145. Ah, meu querido professor~

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Uma névoa negra e espessa começou a sair do corpo de Quirrell, e, indistintamente, era possível ver o rosto de Voldemort em meio à escuridão.

A névoa negra exalava uma aura de solidão, revolvendo-se e fervilhando.

Voldemort lançou um olhar gélido a Dumbledore e avançou diretamente para a porta.

Foi então que uma serpente rúnica entrou sorrateiramente. Espiou ao redor, cautelosa, enquanto duas de suas cabeças se mordiam freneticamente.

As serpentes rúnicas haviam se tornado uma verdadeira praga. Nem mesmo uma sala secreta como aquela fora poupada.

A névoa negra invadiu o local num instante. A serpente rúnica se virou e fixou o olhar no velho Dumbledore.

Seu corpo se transformou rapidamente, assumindo por fim a aparência de um bruxo adulto.

Anton sabia que aquilo era apenas uma transformação temporária.

Voldemort caminhou elegantemente até ele e fitou os olhos de Dumbledore.

— Oh... meu querido professor, como vai?

Dumbledore apenas o encarou friamente.

— Hahahaha...

Voldemort segurou a barriga e riu, curvando-se para a frente e para trás. Então apontou para Dumbledore, triunfante.

— Você não pode me matar! Não pode me matar! Está furioso, não está?

Dumbledore comprimiu os lábios.

— Encontrarei um meio de destruir você, seu demônio.

— Hahahahaha...

Voldemort continuou rindo, mas seu rosto foi se tornando sombrio. Com os olhos frios, encarou Dumbledore e então se virou para Anton.

— Ele disse que vai destruir o demônio...

— E como pretende fazer isso? Cometendo suicídio?

Voldemort balançou as largas mangas de sua túnica, revelando os braços pálidos. Com os dedos longos, fez um gesto ao redor do próprio pescoço e mostrou a língua.

— É assim que se morre?

Ele soltou uma risada fria e aguda.

— Dumbledore, o demônio é você!

— Eu também sou um demônio!

Então apontou para Anton e caiu na gargalhada.

— Ele também vai se tornar um demônio!

Voldemort parecia rir até perder o fôlego. Depois de recuperar o ar, dirigiu-se a Anton:

— Sabe por que o nariz dele nunca pôde ser curado? Foi quebrado em duas partes e cresceu desse jeito grotesco.

— Meu aluno, vou lhe dar sua última lição.

Ergueu ambas as mãos.

— Só os loucos são dignos de se tornarem bruxos. Em outras palavras, se você encontrar algum bruxo cuja força seja incomensurável, não tenha dúvidas: ele é um louco.

— O medo e o ódio que os trouxas sentem pelos bruxos não são desprovidos de razão. Apenas os loucos são dignos de se tornar bruxos, dignos de serem chamados de bruxos.

— Anton, se quiser alcançar o ápice do mundo bruxo, terá de abandonar alguma coisa, arrancá-la da própria alma. A partir de então, você se tornará um bruxo de nível supremo.

— Uma alma incompleta, carregando emoções extremas e estáveis, consegue dominar facilmente os feitiços mais poderosos.

— É um passo muito simples. Basta um leve corte, e todos os feitiços florescerão em suas mãos com uma força que um bruxo comum jamais conseguiria alcançar.

— Todo bruxo poderoso entende esse princípio. Cada um deles possui suas próprias obsessões e extremos.

— Esse princípio...

Voldemort esticou o braço e apontou friamente o indicador para Dumbledore.

— Foi ele quem me ensinou!

— E hoje eu o ensinarei a você. Hahahahaha...

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Dumbledore suspirou.

— Eu nunca lhe ensinei esse princípio.

— Com palavras e exemplos!

A expressão de Voldemort era complexa. Inclinou a cabeça e arregalou os olhos, encarando Dumbledore.

— Eu sempre estive observando você! Sempre imitei tudo o que fazia! Meu querido professor.

— Para trilhar esse caminho rumo à grandeza, cortei de mim tudo o que havia de bom.

Voldemort exibiu uma expressão de repulsa.

— O desejo pelo colo da minha mãe, o amor que sentia por Dumbledore, todo o amor pelo mundo... Tudo isso, tudo, eu encerrei!

— Cortei tudo, como quem arranca do fundo do coração um pedaço repugnante de carne podre.

— Não importa, certo?

Voldemort balançou a cabeça.

— Ora, Dumbledore, meu querido professor... Afinal, ele achava que eu não tinha amor. Que eu nascera incapaz de amar.

— Poção do amor? Uma poção dessas realmente poderia gerar uma criança incapaz de sentir amor? Se fosse assim, o Ministério da Magia já a teria proibido há muito tempo. Que explicação ridícula!

— Muito bem. Você acha que não tenho amor? Está bem, então vou arrancá-lo.

Ele observou Dumbledore com satisfação.

— Hehe... Eu não quero mais!

— Não quero mais!

Sua risada estava repleta de fúria e frieza, tão estranha que chegava a ser inquietante.

Dumbledore tinha uma expressão complicada, e seus olhos envelhecidos estavam cheios de tristeza.

— E então, adivinhe o que aconteceu.

— Ehehehehe...

— O Dumbledore que antes era inalcançável já não consegue mais me derrotar!

— Que descoberta maravilhosa...

Dumbledore permaneceu em silêncio.

— Hm...

Voldemort soltou uma risada de escárnio e se virou para Anton.

— Você, porém, é ainda mais perigoso do que eu. Muito mais perigoso.

Anton apontou para si mesmo, surpreso.

— Eu? Ah... professor, basta falar com o diretor Dumbledore. Não precisa se preocupar comigo.

— Porque você não se identifica com este mundo. É como um fantasma vagando pela terra, incapaz de encontrar um lugar onde pousar.

A voz de Voldemort tornou-se sombria.

— A destruição do mundo? Ah... para você, isso também não seria algo impossível.

— Não é verdade, meu aluno?

Ele balançou o braço.

— Oh... nem preciso adivinhar. Sob essa máscara, você certamente está fingindo ser inocente outra vez. Pare com isso. Já usei esse truque até me cansar. Pretende me enganar ou enganar a si mesmo?

O velho Voldemort estava passando dos limites.

Ainda precisava me provocar antes de ir embora?

Isso é coisa que alguém faça?

Hã?

— Não sou assim! Não fiz nada! Pare de inventar!

Anton respondeu com firmeza, como se suas palavras tivessem sido gravadas em pedra.

— Ehehehehe...

A risada do velho Voldemort era de uma malícia quase demoníaca.

Ele abriu os braços, assumindo uma postura completamente indefesa, e disse a Dumbledore:

— Estou bem aqui. Você não queria me matar? Vamos, mate-me!

Dumbledore comprimiu os lábios.

— Já que está fazendo um pedido tão sincero, professor, vou satisfazê-lo!

—!!!

—!!!

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Voldemort ficou atônito e virou lentamente a cabeça. Viu Anton erguer a mão com suavidade e colocá-la sobre a máscara.

Com força, Anton a arrancou.

Sob a máscara havia um rosto feito de terra amarela.

Inúmeros grãos de areia caíram de seu rosto, das aberturas das mangas e de sob a túnica de bruxo.

Dumbledore também olhou para Anton, surpreso. Piscou algumas vezes e disse, incapaz de acreditar no que via:

— Um boneco articulado?

Com um ruído seco, o corpo inteiro de Anton desabou. A túnica e a máscara caíram sobre um monte de terra amarela.

Voldemort arregalou os olhos de repente.

— Droga!

Seu corpo começou a se transformar rapidamente, retorcendo-se, até assumir a forma de um jovem bruxo.

Cabelos ruivos e dourados esvoaçavam ao redor de seu rosto. Ao longo daquele ano, suas feições haviam amadurecido, desenvolvendo-se em uma direção completamente oposta à aparência meiga e desajeitada de Rony: nariz alto e bem delineado, grandes olhos atraentes e queixo fino.

Anton ergueu levemente o canto da boca e piscou para Dumbledore.

Com delicadeza, tirou a varinha do bolso interno da túnica, ergueu-a com elegância e apontou-a para a própria cabeça.

Então disse baixinho:

— Crucio!

O brilho do feitiço invadiu seus olhos.

Na outra órbita, a pupila se dilatou ao extremo. Inúmeros fios de névoa negra se espalharam, enquanto relâmpagos azul-celeste faiscavam.

Harry Potter, caído no chão, soltou um gemido, como se estivesse prestes a despertar.

Dumbledore franziu a testa e estendeu rapidamente o dedo.

— Estupefaça!

Toc.

A cabeça, que havia se erguido até a metade, tornou a bater contra o chão.

Era difícil dizer se ele desmaiara por causa do feitiço ou do impacto físico.

Dumbledore olhou com tristeza para a parede. Seu olhar parecia atravessá-la e vagar em direção a um passado distante.

Naquela época, ele havia pousado elegantemente naquele orfanato, incendiado o armário com um gesto e encarado a pobre criança inocente com firmeza, frieza e uma hostilidade da qual nem ele próprio tinha consciência.

Tudo fora obra dele.

Assim como a morte de sua irmã, tudo fora obra dele.

Assim como o grande ideal que dera a Grindelwald, tudo fora obra dele.

E ele, o bruxo mais poderoso do mundo, era incapaz de mudar qualquer coisa.

Nem mesmo o menor detalhe.

Sabia que, naquele momento, a única coisa que podia fazer era matar Tom, destruir o erro que ele próprio havia criado e impedir que o rapaz assassinasse ainda mais pessoas.

Mas também sabia que aquilo continuava sendo errado. Apenas...

Ele já não tinha escolha.

7017 mil

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