em que ainda não havia conquistado prêmios. Naquela época, possuía apenas um piano barato e, quase sempre, era à noite, sozinha, que tocava ali. Mergulhava em seu próprio mundo, no universo do piano.

Nesses tempos, podia rir à vontade, chorar alto. Não precisava manter o rosto impassível a todo instante, como agora.

Ela ainda se recordava claramente das palavras de sua mãe, depois que venceu o prêmio — aquela mãe que depositava nela todas as esperanças do futuro: “Lingxi, de agora em diante você é uma pianista. Não pode mais ser como antes, uma garota travessa, entendeu?”

Nunca se esqueceu do semblante sério da mãe naquele momento, sério a ponto de deixá-la desnorteada. Pois é, como uma pianista poderia rir alto pelas ruas, sem se importar com os olhares alheios? Como uma pianista poderia se emocionar e chorar copiosamente, com lágrimas e nariz escorrendo?

Pianistas devem ser elegantes, portar-se com dignidade.

Além disso, ela realmente temia deixar sua mãe triste. A mãe já fora tão infeliz em sua primeira metade da vida; ela só queria que, no restante de sua existência, pudesse sorrir todos os dias ao encontrar alguém.

Assim, Su Lingxi começou a aprender a ser elegante, a parecer mais altiva.

Quando se emocionava, apenas seus olhos se avermelhavam e chorava baixinho; quando achava algo divertido, só deixava escapar um leve sorriso.

Depois que venceu o prêmio no primeiro ano, todos na escola passaram a notar a garota chamada Su Lingxi — uma jovem fria como gelo.

Mas ela se alegrava ao ver que sua mãe estava satisfeita. Desde então, a mãe realmente sorria para todos; todos diziam que ela tinha uma filha pianista, uma filha perfeita, de excelência até os ossos.

No fim das contas, não estava tudo bem assim?

No entanto, às vezes, ela também precisava relaxar.

O estúdio era o lugar que ela escolhia para se soltar.

Ali, não precisava vestir trajes luxuosos, nem fingir elegância. Podia usar seus sapatos favoritos, caminhar fazendo barulho, bater papo com o piano como numa brincadeira de criança — ninguém iria rir dela.

Naquela noite, como de costume, foi ao estúdio. A essa hora, geralmente, ninguém mais estava lá.

Mas ouviu música vinda da sala ao lado — e que música ruim!

Não deu muita importância. Como sempre, bateu de leve nas teclas e cumprimentou alegremente: “Olá!”

A peça que tocava era triste, mas ela era uma pessoa feliz.

Naquele estúdio, era um pássaro livre, mesmo que… não conseguisse sair daquela gaiola.

Tudo seguia como sempre, até que, de repente, do outro lado, alguém começou a tocar uma música que ela jamais ouvira antes — uma música que jamais esqueceria: “Ode à Alegria”.

Ficou surpresa, pois nunca ouvira aquela melodia e nem sabia seu nome.

Mas a música era tão impactante!

Cada nota parecia transmitir uma vontade: mesmo que a vida te esbofeteie inúmeras vezes, devolva sempre o sorriso!

Sim, era a peça de Beethoven, aquela que desafia o próprio destino.

Quando terminou, Su Lingxi sentiu o corpo inteiro tremer; cada célula vibrava, e até seu sangue parecia ferver!

Outros poderiam não entender o piano, mas um gênio sempre entende. Ela mergulhou naquela música e, quando terminou, não conseguia se lembrar de uma única nota.

Mas não importava. Já bastava; sentiu-se completamente satisfeita.

Teve um impulso irresistível: queria ir até lá, bater à porta e perguntar ao rapaz — talvez fosse um rapaz — qual era o nome daquela música.

Quando se levantou, a música recomeçou do outro lado: era “Castelo no Céu”.

A melodia era suave e agradável, mas ela percebeu uma tristeza escondida…

…

Desde então, sempre que podia, Su Lingxi voltava à sala de música.

Curiosamente, os horários de ambos passaram a coincidir cada vez mais.

Não se sabia se era de propósito ou acaso: antes, mal se encontravam uma vez por semana; agora, duas ou três vezes.

Su Lingxi nunca pensou que aquele rapaz fosse o compositor das músicas. Mas tinha certeza de que era alguém de grande sensibilidade e, talvez, com muitas histórias para contar.

Mas, deixando isso de lado, o nível dele ao piano era, de fato, terrível.

Su Lingxi extravasava suas emoções nas teclas, exibindo seu talento reconhecido até em competições internacionais.

Da última vez, fora abalada pela música vinda da sala ao lado. Mas, desta vez, queria recuperar o domínio do lugar!

Porém, logo ficou surpresa.

“Ora, por que ele está tocando violão agora?”

Ela exibiu sua técnica por um bom tempo, mas parecia que do outro lado… ele nem estava escutando.

Isso a deixou frustrada, como quem desfere um soco no vazio.

Bufando, Su Lingxi desistiu de tocar. Aos poucos, o som do violão da outra sala foi preenchendo o ambiente, acompanhado por uma voz masculina grave e envolvente.

Parecia que ele… estava cantando.

“Senhorita Dong,
Eu nunca esqueci seu sorriso,
Mesmo que, como eu,
Você anseie envelhecer.”

Ora, a melodia era bonita, mas ela não entendia muito bem.

Su Lingxi percebeu que parecia ser uma canção popular. Muitos compositores desse gênero buscam transmitir sentimentos e imagens daquele instante; por isso, nem sempre o ouvinte entende imediatamente a letra.

“Senhorita Dong,
Você é tão bonita quando seus lábios se curvam para baixo,
Como a água cristalina
Sob a ponte de Anhe.”

Começou a entender um pouco mais. Inflando as bochechas, Su Lingxi balançava os pezinhos, marcando o ritmo com os sapatos de couro.

A música seguia, cada vez mais envolvente.

“Senhorita Dong,
Eu também sou um animal complicado;
Digo uma coisa com os lábios,
Mas em meu coração repito sem parar.”

Su Lingxi logo formou uma imagem mental: a figura de um homem hesitante ganhava vida diante de seus olhos.

Seria uma canção dedicada a uma mulher chamada Dong?

“Senhorita Dong,
A noite na Torre do Tambor passa depressa,
Estranhos por perto,
Me dê um cigarro de Lanzhou.”

O personagem ganhava contornos mais nítidos. Era como se uma tela se desenrolasse diante dela: um homem, após se despedir da mulher que ama, observa sua silhueta se afastando, calado, e por fim só pode vê-la partir, olhando para o rio sob a ponte e pedindo um cigarro a um desconhecido.

A canção chegava então ao refrão.

“Por isso, talvez nada disso seja verdade, senhorita Dong,
Você não é uma colegial sem histórias.
Apaixonei-me por um cavalo selvagem,
Mas na minha casa não há pradaria.
Isso me faz sentir desespero,
Senhorita Dong.”

Apaixonar-se por um cavalo selvagem, mas não ter uma pradaria em casa…

Su Lingxi não disse uma palavra. Entre as linhas da letra, sentiu a profunda impotência e frustração daquele homem.

Mas, em seu íntimo, ela não concordava com esse tipo de sentimento: ao menos, deveria agir como um homem, deveria dizer o que sente, e não fumar sozinho.

A música era tocante, mas até aquele momento, Su Lingxi ainda não havia se apaixonado por ela.

Até que a canção se repetiu e se aproximava do fim.

“Por isso, talvez tudo seja verdade,
Senhorita Dong.
Quem se daria ao trabalho de consolar um jovem tão tolo?
Quero ser como você, ignorar todos os porquês,
Venha comigo,
Senhorita Dong.”

“Por isso, venha comigo, senhorita Dong!”

Num instante, os olhos vivos de Su Lingxi começaram a brilhar.

Ela gostou da música!