Capítulo 15: As Seis Artes do Homem Virtuoso

Meia quinzena já havia transcorrido desde a caçada em Mianshang, e, nestes dias, a vida de Zhao Wuxu fora… deveras plena? Talvez por algo que Gubu Ziqing lhe dissera, ou talvez devido àquela alva rena, a atitude de Zhao Yang para com Wuxu sofreu reviravolta de cento e oitenta graus. Parecia, enfim, recordar-se do que é ser pai e, de súbito, passou a preocupar-se com… o desempenho acadêmico do filho?

Todavia, bastou essa súbita atenção e todos os arremedos de erudição que Wuxu se esforçara por adquirir às pressas vieram abaixo. Sempre que as questões tangiam cerimoniais intricados ou iam além dos anais e clássicos da casa Zhao, ele se via perdido, sem resposta. Depois de submeter Wuxu a algumas provas, Zhao Yang sentiu-se tomado por uma mescla de cólera e vergonha. Cólera porque o filho era ignorante, dissipando o nascente desejo de transmiti-lhe o legado, quase extinguindo tal chama. Vergonha, pois tal situação era fruto da negligência paterna de longa data.

Por essas ou outras razões, ao retornarem ao palácio Zhao, antes mesmo de Wuxu receber as tantas recompensas que aguardava, viu-se ele designado a diversos preceptores, incumbidos de instruí-lo nas Seis Artes do Junzi.

Era próprio do caráter de Zhao Yang: ou negligenciava por completo a educação do filho, ou, uma vez envolvido, exigia perfeição absoluta!

Assim, os três mestres de Wuxu, dedicados às Seis Artes, eram todos figuras eminentes, escolhidas a dedo dentre centenas do palácio inferior da casa Zhao.

O mestre que lecionava ritos e música chamava-se Shi Gao, um músico cego, chefe dos artistas do palácio inferior e regente de uma vasta orquestra de sinos e liras. Atuava, ainda, como conselheiro de etiqueta da casa Zhao; em certas ocasiões festivas ou rituais ancestrais de difícil execução, o próprio patriarca Zhao Yang vinha consultá-lo.

A primeira frase que Shi Gao dirigiu a Zhao Wuxu foi: “Sem o rito, o homem não subsiste; sem o rito, as coisas não se realizam; sem o rito, o Estado não conhece paz.”

O rito é ordem, é o modo de viver de cada estrato e indivíduo, sustentáculo da ordem feudal vigente. Embora, ao final do período da Primavera e Outono, os ritos e a música se tenham vulgarizado, ainda não haviam sido abolidos.

Somente com o caos dos Reinos Combatentes e os levantes do fim da dinastia Qin, com títulos de nobreza outorgados por méritos militares e heróis oriundos do povo, a ordem antiga foi despedaçada e refundida, pondo termo à era dos nobres hereditários e inaugurando o primeiro império chinês, onde plebeus podiam tornar-se ministros.

Os ritos de Jin já diferiam muito dos antigos costumes da corte Zhou, mas, aos olhos de um homem moderno, permaneciam de complexidade assombrosa.

Cego, Shi Gao era ainda capaz de, pelo som, discernir cada gesto de Zhao Wuxu. Durante os exercícios, ao menor deslize, a bengala cerimonial que Zhao Yang lhe concedera descia sem piedade, arrancando caretas de dor ao jovem.

“Mestre, por acaso o senhor não é capaz de ver meus movimentos?”, perguntou Wuxu certa vez.

“Embora meus olhos de carne estejam cegos, os olhos do coração permanecem abertos”, era sempre a resposta de Shi Gao.

Com o passar dos dias, as punições tornaram-se menos frequentes, e o foco do estudo passou à memorização poética, imprescindível à sociabilidade aristocrática.

Shi Gao asseverava: “Sem aprender poesia, não se sabe falar.”

Ao contrário dos ritos enfadonhos, desde a vida anterior Wuxu nutria apreço pelos versos clássicos. Ouvir Shi Gao declamar, com sua voz grave e modulada, poemas como “Jianjia” e “Qiyue” era puro deleite, muito além da mera exibição dos cantores ocidentais como Pavarotti.

Com o tempo, contudo, Wuxu percebeu que Shi Gao era, na essência, um velho artista de espírito livre. Emocionado, o mestre por vezes arremessava o instrumento e partia, deixando Wuxu absorto no eco dos versos milenares.

Ah, se ao menos pudesse gravar e mostrar aos chineses do futuro a pureza desses cantos do Shijing...

Mas para quem não é do ramo, o encanto é uma coisa; dominar a música, outra bem diversa. Desprovido de talento musical desde a vida passada, Wuxu precisou de esforços titânicos até distinguir com clareza os cinco tons da música arcaica: gong, shang, jue, zhi e yu — e, por esse feito, foi agraciado por Shi Gao com o epíteto “tocar cítara para bois”.

Nos ritos e música, Wuxu mal alcançava a nota mínima. Já os instrutores de arco e condução eram velhos conhecidos: Wangsun Qi, sempre impassível, de semblante pétreo.

Na verdade, o melhor condutor da casa Zhao era o oficial You Wuzheng, mas, sendo cocheiro exclusivo de Zhao Yang e seu braço direito, incumbido ainda da função de comandante militar, não tinha tempo para ensinar Wuxu.

Coube, pois, a Wangsun Qi, o segundo em habilidade, a tarefa de instruir Wuxu.

Este, aliás, sentia certa apreensão diante daquele mestre austero — não haveria dificuldades de comunicação?

A arte da condução — yu — consistia em manejar a biga. Apesar de Wuxu ter provado o valor do cavaleiro solitário na caçada, acalentar esperança de mudar a milenar tradição das guerras de bigas era pura ilusão. Não só não conseguiu isso, como ainda foi presenteado, sem direito a recusa, com uma carruagem de guerra por Zhao Yang. Apesar do desconforto, ao menos agora, no cortejo, equiparava-se aos seus irmãos.

Por ora, Wangsun Qi assumia a condução de sua biga; ainda não se escolhera o “che you”, o companheiro da direita, entre os vassalos da casa Zhao — sinal de que ninguém apostava em Wuxu, em contraste evidente com os acirrados embates entre os irmãos.

Quanto a Yu Xi e Mu Xia, os dois companheiros vindos das cavalariças, Wuxu cumprira sua promessa: a seu pedido, ambos foram libertos do registro de servos, tornando-se oficialmente “yeren” — plebeus de baixa condição. Permaneciam ao seu lado como pajens, acumulando méritos na esperança de, um dia, ascender à cidadania plena.

Aprender a conduzir fazia Wuxu recordar os exames para tirar a carta de motorista em sua vida pregressa. Não pense que os nobres, mesmo com cocheiros profissionais, podiam dispensar tal aprendizado: e se, no campo de batalha, a roda da biga ficasse presa numa raiz ou atolasse, e só restasse escapar montado? E se o condutor fosse alvejado por uma flecha inimiga?

Na batalha de An, entre Jin e Qi, Han Jue — grande amigo dos Zhao — viveu situação análoga: com o cocheiro morto, assumiu as rédeas, perseguiu e capturou o comandante e governante adversário, o duque Jing de Qi. O cocheiro deste, envenenado por uma cobra na noite anterior, obrigara o próprio duque a guiar sua biga. Malgrado sua inaptidão, conseguiu escapar, fingindo-se de cocheiro e enganando os perseguidores. Ao menos, é o que consta nos registros de Jin: Han Jue teria percebido o estratagema e o deixado fugir de propósito, pois, sendo uma disputa interna entre nobres, capturar ou matar o soberano rival só criaria embaraços para todos, inclusive para o rei de Zhou, que se veria constrangido ao receber tal prisioneiro.

Além disso, aos olhos dos antigos, era honra para os jovens de famílias nobres servirem de cocheiros ao soberano ou ao príncipe herdeiro. Para Wuxu, contudo, isso já não fazia sentido, pois há muito em Jin “não havia cocheiros públicos”: os exércitos eram, de fato, tropas privadas dos seis grandes clãs, que só se uniam em caso de necessidade, competindo entre si por glórias e evitando sacrifícios em batalhas difíceis — causa, aliás, do declínio militar recente de Jin.

Wangsun Qi era homem de ação, demonstrava mais do que explicava. Quando, sem palavra, passou-lhe as rédeas, Wuxu percebeu: conduzir uma biga era muito mais difícil do que aprender a dirigir um automóvel!

Por todos os deuses, uma biga de guerra em marcha acelerada podia atingir pelo menos vinte li por hora; à frente, quatro cavalos vigorosos de temperamento incerto; ao lado, o rangido ameaçador das rodas e do chassi, como se tudo fosse desabar a qualquer instante. O condutor tinha de manter os olhos atentos e os ouvidos abertos, controlar as quatro montarias, e a biga, difícil de manobrar, não perdoava o menor erro — bastava uma falha para que tudo se despedaçasse, levando à morte tripulantes e animais. Na longa história das guerras da Primavera e Outono, tais tragédias eram corriqueiras.

Os caminhos nos campos eram cobertos de pedras ou atoleiros; por isso mesmo, as batalhas eram previamente marcadas para locais planos e secos, a fim de aproveitar ao máximo o potencial das bigas.

Por outro lado, o custo de manutenção e fabricação das bigas limitava a escala e a duração das guerras, e a arte militar era cerceada pelos rígidos preceitos dos antigos: a astúcia era considerada descortesia, e o estilo antiquado de Song Xianggong, que se negava a atacar inimigos em travessia ou a capturar guerreiros grisalhos, era louvado por alguns, como Zhao Zhongxin, tido como modelo.

Assim, quando Sun Wu introduziu sua revolucionária doutrina militar, o reino de Wu, com suas falanges de infantaria e táticas de guerrilha, foi capaz de esmagar os tradicionais exércitos de bigas de Chu.

Depois de uma volta completa, Wuxu estava coberto de suor, com as costas quase partidas; temia, a cada instante, que o eixo frágil da biga se partisse — experiência aterradora que apenas reforçou sua determinação de, no futuro, reformar o exército e promover a cavalaria.

Sim, a estrutura destas bigas é tudo menos científica — precisa ser melhorada.

Terceira atualização do dia… Peço que colecionem, peço recomendações!