131 Voldemort não estava blefando.

Quando os cinco retornaram à Toca dos Weasley, a noite já havia caído.

O casulo da mariposa "cabeça-de-morte" absorveu todos os outros ingredientes da poção, transformando-se em uma pequena bola de pelos do tamanho de uma unha. Isso era a prova de que a simplificação de etapas proposta por Anton estava correta.

Os cinco subiram ao terraço do segundo andar, banhando-se sob a luz do luar.

"Tudo tem um preço. A simplificação do processo traz um aumento nos riscos. Só precisamos manter essa bola de pelos na boca por uma noite, mas devemos conter nosso desejo de matar e recitar mentalmente, sem parar, o feitiço de transformação Animago."

Anton jogou a bolinha na boca sem hesitar. Em um instante, o mundo tornou-se um mar de sangue, e as pessoas ao seu redor assumiram formas estranhas; por toda parte, ele via apenas o olhar de bruxos das trevas.

"Ninguém está portando varinhas. Se não conseguirem conter o desejo de matar, o medo, a raiva e outras emoções negativas, eu os amarrarei."

Anton olhou fixamente para eles, falando com seriedade: "Lembrem-se, somos bruxos, bruxos nobres. Nada deve dominar nossa mente; nem feitiços, nem poções. Esta é uma provação para o espírito. Espero que consigam manter a firmeza de seus corações."

Ninguém respondeu. As expressões dos quatro eram variadas. Neville estava determinado, encarando a Floresta Proibida ao longe; a batalha e a matança daquele dia haviam amadurecido muito o rapaz. Hannah estava sentada no chão, parecendo ter visto algo terrível, mas, por fim, cerrou os dentes e levantou-se.

"Acho que não podemos ficar aqui parados feito bobos", sugeriu Fred.

"Verdade", acrescentou George. "Anton, você não pode transfigurar a casa? Crie algumas espreguiçadeiras para que possamos aproveitar este banho de luar como deve ser."

Eles pareciam calmos, calmos até demais para os gêmeos. Anton soltou uma risada contida. Após a batalha, os quatro pareciam subitamente tomados por uma espécie de vaidade, como se quisessem manter uma imagem de "sou muito forte e preciso agir como tal".

*Continuem fingindo*, pensou ele. *Neville, suas pernas estão tremendo, e a expressão de Hannah está tão rígida que ela parece prestes a desmoronar.*

Embora pensasse isso, ele transfigurou cinco espreguiçadeiras no terraço. Todos se sentaram. Anton podia ouvir os suspiros de alívio que se sucediam. O luar estava belo e, para sorte deles, a lua não desapareceu no meio da noite, caso contrário teriam de recomeçar.

Assim, antes do amanhecer, enterraram os frascos com a poção sob a Toca dos Weasley. As trepadeiras-elefante arrastaram tudo para as profundezas do solo, onde o ambiente era silencioso, protegido e livre de perturbações. Agora, só lhes restava esperar por uma tempestade.

Poderia ser amanhã de manhã ou daqui a dois anos, quem saberia? O clima no mundo bruxo era interferido pela magia e não seguia o padrão do mundo trouxa; Anton não tinha como prever tempestades através da meteorologia comum.

Era preciso ter paciência.

...

Somente na noite seguinte, Anton dirigiu-se ao escritório de Quirrell com uma poção simples, preparada com o sangue de uma cobra de três cabeças e algumas ervas. Quirrell aceitou-a ansiosamente, destampou o frasco e bebeu metade de uma vez.

"Parece... parece que não está sendo tão útil", disse Quirrell, com o rosto abatido. "Preciso entrar em um sono profundo, caso contrário, sinto que não vou aguentar."

Se nem mesmo a poção feita com o sangue de criaturas mágicas funcionasse, ele só teria um caminho restante.

Sangue de unicórnio.

Ele não queria beber aquele sangue que, embora simbolizasse a pureza, estava carregado de maldições imundas. Ao contaminar-se com ele, ele sofreria uma maldição terrível e se tornaria uma criatura meio viva, meio morta.

"A Pedra Filosofal! Seu idiota!" uma voz aguda soou dentro do turbante. "A Pedra Filosofal pode remover essa maldição!"

Ah, o Lorde das Trevas havia sondado seus pensamentos mais uma vez. Ou melhor, cada pensamento seu estava sob o escrutínio do Lorde das Trevas a todo momento.

Quirrell suspirou, sem sequer ter tempo de expulsar Anton, e cambaleou até o quarto dos fundos do escritório, onde havia uma cama.

*Ploft.*

Ele caiu sobre a cama e, instantaneamente, mergulhou no sono.

"Solte aquela cobra da jaula de ferro!" a voz aguda ordenou.

Anton assentiu e, com um movimento suave da varinha, a gaiola de ferro fechada começou a se deformar, permitindo que a cobra de três cabeças deslizasse para fora. Ele havia ativado o feitiço "Olhar de Bruxo" e observava fixamente a cabeça de Quirrell.

Ele viu fios negros emergindo das rachaduras verde-escuras no corpo de Quirrell, flutuando suavemente no ar. Por fim, toda a massa negra desprendeu-se de Quirrell. Sob a visão do olho direito de Anton, surgiu uma névoa cinzenta e densa. A névoa avançou rapidamente em direção à cobra.

*Possessão novamente!*

Anton arqueou as sobrancelhas. Ele percebeu que, ao possuir a cobra, as fissuras no corpo de Voldemort transformaram-se rapidamente em um emaranhado de fios negros, que mergulharam na criatura.

"!!!" Ele havia registrado mais uma imagem mágica interessante.

*Que fantástico.*

"Muito bom", a voz de Voldemort soou através da boca da cobra, retomando seu tom elegante. "Mesmo o corpo de uma cobra comum é muito mais confortável do que estar dentro da cabeça daquele idiota do Quirrell."

"Anton..."

"Junte-se aos meus Comensais da Morte. Desisto da ideia de devorá-lo; seu talento é mais útil de outras formas, você precisa de um palco maior." A cobra de três cabeças de Voldemort ergueu-se, encarando Anton.

Aquela era, claramente, a maior demonstração de boa vontade que Voldemort poderia oferecer. Após tanto tempo convivendo, Anton entendia que Voldemort era alguém extremamente orgulhoso, que não se rebaixava a mentir. Dizer que o mataria era tão natural quanto dizer que não pretendia fazê-lo.

Anton cerrou os lábios. Ele pensou seriamente antes de olhar para o Lorde das Trevas. "Certo, mas qual é a sua plataforma?"

"Plataforma?" O tom de Voldemort subiu, como se ele não pudesse acreditar no que ouvia.

*Eu sabia.*

*Você só quer causar destruição e exercer ditadura, nada mais.*

*Por que, então, eu arriscaria minha vida para participar desse jogo entediante com você?*

"Só serei capaz de ajudá-lo se me tornar forte", respondeu Anton com sinceridade. "Mas, se eu me tornar forte, sob as regras vigentes, já posso viver muito bem. Não tenho um desejo ardente de poder, então por que me esforçar tanto?"

"Seguindo seus passos, além de ter que matar constantemente, não ganho nada, e ainda me torno inimigo de Dumbledore e do Ministério da Magia."

"Não! Você não entende!" A voz de Voldemort tornou-se aguda. "O sangue puro é nobre e deve sustentar o mundo bruxo. Com o passar dos anos, o cruzamento constante tem tornado os bruxos cada vez mais fracos."

"Se continuar assim, não apenas os trouxas, mas todos os seres inteligentes vão querer substituir os bruxos."

"Duendes, centauros, vampiros, lobisomens..."

"Até os elfos domésticos vão querer pisar na cabeça dos bruxos."

"E, quando isso acontecer, o mundo trouxa que Dumbledore tanto protege terá que enfrentar uma horda de criaturas. E elas não usarão os métodos que usamos para controlar os trouxas."

"Elas matarão todos os bebês com magia, eliminando qualquer vestígio de bruxos."

Anton balançou a cabeça. "Errado!"

"Tudo o que você diz baseia-se na premissa de que 'a linhagem bruxa determina o mérito'." Ele olhou seriamente para Voldemort. "Mas a verdade é que os bruxos não se tornaram mais fortes por causa da linhagem. A fonte do poder bruxo vem de dentro. Contanto que alguém tenha uma gota de sangue bruxo, todos estão no mesmo patamar; o que diferencia é o espírito!"

"Autoconsciência, memórias, emoções, vontades, desejos, arrependimentos... tudo isso é a fonte do poder, não o sangue!"

"Muitas vezes, podemos até descartar o corpo, quanto mais essa linhagem ridícula."

"Hahahaha", Voldemort soltou uma risada estranha. "É mesmo?"

"Você realmente avançou muito no caminho da magia."

"Mas você não percebeu que todo bruxo poderoso possui uma linhagem pura? Mesmo os mestiços são, na verdade, bruxos de primeira geração."

"Como bruxos frutos de múltiplas misturas de linhagens poderiam ter a capacidade de dominar esse poder espiritual?"

"Olhe para seus colegas... Anton..." Voldemort prolongou o tom, com suas três cabeças e seis olhos observando Anton friamente. "Diga-me, quem, entre eles, pode ser considerado excelente ou promissor, e que não seja de sangue puro ou mestiço de primeira geração?"

"Muitos", respondeu Anton, mas ao pensar por um momento, ele soltou um suspiro profundo. "Parece que..."

*Parece que realmente não há nenhum!*

Famílias de sangue puro produziam, de fato, muitas crianças estúpidas, como Crabbe e Goyle. Mas, mesmo sendo idiotas, Crabbe ainda conseguia conjurar o Fogomaldito, uma magia das trevas avançada capaz de destruir horcruxes.

Quem mais?

*Certo, o andarilho Lupin.*

Anton vasculhou rapidamente as informações em sua mente e sentiu um calafrio. Lupin vinha de uma família de sangue puro, a família Lupin. Seu pai, Lyall Lupin, fora uma autoridade mundialmente famosa em espectros de criaturas não-humanas, e o Ministério da Magia o convidara pessoalmente para integrar o Departamento para Regulamentação e Controle das Criaturas Mágicas, o que demonstrava o reconhecimento de sua competência.

Portanto, o conhecimento de Lupin sobre criaturas das trevas vinha da tradição familiar.

*Droga!*

O velho Voldemort não estava blefando?

Anton ficou perplexo.