091 O Chá da Tarde de Dumbledore
Snape estava prestes a intervir, mas Quirrell não aproveitou a oportunidade para fugir; ao contrário, avançou novamente como se estivesse tomado por uma fúria assassina. O velho Snape apertou os lábios levemente, percebeu que Anton ainda tinha forças para resistir e, com naturalidade, voltou-se para enfrentar Quirrell.
Seu semblante tornou-se sério, já não era aquele olhar de gato brincando com o rato; os olhos semicerrados assustaram Quirrell, que tremeu de medo.
Droga, por que fui me meter nisso de cabeça quente?!
A atmosfera era especialmente delicada naquele momento.
Snape não queria matar; era evidente que Quirrell tinha algum tipo de ligação com o Lorde das Trevas. Ele desejava impedir a ressurreição do Lorde das Trevas, pois Dumbledore já lhe dissera que, se Voldemort permanecesse por muito tempo como um espírito errante, não conseguiria mais se reerguer.
Mas, caso Voldemort ressuscitasse, matar Quirrell agora significaria perder margem para negociação.
Quirrell, por sua vez, não queria lutar; o ímpeto sanguíneo passou e agora estava apavorado.
— Não briguem mais! — veio o choro do jovem bruxo, não muito longe.
— Não briguem mais!
— Vocês são meus mestres queridos, ambos tão importantes para mim!
— Por que me obrigam a assistir a tudo isso, impotente?!
— Parem de lutar!
Snape arqueou levemente o canto da boca, brandiu a varinha e afugentou o cão de três cabeças, fechando a porta.
Anton, como se tivesse sobrevivido a um desastre, respirava ofegante, retomando sua forma humana.
Logo foi agarrado por Snape, que lhe fez engolir uma dose generosa de poção mágica. — Volte para o dormitório, não é hora de perambular por aí!
Anton olhou para Snape, depois para Quirrell, piscou e respondeu:
— Certo.
Desapareceu num piscar de olhos diante dos dois.
…
…
Passos curtos e rápidos!
Corrida leve!
Sprint!
Usando mãos e pés, correu em disparada para o dormitório.
Anton sentou-se, ofegante, nos degraus do salão comunal.
Meu Deus!
Que emoção!
A batalha recém-vivida ecoava em sua mente.
Sua pesquisa deu certo!
A combinação da pele de dragão mágico com licantropia produziu um lobisomem musculoso, tão robusto quanto um urso negro.
A defesa era comparável à de um dragão, e a força, extraordinária.
Excelente!
Além disso, presenciou o duelo entre dois professores.
O modo como ambos desviaram as maldições alheias demonstrava claramente o uso de feitiços silenciosos, mas com eficácia impressionante.
E aquele feitiço avassalador de Snape — mesmo sob múltiplas camadas de Protego lançadas sobre si, acabou sendo lançado longe.
Se não fosse o corpo de Quirrell servindo de almofada, teria sofrido uma lesão interna com o impacto.
Os feitiços de Quirrell também eram interessantes: cordas, bolas de fogo, anéis de ferro, um leão flamejante... Para quem sabia que era da Corvinal, fazia sentido; quem não sabia diria que era formado em escola de circo.
Anton ficou fascinado com o leão de fogo. Com um movimento da varinha, conjurou um leão flamejante de um metro e meio de altura, realmente espetacular.
Um dia perguntaria a Snape ou ao professor Flitwick.
Quanto ao professor Quirrell...
Anton suspirou. O plano do Lorde das Trevas para roubar a Pedra Filosofal falhou, e ainda chamou atenção da escola; agora a esperança tornava-se tênue.
Podia imaginar o furor de Voldemort ao atormentar Quirrell.
Também imaginava o rancor de Quirrell em relação a si mesmo.
Não se deixasse enganar pela gagueira; era um bruxo adulto de habilidades consideráveis, além de professor, capaz de fazer qualquer coisa contra ele.
E mais: Voldemort certamente não teria mais interesse em ensinar, talvez até rompesse de vez.
Depois de dois anos vagando pelo submundo do mundo bruxo, Anton conhecia bem as nuances humanas.
— Que pena, era um professor que me deu tantas aulas avançadas...
Anton lamentou.
Suspirou profundamente.
Decidiu contar a Dumbledore que o Lorde das Trevas estava escondido na cabeça de Quirrell, e acabar de vez com ele!
…
…
No dia seguinte.
— Professor Dumbledore, meu professor está agindo de forma muito estranha! — Anton estava sério.
Dumbledore pegou um punhado de baratas e jogou-as na boca, sorrindo para Anton.
— Uma vez, durante uma aula, o chapéu dele estava torto, e eu vi metade de um rosto na nuca dele! — Anton falava com extrema gravidade. — Tenho motivos para acreditar que meu professor está possuído por alguma coisa estranha!
Dumbledore pegou outro punhado de baratas, saboreando com prazer.
Anton apoiou as mãos na mesa, encarando Dumbledore.
— Meu professor! O professor Quirrell! Ele está em perigo! Professor Dumbledore, salve-o!
Dumbledore pegou mais um punhado de baratas, como se degustasse um manjar dos deuses, e até fechou os olhos de satisfação.
Ora essa!
Que resposta é essa?!
Anton quase perdeu a cabeça.
Agitado, gesticulava.
— Já pesquisei, professor; ele esteve na Albânia. Ouvi falar que Vol...
Dumbledore ergueu a mão, cortando sua fala.
— Ele lançou um feitiço sobre o próprio nome; quem o pronunciar será detectado por ele. Imagino que você se preocupe com isso.
Anton rapidamente tapou a boca.
Dumbledore empurrou o prato para perto dele.
— Calma, não se preocupe tanto; nessas horas, o melhor é comer algo doce.
…
No prato, as baratas se moviam, algumas escalavam as bordas, caíam de volta, suas longas antenas balançavam, inúmeras patinhas se agitavam.
— Da última vez, você me alertou; foi realmente algo digno de atenção. — Dumbledore sorriu, apontando o prato. — Por isso, usei magia para examinar: são todas doces.
!!!
Que resposta inesperada!
Anton, ao ouvir a primeira frase, ficou se perguntando quando havia alertado Dumbledore sobre Voldemort.
Desde que atravessou para aquele mundo, com seu jeito de se fazer de ingênuo e sua lábia afiada, conquistou todas as criaturas, fossem duendes centenários, Snape na fronteira entre luz e trevas, ou magnatas do mundo trouxa francês. Nada lhe parava.
Mas com Voldemort, as coisas eram diferentes.
Com Dumbledore, então, nada funcionava.
Sentia-se completamente perdido.
Aquele sorriso não revelava nada; não conseguia entender o velho Dumbledore, estava perdido!
Frustrado, pegou um punhado de baratas e jogou na boca. Sinceramente, sempre achou aquilo repugnante, mas agora achava a atitude indecifrável de Dumbledore ainda pior, então as baratas pareciam até aceitáveis.
— Hmm!
As baratas se moviam na boca, mas não causavam coceira; ao contrário, um aroma intenso de doçura dançava no paladar.
Arriscou uma mordida...
Explodiu!
O sabor rico de chocolate, a untuosidade do creme de amendoim, o aroma do caju, tudo explodiu na boca, com várias camadas de sabores e texturas, surpreendentemente harmoniosos.
Anton arqueou as sobrancelhas, mastigando com entusiasmo, os olhos brilhando.
Um pouco hesitante:
— Acho que também senti um toque ácido e doce de frutas vermelhas...
Dumbledore riu alto.
— Sim, é geleia de framboesa e mirtilo misturada. Viu, eu disse que era delicioso!
— É verdade!
Anton lambeu os lábios.
— Posso pegar mais uma?
Dumbledore bateu palmas; diante deles apareceram copos de bebida.
— Suco de limão com mel. Depois de comer, dê um gole, vai deixar a boca refrescante.
Assim, naquela tarde de Halloween, a luz do pôr do sol tingia o céu de vermelho, uma brisa suave agitava as cortinas de gaze, e o velho e o jovem apreciavam com seriedade o chá da tarde.