Capítulo Vinte: Eu Sou, de Fato, um Filho Exemplar!

Esse pensamento, surgido de súbito em sua mente, espantou até o próprio Zhu Biao. Instintivamente, quis negá-lo. Contudo, partindo do que Zhu Yourong dissera—de que esse brilhante início da obra não passava de duas horas—, e ainda considerando que tal "Jovem Mestre Han" sequer era alguém notório, deduziu que esse suposto Han era, de fato, com grande probabilidade, aquele canalha sem vergonha que merecia mil mortes!

De imediato, Zhu Biao sentiu-se aturdido, a mente tomada por um caos crescente.

—Então... Yourong, afinal, quem é esse Jovem Mestre Han de quem falas? —perguntou, esforçando-se por manter a voz serena.— Possuidor de tanto talento, gostaria muito de conhecê-lo.

Neste ponto, Zhu Yourong também percebeu que não seria mais possível ocultar a verdade. Tomou coragem e, num ímpeto, declarou:

—É... é o Jovem Mestre Han Cheng. Aquele que veio tratar da doença de nossa mãe...

Ao proferir tais palavras, não conseguiu evitar que o coração disparasse em seu peito.

Zhu Biao, ouvindo aquilo, e observando as sutis mudanças no semblante da irmã, sentiu-se ainda mais confuso.

Que situação era aquela?!

Aquele homem, que surgira repentinamente nos aposentos de sua irmã—dizia-se até que aparecera diretamente sobre o leito!—, e então praticara toda sorte de condutas vis, usando o pretexto de tratar a doença de sua mãe para coagir a irmã a aceitar desposá-lo...

Cada uma dessas coisas era, por si só, motivo para arder de fúria; tudo o que queria era esquartejar o patife Han Cheng.

Por ser sua irmã a vítima, era natural que ela o odiasse até os ossos.

Porém, agora, tudo parecia... de algum modo... diferente!

Que acontecimentos se ocultavam ali, dos quais ele nada sabia?

A Princesa de Ning, sentindo no olhar do irmão uma mudança, não pôde evitar certo temor. Temendo que ele não acreditasse, e querendo também distrair-lhe a atenção, decidiu lançar mão de seu trunfo.

Retirou, de entre os pertences, o manuscrito original de Han Cheng e o entregou a Zhu Biao:

—Irmão, veja, este é o manuscrito do Jovem Mestre Han. Após lê-lo, compreenderá que não menti. Uma obra deste nível não poderia jamais sair de minha pena. Ainda há passagens que sequer tive tempo de copiar.

Zhu Biao estendeu a mão, pronto para apreciar a grande obra de Han Cheng. Mais do que isso, ansiava por ler um pouco mais do conteúdo inédito.

Não importava quem fora o autor, e tampouco seu próprio estado de espírito; havia ali algo inegável—aquele manuscrito era de fato irresistível!

E então, lendo, Zhu Biao quedou-se atônito.

Foi tomado de assombro diante da caligrafia primorosa de Han Cheng.

Aquilo... eram caracteres? Poderia um ser humano ter escrito tais traços?

Ao notar a reação do irmão, Zhu Yourong sentiu-se, enfim, aliviada. Pensou, consigo mesma, que não estivera errada: diante do impacto da escrita de Han, seu irmão já não tinha ânimo para perscrutar mais a fundo.

—Irmão, o estilo do Jovem Mestre Han difere do nosso. Ele escreve de modo horizontal, da esquerda para a direita —avisou, delicadamente.

Zhu Biao sentia os olhos arderem, e por pouco não atirou aquele texto "ofuscante" longe. Mas a narrativa era tão envolvente que o obrigou a suportar o incômodo, buscando logo as partes ainda não lidas para continuar.

Após devorar o texto, Zhu Biao, impaciente, quis devolver o manuscrito à irmã. Porém, já no gesto de entregá-lo, algo lhe ocorreu e ele conteve-se.

—Ora... Yourong, este manuscrito é realmente notável. Vou conservá-lo comigo um pouco mais; pretendo mostrá-lo ao pai.

—Irmão, seria porque sentiu-se castigado ao lê-lo e agora deseja que nosso pai também experimente essa tortura visual? —a voz de Zhu Yourong soou oportuna.

—De modo algum! Não diga tolices! —negou Zhu Biao prontamente.— Sou o mais devotado dos filhos, jamais teria tal pensamento!

Na verdade, ao deparar-se com o estilo peculiar do manuscrito e certos caracteres simplificados e estranhos, quase podia jurar que tal homem não era súdito da dinastia Ming.

E, após a observação da irmã, achou que, talvez, permitir que o imperador também experimentasse tal "castigo visual" não seria má ideia.

—Esse Han, o patife, não prometeu tratar da doença de nossa mãe? Por que, então, em vez de estudar os remédios, dedica-se a escrever novelas? Quanto tempo desperdiçou com isso? —Zhu Biao, visivelmente contrariado.

—Irmão, não é Han patife, é... Jovem Mestre Han —ousou Zhu Yourong corrigir.

Ao ouvir aquilo, Zhu Biao sentiu-se ainda mais confuso e irritado; sua antipatia por Han Cheng só aumentava!

—Não desperdiçou tempo algum. O Jovem Mestre Han parece ser extremamente hábil em escrever novelas; escreve-as num impulso, presenciado por Xiao He... —explicou Zhu Yourong.

A tal afirmação, Zhu Biao não deu nenhum crédito. Uma novela tão brilhante, com enredos tão bem entrelaçados, não poderia ter sido produzida sem grande esforço. Provavelmente o patife já viera preparado, com tudo tramado para ludibriar sua irmã. Era um sujeito verdadeiramente abominável!

—Irmão, deixarei que lhe sirva um chá —disse Zhu Yourong, olhando-o.

Zhu Biao hesitou, duvidando de ter ouvido corretamente. Sua irmã, servindo-lhe chá?

Para evitar acidentes que molhassem os livros, havia no escritório uma mesinha reservada unicamente ao chá, afastada da mesa de leitura e escrita. Para servir o chá, era preciso levantar-se ou pedir auxílio a uma criada. Sua irmã, impossibilitada de se pôr em pé, certamente não poderia fazê-lo.

Após um instante de surpresa, Zhu Biao compreendeu que ouvira mal; provavelmente ela queria que ele lhe servisse o chá, não o contrário.

Pensando assim, encaminhou-se à mesinha. Mas, ao dar o primeiro passo, ficou imóvel, como se petrificado!

Seus olhos arregalaram-se, e a boca abriu-se involuntariamente, como se visse algo absolutamente inacreditável.

Sua irmã, que há três anos estava com as pernas paralisadas, movia-se, diante de seus olhos, com destreza até a mesinha de chá! Não caminhava apoiada nas próprias pernas, mas, sim, avançava por seus próprios esforços.

O olhar de Zhu Biao fixou-se na cadeira especial sob Zhu Yourong. Antes, absorvido por tantos acontecimentos, não notara a peculiaridade daquele assento.

Agora, ao observá-lo atentamente, uma centelha iluminou-lhe o espírito, trazendo-lhe súbita compreensão.

Não era que a cadeira tivesse acabamento refinado—afinal, os artesãos reais eram mais habilidosos—, mas sim a engenhosidade do seu projeto!

De fato! Bastava adaptar uma cadeira comum, acrescentando-lhe duas rodas, e sua irmã poderia superar parte das limitações impostas pelas pernas paralisadas. Por que ninguém pensara nisso antes?

Zhu Yourong, então, serviu pessoalmente uma tigela de chá ao irmão, convidando-o, entre sorrisos, a beber.

Era a primeira vez, desde a perda dos movimentos nas pernas, que ela servia chá a alguém com as próprias mãos. Por mais simples que fosse o gesto, para Zhu Yourong representava muito; sentia, ao menos, que não era um completo peso para os outros e recuperava alguma autoconfiança.

Zhu Biao, ao contemplar o sorriso da irmã, ficou momentaneamente absorto.

Sua irmã sorria! E, se antes sorrira em outras ocasiões, eram sorrisos forçados, facilmente perceptíveis. Agora, porém, o sorriso era genuíno, vinha do fundo do coração.

Zhu Biao aceitou o chá das mãos de Zhu Yourong e o bebeu de um só gole. Depois, tomado de emoção, voltou-se para a irmã:

—Yourong, de quem foi a ideia desta engenhosa cadeira? Quem a confeccionou? Diga-me, e teu irmão o recompensará generosamente!