Capítulo Cento e Quatro: Mas Ninguém Veio

Neste universo, o caso de uma celebridade se lançar de um prédio era algo inédito, e muitos ficaram atônitos. Lin Chu havia finalmente alcançado a fama com “Cão Vil Mortal”, e, de repente, tirou a própria vida. Na verdade, todos simplificavam demais a depressão, acreditando que ela estava ligada ao sucesso ou ao fracasso, quando, na realidade, não havia relação alguma.

O lendário astro que conquistou toda a Ásia, naquele fatídico Dia da Mentira, saltou para a morte, pregando ao mundo uma peça amarga. Ele era tão famoso que inúmeras estrelas declararam publicamente seu lamento por ele; até hoje, no primeiro de abril, seu nome é lembrado. Mesmo a protagonista sul-coreana de “Você Que Veio das Estrelas”, que depois conquistou o mundo, declarou em entrevistas que sua maior inspiração era Zhang Guorong.

Por ser o primeiro caso nesse universo, o acontecimento ganhou proporções gigantescas instantaneamente. A indiferença do público e da mídia em relação à depressão se transformou em compaixão. O caso de Lu Xiaosu, antes esquecido, voltou a ser debatido. Ao acessarem o perfil de Lu Xiaosu, os internautas ficaram perplexos.

Era uma publicação desconcertante, mas ao mesmo tempo profundamente verdadeira.

Eu sou o palhaço.

Eu sou o palhaço.

Quantas camadas de desespero essa frase revela? Assim como o “boa noite” enviado por Lin Chu a todos antes de saltar do prédio.

Essa publicação viralizou, recebendo apoio e curtidas de veículos oficiais como o “Jornal do Povo”. Fotos de inúmeros pacientes depressivos vieram à tona; ao verem esses rostos, todos sentiram o coração apertado. Uma imagem causou grande impacto: mesmo pixelada, era possível perceber que se tratava de uma bela jovem, com os pulsos marcados por cicatrizes — cada linha, uma despedida silenciosa do mundo.

Lin Chu partiu, mas eles ainda estão aqui, embora ninguém saiba se isso é sorte ou infortúnio. Porque, atrás dos teclados, os internautas são justiceiros, mas fora de casa, mostram-se mais frios que qualquer um.

Lu Xiaosu dedicava-se à causa da depressão principalmente por causa da mãe biológica deste universo. Depressão pós-parto é comum, e, com Lu Tian preso, a saúde da mãe já debilitada rapidamente se deteriorou, levando-a a falecer. Por isso, Lu Tian carregava uma culpa ainda maior.

Este mundo é frio e indiferente, mas Lu Xiaosu sempre foi aquele rapaz ensolarado. Ele queria tentar, queria iluminar esse mundo, mas antes, precisava perfurá-lo.

Só rompendo a barreira, a luz pode encontrar caminho.

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No estúdio de gravação da Tianfang Entretenimento, o diretor Wu Bo ajudava Lu Xiaosu a ajeitar o equipamento.

Ao ouvir Lu Xiaosu gravar com os fones, percebeu que, no clímax da música, ele gritava com todo o seu ser, como se estivesse exaurindo suas forças.

Wu Bo não pôde deixar de pensar na mãe de Lu Xiaosu, aquela mulher gentil que sempre falava baixo e com doçura. Naquele ano, ele e Dong Fang estavam ocupados com processos judiciais e não deram atenção suficiente à mãe e ao filho, algo que até hoje o fazia sentir remorso.

Mas havia algo reconfortante: esse rapaz era realmente um prodígio. Wu Bo, como diretor musical, já havia produzido vários álbuns para outros artistas da empresa, mas nenhum tinha a facilidade de Lu Xiaosu.

Parecia que ele já sabia, instintivamente, como conduzir a música.

“Excelente! Perfeito!”, exclamou Wu Bo.

Lu Xiaosu, no entanto, balançou a cabeça, convencido de que faltava algo.

Era a música mais difícil que ele já gravara nesse mundo. Não pela complexidade técnica — “Coração de Jovem Sonhador” era igualmente exigente — mas porque controlar a emoção durante o canto era uma tarefa árdua.

A canção era de Chen Yixun, o deus da música, conhecido por cantar com emoção profunda, e todos conseguiam sentir isso ao ouvi-lo.

Lu Xiaosu tinha experiência pessoal: a perda da mãe o fazia compreender a dor, mas sua voz carecia do peso da vivência; não podia simplesmente copiar, precisava encontrar seu próprio caminho.

Wu Bo estava intrigado: para ele, a última gravação já era perfeita, não conseguia imaginar algo melhor.

Lu Xiaosu fechou os olhos, imaginando-se como o palhaço entre a multidão, um personagem insignificante. Ninguém lhe dava atenção, ninguém se importava, ninguém cuidava de si.

Você, isolado pelo mundo inteiro.

A versão do deus da música foi se apagando de sua memória; de repente, como se agarrasse algo, ele segurou com força a fotografia em preto e branco da mãe no bolso e, diante do microfone, entoou uma introdução grave e magnética.

Instantaneamente, Wu Bo, com os fones, sentiu um arrepio percorrer seu corpo, como se uma corrente elétrica o tomasse.

No final, veio novamente um grito agudo, prolongado, capaz de atravessar a alma.

Quem escutasse essa música pela primeira vez, ao alcançar o último grito, seria arrebatado pela potência daquele agudo.

Chen Yixun nunca foi famoso por notas altas; seu agudo transmitia emoção.

A letra era de Huang Weiwén, um gênio musical da Terra, um mestre absoluto das palavras. Muitos tentaram escrever para essa melodia, um tanto absurda, mas Chen Yixun não aprovava nenhuma versão.

A música fora composta inicialmente para homenagear Zhang Guorong, amigo do compositor; Chen Yixun quis escrever a letra pessoalmente, a única vez em que tentou, mas não conseguiu.

Até que Huang Weiwén transformou a canção no grito dos pequenos personagens.

Apesar de ser uma música cantada em cantonês, ela tinha grande mercado em Huaxia, especialmente porque Lin Chu era ator de Hong Kong, com raízes na província de Guangdong.

Lu Xiaosu mal falava cantonês, só conhecia frases como “diu lei lou mou”, mas conseguia cantar algumas músicas perfeitamente. Não eram muitas, mas essa obra-prima estava entre elas.

“Dessa vez está bom, não?”, Wu Bo sentia-se exausto.

“Sim, está ótimo!”, Lu Xiaosu sorriu, ainda limpo e sincero, mas com um toque de cansaço.

“Não é à toa que o deus da música é chamado assim”, pensou ele.

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Naquela noite, Lu Xiaosu subiu a música gravada para a plataforma musical da Penguin.

O contato oficial da Penguin Music entrou em contato, perguntando se a música fora criada especialmente para o caso Lin Chu.

Sem dúvida! Era hora de promover.

Na mesma noite, Penguin Music deu vários espaços de destaque. O principal não pôde ser concedido, pois estava reservado para a música do próprio Lin Chu, que era o tema do filme.

Lu Xiaosu acessou seu perfil na rede social, publicou o link da nova música da Penguin Music e escreveu uma mensagem breve:

— “Apenas um monólogo de um palhaço.”

Pouco mais de uma hora depois, veículos oficiais como o “Jornal do Povo” começaram a compartilhar e curtir.

Vários famosos divulgaram, sinceros ou não. Não havia como negar: a música era perfeita para Lin Chu, parecia feita sob medida para ele, cada verso descrevia sua história.

Cada palavra era ele.

Lu Xiaosu comentou:

“Todos os rendimentos desta canção serão doados.”

A Penguin Music, participando da iniciativa, anunciou: sua parte dos lucros também seria totalmente doada.

Logo, cada vez mais pessoas acessaram e baixaram a música.

Ao colocarem os fones pela primeira vez, os acordes iniciais do piano criavam uma atmosfera peculiar, e ao soar a introdução, um clima surreal surgia.

Quando a voz começava, poucos versos eram suficientes para estremecer os ouvintes.

Pareciam ouvir o monólogo interno de Lin Chu.

A letra era esta:

[Alguém me perguntou, eu responderia,
Mas ninguém veio.]

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