Aula Magistral Inestimável

“Professor~~~”

No canto escuro das profundezas da Floresta Proibida, as flores, árvores e plantas pareciam ter sido devastadas por alguma criatura monstruosa, deixando tudo em um estado de caos absoluto.

Ao lado de uma cratera claramente afundada, Anton puxava com força o braço de Quirrell, que estava evidentemente quebrado em vários lugares, chorando com um lamento quase dilacerante.

“Professor~~~”

“Que morte terrível você teve~~~”

“Meu professor! Oh, meu querido professor! Meu pobre professor~~” Anton inspirou fundo, puxando aquele braço deformado, chorando alto. “Que morte horrível, horrível~~~”

Não se sabe se era o choro do jovem bruxo, tão agudo e desesperado, ou se era a dor lancinante causada pela força aplicada ao braço quase partido, mas Quirrell finalmente despertou.

“Ha ha~” Anton ficou radiante de alegria. “Professor, você finalmente acordou!”

“Que bom! Você não morreu!”

“Rápido, saia do buraco!” Anton segurou o braço torto de Quirrell com uma mão e o pé deformado com a outra, puxando novamente com força.

Quirrell mal começou a falar, quando soltou um gemido frio, revirou os olhos e, tremendo violentamente, desmaiou mais uma vez.

“!!!”

Tão frágil assim?

Anton engoliu em seco, tremendo, estendeu o dedo e o colocou suavemente diante do nariz de Quirrell.

“Você… não morra…”

Dessa vez, ele realmente ficou assustado. Se matasse Quirrell, Lord Voldemort teria que procurar outro corpo para se hospedar.

Então, onde encontrar um adequado? A resposta era óbvia.

Anton estava tão nervoso que, antes de colocar o dedo diante do nariz de Quirrell, deu umas boas cutucadas em seu rosto.

“Nenhum…”

“Sem ar?”

Anton explodiu em lágrimas. “Meu professor~~~~”

De repente, os olhos de Quirrell se abriram abruptamente.

Fitou Anton intensamente.

Sibilo~

Aquele olhar estava errado! Anton instantaneamente percebeu: era o Lord!

Ele ainda estava com a visão de "olhos de bruxo". Se não fosse para mapear secretamente o padrão mágico de Voldemort, jamais teria ficado ali chorando por Quirrell.

Naquele breve instante, menos de um segundo, as linhas negras caóticas na nuca de Quirrell se expandiram subitamente, como o novelo de linhas de um dragão se desenrolando, inflando numa massa colorida. Inúmeras linhas negras se espalharam por todo o corpo de Quirrell, retorcendo-se em um padrão único.

Em menos de um segundo, Quirrell passou de um bloco amarelo-escuro para um bloco negro.

Negro profundo, solitário.

Muito peculiar.

Era a primeira vez que Anton via uma imagem mágica com "sensação".

A imagem mágica de Voldemort era claramente problemática: linhas verdes-escuro e rachaduras por todo o corpo, diferentes das poucas que as pessoas normais tinham, quase parecendo o padrão de um vaso quebrado colado novamente.

Graças à técnica única de Pedro, o “colecionador de tempo e memória”, Anton modificou instantaneamente todos os pensamentos e representações da memória em seu cérebro.

Graças ao treinamento intensivo do velho bruxo nos últimos dois meses, sua reação era extremamente rápida.

Num piscar de olhos.

Anton exibiu um sorriso radiante. “Professor!”

“Oh, meu querido professor, que bom, você não morreu!”

O Professor Quirrell sorriu elegantemente.

Pois é, era Voldemort.

Anton apressou-se a agitar os dedos, lançando o feitiço das cordas sem pronunciar palavras. Várias cordas ergueram Quirrell para fora da cratera. “Que bom, professor, aguente firme, vou levá-lo à enfermaria do castelo.”

“Não pode!” Voldemort disse suavemente, mas com uma firmeza incontestável.

“Lance um feitiço de cura. Pelo menos deixe-me pegar a varinha, o resto eu faço.”

Anton ficou perplexo.

Ele abriu e fechou a boca. “Feitiço de cura? Eu não sei fazer isso.”

Voldemort ponderou. “É verdade, esse feitiço só é ensinado como optativa no sétimo ano. E quanto às poções de cura? Você estudou tanto tempo com Snape, não me diga que não sabe? Conheço bem gente como você, certamente carrega sempre consigo.”

Anton abriu as mãos, resignado.

“Desculpe, realmente não sei.”

Voldemort semicerrou os olhos.

Anton suspirou. “O Professor Snape nunca me ensinou. Sempre falou sobre teoria e ideias para experimentos.”

Dessa vez, foi Voldemort quem se surpreendeu. Seus olhos giraram, analisando Anton de cima a baixo.

“Parece que Snape realmente valoriza você, está ensinando como a um aprendiz pessoal.”

Ele sorriu de canto, alongando o tom. “António Wesley…”

“Você realmente se parece com meu eu de infância. Eu era tão brilhante, tantos professores me tratavam assim, preocupados que eu não tivesse uma base sólida.”

Anton teve um espasmo no canto da boca.

Era para sentir orgulho? Ele não sabia. Em que ser parecido com Voldemort era bom?

Voldemort pensou um pouco. “Vou ensinar você. Feitiço de cura não é difícil para você. Na verdade, ele só trata feridas leves; você terá que lançar várias vezes.”

“???” Anton olhou curioso. “Por que não ensinar um feitiço de cura mais poderoso? Talvez eu possa curá-lo melhor?”

“Heh~”

Voldemort soltou um riso frio, enigmático. “A magia de cura é uma disciplina, mais complexa que a de transfiguração. Salvo estudo avançado, a maioria dos bruxos adultos só domina o simples ‘cura como novo’. E mesmo esse só cura feridas leves sem dano mágico.”

“Se for ferido por um feitiço, mesmo se a cabeça for cortada, basta lançar o feitiço reverso e tudo volta ao normal.”

“Mas se for decapitado por uma faca, a não ser que um mestre em magia de cura esteja presente e aja rapidamente, a morte é certa.”

“António, você superestima os feitiços.”

“Nesse caso, o mais útil não é o feitiço, é a poção.”

“Pense no nariz torto de Dumbledore, pense na miopia de Harry Potter, pense na obesidade ou magreza extrema que afeta a longevidade dos bruxos…”

Esse era o motivo pelo qual Anton se esforçou tanto para se aproximar de Snape, Dumbledore e Voldemort.

Veja como eles falam.

Um simples feitiço, descrito de uma perspectiva ampla até o controle mais minucioso, as aulas desses mestres têm uma profundidade que os cursos comuns não alcançam.

Anton adorava essas aulas.

O bloco de notas flutuou para fora da bolsa lateral, várias canetas coloridas escreveram e desenharam automaticamente, registrando tudo.

“Cura como novo!”

“Cura como novo!”

Após repetidas tentativas, de repente uma luz branca e nebulosa brilhou na ponta da varinha.

Diferente do feitiço de iluminação, essa luz era leitosa, parecendo fios brancos e vapor se movendo.

“Lembre-se: muitos dizem que os feitiços exigem vontade firme e emoção intensa, mas isso está errado!” Voldemort disse casualmente, rompendo paradigmas.

“Emoções extremas só tornam o feitiço descontrolado, e perder o controle é o mais perigoso.”

“Tente relaxar ao máximo, deixe sua vontade e emoções leves, lance o feitiço da forma mais descontraída possível.”

“Aí você percebe que, embora não atinja o máximo de poder, pode controlar cada detalhe do feitiço.”

“E esse grau de feitiço, paradoxalmente, é mais potente que quando se usa emoções extremas.”

“Controle livremente sua intenção de cura, controle livremente sua intenção assassina; isso vale para qualquer feitiço.” O olhar de Voldemort era de um orgulho extremo, com aquela expressão de “todo mundo é idiota”.

“Lembre-se: quando um bruxo das trevas lança um feitiço com elegância, não com loucura, ele é extremamente perigoso.”

“Da mesma forma, os bruxos da luz que berram e parecem poderosos não valem nada.”

“Bem, a aula termina aqui.”

“Trate logo meu braço.”

“Entendido!” Anton anotou animado cada palavra do Lord das Trevas, guardou o bloco de notas e rapidamente agitou a varinha.

Na verdade, o Lord das Trevas era bem trapaceiro.

A tal elegância no controle não era algo que Anton, um garoto de primeiro ano, pudesse sequer alcançar; seu poder era instável, às vezes forte, às vezes fraco, melhor seria usar vontade firme, pois o resultado era melhor.

E o tal “cura como novo” precisava de várias repetições…

Começou às onze da noite.

Anton lançou feitiços até cinco e meia da manhã!

Não sabia quantos feitiços lançou.

Até ficar completamente entorpecido.

Até quase se quebrar inteiro.

Quase literalmente.

A sensação de ruptura profunda vinha da alma, a dor da exaustão mágica.

Na verdade, já estava sofrendo há muito tempo.

Anton conseguiu com seu querido professor aquela poção de recuperação.

Uma garrafa preciosa, consumida por inteiro durante a noite.

Importante dizer: ela não é uma poção de reposição mágica; no mundo bruxo, isso não existe. A magia vem da alma; o melhor método de recuperação é dormir bem.

A poção de Snape era mais como um spa para o corpo, efeito de “pelo menos agora me sinto melhor”.

Mal conseguiu curar o braço de Quirrell.

Voldemort finalmente conseguiu sacar a varinha, agitá-la levemente e, em pouco tempo, estava de pé, completamente recuperado.

Olhou para o jovem bruxo caído no chão, de olhos apáticos, e sorriu levemente, com uma expressão estranha e cheia de emoções indescritíveis.

Com um movimento casual, agarrou a tira da bolsa lateral de Anton, levantando-o como uma pluma.

Caminhou lentamente de volta ao castelo, pelo caminho devorando uma aranha gigante de oito olhos como lanche.

Jogou Anton na enfermaria e foi dormir.

Quem sabe o quanto Anton estava confuso ao acordar na enfermaria do castelo: “Por quê? Por que sou eu quem está deitado aqui?”