144 Uma peça absurda, hilária e mal-ajambrada

Um espelho imenso erguia-se no final daquela câmara.

A moldura era de ouro dourado, sustentada por dois pés em forma de garras, e a sua altura quase tocava o teto.

O Espelho de Ojesed.

Quirrell esfregava as mãos, dando uma volta em torno do espelho:
— Tem certeza de que Dumbledore colocou a Pedra Filosofal aqui dentro?

Anton entrou calmamente pelas grandes portas. Em algum momento, vestira uma túnica de bruxo folgada, com um capuz enorme que cobria toda a sua cabeça, revelando vagamente sob a aba uma máscara de textura metálica.

— Sim, vi com meus próprios olhos.

Quirrell olhou para Anton com espanto:
— Por que está vestido assim?

Anton não lhe deu atenção, encostando-se suavemente na parede próxima à entrada, com os braços cruzados sobre o peito, fitando-o friamente.

— Esconder a cabeça e rabo, que ridículo! — Quirrell soltou uma risada zombeteira. — O Lorde das Trevas vai ressurgir em breve, não precisaremos mais de disfarces, caminharemos de cabeça erguida diante de todos, fazendo com que cada um deles tema a nós.

Heh.

Sério mesmo?

Com a pose e a arrogância que Voldemort tinha, os Comensais da Morte sob o comando dele ousariam agir assim?

Um por um, não passavam de covardes mascarados.

— Diga logo, como se desvenda este espelho? Preciso tirar a Pedra Filosofal de lá de dentro e oferecê-la ao meu mestre. — Quirrell bateu com a mão no vidro e tateou a moldura.

— E vou eu saber? — a voz abafada de Anton ecoou de dentro da máscara. — Você é o professor oficialmente contratado por Dumbledore, formado em Corvinal, com vasto conhecimento e sólida base teórica. E vem me perguntar isso?

Quirrell tomou aquilo como um elogio, sorrindo radiante enquanto dava batidinhas e apalpava o espelho de um lado para o outro:
— É, depender de mim basta. O que você poderia entender?

Voldemort soltou uma risada fria.

As palavras de Anton eram, na verdade, direcionadas a Voldemort.

Você vive dizendo o quão poderoso é; agora o espelho de Dumbledore está bem aqui, por que não o desvenda para eu ver?

Não vai me dizer que está totalmente sem ideias, vai?

Que coincidência, o bom e velho Voldemort realmente não tinha ideia nenhuma.

Portanto, ele manteve-se terrivelmente silencioso, tentando cultivar uma aura de mistério. Contudo, a onda de ansiedade em sua flutuação de alma era impossível de esconder de Anton.

Nesse exato momento, ruídos ecoaram do outro lado das chamas na porta.

— Você vai salvar Rony... Pegue duas vassouras na sala das chaves voadoras... Vá direto ao corujal e envie Edwiges para mandar uma carta a Dumbledore, precisamos que ele venha nos socorrer. Talvez eu consiga conter Snape temporariamente...

— Mas, Harry... E se Aquele-Que-Não-Deve-Ser-Nomeado estiver com ele?

— Eu já consegui escapar uma vez por pura sorte, lembra? Talvez consiga sair dessa são e salvo de novo.

— Ah, ha! — Quirrell riu. — Harry Potter?

— Que sorte grande, a Pedra Filosofal e Harry Potter, vieram todos parar aqui.

Em seguida, Harry entrou, e Quirrell começou a tagarelar, todo convencido, contando a Harry todas as maldades que cometera em Hogwarts.

O tema central era um só: Snape é um homem bom, e o verdadeiro malvado sou eu, porra.

Entendeu? O bandido sou eu!

Anton revirou os olhos em silêncio. Quão estúpido alguém precisa ser para, antes de qualquer coisa estar resolvida, assumir toda a culpa para si e se esforçar ao máximo para limpar a barra de Snape?

Achava mesmo que Dumbledore seria enganado por uma carta a Londres e demoraria muito tempo para voltar, a ponto de perder tempo conversando ali?

Realmente, os vilões morrem por falar demais.

Esqueça, se ele gosta de falar, que fale, de qualquer forma já estava condenado à morte mesmo.

Embora Anton não pudesse ver Dumbledore, sabia muito bem que o diretor sequer tinha ido a Londres.

Ele estava na escola o tempo todo, sem ir a lugar nenhum. E era altamente provável que estivesse bem ali, ao lado deles.

Nem era preciso precisão milimétrica, aquilo já havia sido combinado com o velho Dumbledore há muito tempo.

Dumbledore havia armado essa teia com extremo cuidado, apenas para ver como a lenda de que Harry Potter destruiria Voldemort se concretizaria, se de fato seria possível erradicar o Lorde das Trevas por completo.

E se não fosse possível, ele aproveitaria a oportunidade para observar exatamente o que havia com Voldemort, para entender por que ele parecia imortal.

Era algo absurdo. Dumbledore era extremamente orgulhoso, convencido de que pouquíssimas pessoas no mundo se equiparavam a ele, então por que diabos não conseguia matar um único homem?

Ploc.

Quirrell estalou os dedos com estilo.

Inúmeras cordas amarraram Harry, puxando-o para a frente do espelho.

— Venha ver isto por mim, eu vi a Pedra Filosofal, estou oferecendo-a ao meu mestre, mas onde é que ela está escondida?

Então Quirrell recomeçou a discursar sem parar sobre o quanto temia seu mestre, como fora persuadido por ele e como o trouxera para Hogwarts.

No fim, Voldemort não aguentou mais e soltou um grito estridente de dentro do turbante:
— Use o garoto!

Quirrell virou-se apressado, encarando Anton.

— Idiota, use Harry Potter!

— Ah, sim, sim. — Quirrell puxou Harry às pressas para a frente do espelho. — Rápido, olhe bem.

Harry fitou o espelho atônito, e então tateou furtivamente o bolso das calças, onde havia um grande volume protuberante. Engoliu em seco e, com um ar abobado, disse a Quirrell que não conseguia ver nada.

Pum!

Quirrell o empurrou com violência e preparou-se para tentar resolver aquilo sozinho.

Sério, Anton já quase não aguentava mais assistir.

Com esse nível de inteligência, suspirou, era melhor que tudo fosse destruído logo!

Por fim, o velho Voldemort ordenou que Quirrell tirasse o turbante para resolver a situação pessoalmente.

Então Harry virou-se e correu. Quirrell tentou agarrá-lo, mas a palma de sua mão cobriu-se de bolhas como se estivesse sendo queimada.

Logo em seguida, Quirrell derrubou Harry no chão, imobilizando-o pelo pescoço, enquanto gemia de dor:
— Mestre, não consigo segurá-lo, minhas mãos...

Voldemort já estava no limite da paciência:
— Seu imbecil, use magia!

Ah, Quirrell finalmente lembrou-se de que era um bruxo e, de forma atabalhoada, tateou a varinha escondida na túnica. Mas Harry esticou a mão e tocou o rosto dele; Quirrell tombou para trás, contorcendo-se em agonia. Harry, recuperando o reflexo, agarrou o braço nu do homem.

Quirrell soltou um grito dilacerante, enquanto Voldemort guinchava ordens para que ele matasse o garoto.

Tudo parecia uma peça de teatro absurda, cômica e malfeita. Anton curvou os lábios em desgosto, incapaz de continuar olhando.

Um dragão montado na cara do inimigo, meu caro, sabe o que significa um dragão montado na cara?

Você, um professor de respeito razoável, deixar um pirralho do primeiro ano te levar à beira da morte apenas com um toque à distância? Isso não é uma comédia?

Onde foram parar os seus feitiços sem varinha e os encantamentos silenciadores?

De repente, Anton perdeu um pouco a vontade de matar Quirrell; aquele sujeito parecia ter saído de uma esquete cômica, e escolher alguém assim como oponente mancharia sua própria reputação.

Em suma, era de uma falta de palavras absoluta.

Anton podia conter-se, mas Dumbledore não.

Quirrell já havia conseguido agarrar sua varinha com esforço. Para os olhos de um bruxo, isso equivalia a um trouxa empunhando uma arma de fogo; a linha entre a vida e a morte decidia-se num microssegundo.

O velho Dumbledore materializou-se rapidamente, lançando um único feitiço que arremessou Quirrell pelos ares.

Harry Potter também foi nocauteado pela onda de choque.

Pum!

Quirrell chocou-se contra a parede, e seu corpo inteiro carbonizou-se num instante, com fendas semelhantes a lava incandescente abrindo-se por toda a sua pele.
— Eu... — ele olhou estupefato para as próprias rachaduras, fitou as próprias mãos e, por fim, desfez-se em um grito estridente.

Reduzido a cinzas.

Anton observava tudo aquilo com curiosidade. Não sabia se aquilo era o contra-ataque da magia de sangue de Lily Potter contra Quirrell — que servia como uma Horcrux temporária — ou se Dumbledore simplesmente toassara o homem no forno.

Ambas as hipóteses eram possíveis!

Nesse momento, a expressão no rosto de Dumbledore era tão fria que ele nem parecia uma boa pessoa.