012 O Duende Pedro

A viagem chegava ao fim; dali em diante, o que o aguardava era uma aventura desconhecida.

Antônio passou a língua pelos lábios secos. Desde que atravessara para este mundo, nunca experimentara um momento de verdadeira tranquilidade; constantemente à beira da morte, aprendera uma lição fundamental. Para sobreviver, era preciso encarar a vida e a morte com leveza.

Abriu a mala e retirou o corpo inconsciente de Lupino, colocando-o sobre as costas. Com a mão esquerda, escondida na manga larga de seu manto de feiticeiro, segurava firmemente a varinha mágica.

Bateu suavemente à porta.

Toc, toc, toc.

Ao bater à porta de uma criatura inteligente e perigosa, Antônio sentiu o coração pulsar no ritmo do som. Não esperou muito; passos firmes e precisos se aproximaram, o trinco girou e, ao som de correntes se mexendo, a porta foi aberta lentamente.

Não era uma velha bruxa, nem um feiticeiro negro com o rosto coberto de pústulas, tampouco um duende de aparência assustadora.

Quem surgiu foi uma garota de postura impecável—ou melhor, uma menina. Os cabelos negros estavam impecavelmente arrumados, os olhos verde-escuros transbordavam indiferença. As mãos finas repousavam juntas sobre o ventre, e os ombros, realçados pelo vestido de seda verde-escuro, formavam um ângulo reto, conferindo-lhe um ar de grande elegância.

Tão requintada quanto um pavão orgulhoso.

Antônio ergueu as sobrancelhas. Aquela aura de refinamento, típica de nobres medievais, só podia ser fruto de uma das lendárias famílias de sangue puro. Os velhos feiticeiros costumavam dizer que essas famílias exalavam uma atmosfera antiga e decadente, embora Antônio suspeitasse que o verdadeiro motivo fosse pura inveja daqueles aristocratas privilegiados pela sorte.

Engoliu em seco e voltou a olhar o pedaço de papel em suas mãos. Seria aquela uma duende?

Se não estava enganado, no mundo dos feiticeiros, "duende" era uma designação de espécie, não um termo muggle para "fada".

— O senhor Pedro não está. Você pode esperar um pouco. — A menina era cortês, mas havia nela uma distância sutil, como se não importasse quem estava diante dela ou como era sua aparência.

Antônio assentiu. — Obrigado. Posso entrar e aguardar?

A menina abriu a porta com delicadeza, posicionando-se de lado, com o corpo ereto e o queixo erguido. — Chamo-me Ana Rosier.

Rosier!

Confirmava-se: era de fato uma família de sangue puro. Antônio reconheceu imediatamente o nome, tão presente entre os vilões de Harry Potter. Seja ao lado de Grindelwald, o primeiro grande Lorde das Trevas, ou de Voldemort, o segundo, havia sempre um Rosier nas sombras.

Mais cauteloso, Antônio respondeu com um aceno de cabeça: — Me chamo Antônio.

Ana Rosier lançou-lhe um olhar atento, girou elegantemente e afastou-se.

Para esses aristocratas decadentes, os códigos de etiqueta eram sagrados. Ela lhe dissera o nome completo, mas Antônio não fez o mesmo.

Na Europa, muitos nomes polissilábicos têm formas convencionais abreviadas; Antônio, em situações informais, podia ser apenas um diminutivo de Antonino.

Perfeito para o cotidiano, mas inadequado para apresentações formais.

Antônio sorriu de leve, sem se importar. Seu nome era Antônio, sobrenome An, nome próprio Tônio.

Com esforço, arrastou Lupino para dentro, acomodando-o numa cadeira de carvalho finamente esculpida. Antônio franziu o cenho.

Não conseguia imaginar que Lupino, considerado de força mediana no mundo de Harry Potter, pudesse estar tão debilitado após receber a Maldição da Dor.

Ele próprio era frequentemente torturado pelo velho feiticeiro com aquela maldição e não achava grande coisa.

Seria Lupino realmente tão fraco?

O estado do professor era preocupante: semi-inconsciente, os olhos girando sob as pálpebras, a pele pálida como se tivesse perdido todo o sangue.

Se morresse ali, Antônio temia alterar o rumo do mundo.

Se não houvesse solução, talvez tivesse de ir até a agência de correios para pedir a uma coruja que enviasse uma carta a Dumbledore.

Mas, considerando a aversão de Dumbledore à magia negra, nem precisava mencionar o conteúdo da mala: até mesmo Antônio correria o risco de perder seu direito de entrar em Hogwarts.

Portanto, se quisesse contato com Dumbledore, teria de descartar quase tudo que carregava.

Seu rosto se alternava entre várias expressões, enquanto calculava rapidamente perdas e ganhos.

Por fim, suspirou em silêncio. Lupino não fugira antes; fora atingido pela maldição ao tentar salvá-lo.

O ser humano não pode perder a consciência.

Pedro, o duende, não parecia prestes a retornar. Antônio olhou para fora pela porta aberta e sentou-se.

Fechou os olhos; o conteúdo do diário do velho feiticeiro, estudado naquele dia, surgiu-lhe à mente.

Independentemente do risco de enlouquecer, o Feitiço da Alma Deslocada era seu melhor recurso no momento.

O movimento com a varinha era similar ao Feitiço de Transferência de Alma, acrescentando apenas um giro e uma elevação ao gesto. O encantamento, "Transferência de Alma Inversa", era quase idêntico.

A única diferença estava no sentimento exigido para conjurar a magia.

O velho feiticeiro citava os ensinamentos da bruxa Olalora, resumindo tudo numa palavra: rebeldia.

Rebeldia contra as regras, contra hierarquias, contra vida e morte, contra o próprio eu. Essa intensidade de emoções era imprópria para pessoas comuns.

A imersão prolongada em emoções extremas, estudando a magia relacionada à alma, explicava a loucura da bruxa.

Apesar disso, Antônio achava tudo bastante simples.

Era só reunir emoções; ele próprio tinha rebeldia de sobra, rebelando-se contra os infortúnios impostos pelo destino.

"O meu destino é meu, não do céu." Ele apreciava especialmente uma frase de 'A Lenda de Sun Wukong': "Quero que o céu não cubra mais meus olhos, quero que a terra não sepulte mais meu coração, quero que todos compreendam minha vontade, quero que todos os budas se dissipem como fumaça!"

Isso não era infantilidade; era uma luta real contra o destino.

E o destino nunca fora justo com ele.

Podia aceitar, até mesmo com gratidão: aceitava a pobreza do orfanato, o preconceito contra órfãos, o sofrimento de estar só, a mediocridade de não ter grandes talentos, e tudo o que encontrara ao atravessar para este mundo.

Mas não significava que gostasse.

— Hahaha, Mestre Pedro, isto é realmente fascinante... — Uma voz alegre, sem perder a elegância, ecoou. Um homem de meia-idade, vestido com um impecável terno de três peças, entrou.

Deparou-se com o olhar de Antônio, que abrira os olhos de repente.

A intensidade da emoção ali o fez engolir as palavras.

Logo, uma figura baixa entrou. — Senhor Rosier, o que houve?

Era Pedro, o duende.

Com um metro e trinta, mais robusto que um humano comum, a cabeça grande ostentava um nariz curvado e pontudo, e orelhas que se erguiam em direção ao topo do crânio.

Vestia um terno marrom, com um colete rosa extravagante entrelaçado de fios dourados. No peito, um relógio de bolso de aparência complexa e acabamento primoroso.

Os olhos enormes brilharam ao ver Antônio. — Ah, eu me lembro de você!

O duende avançou a passos largos, lançou um olhar para Lupino e encarou Antônio. — Você é o pequeno aprendiz que acompanhava Alex Fiennes!

Antônio semicerrou os olhos. Lembrava-se daquele duende.

Numa reunião em um velho galpão nos arredores da cidade, rodeado de criaturas estranhas, trocavam informações e objetos mágicos.

O corpo da tartaruga lunar, que Antônio matara, foi comprado por aquele duende por uma fortuna.

Não era alguém de boa índole!

Além disso...

Antônio testemunhara o velho feiticeiro lançar uma Maldição da Morte contra a bruxa que acompanhava o duende. Nunca soube qual era a relação entre eles.

Respirou fundo e apertou ainda mais a varinha dentro do manto.