Capítulo 1 Entrevista

1936, Hospital Central de Nanquim, balcão de triagem.

— Olá, poderia me informar como chego ao escritório do Chefe de Cirurgia, Dr. Su?

A enfermeira da recepção levantou os olhos ao ouvir a voz e deparou-se com um jovem de pouco mais de vinte anos, trajando terno, sorriso suave no rosto, voz branda, modos cultos e corteses.

Hesitou por um instante, afastando a suspeita de que o recém-chegado pretendesse furar a fila por algum atalho, e não pôde evitar de perguntar:

— O senhor procura o Dr. Su por algum motivo específico?

— Chamo-me Zhou Qinghe, vim para uma entrevista como médico.

— Ah, então é o Dr. Zhou! O escritório do chefe Su fica no segundo andar… Permita-me acompanhá-lo até lá.

A recepcionista demonstrou notável cordialidade, trocando um olhar cúmplice com a colega ao lado. Sob as gracinhas silenciosas desta, desferiu-lhe um leve pontapé por debaixo da bancada e apressou-se a sair.

— Por aqui, Dr. Zhou.

— Muito obrigado.

Zhou Qinghe acenou com um sorriso cortês à colega da enfermeira, e seguiu-a, subindo pela escadaria em espiral.

— O Dr. Zhou é tão jovem… Em que hospital trabalhou antes? — a enfermeira começou a sondar, curiosa.

— Acabo de me formar.

— Oh! E onde estudou, Dr. Zhou?

— No Japão.

Enquanto respondia, Zhou Qinghe observava atentamente o ambiente hospitalar, memorizando a disposição dos funcionários e as rotas de acesso.

Se nada fugisse ao previsto, aquele seria o lugar onde trabalharia pelos próximos tempos.

Ele não era natural de Nanquim, tampouco pertencia a aquela época. Seu verdadeiro lar era o século XXI.

Fora um cirurgião torácico do hospital universitário de sua província; após uma sequência exaustiva de cirurgias durante um desastre natural de grande porte, sucumbira ao cansaço, desfalecendo — e, ao despertar, encontrara-se ali.

Mais precisamente, cinco dias antes, a bordo do navio que regressava do Japão, após concluir seus estudos em medicina.

Naquele momento, já estava morto; a causa do óbito fora afogamento, em decorrência de embriaguez.

— Japão? Uau! — exclamou a jovem enfermeira, encantada, com o olhar ainda mais vívido.

Por mais odioso que fosse o povo nipônico, era inegável: àquela altura, a medicina japonesa era referência mundial.

Estudar no Japão era garantia de excelência.

— Chegamos, Dr. Zhou — anunciou a enfermeira, indicando o escritório no segundo andar, e adiantou-se para bater à porta.

Toc, toc, toc.

— Dr. Su!

— Entre.

— Dr. Su, o Dr. Zhou Qinghe está aqui, conforme combinado… Chamo-me Wu Xiaoxiao.

Wu Xiaoxiao anunciou seu nome em voz baixa, sorriu com gentileza e retirou-se.

— Zhou Qinghe? Ah, sim, por favor, entre, entre! — O chefe de cirurgia, Su Weiyong, ergueu-se da mesa, vindo ao encontro do visitante, ambos os braços abertos em calorosa recepção.

— Um talento formado no Japão, regressando ao país neste momento de adversidade nacional… digno de júbilo, respeito e admiração!

— O senhor é generoso em excesso, Dr. Su.

— De modo algum, por favor, sente-se.

Zhou Qinghe acomodou-se, enquanto Su Weiyong aproveitava o ensejo para indagar-lhe sobre sua experiência acadêmica no Japão.

Zhou relatou, com precisão, as técnicas cirúrgicas de vanguarda praticadas então na terra do sol nascente.

Absteve-se de aprofundar-se em demasia, limitando-se ao presente, pois a medicina nacional ainda era demasiadamente atrasada.

Por exemplo: Nanquim, sendo a capital, abrigava o hospital de maior prestígio, mas sequer possuía uma especialidade autônoma de cirurgia torácica, apenas a grande cirurgia geral.

Intervenções no tórax ou mesmo no abdome eram territórios proibidos para os médicos da época.

Os poucos cirurgiões habilitados a operar eram raridade.

Ao certificar-se de que estava no vigésimo quinto ano da República, Zhou Qinghe não se perturbou; decidiu apenas transmitir algum saber, salvar algumas vidas, realizar aquilo que estivesse ao seu alcance.

Afinal, sua travessia não lhe concedera nenhum privilégio extraordinário — não possuía um corpo invulnerável, tampouco esmagava balas com as mãos.

No máximo, estava mais forte, a visão mais aguçada, a memória aprimorada — capaz de memorizar um dicionário inteiro em meia hora ou uma hora.

Uma memória fotográfica, nada além disso — incapaz de deter projéteis.

Em tempos conturbados, sob o fogo das armas, todos são iguais.

A insegurança era absoluta — bastava um ferimento e nem mesmo antibióticos havia…

Enquanto a conversa transcorria em tom afável, o andar térreo mergulhava no caos.

Duas limusines negras frearam bruscamente diante do hospital.

Antes mesmo que os veículos imobilizassem, homens à paisana, com aparência comum, saltaram e correram em disparada para o interior, bradando: — Abram caminho! Abram caminho!

Logo atrás, saltaram outros; dois homens traziam às pressas um ferido de quarenta anos, cuspindo sangue, passos apressados e cuidadosos, temendo agravar-lhe o estado.

— Doutor! Enfermeira! Chamem o Dr. Su! Su Weiyong!

— Sim, sim!

O primeiro dos civis irrompeu no saguão e gritou para a enfermeira do balcão, que acenou e correu para o segundo andar, em busca do médico.

— Saia da frente! — O homem afastou rudemente os familiares que aguardavam o elevador, lançando-lhes um olhar feroz que fez dispersar a multidão.

Toda a balbúrdia e os murmúrios no hall cessaram. O ambiente foi tomado por uma tensão quase palpável, à medida que o “pelotão humano” avançava, deixando um rastro de sangue que ia da porta até o elevador.

A luz do elevador acendeu, começando a subir.

...

— É mesmo? Nunca ouvi falar… Que interessante! — exclamava Su Weiyong, quando a porta foi bruscamente aberta.

— Dr. Su, emergência da Seção de Investigações Especiais! Já encaminharam o paciente direto à sala de cirurgia!

Era Wu Xiaoxiao, ofegante pela corrida.

Ao ouvir que se tratava da Seção de Investigações Especiais da Sociedade de Renovação, Su Weiyong ergueu-se de sobressalto, o semblante tornando-se grave, e apressou-se para fora, perguntando:

— Você conseguiu ver o local do ferimento?

— No tórax, hemorragia intensa! — respondeu Wu.

— Céus… — Su Weiyong estacou. Tórax… fatal. Aqueles agentes, ao sacar armas, quase sempre atingiam o pulmão.

Ele sabia muito bem: mesmo que operasse, casos assim raramente tinham salvação — de cem feridos nos pulmões, sobreviveriam um ou dois, se muito… E sendo alguém da Seção de Investigações Especiais, a responsabilidade era ainda maior.

Sem tempo a perder com Zhou Qinghe, apressou-se rumo à sala de cirurgia; Zhou seguiu-lhe os passos.

Bastou um lance de escada para chegarem ao andar das cirurgias.

Havia sete ou oito homens reunidos do lado de fora, alguns de roupas civis, outros envergando indumentária tipo zhongshan.

No leito, o paciente jazia com a camisa empapada em sangue escuro, tossindo jorros de sangue, mais ar saindo do que entrando; o quadro era péssimo.

Su Weiyong aproximou-se e, franzindo o cenho, dirigiu-se ao homem de zhongshan:

— Chefe Jia, como se feriu tão gravemente?

— Isso não importa, salve-o imediatamente! Ele deve sobreviver, precisa falar! — Jia Yulin, impaciente, empurrou Su Weiyong para que operasse sem demora.

Su Weiyong iniciou o exame às pressas, mas logo balançou a cabeça:

— É tarde demais, a perda de sangue é massiva.

Se o sangramento fosse menor, ainda tentaria algum esforço, mesmo com o risco de morte na mesa. Com aquele volume, nem valia a pena tentar — o paciente morreria antes de qualquer preparação.

— Maldição! — Jia Yulin, furioso, desferiu um pontapé num subordinado ao lado: — Quem mandou atirar?

Descarregando a ira, voltou-se para Su Weiyong, voz exaltada:

— Não quero saber como, faça-o viver, ele precisa falar! A identidade deste homem é crucial!

Su Weiyong crispou o rosto, sabendo ser inútil argumentar com aqueles ignorantes com distintivo; restava-lhe explicar pacientemente:

— Posso tentar, mas ferida de bala no pulmão, hemorragia maciça, nem os deuses seriam capazes de…

Nesse momento, o paciente arqueou o corpo de súbito, o peito erguendo-se, veias saltando no pescoço, o corpo recurvado como uma ponte.

Os agentes à paisana se alarmaram, mas estavam completamente perdidos.

Su Weiyong franziu o cenho, impotente, como se tudo fosse inevitável.

Jia Yulin, experiente, compreendeu que a morte se avizinhava e cerrou os dentes.

Foi então que Zhou Qinghe, até então discreto ao fundo, avançou a passos largos, braço estendido, sem se importar com o espanto e a desconfiança dos presentes.

— Pneumotórax sanguinolento! Preparem drenagem fechada, tragam-me uma seringa, a maior que houver!

Diante da emergência, todos ali precisavam obedecer-lhe.