Capítulo 16: Dar ao Sangue-Ator um Choque Imperial (Parte 2)

“Eu te odeio.” disse Lacarte.
“Seu vocabulário já está tão escasso assim?” Fugrim serviu para si mesmo uma nova xícara de chá quente. Sua chaleira, desnecessariamente feita de cobre, poderia ser reconhecida por alguns conhecedores como estilo Chemos, elegante, refinada e fácil de usar. Um pequeno pires de porcelana estava disposto ao lado, com alguns cubos de açúcar recém-cortados repousando sobre um cristal de papel.

No entanto, o esmalte irregular do delicado pires apresentava pequenas fissuras, sob as quais a tinta brilhava em tons azulados... embora nenhum usuário realmente se importasse com isso. Os estranhos tons dos cubos de açúcar denunciavam um sinal de perigo. Fugrim lançou um olhar desapontado, mas se consolou ao perceber que o conhecimento de Lacarte sobre produtos imperiais limitava-se basicamente a organismos vivos.

Apesar de ambos conhecerem profundamente as aparências vistosas que escondiam podridão, a questão do orgulho permanecia um erro sutil, condizente com a natureza dos seres inteligentes.

Não havia alternativa: esses preciosos pertences foram resgatados do antigo ninho prestes a ruir, pequenos defeitos eram compreensíveis... Ele não queria, de forma alguma, testar os limites da paciência de Sheley com extravagâncias desafiadoras. O clérigo tecnológico podia sobreviver com energia e projetos de pesquisa; o senhor da meia-noite podia se deleitar mastigando tudo comestível, desde roedores até rações de cerâmica e aço. Mas Fugrim... Fugrim precisava viver.

Mas viver de verdade, e não apenas sobreviver, exigia processos complicados e demorados. Desde sua concepção, a vida foi para a humanidade um acaso temporário, e ainda mais nos impérios fragmentados como biscoitos espalhados por diversos mundos.

É sabido que, a menos que você se transforme em alguém que negocia sobremesas no hiperespaço, os recursos materiais sempre serão uma preocupação eterna em suas jornadas pelo vazio – isso vale para mercadores errantes e senhores solares igualmente – e o que você recebe provavelmente difere um pouco tanto do conceito de “sobremesa” quanto da própria palavra “pós-refeição”.

Desde que sua sobremesa não o devore, tudo não é tão ruim assim.

“Porque eu já esgotei todos os adjetivos que combinam contigo.” disse o Sanguinário com voz rouca, “Vocês são todos aberrações, canalhas, filhos imortais do hiperespaço, e Roga Aurilien... oh, céus, Aurilien, ele é o arauto dos deuses, você não sabe como ele carrega as palavras divinas? Em quase todos os ossos de profetas que provei, seu nome é cercado por louvores e lágrimas.”

“Não é tão místico assim...” Fugrim lutava para acompanhar a velocidade crescente das palavras de Lacarte, “Ele até se desculpa três vezes numa mesma conversa.”

Ironicamente, o Sanguinário ficou ainda mais irritado. Fênix captou daquela face grotesca e do halo que emanava algo que parecia um conhecimento inato; ele reconhecia aquela sensação fria e anestésica, acompanhada por um toque quase imperceptível, e sabia que aquilo deveria se chamar medo – e por isso permaneceu imerso nele por um instante.

O nariz aguçado de Lacarte se contraía. “Só uma raça amaldiçoada como a sua toleraria uma aberração tão daninha, vocês são os filhos mimados dos deuses irritantes!”

“Para uma raça que ajudou no parto de uma divindade das trevas, até mesmo individualmente, isso não seria injusto...” Fugrim, com seus olhos púrpura fixos naquele remanescente de criação da raça espiritual sombria, um sanguinário que se julgava o maior – e que, antes da queda do império espiritual, talvez tenha sido o próprio artífice de sua ruína – considerava aquele pobre coitado.

“Sim, profanamos toda moral antiga, derramamos o sangue dos nossos em terras sagradas, mas na época acreditávamos que não haveria consequências! E agora... mesmo em Komoro, essa monstruosidade ultrapassou os limites do entretenimento. Ele traz fogo, depois cinzas. Sério, que louco pensaria em criá-lo?”

A voz ultrapassava os limites do ensurdecedor: “E diante de mim existem três! Céus, em nome da Musa de Coração Negro, o que está acontecendo aqui?”

“Loucos?”

“Tem alguma objeção?”

“Só estou surpreso – não, deveria estar surpreso – que o mais antigo e grandioso artífice de carne e sangue da galáxia questione minha sanidade.”

Fugrim arqueou uma sobrancelha. Após tantas trocas, já se acostumaram com esse sarcasmo vazio, vendo nele uma espécie de lubrificante para a conversa. Porque, se expressassem seus pontos de vista de forma direta, acabariam presos numa repetição interminável de ataques mútuos.

Lacarte resmungou pesadamente. “Eu trabalho para sobreviver e para o prazer, enquanto vocês parecem estar à procura da própria morte.”

“E qual seria a alternativa?” Fugrim jogou um cubo de açúcar na xícara, “O que você sugere? Colocar a motosserra no pescoço dele e ligar na velocidade máxima? Se fosse tão fácil nos matar assim, seria até uma sorte.”

Ele observava o açúcar se dissolver no chá fervente. “Precisa que eu te lembre que meu querido filho já morreu várias vezes? O belo Lucius, o odiado Lucius... ele explodiu de dentro de uma necromorfa espacial, porque aquele esqueleto de ferro sentiu uma satisfação fria? Ha, o pior dramaturgo jamais escreveria um enredo tão contraditório. Porque a Luxúria –”

“Não pronuncie esse nome!”

“Tudo bem, a senhora da sede não se cansa da diversão que esse brinquedo proporciona. Por mais quebrado que ele esteja, ela sempre o recolhe e conserta. A única regra no tabuleiro dos deuses é o capricho deles próprios. O que posso fazer? Sair do tabuleiro gritando ‘não quero mais jogar’?”

“Não venha me dar lições como se fosse um veterano.” Lacarte resmungou, “Eu sou muito mais autoridade que você para lidar com a instabilidade dela.”

“Você falou como se fosse um servo insatisfeito do senhorio.” Fugrim pegou o segundo cubo de açúcar, sabendo que seu interlocutor já havia cedido.

Lacarte soltou uma risada áspera, que soava como uma bola de borracha furada devido à falta de dentes. “É tão apropriado... escravidão eterna, colhemos a dor para ela, mas nunca a saboreamos nós mesmos.”

“Será que existe,” Fênix deslizou o terceiro cubo pela borda da xícara, “um ser real que possa existir sem se alimentar da dor alheia?”

“Talvez,” o Sanguinário sorriu largo, “já esqueci a alegria que não depende do sofrimento, mesmo muito antes da queda do nosso império, foi assim.”

Fênix silenciosamente despejou os cubos restantes no chá, enquanto Lacarte se recostava com desgosto para evitar as respingas. “Sim, vocês são assim.”

Na era em que o império espiritual ainda florescia, o Sanguinário reinava no salão, guiando a orgia rumo à decadência. Aqueles seres nobres, cansados dos prazeres mundanos, abandonaram os deuses antigos e enfadonhos, desprezando as estrelas que foram criadas e destruídas em seus sonhos, escarnecendo dos princípios e da moderação em busca de novas sensações.

Assim, o império tão sólido e resplandecente quanto a galáxia secou e evaporou como o sangue fresco no prato. Seriam os deuses responsáveis pelos pecados espalhados, ou teriam os pecados dos seres sensíveis gerado os deuses para vingarem suas ações?

Fugrim não sabia. Só sabia que os Sanguinários já não se importavam com essas velharias, focando em suas novas obras-primas. Eles transformavam gritos em música, dor em perfume, deixando trilhas de sangue fresco em seus passos sinuosos.

Mas por que ele sentia, nas emoções de Lacarte, o amargor da tristeza?