Você não tem escolha.

A magia dentro de si fervilhava, como se uma tempestade repentina irrompesse sobre um mar antes tranquilo. Anton preparou-se rapidamente, pronto para lançar um feitiço a qualquer momento; apertando os lábios, saltou da cadeira de carvalho e fitou o duende com serenidade.

Os dois se encararam por alguns instantes.

O canto da boca de Anton se ergueu levemente. “Trago-lhe os cumprimentos do meu mestre, Alex Fiennes.”

Independentemente de o velho feiticeiro ser inimigo daquele duende ou não, o duende claramente já associara Anton ao velho. Se tentasse negar o vínculo, dizendo algo como “não sou discípulo dele”, apenas revelaria sua fraqueza.

Em lugares como aquele, os fracos só recebem uma maldição como resposta.

A boca grande do duende Pedro soltou uma gargalhada rouca, enquanto apontava com um dedo grosso para Lupin, sentado ao lado. “Se não me engano, esse aí sofreu o feitiço Cruciatus do seu mestre.”

Anton observava cuidadosamente cada movimento do duende, mantendo um sorriso polido, mas com o olhar gélido. “Talvez tenha sido atacado por outro feiticeiro.”

“Não, não, não.” O duende balançou o dedo, “Cada ser tem seu próprio cheiro. Como mestre do Cruciatus, Fiennes imprime uma assinatura diferente dos demais.”

Ele lançou a Anton um olhar zombeteiro. “Você trouxe até aqui um feiticeiro atacado pelo seu mestre. Pequeno, você não é nada obediente.”

Anton apertou os lábios.

Um pensamento lhe ocorreu; seus olhos transpareceram conflito e complexidade, e ele suspirou, olhando para Lupin: “Não tive escolha, ele é meu tio. Ele é meu tio, entende?”

A emoção tomou conta, seus olhos marejaram.

Era o peso do laço de sangue, a angústia entre a devoção ao mestre e o carinho familiar — esse pobre rapaz preso entre os dois, numa situação impossível.

Impossível, mesmo...

“Ora, ora...” O duende expressou um elogio indefinido. “Gosto da sua pureza. Ao menos um jovem feiticeiro que não teve o coração manchado por bruxos vis.”

O duende não percebeu que, atrás dele, o senhor Rozier observava os dois com olhos astutos, quase como se lesse suas almas. O elegante homem de meia-idade fez discretamente uma careta para Anton.

Maldição!

Esse contraste tão inesperado quase fez Anton se lembrar do Senhor Bean e perder a compostura, rindo alto.

Forçando-se a manter o clima dramático, Anton ergueu o rosto para segurar as lágrimas e, com voz rouca, falou: “Senhor Pedro.”

Baixou a cabeça de súbito, assumindo uma expressão resoluta, fitando o duende como quem está decidido a tudo. “Por meu tio, faço qualquer coisa!”

O duende aproximou-se de Lupin, examinou suas pálpebras e, com os dedos irradiando uma tênue luz azulada, tocou sua cabeça.

“Isto não é nada bom.”

Pegou uma caixa requintada na estante próxima, tirou um charuto para compartilhar com o senhor Rozier e acendeu outro para si.

O charuto, em seus dedos grossos, parecia um simples palito.

Uma densa fumaça foi exalada; o duende enfiou uma mão no bolso da calça de alfaiataria. “Este é um tratamento difícil. Você talvez tenha que pagar um preço alto.”

Ele podia curar!

Ele realmente ia curar!

Anton aliviou-se instantaneamente, sentindo-se ainda mais à vontade. “Quanto custa?”

“Dinheiro?” O duende Pedro pareceu achar a pergunta hilária, rindo alto — até Rozier sorriu.

Anton piscou, confuso. “Há algum problema?”

Na sua lembrança, a curandeira de Hogwarts conseguia tratar qualquer ferimento com facilidade.

Esse sujeito ia pedir uma fortuna!

Anton logo percebeu. Certamente sua atuação exagerada fizera o duende crer que ele estava nas mãos dele. Sem experiência em intrigas, só lhe restava refletir e aprender com os erros.

O duende balançou a cabeça. “Você vê seu mestre lançando o Cruciatus como se fosse trivial, acha que é algo comum?”

Anton assentiu, embora não fosse tanto pelos feitos do velho feiticeiro, mas pela própria experiência: suportara tantas vezes o Cruciatus que, na pior delas, apenas desmaiara e depois acordara sem sequelas.

“O Cruciatus é uma das três Maldições Imperdoáveis, compreende?”

O duende viu Anton assentir e soltou uma risada fria, mostrando dentes grossos e amarelados. “Não, você não compreende!”

“Há encantamentos muito mais cruéis, mais nefastos, mais poderosos — e eu vi muitos nestes meus séculos de vida.”

“Mas nenhum desses foi classificado como imperdoável.”

Anton vasculhou as memórias de livros e vídeos que vira em sua vida anterior. “Por não terem contrafeitiço?”

Estalo!

“Correto!” O duende Pedro estalou os dedos.

“Sem contrafeitiço significa que, após sofrer uma Maldição Imperdoável, não há feitiço que reverta o dano, nem tratamento possível.”

Ele soltou outra baforada, discursando com eloquência: “As três Maldições Imperdoáveis são a mais vil feitiçaria já criada pelos humanos.”

“Elas atacam a alma, sem possibilidade de resgate.” O olhar dele se encheu de sarcasmo. “Sabe por que os feiticeiros humanos dominam este mundo?”

“Porque inventaram as Maldições Imperdoáveis e massacraram todas as criaturas inteligentes que recusaram a submissão.”

“No passado, os duendes eram exímios na criação de artefatos alquímicos, dominavam o tempo, criando vira-tempos; dominavam o espaço, criando armários sumidores; conquistaram muitos campos do saber.”

Pedro deu de ombros, com o charuto preso entre os dentes, demonstrando desalento.

“Então, os humanos dominaram os duendes com as Maldições Imperdoáveis.”

“E agora, os duendes só sabem cunhar moedas.”

“O mais irônico,” Pedro zombou, “foi que, depois de exterminar todos os inimigos, os feiticeiros humanos começaram a se destruir entre si.”

“A magia deles entrou em declínio; os bruxos que vieram depois só puderam pegar as varinhas, instrumentos que antes desprezavam, e aprender feitiços já enfraquecidos e mutilados.”

“A sabedoria dos antigos feiticeiros restou apenas em fragmentos de livros, e tantos encantamentos perderam-se no fluxo da história.”

“Somente as Maldições Imperdoáveis, criadas para matar, sobreviveram intactas.”

Pedro entoava como num canto fúnebre: “É isso que faz uma Maldição Imperdoável: não se pode curar, por isso é imperdoável.”

“Você nunca foi a São Mungo, não é? Lá está lotado de vítimas dessas maldições, e nenhuma saiu curada.”

Anton entendeu: as Maldições Imperdoáveis eram semelhantes a armas de grosso calibre — um tiro nelas e não havia como restaurar o que fora destruído.

Mas limitou-se a observar friamente a atuação do duende.

Quando Pedro terminou, Anton respondeu apenas: “Mas você pode curar. Pode dizer logo o que quer que eu faça?”

Não estava disposto a cair nas mãos do duende como nas do velho feiticeiro. Se Pedro exigisse demais, lançaria um feitiço e fugiria sem hesitar.

“Simples.” O duende estalou os dedos novamente. Soou um baque metálico na parede; inúmeros mecanismos giraram até que, por fim, surgiu uma pequena garrafa do tamanho de um dedo mindinho.

“Pingue isso na comida do seu mestre.” Ele entregou o frasco, cujo conteúdo parecia apenas água pura.

Anton recusou imediatamente: “Não, jamais trairia meu mestre!”

O duende gargalhou, rouco: “Você só pode escolher entre seu mestre e seu tio. Acredite, neste mundo ninguém além de mim pode curá-lo.”

Anton silenciou; as informações em sua mente finalmente se encaixaram — os pais de Neville foram torturados à loucura pelo Cruciatus e, mesmo sendo membros da Ordem da Fênix, jamais foram curados em Hogwarts.

Diante disso, hesitou, os olhos vermelhos fitando o duende, rangendo os dentes: “Mas ele é meu amado mestre!”

O duende gargalhou mais alto: “Você não tem escolha.”