Capítulo 13: A Espada da Anciã

“Eu...” Os dentes de Lorgar batiam.

“Levante-se!” Pela primeira vez, a voz que se autodenominava o Deus dos Mortos revelou um matiz de emoção. Sua ordem severa deixou o jovem primarca momentaneamente em branco, fazendo-o saltar de pé por puro reflexo. “Acaso você foi criado para se curvar e rastejar?”

“Não!” Por mais que tivesse dúvidas, elas foram varridas para longe por aquela frase. O rosto fino de Lorgar avermelhou-se instantaneamente. “Pare de falar em enigmas, suposto Deus dos Mortos! Não tente me intimidar com essas palavras vazias.”

Como se buscasse coragem, ele disse em voz alta: “Não importa o que você foi ou o que poderia ser, agora você está preso aqui, não está? Você precisa da minha ajuda!”

Não deveria ser assim, o pequeno primarca apertou o punho da adaga. Embora aquele Innead parecesse não ter sequer uma forma física capaz de se mover, se conseguia mantê-lo preso ali, certamente possuía habilidades ainda não reveladas. E, pelo que conhecia das mitologias, as entidades que os homens adoravam eram sempre caprichosas e mesquinhas; ele não podia dizer o que aquela coisa, que afirmava não ter sentimentos, faria com ele...

Mas dar vazão à raiva era algo extraordinário. Assim como quando apertou o pescoço de Lilith, trazia uma sensação absurda de poder, como se ele estivesse no controle de tudo.

Ele não detestava essa sensação.

“Como dito, descendente dos amaldiçoados.”

Ele venceu. Lorgar soltou o ar, quase rindo. Sentou-se novamente de pernas cruzadas e, ao guardar a adaga, que estava coberta por uma fina camada de suor, hesitou por um momento e a enfiou na manga, agindo como se nada tivesse acontecido. Ele não queria que o outro percebesse que suas palmas estavam encharcadas.

“Você sabe muito, e eu não sei nada. Isso não é justo”, disse ele, erguendo o rosto. “Agora, por favor, responda às minhas perguntas da forma mais concisa e precisa possível, está bem?”

“No oceano vasto, não há uma linha divisória clara entre a verdade e a mentira; tudo é falso, e tudo é permitido. Só posso lhe dizer o que é relativamente mais adequado.”

Inexplicavelmente, Lorgar detectou um tom de escárnio. Ele franziu os lábios e assentiu, descontente. “Muito bem. Então me diga: que tipo de pessoa é meu pai? Por que chamá-lo de Amaldiçoado? Por que ele me criou?”

Um longo silêncio se seguiu, tão longo que a expressão tensa do jovem primarca começou a relaxar, perdendo a paciência, quando mil vozes inundaram sua mente.

“Chamas... dor... o ladrão de fogo... o rei não formado... a coroa das trevas... o Rei de Amarelo sob a estrela negra em chamas... o corvo dança sobre as novas sepulturas dos irmãos e a sua própria, o ciclo de salvação do beco sem saída, você é o primeiro, mas não deveria ser o primeiro—”

Como se um furador estivesse sendo revolvido dentro de seu crânio, alguns termos mais claros surgiram em meio ao ruído ensurdecedor, mas não formavam nenhuma lógica. Lorgar contorceu-se de dor, sangue escorrendo de seus olhos e ouvidos.

“Pare! Eu imploro, pare!” Ele gritou agudamente, com o nariz cheio de um forte cheiro de ferrugem, engasgando com o próprio sangue até começar a gaguejar. Em espasmos, ele arqueou as costas, pressionando o rosto contra o chão, enquanto um fio escarlate fluía lentamente pelo canto de sua boca. “Pare! Eu não quero mais ouvir!”

A dor diminuiu gradualmente até um nível suportável, como uma lâmina cega cortando lentamente a carne, e sussurros, como ferrugem na lâmina, misturaram-se à ferida: “Dois sóis, um queimando os olhos dos outros, o outro ainda por formar. A estrela do crepúsculo atravessa todo o dia, sendo chamada de estrela da manhã. O destino desordenado é embaralhado novamente, quem está certo e quem está errado?”

“Esta é a resposta, jovem rei. Está satisfeito com o que ouviu?”

O pequeno primarca, deitado no chão, levou um bom tempo para conseguir erguer o corpo, limpando o sangue do rosto com a manga de forma desajeitada. Com o rosto cômico, manchado de poeira e sangue seco, ele olhou para a máscara em tom de acusação: “Você fez de propósito, Deus dos Mortos! Fulgrim me contou as histórias de Apolo e Matias!”

“Isso foi na época em que seu povo ainda era ignorante, quando dois jovens da minha raça pisaram em seu lar e deixaram essas histórias. Mas eu não tenho o interesse deles pela competição. Sou uma divindade que pertence aos mortos; todas as paixões, boas ou más, não têm nada a ver comigo.”

Lorgar abriu a boca, levantou-se lentamente e repassou o mito em sua mente, perguntando em voz baixa: “Então, eles realmente esfolaram o perdedor por causa do resultado de uma competição musical?”

O nome do vencedor agora é Sha'a-Ga'don, o primeiro membro da minha raça a servir à Rainha, e sua história remonta a muito antes do nascimento dela. Quando você o encontrar na corte do Príncipe das Trevas, poderá fazer essa pergunta. Ele ficará feliz em lhe mostrar a pele de Sejanus — aquele a quem vocês geralmente chamam de deus da floresta, Matias. Além disso, ele é realmente muito habilidoso na harpa.”

Lorgar fechou a boca sabiamente, decidindo não perguntar quantos dos protótipos da mitologia foram fornecidos pela raça daquele ser. Ele não pôde deixar de se lembrar das poesias sobre o deus do sol que tocava lira e decidiu, a partir daquele momento, tratar todos os mitos com cautela.

“É só isso?” perguntou ele, não muito satisfeito.

“Se você estiver disposto a abrir mão das limitações deste corpo físico, poderá saber mais.”

“Não é necessário”, respondeu Lorgar categoricamente. “O que você precisa que eu faça?”

Sem perceber, ele já havia passado a usar um tom respeitoso.

A máscara abriu lentamente sua boca rachada, revelando um brilho frio. “Esta é a Espada da Crone. Morai-Heg, para obter a sabedoria infinita em seu próprio sangue, permitiu que Khaine cortasse sua mão; esses cinco dedos transformaram-se em cinco espadas, e uma delas está aqui. Domine-a e você dominará o poder dos mortos.”

A voz ordenou calmamente: “Agora, saque-a, destrua este lugar e faça com que os cidadãos de Belém tornem a ser mortos.”

“...Por que eu?” Lorgar deu um passo para trás. Tudo aquilo acontecia rápido demais, o que sobrecarregava sua experiência de vida de pouco mais de vinte dias.

“O Príncipe das Trevas não me permitirá sair daqui, e os restos mortais do meu povo são incapazes de controlar esse poder. Mas você, você pode beber da minha essência e dar-lhes a libertação.”

O pequeno primarca continuou a recuar lentamente. “Isso soa...”

“Este não é um trabalho sem recompensa. Os cães de caça da Rainha logo seguirão o rastro; você precisará de poder para resistir a eles e até mesmo dar-lhes um fim verdadeiro.”

Lorgar recuou até suas costas encostarem na porta, pronto para escapar a qualquer momento. “Eu preciso pensar melhor...”

“Se não decidir agora, a luta do seu amigo chegará ao fim.”

Luz e sombra mudavam na máscara de cristal, exibindo cenas dinâmicas. Narek estava cercado por um grupo de pessoas em um local sombrio. Embora chamados de pessoas, Lorgar não tinha tanta certeza dessa definição. Pois esses sujeitos tinham pelos densos abaixo dos joelhos, e onde deveriam estar os pés, havia apenas cascos; seus braços eram pinças como as de um caranguejo, e sua pele branca e macia estava coberta de feridas, alguns carregando correntes.

“O-o que!” Ao perceber o que estava acontecendo, Lorgar correu para a máscara e golpeou-a com força. Ele ouviu o som de seus próprios ossos falangeais se quebrando, mas não se importou. Sangue escorria de seus dedos ainda imaturos. “Solte-o! Ele não tem nada a ver com isso!”

“Estes são os servos do Príncipe das Trevas, os demônios do desejo. Seu poder ainda não é suficiente para destruí-los completamente. Saque esta espada e você terá o poder de que precisa.”

Nos rostos distorcidos dos monstros, viam-se expressões de escárnio ou loucura. Os que estavam mais à frente aproximaram-se, suas garras já pousadas sobre a espada e o corpo de Narek, como se pudessem atravessá-lo a qualquer momento.

O pequeno primarca não teve tempo para pensar mais. Ele agarrou o punho da espada e, com toda a força, puxou a lâmina que parecia fundida ao cristal.

Um brilho prateado, mais frio que a morte, congelou o tempo e o espaço; a luz estagnou e se curvou. A máscara despedaçou-se, derretendo-se em grandes quantidades de líquido cristalino, sendo sugada com todo o recinto para um vórtice invisível cujo destino final era a Espada da Crone. Ela sugava avidamente, até que tudo se tornasse o vazio, até que a sala magnífica e todo o templo fossem tragados pelo turbilhão.

Nas profundezas do Palácio do Prazer, as cores eram tão ricas que causavam vertigem; apenas pérolas e joias manchadas de sangue eram dignas de decorar aquele campo de alegrias em um sonho profundo, emitindo um brilho malicioso. Entre as cortinas de seda que caíam pesadamente, flutuavam incensos doces e músicas esquivas, despertando infinitas fantasias.

Se houvesse um olhar furtivo capaz de atravessar os tecidos sedosos feitos da pele de amantes que traíram uns aos outros, e não fosse enganado pelas danças sinuosas das bailarinas mascaradas, poderia vislumbrar silhuetas sombrias sob as cortinas de veludo, uma mão delicada pendendo da cama.

A música parou abruptamente, e a folia desenfreada nos seis círculos silenciou-se. Todos os servos de Slaanesh sentiram a incerteza de seu mestre e tremeram por causa disso. Os videntes dentro da nave-mundo franziram as sobrancelhas, sentindo o momento de dissipação da malícia que os perseguia.

Por um instante, a dançarina mascarada perdeu o ritmo. Ela virou os olhos sob a máscara de ouro, olhos capazes de fazer qualquer um entregar a alma, cheios de pavor. Mas o mestre não parecia ter a intenção de puni-la pela falta de etiqueta. A dançarina eterna ergueu os braços, trêmula, e começou a girar graciosamente ao som da risada requintada e sedutora de Slaanesh.

“Ainda não acabou, minha pequena estrela”, ela ouviu o sussurro terno de seu mestre.

Com um estrondo, a ponta da espada caiu no chão. Lorgar não conseguia manter a espada, aparentemente leve, erguida por um momento sequer, mesmo que sua força já superasse a de um guerreiro adulto. Ele podia sentir no metal fino um peso muito maior que toda a sua vida e pensamentos.

“Narek!” Ele finalmente encontrou a figura familiar, sua armadura enferrujada agora coberta de uma viscosidade escarlate. Lorgar correu desesperadamente arrastando a espada. “Aguente firme!”

Com um som de perfuração, Narek atravessou o peito de um demônio, girando a lâmina para criar um buraco enorme no peito meio homem, meio mulher da criatura. Ele girou a lâmina novamente, aproveitando o impulso para cortar a cintura do último. A parte superior do corpo do demônio cortado voou, mas as duas pernas caprinas continuaram a correr por mais dois passos antes de caírem convulsivamente no chão, com a cauda pontiaguda tremendo e imobilizando-se.

Em meio aos gemidos e lutas dos corpos mutilados, os dois, um grande e um pequeno, olharam-se à distância. O Cavaleiro do Graal sacudiu o sangue da ponta da espada, olhando confuso para o pequeno primarca.

Lorgar olhou para ele, depois para a porta da cela atrás dele, onde runas finas brilhavam. Ele olhou para trás, para a escuridão vazia, e disse com sinceridade: “Eu entendi... os deuses não mentem... mas escondem parte da verdade.”

Narek expressou sua dúvida com um som nasal.

“Não é nada...” O jovem primarca não queria que ele soubesse dos meandros, mesmo sabendo que Narek nunca zombaria dele. Ele tentou levantar a espada e quase a deixou cair no próprio pé novamente. “Devemos... voltar.”

Ao som de suas palavras, o mundo inteiro estilhaçou-se, descascando-se como um pergaminho antigo sendo rasgado, revelando a escuridão profunda por trás da ilusão.

Um feixe de luz penetrou, quente e brilhante.

Lorgar abriu os olhos e, apoiado pelo braço forte de Narek, levantou-se, olhando imediatamente para a figura esguia de cabelos negros soltos.

Ele viu os olhos límpidos da sacerdotisa, mas a forma como ela o encarava era familiar a ponto de causar arrepios.

“...Shelley?”