Capítulo 15: Dar um choque imperial aos Sangues Espectrais

“Já terminou de rir?” Foglem esperou pacientemente até que Rakat ficasse ofegante para então perguntar. Ele empurrou uma xícara de chá para ele. “Ajeite-se e beba para aliviar a garganta, as condições no navio são precárias.”

“Não preciso dessa coisa!” Rakat explodiu de raiva e, por ter colocado a língua demais para fora, perdeu o equilíbrio e caiu de cara no fundo da caixa. Foglem rapidamente cobriu a boca da xícara com a mão para conter a poeira levantada.

“Desculpe,” disse com sinceridade, “esqueci que você não tem garganta.”

“Puah, puah, puah, puah...” Rakat cuspiu poeira por um bom tempo, sua voz subitamente subiu oito tons. “Esquecer! Quando foi que te deram essa função?”

“Não foi dada.” Foglem não demonstrava nenhum constrangimento por ter sua mentira desmascarada, ou talvez nunca tivesse pensado na credibilidade daquilo que dizia. “Desculpe, nós, humanos, não temos garganta, ou melhor, só não falamos quando só temos rosto...”

“Humanos? Que tipo de humano você é!” Rakat o interrompeu bruscamente. “Seu corpo é mais sofisticado que um motor de dor, sua mente é mais caótica que o ódio mais insano, até os restos da Elindrah falam de você com admiração!” Seu rosto distorcido pela arrogância e orgulho tornava sua expressão ainda mais desumana.

Um silêncio sufocante dominou a sala, restando apenas o estalo da chama da vela. Após um tempo, Foglem parecia recordar que precisava respirar, seu peito subia e descia.

Sorria. Ele se dizia para sorrir.

Por quê?

Ah, sorrir te faz parecer mais humano, e humanos sorriem; sorriem quando estão felizes, quando são gentis.

Humanos também sorriem enquanto fazem o mal, sorriem enquanto choram.

Mas você deve sorrir, isso significa que ainda está no controle, você é Foglem, e sabe por que sorri.

Você está feliz.

Mas não quer que ele sorria de novo.

—

Um leve sorriso curvava seus lábios com elegância. “Sim, você está certo, sou um desastre ambulante, a personificação da dor.”

A sombra de Foglem projetada pela vela na parede à sua frente encarava o deus da colheita. Saturno, como sempre, roía o ombro da criança, seus olhos saltados e vermelhos pareciam enxergar algo aterrorizante. “Quer tentar adivinhar quantas das artes que vocês dominam eu alimentei em minha mente?”

A sombra alta e graciosa se espalhava lentamente como tinta, manchando o papel de parede com um padrão que parecia uma substância corrosiva rastejando pelo teto. À primeira vista, parecia apenas uma escuridão brilhante como um espelho; mas, se observado com atenção, era uma ilusão formada por camadas de sombras ordenadas como escamas, com uma tonalidade cinza escura nas bordas. A luz da vela diminuía, e os dentes de Rakat rangeram. Mas a voz doce continuou: “Dizem que o povo Sangue é o mestre da dor, você acha que isso é verdade? Ou será que, como os seres medíocres, vocês apenas criam dor, mas não a experimentam?”

“Chega!” Rakat rugiu. “Pare, eu contarei o que precisa saber!”

A sombra profunda que ocupava quase toda a sala se fechou como pétalas, encolheu e se condensou na forma original. Foglem estendeu sua mão pálida e pegou a xícara, soprando o vapor. “O medo é algo necessário para a vida, não se envergonhe demais.”

Os olhos vermelhos de Rakat reviraram, demonstrando desagrado com aquele ângulo inferior. “Fala como se você entendesse. Nosso ‘esqueleto’, não me lembro de ter te dado isso.”

“Não dei,” Foglem respondeu serenamente, “mas provei seu... sabor, interessante.”

Então, ele também sentiu o gosto do constrangimento e da raiva.

“Fale,” disse Rakat, sem interesse, sempre assim quando não via algo sendo torturado. “Não ouço o motor funcionando... seu pobre navio finalmente parou? Bem feito, na minha opinião. Qual é o problema agora? Hienas do subespaço? O Império? Ou meus irmãos?”

Rakat tagarelou por um longo tempo, cheio de ilusões e conselhos sobre o destino trágico dos três, misturando conhecimento prático sobre modificações corporais. Só quando chegou à sétima manutenção do motor de dor, Foglem interrompeu calmamente o Sangue. “Roga.”

“Oh, então é Roga, eu pensei que...” A voz de Rakat ficou presa na língua, e eles se olharam.

“Roga?” perguntou ele baixinho depois de um momento.

“Roga.” Foglem assentiu.

“Roga Aurélian?” a voz de Rakat tremia.

—

“Roga Aurélian, meu décimo sétimo irmão.” Foglem falou com sinceridade.

O rosto de Rakat ficou inexpressivo, ele ficou em silêncio por um bom tempo, então caiu de volta na caixa com um baque. “Fecha isso para mim.”

“Não te ensinei que, ao pedir ajuda, deve-se dizer ‘por favor’?”

“Por favor, fecha isso para mim, obrigado. Falei alto demais antes, agora acho que aqui dentro está bom, se me lançassem no espaço seria ainda melhor.”

Foglem recostou-se em sua cadeira favorita, saboreando lentamente o chá. “Receio que não seja possível, estamos agora em Colchis, há dez mil anos atrás. Roga está a apenas duas paredes de distância, espero que já esteja dormindo.”

Disse com orgulho: “Hoje ele comeu sozinho pela primeira vez.”

Silêncio, e algum som suspeito de movimentação dentro da caixa de madeira. “Você enlouqueceu de vez?”

Foglem abaixou a cabeça, franzindo as sobrancelhas delicadas. “Quando elogiam uma criança, deve-se corresponder, ninguém te ensinou isso?”

“A última vez que elogiei um filhote foi ‘essa coisinha no líquido amniótico está crescendo bem’.”

“Está melhor do que isso, dobrou de tamanho nos últimos dias...”

“Não te perguntei!”

“Ah.” Foglem respondeu contrariado.