Beco Tombado

O velho feiticeiro nunca permanecia muito tempo no mesmo lugar; esta cabana de madeira tinha pertencido originalmente a um lenhador solitário. Com um único feitiço lançado pelo velho feiticeiro, a cabana desmoronou rapidamente.

— Ha, ha, ha — riu ele de modo duvidoso. — Vamos embora.

António torceu os lábios; já que não pretendiam voltar, não havia necessidade de destruir a casa. Era um vilão nato.

Arrastava com dificuldade uma enorme mala atrás de si. Era de couro marrom, um tanto gasta e maior do que seu pequeno corpo infantil. Dentro da mala, havia sido lançado um feitiço de extensão indetectável, guardando todo o material de pesquisa e pertences do velho feiticeiro, além de uma gaiola de ferro com um lobisomem preso.

A mala não era pesada, mas como António tinha passado um tempo pendurado no ar, os pulsos doíam como se estivessem rasgados, obrigando-o a parar a cada passo.

O velho feiticeiro olhou para trás, franzindo a testa, e por fim ergueu a varinha.

— Força Redobrada!

António sentiu o coração disparar, o sangue pulsando forte nas têmporas, e uma sensação gelada percorreu-lhe o corpo. De repente, a mala tornou-se leve como uma caixa de biscoitos.

Quanto à dor nos pulsos, foi aliviada só um pouquinho.

— Já que consegue carregar, ande mais depressa! — resmungou o velho feiticeiro, impaciente. António apressou-se a segui-lo.

Caminhava atrás, observando as costas do velho feiticeiro e refletindo. Segundo o que lembrava de Harry Potter, havia muitas opções de feitiços que poderiam ter sido usados. Por exemplo, "Cura Total" para sarar o pulso, ou um feitiço de levitação para fazer a mala flutuar.

Então, por que não usá-los?

António teve uma suspeita ousada: será que esse feiticeiro autodidata nunca passou por uma formação acadêmica e não fazia ideia de como lançar esses dois feitiços?

Isso era, no mínimo, interessante.

Decidiu continuar observando.

Queria descobrir se o feiticeiro era mesmo um autodidata e, se fosse, talvez isso explicasse — ele não saberia realizar feitiços sem varinha, os mais avançados.

Mas não podia ser precipitado; lembrava-se constantemente de ser cauteloso. Só teria uma chance. Se o velho feiticeiro percebesse qualquer sinal de rebelião, acabaria com ele no mesmo instante.

Após uma milha de trilha montanhosa, finalmente chegaram a uma larga estrada de cimento.

Logo, um carro verde-esmeralda de estilo antigo parou diante deles e, em poucos minutos, voltou a partir.

Percorreram a estrada velozmente, até pararem diante de uma grande livraria na Charing Cross Road, no distrito de Westminster, em Londres.

O motorista olhou ao redor, confuso, como se acordasse de um sonho, e pegou o telefone, apressado.

— Alô, querida, não foi minha intenção me atrasar, aconteceu uma coisa estranha... de repente estou de volta ao centro da cidade. Não, não, não estou inventando, querida, deixa eu explicar... alô? Alô?

Ao lado dele, o velho feiticeiro abriu a porta e desceu. António levantou a mala do porta-malas e foi atrás.

Os dois caminharam em silêncio até um pub pequeno e caindo aos pedaços ao lado da livraria. As roupas estranhas que usavam não chamaram a atenção de ninguém; um homem de meia-idade ao telefone quase trombou com António, sem notá-lo.

Era o Caldeirão Furado, como dizia a placa gasta na entrada.

O velho feiticeiro não estava ali para consumir. Ignorando o cumprimento do proprietário, Tom, seguiu direto para o pátio dos fundos, onde bateu com a varinha em alguns tijolos da parede.

A parede se moveu, revelando uma passagem, e pela abertura, António pôde ver uma rua cheia de gente.

Com um leve chute, afastou uma lata de lixo e entrou como se nada fosse.

Normalmente, contava-se três tijolos acima da lata de lixo e dois à direita, tocando três vezes com a varinha; o tijolo se mexia, aparecia um pequeno buraco, e logo a passagem se transformava num arco para o Beco Diagonal.

Mas e se a lata de lixo fosse movida?

Mesmo que não fosse um praticante das Artes das Trevas, aquele feiticeiro era claramente um sujeito detestável.

António revirou os olhos e entrou também.

O velho feiticeiro não se atreveu a demorar-se no Beco Diagonal, indo rapidamente para uma viela escura em um canto. O ambiente mudou drasticamente; até o céu parecia mais sombrio, e pelos lados da rua, feiticeiros de aparência nada comum se encostavam às paredes. Era evidente — estavam na Travessa do Tranco.

— Fique aqui! — ordenou o velho, arrancando-lhe a mala das mãos. Mesmo idoso, arrastou-a com esforço até a primeira loja da viela.

António arqueou as sobrancelhas.

Ele não sabe o feitiço de levitação!

Esse foi seu primeiro pensamento.

Como assim?

Veio o segundo.

Seus olhos se estreitaram.

Nesse instante, um grupo de crianças tagarelas parou no início do Beco Diagonal, logo fora da Travessa do Tranco. Todos ruivos, o que era raro.

Dois gêmeos tentavam convencer a mãe:

— Mamãe, talvez você possa ir tomar um chá sossegada. Nós conseguimos comprar nossas túnicas na Madame Malkin, e até as varinhas podemos buscar sozinhos.

A mãe deles parecia tentada, mas hesitou, e acabou decidindo:

— Não, eu preciso ficar de olho em vocês!

Atrás deles, um menino sardento, da idade de António, observava-o, assustado, parado na entrada da viela.

O sol brilhava sobre os cabelos ruivos do menino e sobre o pirulito colorido em suas mãos.

— Ai, meu Deus! — exclamou a mãe de repente, lançando um olhar apavorado para a entrada da Travessa do Tranco, onde só havia olhares hostis. — Não podemos ficar aqui!

Apressou-se em puxar o menino sardento.

— Rón, depressa, pare de sonhar acordado!

Rón piscou, curioso com o menino bruxo na viela escura, e logo correu atrás da mãe.

— Rón Weasley! — António sorriu de canto e recuou, sumindo na escuridão da Travessa do Tranco.

Agora sabia exatamente em que época estava.

Afinal, aquele era um dos três protagonistas da série "Harry Potter", e os gêmeos eram dois anos mais velhos.

Ouviu os gêmeos reclamando que queriam comprar as próprias varinhas.

Ou seja, era dois anos antes de Harry Potter entrar em Hogwarts!

Havia uma forma perfeita de escapar das garras do velho feiticeiro: sair correndo, agarrar a mãe de Rón e contar que fora sequestrado por um bruxo das trevas.

Molly, com seu senso de justiça e poder, certamente o salvaria.

Mas havia algo que o inquietava.

O velho feiticeiro sabia que ele tentaria fugir, e mesmo assim o deixou à vontade na porta. António não ousava arriscar.

Apertou suavemente o pulso, olhando em silêncio para a tatuagem complexa ali gravada: algumas linhas curvas, um quadrado e runas que ele não compreendia.

Não sabia se era aquilo.

Suas memórias anteriores eram vagas; exceto pela língua que falava quase por instinto, não recordava mais nada.

Não sabia quantos anos tinha, nem seu nome, nem de onde viera ou como caíra nas mãos do velho feiticeiro.

Não sabia que tipo de precaução o velho tinha tomado com ele.

Sabia apenas que, enquanto o velho feiticeiro estivesse vivo, estaria em perigo.

Não esperou muito. O velho feiticeiro logo retornou, e António apressou-se a pegar a mala, sorrindo.

— Vamos, vou lhe comprar uma varinha.

O quê?! Mas de onde esse miserável arranjou dinheiro?

O plano fracassara. António seguiu em silêncio, paciente, esperando o próximo deslize do velho feiticeiro.