023 O Encontro dos Feiticeiros Negros

O velho feiticeiro não continuou acompanhando Anton. Embora fizesse dez anos desde sua última visita, o círculo dos feiticeiros das sombras não era tão grande assim, e ele não queria encontrar antigos conhecidos na forma de um fantasma.

Anton compreendeu. Aterrissou numa área mais isolada, enterrou a vassoura voadora na terra e pediu ao velho feiticeiro que a vigiasse.

“Ho ho ho...” Anton sentiu a voz rouca escapar de sua garganta, emitindo um riso estridente e estranho.

Em seguida, apanhou um galho seco do tamanho do braço de um adulto para servir de bengala e, cambaleando, dirigiu-se à entrada da caverna.

Escondeu a mão esquerda sob a manga folgada da capa de feiticeiro, segurando firmemente a varinha.

Em um lugar tão perigoso, a magia negra certamente era muito mais intimidante do que a magia branca.

Caminhando, começou a se preparar emocionalmente para o Feitiço da Deslocação de Almas.

Precisava garantir que conseguiria lançá-lo a qualquer momento, para não acabar disparando por reflexo a Maldição Cruciatus.

“Esse hábito é perigoso...”, resmungou Anton, disfarçado de velho excêntrico, apoiando-se no galho. “Se continuar assim, qualquer dia acabo indo parar em Azkaban.”

Aprender a se transformar em Animago tornou-se prioridade máxima em sua vida.

Se um dia fosse parar em Azkaban, só como Animago teria chance de escapar!

Virou ao redor de uma enorme pedra e, à sua frente, surgia uma entrada iluminada por uma estranha luz púrpura, de onde vinha o som ensurdecedor de música pesada. Criaturas das mais diversas, com formas bizarras, convergiam para ali, entrando na caverna.

Um centauro sem um dos braços, um duende carregando uma caixa gigantesca, uma velha feiticeira numa cadeira de rodas puxada por um cão com cabeça de serpente...

E mais...

Os olhos de Anton, sob a máscara, se estreitaram.

Snape!

Mesmo usando uma máscara de monstro, aquele cabelo oleoso e desgrenhado era inconfundível.

“Ha ha ha...” Anton riu baixo, seguindo cambaleante atrás de Snape.

Atravessando o corredor iluminado de púrpura, desceu por um túnel que dava a sensação de mergulhar nas profundezas até que, de repente, surgiu diante dele um salão de pedra não muito grande.

Um gigante estava sentado ao lado de uma passagem estreita, suficiente apenas para uma pessoa. Com um caldeirão preso às costas, Anton não conseguia erguer muito a cabeça e só via as pernas cinzentas do gigante.

À frente das pernas, um feiticeiro de aparência um pouco mais normal, embora vestisse, sobre a capa, uma jaqueta de couro ao estilo heavy metal, destoando do ambiente.

O feiticeiro da jaqueta batia com força a varinha numa tábua ao lado, gritando: “Bem-vindos ao Salão Musical Bolha de Muco!”

Anton fez uma careta estranha.

O velho feiticeiro realmente não era confiável: indicara-lhe um café de dez anos atrás, que agora mudara de dono. Quem sabe se ainda aceitavam moedas por ali?

O feiticeiro da jaqueta continuava alto e claro: “Visitantes, venham pegar a flor preta. Quem quiser vender ou negociar, pegue a flor amarela—há uma taxa, mas garantimos que quem não tiver flor amarela não poderá competir com você.”

“Para transações não materiais, retirem a flor vermelha e, ao entrar, procurem por Eric no balcão. Ele lhes fornecerá um local seguro e privado.”

“E, por fim, os membros do Bolha de Muco, retirem a flor dourada para obter os melhores privilégios lá dentro.”

Anton soltou um riso baixo. “Rapaz, isso aqui é um fórum, é?”

O feiticeiro da jaqueta se surpreendeu e caiu na gargalhada: “As cuecas furadas de Merlin! Alguém notou! Você é o primeiro!”

Ele mesmo pegou um buquê dourado e o enfiou nas mãos de Anton: “Agora você é nosso membro. Parabéns!”

Depois, deu uma risadinha maliciosa: “Você vai acessar o nível mais baixo do nosso salão.”

“Ha ha!” Anton deu de ombros. “Então terei mais privilégios também?”

E ambos riram, cúmplices.

Anton achou aquilo divertido. Sempre imaginara o mundo dos feiticeiros impregnado de tradições rígidas e mofadas, como se o tempo não tivesse passado desde 1989 e a comunidade bruxa inglesa ainda vivesse no século anterior.

Em sua vida anterior, como programador, sentiu uma afinidade instantânea por aquele sujeito.

“Rapaz, gostei de você.”

Anton riu alto, balançando-se corredor adentro.

O salão estava lotado, poucos seguravam o buquê dourado, entre eles, Snape.

Descendo mais uma longa escadaria, enfim entrou numa caverna imensa, provavelmente escavada a partir de uma gruta de lava natural.

O chão não era plano, e os desníveis formavam plataformas naturais; no ponto mais alto, uma banda fazia um barulho ensurdecedor de metal pesado.

Pelo menos, Anton não conseguiu extrair dali nenhum ritmo.

Ao entrarem, as pessoas se dispersavam, cada qual para seu lado. Anton continuou seguindo Snape até um canto.

Logo, ali só restavam os que portavam flores douradas.

Um bloco de pedra nivelado servia de mesa redonda; um longo banco de lava contornava a mesa, formando um grande círculo.

Snape escolheu um lugar, sentou-se e ficou esperando.

Anton não se aproximou, preferiu sentar-se longe dele.

Em pouco tempo, o lugar encheu. Um feiticeiro de jaqueta dourada, acompanhado de outro, subiu à mesa.

“Bem-vindos ao Encontro de Excelências do Bolha de Muco.” O feiticeiro da jaqueta dourada apontou para o outro. “Este é Peter, nosso vendedor de hoje.”

Estalou os dedos. Atrás dele, uma formação rochosa em forma de bolha desapareceu com um ‘pop’ e, em seu lugar, surgiu uma enorme jaula de ferro coberta por um tecido preto.

Fez um gesto para Peter, que desceu graciosamente da mesa e sentou-se numa pedra ao lado.

Peter era um jovem com ar vivaz, cabelos dourados semilongos, rosto magro com barba rala e olhos azuis fundos.

Nervoso, Peter esfregou as mãos e olhou ao redor: “Acredito que todos ouviram um certo rumor...”

“Aquele que não deve ser nomeado não morreu, mas está se recuperando na Albânia, esperando o momento certo.”

Todos se agitaram imediatamente.

Vários murmuraram entre si. Um homem barbudo e corpulento levantou-se, apontando para a jaula: “Não me diga que é...”

Ouviram-se vários suspiros assustados.

Peter também se assustou, sacudindo as mãos e, gaguejando, respondeu: “Você é ousado! Não, não é isso!”

Anton ouviu ao redor um alívio coletivo.

Ele olhou de soslaio para Snape, mas este permanecia apático, como se nada no mundo pudesse afetar seu humor.

Então Anton voltou a atenção para a mesa. Conhecia aquele tal Peter.

Logo após sua chegada a esse mundo, sem conhecer as regras do velho feiticeiro, acabara soltando um prisioneiro usado como cobaia. O velho não reclamou, apenas fez Anton tomar a poção destinada a Peter.

O efeito foi devastador—Anton experimentou uma sensação indescritível de êxtase, vomitou sangue por três dias, até ver estrelas, quase desmaiando.

Memórias difíceis de esquecer.

Dois meses depois, aquele rato de laboratório parecia agora um jovem respeitável, muito mais animado.

Ps: O rumor de que Voldemort não morreu, mas se esconde na Albânia, era conhecido por muitos. O professor de Defesa Contra as Artes das Trevas do primeiro ano de Harry Potter, Quirrell, foi até lá por conta desse boato e, ‘felizmente’, encontrou Voldemort.