Capítulo 17: Criação

Vendo que Fang Zhao ainda franzia o cenho, Chu Guang ativou a tela luminosa do bracelete e alternou para o modo de desenho.

— Em termos simples, é assim... — Chu Guang desenhou dois círculos na tela, ligando-os com uma linha reta. Apontou para o círculo à esquerda. — Este representa o tipo especialmente robusto. — Depois, apontou para o círculo à direita. — Este, o tipo especialmente delicado e adorável.

Fang Zhao assentiu, indicando que compreendia.

Chu Guang então marcou um círculo exatamente no meio da linha. — Aqui é o tipo intermediário entre os dois. Na era de Lei Zhe, o estilo dos ídolos virtuais era, na maioria, intermediário ou tendendo para a esquerda; mesmo os de estilo à direita eram raros. Mas, após a era de Lei Zhe, a tendência gradualmente se deslocou para o lado direito, por isso meu tio diz aquilo. Embora suas palavras sejam um tanto radicais e a situação atual não seja tão grave, a tendência estatística geral realmente segue esse caminho.

Fang Zhao entendeu. Os materiais que havia consultado também mencionavam a mudança de estilo dos ídolos virtuais: para competir com ídolos reais, o estilo dos virtuais precisava se adaptar, e a tendência era, de fato, avançar para o extremo direito da linha, tal como Chu Guang havia dito.

Chu Guang recolheu a tela luminosa do bracelete. — Vivemos numa era visual, e a estética de cada época se transforma. Mesmo os ídolos populares da era Lei Zhe talvez não conquistassem o mesmo sucesso hoje. Os ídolos virtuais atuais preservam, de algum modo, traços dos clássicos daquela era, mas foram ajustados para atender ao gosto estético contemporâneo, mais alinhados ao que é visualmente popular agora. Até nós, compositores, mudamos nosso estilo ao longo da vida.

— Um comerciante disse certa vez: “O mercado nunca está errado. Se você não se encaixa no mercado, o erro é seu. Acompanhe os tempos, não lute contra o mercado.”

Notando que Fang Zhao ainda parecia incerto, Chu Guang sorriu, tentando confortá-lo: — Mas não se preocupe tanto. Você é compositor, não um produtor especializado em ídolos virtuais. A Silver Wing também não dará tanta atenção a esse projeto. Apenas siga o que já foi feito antes e está bom. Termine logo este projeto, pois o que realmente importa é criar música. Estaremos esperando por você nas paradas.

No mundo da música, além da lista Xin Feng, há muitas outras; a Xin Feng é apenas uma lista inicial, pequena. Muitas outras ainda os aguardavam no futuro.

Ao sair pelos portões da escola, Chu Guang partiu em seu carro voador, enquanto Fang Zhao tomou o trem, precisando ainda fazer uma baldeação até chegar à Rua Negra.

Quando retornou, já era quatro da tarde, e a Rua Negra mantinha-se imersa em sua penumbra habitual.

O cão de pelos encaracolados, ao ouvir o som da porta, prontamente se postou atrás dela, abanando o rabo com vigor quando Fang Zhao entrou.

Fang Zhao examinou rapidamente o interior da casa, constatando que nada fora danificado. Acariciou a cabeça do cão e colocou alimento em sua tigela.

Mal largara a bolsa e não terminara de beber um copo d’água quando o bracelete emitiu um aviso de chamada.

Ao ver o nome, Fang Zhao arqueou as sobrancelhas, surpreso.

Atendendo, o rosto de Fang Sheng apareceu na tela quadrada.

Provavelmente devido ao fato de ter sido ultrapassado por Fang Zhao na lista Xin Feng, o tratamento que Fang Sheng recebia na companhia Neon não havia despencado por completo, mas já não era tão caloroso quanto antes.

Em poucos dias, o Fang Sheng altivo de outrora dera lugar a alguém de semblante exausto, olhos inchados e olheiras profundas — sinais de noites mal dormidas e de um estado emocional claramente deteriorado.

— Fang Zhao, você está satisfeito agora? — rosnou Fang Sheng, entre dentes cerrados.

— Agradeço o elogio — respondeu Fang Zhao, indiferente ao tom ressentido do outro. Ladrões têm direito a ressentimento?

— Deve estar se sentindo ótimo por me passar a perna assim, não? — Fang Sheng estava convencido de que Fang Zhao havia lhe ocultado algo. Afinal, sempre desconfiara dele! Caso contrário, de onde teria surgido aquela canção, “Hehe”? Ele estivera sempre ao lado de Fang Zhao e nunca percebeu nada.

Não era para menos. Fang Zhao jamais revelava trabalhos inacabados, nem mesmo a quem outrora considerara amigo, como Fang Sheng. A menos que estivesse finalizado, ninguém os veria.

Pousando o copo, Fang Zhao ignorou a pergunta e olhou diretamente para Fang Sheng na tela.

— Você acha que terminou por aqui?

Fang Sheng, que pretendia zombar do envolvimento de Fang Zhao no projeto de ídolo virtual da Silver Wing, foi surpreendido por essas palavras.

— ...O que quer dizer com isso?

— Aguarde.

Aguardar o quê?

O que mais Fang Zhao estaria planejando? Será que, além das três canções, ele ainda escondia obras melhores?

— Fang Zhao, explique-se! O que está querendo dizer?! — exclamou Fang Sheng, inquieto.

Fang Zhao, sem dar importância à inquietação alheia, simplesmente encerrou a comunicação.

Dirigiu-se ao canto reservado à criação, abriu a gaveta onde o antigo proprietário guardava seus diários e depositou nela a medalha do quinto lugar, recebida na cerimônia de formatura, concedida pela Associação Musical de Yanzhou.

Embora a orquestração fosse de Fang Zhao, a composição principal era do antigo dono deste corpo. O mérito daquele prêmio era, sobretudo, do original.

— O restante, deixo comigo.

Agora graduado, Fang Zhao não precisava mais frequentar a escola. Era verão, e o próximo curso de ídolos virtuais só teria início em setembro; estavam ainda no começo de julho, havia mais de um mês pela frente.

Precisava, enquanto dispunha desse tempo, delinear o plano geral do projeto, pois depois, com a agenda cheia, não teria tempo nem para frequentar as aulas.

A convocação da equipe ficaria para depois; primeiro, Fang Zhao precisava definir o conceito visual.

As palavras de Chu Guang faziam sentido, mas, sendo um “antigo” recém-chegado a este mundo, Fang Zhao ainda não absorvera por completo as tendências contemporâneas.

Imitaria os predecessores, apenas mudando o “invólucro” do mesmo núcleo?

A vantagem dos ídolos virtuais era justamente não se aterem à forma humana. Na era Lei Zhe, figuras divinas e demoníacas, além de mascotes felpudos e adoráveis, fizeram imenso sucesso — algumas imagens tornaram-se clássicos, influenciando gerações. Diferentes estilos visuais correspondiam a diferentes públicos.

O mercado?

Como agradar ao mercado?

Porém, o mercado é algo insondável; ninguém pode fornecer-lhe uma resposta definitiva.

Mesmo até o dia seguinte, Fang Zhao não encontrara solução.

Ao tomar o café da manhã, viu, espreitando da bolsa aberta, o caderno de anotações em papel. Ele o usava na empresa para registrar informações-chave, até perceber que as anotações eram tantas que aderiu ao recurso de escaneamento e armazenamento do bracelete.

Contudo, havia uma frase nesse caderno — entre poucas outras — que marcara Fang Zhao profundamente. Era dita pelo “pai dos ídolos virtuais do novo século”, Lei Zhe: “Só aquilo que eu crio é o que busco.”

Compor também é um ato de criação.

Como criador, mesmo se enclausurado, o coração deve permanecer livre.

— Só aquilo que eu crio é o que busco — murmurou Fang Zhao, sorrindo em seguida. Abriu o caderno quase em branco, pegou a caneta e começou a desenhar.

Ninguém sabia que a essência deste corpo experimentara um século de destruição. Fang Zhao não podia extirpar de sua alma os elementos de sua própria era.

Em vez de se acanhar e ficar sem rumo, melhor era lançar-se ao trabalho!

O tempo passou; do lado de fora, o dia clareava, aproximando-se do meio-dia, e o sol logo despontaria sobre aquela rua.

Vestindo regata e bermudão, Yue Qing arrastou a cadeira até a porta da loja para tomar sol, estranhando não ver Fang Zhao sair.

— O garoto saiu? — perguntou Ai Wan, que viera lhe fazer uma visita.

— Não sei, não o vi de manhã — respondeu Yue Qing, lançando um olhar à janela, aberta.

— Não saiu. O garoto ainda está lá dentro — confirmou Yue Qing.

— Que curioso, raro isso — comentou Ai Wan, balançando a cabeça. Por hábito profissional, vinha observando Fang Zhao há dias, e sempre lhe parecera alguém singular, difícil de decifrar. Talvez todo artista fosse assim.

Lá dentro, o cão de pelos encaracolados, saciado com o café da manhã, deitou-se tranquilamente no chão, as orelhas caídas captando, de quando em quando, os ruídos da rua.

Nem a luz do sol do meio-dia pela janela, nem o burburinho da Rua Negra, afetavam o pulso firme de Fang Zhao ao empunhar a caneta.