Capítulo 4: A Contagiosidade da Depressão Pós-parto

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“As pessoas precisam dormir,” disse Fogrim, cruzando os braços, com uma longa trança de cabelos brancos repousando sobre o peito. Ele claramente estava satisfeito com esse penteado, tanto que fez uma faixa especial para o cabelo — o material veio do manto do Senhor da Meia-Noite.

“Vocês são humanos?” Victor perguntou seriamente.

“Nosso pai disse que somos o exemplo perfeito da humanidade, o próximo passo da evolução,” Fênix arqueou o peito, exibindo seu queixo perfeitamente definido.

“Eu acho que a direção da evolução humana é a ascensão mecânica,” Shelley abaixou a cabeça enquanto soldava a estrutura do berço. “Quer abandonar essa carne frágil e amarga? Venha fazer um tratamento comigo.”

“O Imperador também disse que deveria afogar metade dos filhos na cápsula amniótica e jogá-los na estrela,” completou Victor.

“Ele nunca disse isso.”

“Eu acho que ele diria assim depois de sentar naquela cadeira.”

Fogrim acenou com a mão. “De qualquer forma, acho que devemos proporcionar às crianças um ambiente de sono adequado.”

“Eu já dei meu manto preferido!”

“Um colchão é aceitável, mas explique isso,” disse Fogrim, levantando um boneco feito com pontos grosseiros do tamanho de um bebê, segurando-o com apenas dois dedos, claramente desgostoso. Os retalhos dentro escapavam pela costura aberta. “Essa coisa é tão feia que até um demônio gritaria. Não vou permitir esse tipo de trabalho malfeito e preguiçoso no berço!”

“Está ótimo, meu brinquedo de infância era um rato morto. Além disso, faltou material porque você cortou um pedaço enorme para fazer aquela idiotice de adereço!”

Fênix delicadamente torceu a ponta do cabelo, desacelerando o gesto para mostrar as finas texturas. “Este é o presente que preparei para o pequeno.”

Victor não respondeu, apenas estendeu a mão em direção à cabeça da criança que estava mordiscando a estrutura do berço, enquanto alguns fios finos de cabelo balançavam com o vento. Ele olhou silenciosamente para Fogrim, que limpou a garganta: “Não julguem nossa velocidade de crescimento com a lógica comum.”

“Bem dito.” Shelley recolocou a criança no berço e cobriu-a com uma pequena manta. Um pequeno apêndice subiu até o ombro de Fênix e puxou com força, espalhando os cabelos brancos como água. “Acho que falta um pouco de decoração, algo como mil e trezentos versos em louvor ao poder mecânico.”

“E, Fogrim, você não pode dormir segurando ele. Pare de enlouquecer, não proibi você de ficar aqui. Agora, todos fiquem quietos.”

As luzes foram se apagando uma a uma, e pela primeira vez aquela nave barulhenta e danificada ficou silenciosa. Restavam apenas os sons das máquinas funcionando e das respirações.

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“...Shelley?”

“Hm?”

“Lembro que você acabou de colocar um revestimento acústico e bloqueador de luz no berço.”

“Sim.”

“Então por que precisamos ficar quietos?”

“É uma questão de ritual, Victor. O guardião deve valorizar o sono da criança.”

“Fogrim, isso não faz sentido... E o que você pegou?”

“Oh, achei necessário montar uma cama aqui para prevenir qualquer ameaça que possa atingir nosso pequeno.”

“Não lembro que você precise tanto dormir... poderia simplesmente vigiar aqui.”

“Não é a mesma coisa, querido.”

“Mas esse é o meu manto?”

“Peguei no fundo do seu armário.”

“Mas esse é o que o Conrad usou!”

“Cale a boca, já estou no verso setecentos e sessenta e nove.” Uma luz vermelha tênue surgiu na escuridão.

Silêncio, seguido por respirações regulares. O som do tecido se esfregando. Fogrim se levantou silenciosamente e se aproximou do berço, cuidadosamente levantando a estranha cobertura metálica. Um feixe de luz iluminou seu rosto, revelando uma expressão pálida que contrastava com sua beleza habitual.

“O que você tem?”

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“Só... queria ver se ele está respirando,” murmurou Fênix, recolhendo a mão.

“E também se ele tem crescido chifres ou tentáculos?” Victor zombou.

“Agora, volte para a cama.”

“Tá, tá, tá.” Fogrim levantou as mãos e recuou passo a passo até se deitar. A luz se apagou, mas o Senhor da Meia-Noite sentiu seus sentidos ainda mais aguçados: a respiração de Fogrim, o leve atrito dos apêndices do sacerdote, e... o som de algo se mexendo no berço.

Seus olhos passaram pelos cantos onde estavam guardados os recipientes de ferros, o que tinham até o momento, mas ainda era insuficiente. Além disso, as inscrições de Shelley no berço ainda não eram suficientes. Talvez nada fosse suficiente para um primórdio demoníaco.

Ele começou a imaginar aquela figura que vira de longe, o décimo sétimo primórdio de pele dourada, cujo corpo era ouro, olhos como oceano, o poder supremo celestial formando um halo ao seu redor, cuja existência comandava ondas incessantes.

Mas aquela pequena figura teimosamente invadia seu pensamento. Suas palavras eram nasais, ele se engasgava com a própria saliva, e pedia para ser abraçado. Ele não conseguia sobrepor essas duas existências. Rogar Aurelian também precisou ser cuidado? Isso era absurdo.

Seus pensamentos voaram para Nostramo, e naquela escuridão ele conseguia lembrar com clareza do céu e das vielas da sua terra natal, dos corpos espalhados na água suja... até que um estalo alto interrompeu suas memórias.

Dizem que Conrad Koz já era maduro quando saiu da cápsula de cultivo. Por que o Imperador não apagou a infância de todos igualmente? Ou pretendia, mas foi atrapalhado por conspirações? Era difícil imaginar o pai estendendo a mão para pedir comida, mesmo tendo visto sua cabeça cair.

Talvez Conrad tenha enlouquecido ao ver o irmão com saliva no babador. Ele contou para si mesmo uma piada ruim e riu sozinho. Não haveria mais irmãos irritados ou ameaçando assassinato por isso, então não valia a pena contar.

Talvez ele também devesse verificar, para evitar ser estrangulado silenciosamente sem perceber. Estava hesitando se levantava quando o som sutil dos apêndices de Shelley batendo quebrou o silêncio. Ele ouviu o barulho se aproximar do berço e sorriu de lado.

Pensando na segurança das costelas, não riu alto.

Então refletiu sobre muita coisa. Nostramo, Terra, a Grande Cruzada e o Juramento, Uranos e o semblante pálido e inchado do comandante, o calor da carne dos irmãos, o riso frio dos fantasmas da meia-noite, o sangue que derramava na escuridão, a espera silenciosa da morte no vazio...

Quando a luz do sol de Korkis rompeu as nuvens e atravessou a janela de observação para iluminar o rosto do Senhor da Meia-Noite, ele percebeu que havia dormido de verdade pela primeira vez em meses.