004 Rosto de Lua

Antônio finalmente compreendeu o efeito concreto do Feitiço da Transferência de Almas.

Assim que o feitiço foi lançado, ele sentiu como se sua mente fosse fisgada por um enorme anzol, sendo puxada ao longo do raio de luz do feitiço. Em seguida, como um peixe que retorna à água após ter sido arremessado para fora, a sensação de ser arrastado se suavizou de repente.

Por um instante, ficou atordoado, até perceber, espantado, seu próprio corpo. Uma fraqueza extrema e uma sensação de velhice tomavam conta de si, partindo do mais profundo de seus ossos. Com esforço, ergueu o olhar e viu um jovem bruxo parado diante de si.

Era ele mesmo!

Ele e o velho bruxo haviam trocado de corpos!

Foi só então que Antônio conseguiu, enfim, enxergar claramente como era o corpo para o qual havia sido transportado. Cabelos vermelhos, um pouco mais claros do que os que vira na família Weasley no Beco Diagonal, com um brilho quase platinado. Olhos azul-claros, pele alva.

Sem sardas, mas com uma leve semelhança com Rony Weasley!

Parente?

Antônio não sabia, mas ao menos agora entendia por que Rony não parava de encará-lo.

Não teve tempo para se examinar melhor; uma sensação de vazio tomou conta dele, como se tivesse sido esticado como um elástico e, de repente, arremessado de volta ao próprio corpo.

Quando abriu os olhos novamente, viu o velho bruxo se aproximando apressadamente, derramando-lhe uma taça de vinho de frutas na boca.

O olhar do velho era como se contemplasse um tesouro raro. “Hehehe, você será meu melhor aprendiz. Com um talento desses, você me será muito útil.”

Muito útil? O que será que isso significa?

Ao menos, o velho bruxo passou a tratá-lo melhor, até mesmo o encaminhando gentilmente para um pequeno quarto no térreo para descansar.

Exceto por ter recolhido a velha varinha.

Antônio dormiu por dois dias seguidos até se recuperar.

Ainda sentia uma dor latejante na cabeça, e suspeitava ser efeito do uso de magia além de sua capacidade.

Sentia-se fraco, com vontade de voltar para a cama e dormir mais.

Mas não podia. Estava há dois dias sem comer; se não preparasse algo, acabaria morrendo de fome.

O velho bruxo claramente havia acabado de voltar para casa, exalando um leve aroma de costeletas de cordeiro e cerveja.

Isso só fez Antônio sentir ainda mais fome.

Suspirou, sem esperar que o velho bruxo lhe desse algo decente para comer. Preparou rapidamente uma tigela de macarrão cortado à faca e, agachado ao lado do fogão, comeu suando em bicas.

De fato, sono e comida são os melhores remédios para a recuperação humana.

Sentindo-se melhor, saiu da cozinha, mas logo foi agarrado pelo atento velho bruxo para ajudar a tratar a pilha de ervas que se acumulava no canto da parede.

“A erva antiescorbútica só serve as folhas. Tem de selecionar com cuidado, nenhuma raiz pode ser misturada.”

O olhar do velho bruxo brilhava com um certo escárnio. “Acredite, você não gostaria de morrer de anemia depois de tomar a poção.”

Antônio ficou boquiaberto. “É para eu tomar isso?”

“Depois de separar tudo, esmague junto com a erva-tigre-malhada, adicione ao sangue de salamandra e, quando ferver, jogue essa sanguessuga.” O velho bruxo arrotou, espreguiçou-se e, cambaleando, agarrou-se ao corrimão da escada.

“Depressa, maldição, você já me fez perder dois dias! Se não terminar a tempo, está perdido.”

Murmurando, o velho subiu as escadas.

Antônio torceu a boca. Se era urgente, por que não fazia ele mesmo?

Dessa vez, a poção era para ele beber? Olhou para os ingredientes estranhos, sentindo um calafrio.

No meio deles, havia até uma gaiola de ratos e algumas lagartas.

Não era a primeira vez que tomava uma poção. Certa vez, bebera uma substância estranhamente viscosa, que lhe encheu o corpo de bolhas e quase o matou por desidratação.

“É preciso ter paciência.”

Inspirou fundo. Não podia se desesperar; no desespero, cometeria erros.

Aquele velho bruxo não era flor que se cheire. Só nos últimos dois meses, matara sete ou oito pessoas bem diante dele.

Seria capaz de matá-lo também? Nem restava dúvida. Esse bruxo das trevas já exterminou mais de um aprendiz, e certa vez, o motivo foi apenas estar de mau humor.

Vestindo as luvas, Antônio começou a triturar as ervas em silêncio.

Pouco a pouco, transformou o medo e o ódio que sentia em uma pasta, enterrando esses sentimentos no mais fundo de sua alma.

A complexidade daquela poção superava em muito tudo que Antônio poderia imaginar.

Eram mais de trinta ingredientes, alguns exigindo exposição ao sol, outros deviam ser queimados até virarem cinzas.

Em certos momentos, era preciso deixar repousar por um ou três dias seguidos.

O velho bruxo trouxe uma grande cruz de metal, prendeu nela um homem de meia-idade com correntes. “Amanhã é noite de lua cheia, seu tempo está acabando.”

Essas palavras, porém, não eram dirigidas ao lobisomem, mas a Antônio.

Ele baixou a cabeça em silêncio, mexendo o caldeirão com a velha varinha, sentindo a magia ser sugada do instrumento para dentro da mistura.

A poção verde-escura borbulhava espessa, e, sob o efeito da magia, fios vermelhos se espalhavam.

Enquanto mantinha o fluxo de magia, só pensava em seu único feitiço: a Transferência de Almas.

Lembrava-se de várias palavras mágicas dos livros, mas não conhecia os gestos corretos, nem sabia qual emoção deveria evocar.

Será que toda magia precisava de emoção? Era uma dúvida.

E esse feitiço, poderia ser usado como arma?

Se tentasse de novo contra o velho bruxo, e, ao ocupar o corpo dele, cortasse sua própria garganta com a faca na mesa?

Não sabia se isso traria sua própria morte, dando ao velho bruxo um novo corpo.

Seu conhecimento sobre magia era, de fato, muito reduzido.

Por fim, a poção ficou pronta.

Restou no fundo do caldeirão uma camada translúcida de líquido avermelhado, salpicada de pontos verdes, bela de se ver.

“Ha ha!” O velho bruxo olhava para o líquido, deleitado.

“Com essa qualidade, só alguém cheio de má vontade poderia preparar tal poção.” Seu rosto era metade zombaria, metade escárnio.

“Só uma grande dose de malícia gera um resultado tão perfeito.” O velho bruxo elogiou, tirando sua varinha do bolso.

“Então, o que devo te dar como recompensa?”

“Crucio!” O feitiço faiscou pelo ar, atingindo em cheio o peito de Antônio.

Não houve tempo de reagir.

Era como se incontáveis lâminas cortassem sua carne por dentro.

Antônio gritou de dor, um som estridente e angustiado.

Agarrou com força as frestas do assoalho, cerrando os dentes para não soltar outro grito.

Seu olhar para o chão tornou-se gélido.

“Expelliarmus!”

A velha varinha voou de sua mão para a do velho bruxo.

“Você devia aprender a aceitar o destino e comportar-se.”

Assobiando, o velho bruxo foi até sua mesa, guardando manuscritos na mala.

Virou-se para o homem preso na cruz: “Resta só o último passo, ha ha, meu experimento está quase pronto.”

O homem de meia-idade olhou para Antônio, caído no chão, e suspirou. “Não devia tratar assim uma criança.”

O velho bruxo riu. “Que curioso, você foi capturado tentando atacar um jovem bruxo.”

“Não, quando me transformo em lobisomem, perco todo o controle. Não sou mau por natureza.” Os olhos do homem brilhavam de dor. “Eu mesmo me tranquei, mas alguém mexeu na fechadura, abriu minha porta de propósito para eu machucar alguém.”

O velho bruxo assobiou. “Interessante, você me comoveu.”

“Vou registrar seu nome nos dados do experimento, em reconhecimento à sua contribuição.” Pegou a pena.

O homem sorriu, amargo. “Rosto de Lua.”

“Ótimo nome.” O velho bruxo sorriu, anotando.

Caído no chão, em espasmos, os olhos de Antônio brilharam.

Rosto de Lua?

Não era Remo Lupin?

Alguém de poder considerável, escolhido por Dumbledore para integrar a Ordem da Fênix, não era pouca coisa.

Talvez ele precisasse de uma varinha!