Capítulo Dezenove: O Espanto de Zhu Biao

— N-não… não é nada. — A princesa de Ningguo negou apressadamente, ao mesmo tempo em que escondia ainda mais o manuscrito inacabado de “O Escudeiro Atirador”.

— Irmão, por que vieste? Foi o pai que te enviou? — Zhu Yourong tentou, em vão, desviar a atenção de Zhu Biao.

Contudo, todo esforço mostrou-se inútil.

Através do nervosismo estampado no rosto e nos gestos de Zhu Yourong, Zhu Biao confirmou, sem mais dúvidas, sua suspeita.

Sua irmã, abalada por tantos golpes sucessivos, perdera-se em pensamentos sombrios e agora redigia seu testamento!

Temia que, assim que aquele miserável de sobrenome Han começasse a tratar a mãe, e esta desse sinais de melhora ou mesmo se recuperasse, seria justamente quando sua irmã perderia a própria vida.

Mais provável ainda seria que aquele charlatão fosse incapaz de curar a tuberculose; e, nesse caso, quando a mãe partisse, a própria irmã também se deixaria consumir pelo desespero...

Ao imaginar tal cenário, o peito de Zhu Biao se contraiu de dor, a ponto de lhe faltar o ar.

Percebendo que Zhu Yourong não queria que ele lesse o suposto testamento, Zhu Biao não insistiu.

Inspirou profundamente, obrigando-se à calma, e fitou Zhu Yourong com extrema gravidade:

— Yourong, tu… tu não deves perder a esperança, nem cometer nenhuma loucura. Tens o pai e o irmão ao teu lado; qualquer dificuldade, por maior que seja, pode ser superada…

Assim que Zhu Biao começou a falar, Zhu Yourong ficou perplexa. E, ao ver o irmão com os olhos marejados, a voz trêmula e a emoção à flor da pele, sentiu-se ainda mais aturdida.

O que teria acontecido ao seu irmão?

—Irmão, eu… não estou desesperada. Estou bem, de verdade.

Suas palavras eram sinceras; de fato, ela sentia-se melhor do que nunca.

Não apenas conseguia locomover-se, ainda que com o auxílio da cadeira de rodas, mas também recebera um conto tão belo, escrito especialmente para ela pelo jovem mestre Han.

E, sobretudo, soube, pela boca de Xiao He, que Han Gongzi já vislumbrava uma esperança para a moléstia de sua mãe.

Tudo estava melhorando.

Desde que adoecera das pernas, jamais tivera o ânimo tão elevado. Como poderia, então, cogitar dar fim à própria vida?

De onde seu irmão tirara tamanha conclusão?

Mas como Zhu Biao poderia acreditar em suas palavras? Estava convicto de que se tratava de um sorriso forçado, de uma máscara de força erguida para não preocupar os demais.

Conhecia sua irmã profundamente!

Ao pensar nisso, não pôde mais conter as lágrimas, que escorreram silenciosas.

— Yourong, não te martirizes mais. Eu sei de tudo. Promete-me, não faças nenhuma tolice, aconteça o que acontecer!

A princesa de Ningguo ficou ainda mais confusa, acenando vigorosamente com a cabeça para garantir que jamais cometeria tal desatino.

Agora que a vida tomava outro rumo, e tudo parecia melhorar, como poderia pensar em tirar a própria vida?

—Irmão, então… poderias ao menos descartar essa tua carta de despedida?

Por que escrever algo assim, sem motivo algum? É de extremo mau agouro. Dá-me, eu a queimarei! — temendo que a irmã não lhe entregasse o papel, Zhu Biao apressou-se em acrescentar: — Não te preocupes, não lerei o conteúdo.

Carta de despedida?

Desde quando eu escrevi tal coisa?

Zhu Yourong, instintivamente, baixou os olhos para as mãos e viu o manuscrito de “O Escudeiro Atirador” que tentara ocultar. Então, compreendeu. Sentiu-se tocada e, ao mesmo tempo, sem saber se ria ou chorava diante do equívoco.

—Irmão, isto não é um testamento, é um conto!

Zhu Biao, contudo, não acreditou. Conto?

Sabia que sua irmã gostava de ler novelas, mas escrever uma? Isso, sim, parecia-lhe impossível.

Além disso, depois de tantos infortúnios recentes, mesmo que tivesse algum talento, não seria agora que se dedicaria a tal tarefa.

Era, claramente, uma desculpa para que ele não se preocupasse.

— Sim, sim, claro, é um conto — assentiu Zhu Biao repetidas vezes, embora as lágrimas corressem ainda mais copiosas.

—Irmão, é mesmo um romance popular!

Quanto mais tentava explicar, mais confusa se tornava a situação, deixando Zhu Yourong aflita. Por fim, hesitou um instante e, decidida, entregou ao irmão o manuscrito inacabado de “O Escudeiro Atirador”.

Estava mesmo a escrever um conto?

Zhu Biao ficou atônito.

Pegou o papel e começou a ler.

Ao baixar os olhos para as linhas recém-escritas, sentiu-se tomado por um constrangimento profundo.

Era, de fato, um romance popular!

Então… fora tudo um mal-entendido de sua parte.

Preocupara-se em vão!

Mas… desde quando sua irmã aprendera a escrever contos?

Zhu Biao ergueu os olhos para Zhu Yourong, que o observava de volta.

Para disfarçar o embaraço, ele apressou-se em baixar a cabeça, limpando as lágrimas e continuando a leitura do manuscrito.

Zhu Biao, verdade seja dita, nunca demonstrara grande interesse por romances populares.

Ler e escrever são esferas distintas. Ao ler, tudo parece fácil, trivial, até vulgar; mas, ao tentar compor um, percebe-se o quão difícil é dar forma às ideias.

E sua irmã, até onde sabia, jamais se aventurara na escrita.

Nessas circunstâncias, seria um prodígio criar algo de qualidade.

Mesmo assim, para disfarçar o desconforto, forçou-se a ler.

O resultado, todavia, surpreendeu-o.

Ao fim de algumas páginas, Zhu Biao já não pensava em mais nada, absorvendo avidamente cada palavra escrita por Zhu Yourong.

Ao terminar, sentiu-se profundamente impactado.

Aquilo… era realmente brilhante!

Seria mesmo obra de sua irmã?

Zhu Biao não era grande leitor de contos, e o que tinha em mãos era apenas o início da narrativa. Mas só o início bastava para perceber que, se o romance fosse concluído, sua qualidade seria extraordinária!

Era, sem dúvida, o melhor entre todos que já lera!

Tomado de assombro, esqueceu-se por completo do constrangimento anterior.

Fitando Zhu Yourong, exclamou surpreso:

— Yourong, foste tu quem escreveu isto? É magnífico! Jamais imaginei que possuísses tamanho talento! E depois? Como prossegue a história?

Agora, era Zhu Yourong quem se sentia embaraçada.

—Irmão, não fui eu quem escreveu… apenas copiei…

Zhu Biao sorriu:

— Mas não foi escrita por ti? Quando entrei, vi-te empenhada, sem qualquer manuscrito-fonte à vista.

E, com ar compreensivo, prosseguiu:

— Yourong, não precisas sentir vergonha. Se gostas de escrever, dedica-te a isso. Não falo por lisonja: tens, de fato, um dom para o romance popular. Só esse início já supera tudo o que li do gênero!

Zhu Yourong ficou ainda mais constrangida:

—Irmão, juro que não fui eu quem escreveu. Apenas copiei. Como poderia eu criar algo de tamanho nível?

Zhu Biao, desconfiado, replicou:

— Não foste tu? Então, quem foi? Conheço alguns autores, e jamais vi algo neste estilo. E, um começo assim brilhante, só pode ser obra de alguém notável. Eu deveria saber quem é…

— Não foi escrito por nenhum literato famoso — esclareceu Zhu Yourong —, mas por ele… o jovem mestre Han. A obra nasceu há pouco mais de uma hora; é natural que ainda não o conheças.

Ao mencionar Han Cheng, Zhu Yourong não pôde evitar um leve rubor, sentindo-se um tanto envergonhada.

Zhu Biao pensou por um momento, sem recordar-se de nenhum autor de sobrenome Han.

Após breve reflexão, um pensamento lhe assaltou:

Aquele infame, não era Han o seu nome?

Seria possível que o Han de quem sua irmã falava fosse… aquele mesmo?!