O Bruxo Cinzento de Hogwarts

        O porão úmido e sombrio estava tomado por musgo que se espalhava pelas paredes de pedra.
        Duas correntes, estendendo-se pelas fendas entre as pedras, sustentavam o corpo franzino de Anton, pendurado no ar.
        Ofegava como um fole velho e desgastado, os olhos vazios fitando o pequeno respiradouro gradeado no canto. Era por ali que a luz do sol se infiltrava, e, nos feixes dourados, minúsculos elfos dançavam.
        “Cruciatus!”
        O clarão da maldição faiscou na penumbra do porão.
        “Ugh!” Anton cerrava os dentes, recusando-se a gritar de dor, enquanto sua visão turvava-se, o mundo aos poucos se dissipando em sombras e delírio.
        Quantas vezes já suportara o Cruciatus?
        Não sabia mais. Mas sentia que, desta vez, talvez estivesse realmente à beira da morte.
        “Não sei se este é mesmo o mundo de Harry Potter, mas talvez eu sequer viva o suficiente para receber a carta de Hogwarts, trazida pela coruja...”
        A figura encapuzada de negro, sob a túnica de feiticeiro, sumia aos poucos na escuridão.
        Anton soltou o ar dos pulmões, as pálpebras pesadas se fecharam, e a cabeça tombou.
        ...
        Quando tornou a si, não sabia quanto tempo se passara; apenas sentia uma dor lancinante nos pulsos, onde as correntes o sustentavam.
        Era como se o corpo estivesse se partindo.
        “Ha, ha...” Uma risada escapou-lhe dos lábios. “Ainda não morri!”
        Sobreviveu, mais uma vez, aos incontáveis feitiços cruéis do velho feiticeiro. <