Capítulo 2: A Cirurgia

Ao redor, todos ficaram em silêncio, abalados por aquela voz quase em tom de repreensão.

— Vão logo! — bradou Zhou Qinghe, fulminando a enfermeira com o olhar.

Quem era aquele homem? As outras enfermeiras ainda hesitavam, trocando olhares interrogativos e buscando a aprovação de Su Weiyong. Apenas Wu Xiaoxiao, mais astuta, correu célere até a sala de cirurgia e, com destreza, entregou-lhe uma seringa.

— Vai dar certo? — perguntou ela.

Zhou Qinghe não respondeu. Com o pulmão perfurado, o ar não lhe chegava; se não agisse rapidamente, o paciente morreria asfixiado pela própria insuficiência pulmonar. Com a mão esquerda pressionou o tórax do ferido, localizando o ponto certo num átimo, e, sem hesitar, cravou a agulha entre o segundo e o terceiro espaço intercostal, sob a clavícula, atingindo o ápice do pulmão.

O gesto, à primeira vista, parecia um ato de extermínio.

Todos prenderam a respiração, tensos como ouriços prestes a eriçar os espinhos.

Jia Yulin mantinha os olhos fixos em Zhou Qinghe; desejava intervir, mas, resignado, decidiu apostar naquele último recurso. A importância daquele membro do Partido Vermelho fazia com que apertasse os punhos e engolisse em seco.

Gases misturados a sangue foram aspirados pela seringa, escapando do corpo do ferido à medida que Zhou Qinghe a puxava para cima. Observando atentamente o semblante do paciente, percebeu, ao ver a seringa quase cheia, que o corpo, antes encolhido como um camarão, finalmente pôde recostar-se, e a cianose arroxeada, fruto da falta de oxigênio, começou a se dissipar à medida que o ar retornava aos pulmões.

O momento mais crítico passara; haviam conquistado um precioso tempo.

Zhou Qinghe expirou devagar e estendeu a seringa:

— Preparem a cirurgia imediatamente.

Lançou então um olhar ao redor e viu que todos estavam exauridos, como se tivessem perdido o fôlego.

Não pôde evitar um comentário:

— Não são vocês que estão deitados ali, por que tanto pânico?

Os presentes tentaram compor o semblante, mas não conseguiam disfarçar o espanto. Uma simples seringa bastara para devolver o fôlego ao ferido — a precisão e a frieza daquele gesto calaram as palavras que Jia Yulin trazia à boca.

Pelas normas, os médicos que tratavam dos prisioneiros da Seção de Inteligência deviam passar por rigorosa triagem.

Por isso, Su Weiyong era quase sempre o designado: competente, confiável, seguro.

Quem poderia garantir que um assassino não se infiltraria entre eles?

Mas aquele jovem, pensou Jia Yulin, parecia não oferecer perigo.

— Saiam! — Zhou Qinghe ordenou aos agentes à paisana que tentavam acompanhar a cirurgia.

Nesses tempos, a consciência sobre infecções era quase nula; qualquer um se sentia no direito de invadir a sala cirúrgica.

Talvez pela autoridade emanada de sua perícia, mesmo sem conhecerem Zhou Qinghe, entreolharam-se e, resignados, retiraram-se em silêncio.

...

A porta da sala fechou-se e a luz do foco cirúrgico acendeu-se.

— Descubram quem é esse médico — ordenou Jia Yulin, acendendo um cigarro e dirigindo-se a seus subordinados.

— Sim, senhor.

Pouco depois, o informante retornou.

— Ninguém o conhece, só sabem que veio tentar uma vaga — reportou.

Jia Yulin fez um gesto impaciente, franzindo o cenho, e silenciou.

Lá dentro, imperava um silêncio sepulcral.

Há um ditado sobre o ambiente de uma sala de cirurgia: se os médicos fazem piadas, é sinal de que tudo está sob controle; se reina o silêncio, é porque a situação é grave e exige máxima concentração.

Para Su Weiyong, tratava-se de uma cirurgia de alto risco — não se permitia a menor distração, os olhos cravados no bisturi de Zhou Qinghe.

Para o cirurgião principal, contudo, a complexidade não residia no procedimento em si, mas no pós-operatório.

Ferimentos por arma de fogo eram sempre complicados; atingindo o pulmão, tornavam-se ainda mais perigosos.

Mesmo no século XXI, com abundância de medicamentos e equipamentos sofisticados, a taxa de mortalidade por tal lesão ainda era elevada — quanto mais na China do vigésimo quinto ano da República, onde médicos e remédios eram escassos.

Agora, ao menos, havia um médico à altura; faltavam, porém, os remédios...

A bala, ao penetrar no corpo, provocava um efeito de cavitação, ampliando a área do dano — era preciso desbridar, suturar, reparar os órgãos feridos... O projétil, impregnado de chumbo e outros metais tóxicos, ao friccionar vasos e vísceras, deixava rastros propícios à infecção. Tudo o que Zhou Qinghe podia fazer era limpar ao máximo cada lesão.

Mas evitar infecções era uma quimera; cada ferida podia torná-las inevitáveis.

Com um estalido, a bala foi retirada e lançada na bandeja que a enfermeira lhe estendeu.

— Excelente! — exclamou Su Weiyong, não contendo o entusiasmo. O olhar que dirigiu a Zhou Qinghe era agora outro; sentia que encontrara um verdadeiro tesouro.

— O doutor Zhou é mesmo um mestre! — elogiou, sorrindo de modo a não esconder as marcas do tempo ao redor dos olhos.

Era um jovem de dom extraordinário, em nada inferior aos médicos estrangeiros da Concessão de Xangai.

— Quem são esses homens? — Zhou Qinghe indagou.

— Da Seção Especial da Sociedade da Restauração; o chefe é Jia Yulin, do Departamento de Inteligência — respondeu Su Weiyong com presteza, sem desviar os olhos das mãos do cirurgião.

Como cirurgião, desejava evoluir, mas tinha uma dificuldade: já era considerado o maior expoente da medicina em Nanjing; de quem poderia aprender mais?

— Tem estoque de sulfa? — Zhou Qinghe sabia que, naquela época, era o único antibiótico capaz de prevenir infecções pós-operatórias em casos de ferimento a bala.

— Temos.

— Ótimo... Aguente mais um pouco, segure firme — instruiu Zhou Qinghe à enfermeira do afastador, enquanto continuava, cabisbaixo, a costurar e reparar vasos e tecidos, enredado no sangue.

...

Três horas de trabalho minucioso — uma batalha silenciosa, sem fumaça de pólvora.

Para o cirurgião, era uma prova de fogo tanto para o corpo quanto para o espírito.

Por isso, muitos médicos não suportavam a cirurgia: ficar imóvel durante três horas já era, por si só, uma tortura.

Zhou Qinghe, contudo, surpreendeu-se ao notar que não sentia cansaço.

Seu corpo parecia ter sofrido uma estranha metamorfose.

A memória, então, revelava-se prodigiosa: cada vaso, cada estrutura anatômica, gravava-se em sua mente como num mapa visto do alto, uma fotografia aérea.

Se não recebera, ao atravessar para esse tempo, algum dom sobrenatural para curar à distância, ao menos ganhara uma memória infalível — o que, afinal, não era pouco.

A princípio, utilizava esse dom para ler e memorizar compêndios, listas de medicamentos e combinações possíveis.

Agora percebia que tal habilidade tinha um potencial muito maior.

A maior parte das lesões estava reparada.

Apesar de o ferido apresentar-se em estado lamentável, ensanguentado, a esperança de sobreviver era real.

— Termine você — disse Zhou Qinghe, num gesto habitual de oferecer ao colega a oportunidade de aprender.

Como cirurgião-chefe, sabia que não podia monopolizar todo o trabalho; caso contrário, como fariam os demais para crescer?

Mas, ao erguer os olhos, arrependeu-se das palavras.

Esquecera que à sua frente estava o próprio diretor do hospital, responsável por sua contratação.

Tal comportamento beirava a insolência.

Contudo, a reação de Su Weiyong surpreendeu-o.

— Está falando sério? — indagou Su Weiyong, quase incrédulo, repetindo a pergunta com um brilho nos olhos.

— Posso mesmo?

Participar de uma cirurgia de tal envergadura era honra suficiente para se vangloriar por toda a vida — e ele, agora, tinha a chance de finalizar o procedimento.

— Bem... Diretor, talvez seja melhor deixar para lá; vejo que o senhor também está de pé há horas, deve estar exausto — ponderou Zhou Qinghe.

— Não estou cansado! Passe-me o bisturi! — Su Weiyong respondeu, tomado de novo ânimo, como se uma segunda juventude o invadisse.

...

Do lado de fora, o chão estava semeado de bitucas de cigarro.

Jia Yulin, vez ou outra, erguia o olhar para a placa iluminada da sala de cirurgia.

No fundo, desejava que a luz permanecesse acesa — ao menos indicava que o paciente ainda vivia. Mas ansiava, também, que ela se apagasse, para que viesse logo o desfecho, fosse ele qual fosse.

Finalmente, a luz apagou-se.

E, de súbito, sentiu o coração encolher diante da incerteza.