O Bruxo Cinzento de Hogwarts

O porão úmido e sombrio, com paredes de pedra cobertas de musgo, era um lugar de desolação. Das fendas entre as pedras, estendiam-se duas correntes que mantinham o jovem corpo de Antônio suspenso no ar. Ele respirava com dificuldade, como um fole quebrado, e seus olhos apagados fitavam o pequeno vitral no canto, por onde a luz do sol se infiltrava, revelando minúsculos seres dançantes nos raios dourados.

“Dor lancinante, a perfurar os ossos!”

O brilho do feitiço relampejava no escuro do porão.

“Ugh!” Antônio cerrou os dentes, recusando-se a emitir qualquer grito de dor, enquanto sua visão tornava-se cada vez mais turva e indistinta.

Quantas vezes já suportara esse feitiço? Não sabia, mas tinha certeza de que desta vez talvez realmente estivesse à beira da morte.

“Não sei se estou mesmo no mundo de Harry Potter, mas talvez não espere pela coruja de Hogwarts trazendo minha carta de admissão.”

A figura encapuzada, vestindo o manto negro de feiticeiro, foi se desvanecendo nas sombras. Antônio soltou um suspiro, as pálpebras pesadas fecharam-se, e sua cabeça tombou.

...

Quando despertou novamente, não sabia quanto tempo havia passado; apenas sentia uma dor aguda nos pontos onde as correntes o sustentavam, como se estivesse prestes a se partir ao meio.

“Ha-ha.” Antônio riu, “Eu não morri!”

Mais uma vez, sobrevivera às múltiplas maldições do velho feiticeiro.

Dois meses antes, ele havia atravessado para aquele estranho Reino Unido, tornando-se aprendiz de um bruxo das trevas. Dizer aprendiz era um eufemismo—na ve