Capítulo 2: Ji Ying

Ao perceberem que era Ji Ying, os palafrênios e pastores do estábulo e dos currais prosternaram-se em uníssono, colando a testa ao solo, realizando a mais solene das reverências, sem ousar erguer o olhar, como se um só vislumbre pudesse ofender o orgulho de uma donzela da estirpe dos grandes clãs.

Era esta uma era em que o sangue determinava tudo; a primavera e o outono representavam o último fulgor dos grandes senhores hereditários. Aqui não havia espaço para plebeus que alçassem ao poder, ninguém se atrevia a bradar: “Seriam reis e generais filhos de alguma linhagem especial?” Muitas das linhagens ancestrais traçavam suas origens há milênios, remontando a Yao, Shun e os tempos arcaicos; sangue, saber, posição e sobrenome transmitiam-se de geração em geração. A distância entre um nobre e um servo era maior que a separação entre o céu e a terra.

Ji Ying tampouco lhes dirigiu o olhar; limitou-se, cheia de expectativa, a instar o irmão: “Wuxu, prossiga logo com a narrativa.”

Wuxu sorriu maliciosamente: “Se desejas saber o desfecho, aguarde até o próximo episódio.”

“De novo esse ‘próximo episódio’, Wuxu, não poderias contar tudo de uma vez?”

A pequena Ji Ying fazia biquinho, decepcionada, mas logo lançou um olhar ao redor, recompôs a expressão e assumiu ares de irmã mais velha.

Estendeu sua mão alva e delicada, puxando Zhao Wuxu para fora da sombria cabana do estábulo; enquanto o fazia, sacudiu-lhe as folhas coladas às vestes e alisou seus cabelos revoltos.

Zhao Wuxu sentiu-se levemente embaraçado. Embora o corpo tivesse apenas treze anos, era já alto e esguio. Após atravessar para este mundo, desprezou sem hesitar o penteado pueril dos tempos antigos, alisando o topete e prendendo os cabelos num só coque cônico, o que lhe conferia, à primeira vista, ares de jovem adulto.

Agora, esse corpanzil de Zhao Wuxu balançava-se para cá e para lá sob as palmadinhas da irmã miúda, cambaleando desajeitado e confuso.

Mas em seu íntimo, sentia-se envolto em calorosa ternura; em toda a linhagem Zhao, ninguém era mais afetuoso com ele do que sua irmã.

Ainda que o sangue de Zhao também corresse por suas veias, descendente do mítico pássaro negro, sua condição de filho bastardo o tornava inferior, agravada pela herança materna de sangue bárbaro Rong-Di, relegando-o a uma posição ainda mais baixa.

Apenas Ji Ying o compadecia, intercedendo por ele sempre que podia.

Contudo, ele sabia: na história, a relação entre Wuxu e Ji Ying era uma tragédia tingida de sangue.

Segundo o roteiro do destino, alguns anos depois, Ji Ying seria enviada em casamento ao Reino de Dai no Norte, e Zhao Wuxu, então, despontaria como o improvável destaque entre os filhos do clã, herdando o posto de chefe da família.

Antes de morrer, Zhao Yang deixaria a Wuxu a mais cruel das ordens: exterminar Dai... o reino onde vivia sua filha mais querida!

Assim que assumiu, Zhao Wuxu, trajando luto alvo, subiu o monte Xiawu, convidando o cunhado para um banquete. Mas durante o ágape, guerreiros disfarçados de cozinheiros ergueram um pesado almofariz de bronze e esmagaram o rei de Dai até que seu cérebro se espalhasse pelo salão!

Uma trama de assassinato premeditado e a guerra de anexação que se seguiu.

Ao receber a notícia da morte do esposo, a rainha de Dai, Ji Ying, declarou:

“Esquecer o marido por causa do irmão: não é benevolente. Odiar o irmão pela morte do marido: não é justo.”

Que sentimentos conflitantes deviam agitar-lhe o peito! Alegrar-se pelo irmão, tornado afinal o cruel mas digno chefe dos Zhao? Ou lamentar o esposo, morto de forma tão atroz?

Em sua dor, Ji Ying gritou aos céus, afiou o grampo de cabelo e cravou-o no pescoço delicado, fazendo jorrar flores de sangue na encosta do monte.

Posteriormente, seria lembrada como “A Senhora do Grampo Afiado”.

Talvez fosse este o motivo do arrependimento eterno mencionado nos sonhos do verdadeiro dono deste corpo: Zhao Wuxu, ao forçar sua irmã à morte, teria consumado uma dor tão imensa que nem a própria transmigração bastou para aliviá-la?

Zhao Wuxu contemplou a maravilhosa jovem à sua frente, encarnando a imagem da irmã mais velha, e não pôde deixar de lamentar em silêncio; seus dedos, involuntariamente, entrelaçaram-se aos dela.

Diz o poema: Na festa da infância, risos e promessas, firmes e confiantes, sem imaginar a mudança dos ventos.

Eu protegê-la-ei, custe o que custar!

Esse era o desejo do outro Zhao Wuxu.
E agora, também, o objetivo deste Zhao Wuxu.

A pequena Ji Ying, ainda segurando Wuxu, conduziu-o sob o beiral do corredor. Ordenou que as servas estendessem esteiras de bambu e trouxessem uma mesa laqueada.

“Os currais são sujos, o cheiro é insuportável, e tão distantes do salão principal... Por que você sempre corre para cá logo ao amanhecer?”

“Se eu não viesse, teu desjejum seria novamente partilhado com aqueles humildes palafrênios e pastores.”

Zhao Wuxu sorriu sem graça. Na verdade, ali, entre os iletrados do estábulo, sentia-se mais à vontade, longe das formalidades e rituais da dinastia pré-Qin, que tanto se diziam corrompidos mas que, paradoxalmente, tornavam tudo tão complicado.

Veja-se, por exemplo, o desjejum...

Como dama do clã, Ji Ying movia-se com a leveza de um tufo de junco, seus passos no assoalho de madeira sob o beiral não faziam ruído algum, ao contrário de Zhao Wuxu, cujos pés arrancavam estalos das tábuas.

Com primorosa compostura, Ji Ying fez Zhao Wuxu ajoelhar-se retamente sobre a esteira, pressionando-lhe os ombros. Depois, recebeu das mãos da serva uma cesta de bambu verdejante. No interior, uma brilhante vasilha de bronze, reluzente, guardava arroz recém-cozido. Ao abrir o recipiente, um aroma delicado e vaporoso envolveu o ambiente.

Zhao Wuxu, porém, ao espreitar o conteúdo, viu apenas talheres de bronze, pauzinhos de marfim, tigelas laqueadas, taças de vinho, tudo ali... Mas nenhuma carne, nenhum prato de acompanhamento. Sua decepção foi imediata.

Pegou a colher e os pauzinhos, batucando na mesa, entoou em tom de brincadeira: “Ó pauzinhos e colher! Melhor voltarem ao estojo, pois nesta refeição falta o cervo seco que tanto amo...”

Seus gestos exagerados e a canção bem-humorada arrancaram risos contidos das servas. Desde que superara uma enfermidade, esse filho bastardo, antes de semblante sombrio, tornara-se espirituoso, sempre inventando modos de alegrar Ji Ying. O sorriso da jovem tornara-se mais frequente, e as servas rejubilavam-se ao ver a harmonia entre os irmãos.

Ji Ying, não resistindo ao riso, beliscou-lhe a coxa, explicando: “Diz o poema: ‘Em setembro se vestem os agasalhos, em outubro se colhe o arroz.’ Sabias que hoje é o dia da colheita? O primeiro alimento preparado após a ceifa é cozido ao vapor no caldeirão de bronze, ofertado ao Céu Soberano e aos ancestrais. Depois, o chefe do clã se serve, e só então nos é permitido comer. No desjejum, Céus e ancestrais recebem apenas cereais; como poderíamos, nós, descendentes, exibir carnes e iguarias?”

Preocupada com as gafes anteriores do irmão, Ji Ying aproveitava toda oportunidade para lhe transmitir as sutilezas do protocolo aristocrático.

Zhao Wuxu, todavia, não abandonava o olhar crítico de quem veio de outra era: “Mas os ancestrais e o Céu Soberano aceitarão oferendas tão frugais?”

“Gong Zhiqi, o virtuoso ministro de Yu, já disse: não é o arroz o que perfuma, mas a virtude do oficiador. Se formos sinceros o bastante, os cinco cereais bastam. Além disso, na festa do banquete haverá novo ritual; aí sim, ofereceremos as caças frescas obtidas na caçada.”

Zhao Wuxu estacou: “Irmã, haverá caçada hoje? Conta-me mais!”

“Nosso pai irá hoje ao Monte Mian, receber o ilustre hóspede de Song para a caçada de inverno. Por isso mesmo, discutiu com Yin Duó, o mordomo da casa.”

Yin Duó, o intendente do palácio Zhao, era o segundo dos três principais conselheiros de Zhao Yang. O mais eminente deles, Dong Anyu, deixara o cargo para ir fundar a fortaleza de Jinyang ao norte, fato de grande renome — Zhao Wuxu ouvira suas histórias até em viagens modernas a Taiyuan.

Naquele tempo, os grandes clãs dominavam o governo dos principados, e seus intendentes, por sua vez, administravam as casas dos senhores, a ponto de Confúcio dizer: “Se o governo reside nos grandes, após cinco gerações perde-se a lembrança; se reside nos intendentes, após três gerações não há quem se recorde.” Os mordomos dos seis grandes de Jin não eram tão insolentes quanto os de Lu, mas detinham poder formidável, sendo tratados até como mestres; por vezes, até o duque dos Jin cedia diante deles.

Portanto, Zhao Wuxu achava difícil imaginar o erudito Zhao Yang discutindo com o barbudo Yin Duó — que espécie de discórdia seria tão profunda?

Mas agora, pouco lhe importava. Ao saber da caçada de inverno, seus olhos brilharam.

“Caçada de inverno!”

Sua mãe, uma humilde serva bárbara Di, fazia com que Zhao Yang o desprezasse. Ao cometer faltas logo após transmigrar, fora relegado ao estábulo, entregue ao próprio destino.

Lembrava-se de que, na história, Zhao Wuxu só ganhara a atenção paterna após um fisionomista elogiar-lhe as feições; mas, sem saber quando esse homem apareceria, precisava buscar logo uma oportunidade de ascender.

O tempo não esperava por ninguém!

Após muitas indagações, enfim esclarecera: era o oitavo ano do duque Wu de Jin, início do décimo mês, já no princípio do inverno.

O Reino Zhou do Leste encontrava-se em decadência: “O Filho do Céu enfraquecido, a corte rebaixada, ritos corrompidos, a música desfeita.”

Naquele ano, Chu ressurgia do abismo, Fuchai era só príncipe de Wu, Goujian acabava de herdar o trono de Yue, ainda distante das provações que o forjariam. Confúcio, frustrado, lecionava em casa; e os conspiradores do clã Chen em Qi iniciavam a longa jornada para usurpar o trono.

Em Jin, como na corte Zhou, os descendentes do príncipe estavam em declínio, enquanto o governo era comandado por Zhao, Wei, Han, Zhi, Fan e Zhonghang, os seis grandes ministros que, aos poucos, eclipsavam o duque e repartiam a terra entre si.

Isso já perdurava por mais de cinquenta anos; Jin era palco de múltiplos centros de poder, a administração interna debilitada, a glória de Jin Wen Gong esvaída, e nuvens sombrias pairavam sobre a corte. A guerra civil entre os seis grandes de Jin, que se arrastaria por anos, eclodiria em breve!

Sua irmã, Ji Ying, seria nesse tempo forçada a casar-se ao norte, tornando-se mulher do rei bárbaro de Dai!

De qualquer modo, ele não permitiria que a história se repetisse.

Por isso, Wuxu precisava tornar-se herdeiro dos Zhao o quanto antes, influenciar os rumos do clã e evitar a situação de iminente destruição durante a guerra civil.

E, para o futuro, como viajante do tempo, almejava ainda mais: herdar o título de nobre, enfrentar as tormentas desse mundo de disputas, unificar os senhores feudais, pacificar o império...

Zhao Wuxu ergueu-se abruptamente: “Eu também participarei da caçada de inverno!”

Se este corpo não servia para muito, ao menos possuía notável talento no arco e flecha: podia abrir um arco de cem libras e jamais errava um alvo a cinquenta passos. A caça era, para os nobres, exercício militar; uma oportunidade rara de mostrar seu valor — talvez, assim, ganhasse o respeito de Zhao Yang.

“Mas o pai não disse que você poderia ir.” Ji Ying olhou o irmão alto, preocupada.

Zhao Wuxu sorriu: “Mas disse que eu não podia?”

A jovem balançou a cabeça, docemente: “De fato, não disse...”

Logo entendeu: sempre fora assim, ninguém prestava atenção em Wuxu, às vezes nem era chamado para os banquetes. Mas, quando Ji Ying o levava, tampouco o expulsavam... Bem, exceto daquela última vez.

“Pelas regras, é preciso que os filhos do clã acompanhem a caçada. Parece que não haverá problema, mas, por favor, seja prudente; não irrite mais o pai!”

Zhao Wuxu abriu os braços, exibindo-se forte: “Irmã, espere em casa. Redimirei minhas faltas e voltarei com presas incontáveis!”

A bondosa Ji Ying franziu as sobrancelhas: “Não desejo que mates em excesso; se puderes, traga alguns animais vivos para que eu os crie...”

No fundo, Ji Ying sentia-se feliz. Desde a doença, Wuxu esquecera quase todos os rituais, mas tornara-se muito mais determinado, o que a alegrava e preocupava ao mesmo tempo.

Ao vê-lo pronto para partir, Ji Ying agarrou-lhe a ponta da túnica: “Volte aqui, vais assim mesmo?”

“Claro que não, ainda preciso buscar meu arco e flechas.”

Ji Ying suspirou, sem saber se ria ou chorava, e explicou, paciente: “Não pretendes imitar o duque Qing de Qi, que foi derrotado na batalha de An por querer ‘eliminar o desjejum’? Senta-te, termina tua refeição, e depois te explico todos os rituais envolvidos...”

Peço que favoreçam este livro com um sinal de apreço, e recomendem-no aos demais...