Capítulo 9: Hora do Jantar

Quando o sol se punha, Shelley voltou para a Estrela Crepuscular. De longe, o contorno da nave se estendia como o corpo de uma baleia afundada, fundindo-se às ondulações das dunas. Devido às chuvas dos últimos dias, pequenas folhas de grama haviam brotado nas fendas e danos da carcaça, balançando suavemente com a brisa da noite.

...Se não fosse pelo sujeito agachado na entrada do compartimento, cavando uma cova na areia, o lugar poderia até ser chamado de tranquilo.

— O que você está aprontando? — ela perguntou de forma amigável.

Victor brincava com um pequeno galho, provocando um escorpião brilhante e lustroso, não um alienígena nem um demônio, mas um escorpião do deserto macho nativo, com cerca de doze centímetros de comprimento. Altamente venenoso; para os Astartes, comestível, mas para os nativos, desconhecido.

O pobre escorpião estava todo vermelho de excitação, com o ferrão erguido, girando atordoado no fundo da cova.

Ele nem levantou a cabeça:

— Entre e verá.

O brilho vermelho do olho eletrônico piscou.

— Fogen?

— Sim.

— Aquela mulher?

— Sim.

— Não pode ser.

A sacerdotisa suspirou. Ela já deveria saber: Fogerim tinha um interesse quase fanático por tudo que possuía alma. Ele já havia impedido que resolvessem um Filho do Imperador ainda não corrompido, mas próximo disso, trancando-o na ponte da nave por dias, conversando incessantemente com ele.

Shelley lembrava-se das maldições, súplicas, repreensões e confissões do Astarte, em um ciclo interminável. O semideus guerreiro gritava, perdia o controle, chorava dentro daquela pequena prisão, até ser completamente derrotado. Até que, entediado, permitiu que o coitado oferecesse sua alma ao seu patrono. Depois...

Nenhum demônio aceitou o pacto; nem mesmo os mortos-vivos conseguiram extrair a essência da alma daquele semideus. Ele foi jogado para fora da antecâmara hermética, tornando-se um dos destroços que flutuavam no vazio.

O Senhor da Meia-Noite finalmente perdeu o interesse no pobre escorpião e o esmagou com a ponta do sapato no fundo da cova. De certa forma, aquele animal foi a primeira criatura do planeta a resistir aos invasores do Império.

Shelley quase riu da própria piada fria.

Os olhos negros de Victor reviraram, mostrando um pouco do branco.

— Digamos que acho as decisões de Conrad dignas de estudo.

— Qual decisão dele você não estudou? — Shelley passou pelo Astarte.

— Hum... morrer?

— Fogen quase te ajudou a fazer isso.

— Mas você me costurou de volta.

— Às vezes me arrependo disso.

— Está falando que a costura ficou torta e meu tatuagem ficou desalinhada?

— Você já repetiu isso centenas de vezes!

— Vou continuar repetindo até morrer, — Victor resmungou, pegando o galho e cavando a cova.

Desbloqueando a chave, abrindo a escotilha — esse ato simples fez Shelley congelar por dois segundos. Piscou, balançou a cabeça, olhando desconfiada para a porta que ela mesma havia construído, certificando-se de que não havia se transformado em algum tipo de portal para outra dimensão.

Por que ela viu aquele habitante local... ensinando Fogerim a segurar um bebê?

— Parece que cheguei na hora errada?

— Ah, chegou na hora certa, Shelley! Finalmente descobri por que o pequeno não gostava de ser carregado! — Fogerim acenou animadamente, ajustando habilmente a posição do bebê no braço. — Agora ele quer dormir no meu colo. Ah, e é importante dizer “dorme bemzinho”...

— A fala coloquial e a repetição são realmente essenciais na criação, mas acho que seu volume, capaz de acordar mortos, não é o ideal. — Shelley caminhou impassível até a mesa redonda que antes não existia e bateu levemente nela. — E isso?

— Fiz esta mesa de jantar, — Fogerim respondeu naturalmente, — acha que ele não cresceu um pouco?

— O tamanho e peso dele crescem numa velocidade quase visível a olho nu, confirmada pelos olhos eletrônicos. — A sacerdotisa tecnológica fez uma pausa, — além disso, quero dizer, por que precisamos de uma mesa de jantar?

— Não pode?

— Não é nada demais. Um conjunto de mesa e cadeiras não é algo inaceitável, especialmente quando você usa metal comum, e não carne viva.

Fogerim elevou a voz, insatisfeito:

— Não venha com essa, você sabe que quero sua opinião honesta!

— Então deveria saber que meu recado é: “Não é grande coisa, mas não me importo que você tenha feito.” — Shelley virou-se, ou melhor, apenas girou a metade superior do corpo. — Se não tiver mais nada, vou voltar ao laboratório.

Fogerim rangeu os dentes, colocou o bebê no berço e deu um tapinha no ombro da mulher:

— Volte para seu quarto. Rápido.

Ela apertou os lábios, segurou inconscientemente a fita dourada do cabelo, lembrando-se da porta reforçada feita pelo seu protetor — parecia muito resistente.

Mas por que, atrás do casco grosso, ainda precisavam de tal proteção?

— Pare. — Ele falou, cruzando os braços, observando o vulto desaparecer na porta do quarto dela.

— Por quê?

— Não preciso de quatro cadeiras sozinho. — Ele mexeu nos cabelos brancos, quase irritado. — Quero jantar junto, entende? Não só consumir energia para sobreviver!

A sacerdotisa virou a cabeça; daquela perspectiva, Fogen só via um dos olhos dela, calmo e inabalável.

— Vocês podem fazer isso, como uma família de três.

— Eu só ficaria louco se deixasse ela e vocês sentarem na mesma mesa.

— Mas não quero brincar de família, acho que Victor também não. — A voz de Shelley tornou-se impaciente. — Eu realmente preciso ir, tenho muito trabalho. Faça seu espetáculo, se quiser.

Ela manteve as mãos cruzadas sobre o abdômen, enquanto os tentáculos que pareciam de polvo subiam silenciosamente em direção ao próprio quarto.

— Mas e se eu puder ajudar naquela “coisa”? — Uma voz suave soou atrás dela, com aquele tom característico de “Fogerim tem tudo sob controle”.

A sacerdotisa parou, virou-se lentamente; sob o vestido vermelho, tentáculos de tamanhos variados saíam como pétalas, estendendo-se, elevando-se e inchando até dimensões incríveis. Entrelaçados e ramificados irregularmente, pareciam uma flor pendente e inchada.

Mas essa flor prestes a desabrochar era coberta por padrões intricados, por onde passavam brilhos esbranquiçados. Os olhos azul-cinza encaravam Fogerim de cima para baixo, que sorria vitorioso.

— Não fique tão tensa, nem eu sei ao certo do que se trata. Só vi que você tem um desejo profundo e que ele é sua razão de existir. Mas, querida, já pensou como garantir que, depois de tanto tempo e ainda mais pela frente, ele não se desvie por sua apatia?

O rosto da sacerdotisa nada revelou, sua voz mecânica e fria ecoou debaixo do manto vermelho:

— Sou constante.

— Não sei quão valiosa é essa palavra vinda de uma sacerdotisa que é noventa e oito por cento máquina. — Fogerim abriu as mãos. — Além do mais, no começo, eu só queria dar glória a Chemos.

Ele fixou aqueles olhos azul-cinza que não piscavam há tempos.

— O desejo é a coisa mais imprevisível entre os mortais; ele cresce, muda, se distorce. Acredite. Você manteve aquele rosto e aquelas mãos, com piadas e gracejos, quando poderia ter descartado facilmente. Arrisco dizer que é porque os vê como âncoras, mas será que isso basta?

— — Esta é uma nova âncora. Útil ou não, tentar não custa.

Shelley silenciosamente rastejou até a mesa e examinou novamente o conjunto. Sob o olhar mais exigente, tudo era harmonioso, com acabamento delicado. Padrões de folhagem subiam desde a base; as cadeiras variavam de tamanho, adequadas aos passageiros da Estrela Crepuscular, com uma extra equipada com alças de couro para crianças.

Os tentáculos enrolados se retraíram lentamente, escondendo-se sob o manto. O vestido vermelho baixou até a altura original. Agora ela parecia uma sacerdotisa tecnológica comum, até um pouco amadora pelo tecido orgânico exposto.

Sentou-se na cadeira do tamanho perfeito, pegou a faca de mesa e observou as iniciais gravadas: uma sequência semicircular de letras ao redor da inicial gótica maiúscula — Crepuscular.

Elegante e delicado, como seu artesão.

— O que você ganha com isso?

Fogerim sorriu.

— Jantar com vocês, sentados juntos à mesa.

Shelley o encarou por um momento, como se o conhecesse pela primeira vez. Piscou e repousou a faca.

— Você é mais patético do que eu pensava...

— ...Então, quando começamos o jantar?