Vontade do Feiticeiro

Três dias depois.

Sim, já haviam se passado três dias.

Antônio montava em sua vassoura voadora, olhando perdido para a superfície do mar.

O velho bruxo flutuava ao lado, bastante resignado. “Três dias voando a toda velocidade... Se fosse eu na vassoura, não só já teria chegado à ilha, como ido e voltado da França várias vezes.”

Antônio fitava silencioso o vai e vem das ondas quebrando sem cessar na areia, o rosto carregado de preocupação.

“Você é um completo desorientado.” O velho bruxo falava cada vez mais irritado. “Tem ideia da dificuldade que é para um fantasma acompanhar a velocidade da tua vassoura? É assim que trata seu mestre?”

“Heh.”

Antônio soltou um riso frio. “Fala como se você não fosse tão perdido quanto eu. Se soubesse o caminho, já me teria dito!”

Silêncio. Um silêncio absoluto.

Um grande e um pequeno, imóveis, ouvindo apenas o som do mar.

“Não se gaba tanto de ter experiência de vida? Pense logo, o que vamos fazer?” O bruxo, segurando a própria cabeça, deixava transparecer certa amargura. “Acho que estou me acostumando a esse estado de fantasma. Os benefícios extras que o ‘Feitiço das Fendas’ me trouxe estão pouco a pouco sumindo.”

Antônio virou-se surpreso. “O que quer dizer?”

“Estou perdendo a capacidade de pensar, restando apenas o instinto da memória. Ou seja, se você me mostrar algo de poções que nunca estudei, por mais simples, não serei capaz de compreender.” O velho bruxo suspirou.

“A memória é como uma lista cujos limites não se pode enxergar. Para lembrar de algo, preciso procurar nessa lista, item por item.”

“Meu aprendiz, sinto que minha vontade está se dissipando devagar, e no fim restará apenas um amontoado de recordações.”

Antônio olhou para ele, dividido.

Esse sentimento era desesperador só de imaginar.

“A primeira lição que te dou: não seja arrogante.” O velho bruxo fixou o olhar em Antônio, com uma expressão carregada de emoção.

“Fui eu quem criou a Poção dos Olhos de Bruxo, e com ela vi um lado da magia que ninguém mais foi capaz de enxergar.”

“Com base nisso, inventei o Feitiço das Fendas, uma marca na alma. Lembra do símbolo mágico em teu pulso? Os caracteres significam ‘alegria’, ‘ira’ e ‘tristeza’. Emoção e vontade são a manifestação da alma, a essência do feitiço.”

Com uma mão segurando a cabeça, e com a outra esticada em direção ao sol, ele mexeu os dedos translúcidos diante do astro.

“Toquei a verdade da magia.”

“Por isso, preparei-me para a morte. Criei um receptáculo para minha alma.”

“Mas...”

“Mesmo que você não o tivesse destruído, minha vontade acabaria sendo apagada com o tempo.”

“Eis o que é ser fantasma... Hahaha, então é isto ser um fantasma.”

O velho bruxo virou-se para Antônio. “O fantasma é apenas a marca que a vida deixou neste mundo, e minha vontade não passa de poeira presa a essa marca. Mas aqui, o vento sopra forte, forte demais.”

“Se ao morrer tivesse avançado, entrado no mundo dos mortos...”

Deu uma risada leve. “Se eu não fosse tão arrogante, talvez tivesse mesmo começado uma nova existência.”

Antônio desceu da vassoura e pisou na areia.

O tema era pesado demais. Via-se diante de um velho à beira do fim, alguém que, sem poder fazer nada, caminhava lentamente rumo à morte.

Isso nada tinha a ver com as emoções confusas — ódio ou o que fosse — que sentia pelo velho bruxo. Era apenas sobre a morte.

Sentia-se profundamente incomodado.

“Se um dia minha vontade se dissipar por completo, aí sim serei verdadeiramente um fantasma, e esse fantasma já não serei eu.” O velho bruxo continuava a murmurar ao seu lado. “Antes de sumir de vez, vou me afastar de ti, e de todos que conheço.”

“Sou vaidoso demais. Não quero que alguém olhe para mim e pense: ‘Ele é um covarde que não ousou encarar a morte, por isso está assim’.”

“Basta!” gritou Antônio.

Fitou o velho bruxo, gélido. “Você é mesmo um covarde. Diferente de ti, quando encaro o destino, quando vejo a morte, escolho lutar. Você só espera passivamente o fim!”

“Sabe o que eu faria em seu lugar?” Os olhos de Antônio ardiam. “Faria de tudo para sobreviver. Se o mundo quer apagar minha vontade, eu resisto.”

O velho bruxo apenas suspirou fundo. “É inútil.”

“Será mesmo?” Os olhos de Antônio reluziam. “Você, com esse tal Feitiço das Fendas, inventou um corpo para um fantasma, coisa inédita. Graças a ele, ainda mantém sua vontade. Não é assim?”

O velho bruxo o olhou atônito. “E daí?”

“Ensine-me, revele-me tudo sem reservas. Eu vou pesquisar, vou usar o Feitiço das Fendas para tentar preservar sua vontade, talvez até criar um novo corpo para você.” Antônio encarou-o, determinado.

O velho calou-se. Sorriu amargo. “Seu fedelho, acha que não te conheço? Quer é aprender meus feitiços pra si.”

Antônio sorriu de canto. “Preciso disso? Quando você virar um fantasma completo, vai ser fácil te enrolar. Se a memória restar, fica ainda mais simples aprender.”

Só então o velho bruxo ficou sério, olhando para o jovem envolto no halo do sol, e murmurou, impressionado: “Você é mesmo uma pessoa fascinante.”

“Eu não era assim.” Antônio olhava o mar distante. “Antes era só um funcionário medíocre.”

...

O velho bruxo, enfim, encontrou a resposta em sua longa lista de recordações.

“Corujas. Essas criaturas mágicas têm um poder especial. Basta dar um endereço, e ela voa até lá. Você monta na vassoura e vai atrás.”

Antônio balançou a cabeça. “Impossível. Não temos onde comprar uma coruja agora.”

“O ônibus dos Cavaleiros. Basta erguer a varinha em apuros, e ele aparece num estalo.”

Antônio continuou a negar. “Acha que não pensei nisso? Só que já estamos há três dias voando. Cada dia a mais é um custo irrecuperável. Agora, procurar o ônibus? Não aceito!”

“Já sei!” O velho bruxo estalou os dedos, ainda que sem som.

“Feitiço original!”

“O quê?” Antônio olhou, chocado. “Isso é loucura. Melhor chamar logo o ônibus.”

“Não, não, é um experimento interessante. Já fiz antes.”

“Primeiro, precisa de um feitiço de revelação.” O velho guiava Antônio, corrigindo gestos e pronúncia.

Era um feitiço simples, e em menos de um minuto Antônio o executou, sem precisar de emoção ou intenção.

Na prática, desenhava-se uma seta luminosa no ar com a varinha.

“E depois?”

“Dissipe-a e lance de novo, mas desta vez, pense no endereço e ordene à seta que mostre o caminho.”

Antônio torceu a boca. “Mandar a seta se mexer sozinha? Se for assim, mando virar ouro também.”

“E por que não?”

“O quê?”

“Por que não poderia ordenar que virasse ouro?”

“Heh, virou fantasma e perdeu o juízo? Pensa que é Deus?”

Os olhos do velho brilhavam de sabedoria. “Preste atenção: lançar magia exige emoção, mas isso é só a superfície. O essencial é a vontade do bruxo.”

“Digo, sem medo de errar, que mesmo bruxos excelentes raramente percebem isso.”

“Lembre-se: o bruxo é um deus.”

“Na condição de deus, ordene à sua magia, ao mundo, que obedeça suas ordens, que siga sua vontade.”

Antônio ergueu o polegar. “Imponente!”

O velho sorriu. “Vamos tentar?”

“Claro. Por que não?”

E assim, passaram mais três dias na praia. No penúltimo, a comida de Antônio acabou.

Mas ele não sentia fome, só continuava a brandir a varinha, sem parar.

Até que, num dado momento, a seta luminosa girou loucamente no ar e parou às onze horas.

“Eu consegui!” Antônio saltava de alegria.

“Viu só?” O velho bruxo ria satisfeito, sentindo a vida se esvair, mas também a continuidade de sua pesquisa nas mãos do aprendiz. Era como se, mesmo após a morte, não tivesse desaparecido por completo.

Mesmo que fosse aquele fedelho que o matara.

“Você é um tesouro!” O espanto de Antônio fazia o velho se sentir importante.

“Claro.” O bruxo, orgulhoso, estufava o peito descabeçado. “Só por essa lição, já mereço ser chamado de mestre.”

“Guarde bem este princípio: o bruxo é um deus. Essa é a base de toda a minha pesquisa.”

Antônio não podia concordar mais. Parecia simples fazer uma seta apontar sozinha, mas só ao conseguir sentia o poder de controlar tudo.

Segundo os romances que leu sobre o universo de Harry Potter, a maioria dos bruxos está presa à mera execução de feitiços. Pouquíssimos criam teorias próprias.

“Se não fosse um bruxo das trevas, sua fama não ficaria atrás de Severo Snape.”

“É mesmo?” O velho murmurou, depois riu de si. “Apesar de detestar aquele mestre frio, se não fosse ele me ter levado pelo caminho das trevas, nunca teria feito tanto em poções e feitiços.”

“Fedelho, sei o que pensa de mim. Porque também tive um mestre tão desgraçado quanto você.”

Antônio deu de ombros. “Se estivesse vivo, eu ainda tentaria te matar.”

“Ha ha ha!” O velho bruxo ria tanto que a cabeça nas mãos tremia. “Isso é fascinante.”

“Em breve, verá meu mestre.”

“O quê?” Antônio se espantou. “Seu mestre não morreu?”

O velho não respondeu, apenas sorriu enigmaticamente. “Usou minha ‘Essência de Fogo Maldito’ para me matar... Meu mestre continua tão detestável quanto antes.”