Você sabe que ele não vai te culpar, não é?

A magia irrompia.

Toda a magia de Anton estava em ebulição.

Parecia uma caldeira a ferir no limite.

Anton franziu o cenho; ele tinha pensado que tudo seria demasiado simples.

Voldemort invadira, exatamente como previsto, a carcaça de alma que ele próprio criara; o feitiço "A Marionete nas Mãos da Bruxa" funcionava conforme o planeado; o "Feitiço de Fissura" operava no prazo devido; e o feitiço de "Horcrux" cumpria o seu propósito tal como esperado.

Contudo, o poder de Voldemort era algo que ele simplesmente não conseguia conceber.

Mesmo sendo apenas uma alma fragmentada, mesmo estando extremamente enfraquecido por habitar o corpo de Quirrell, continuava a ser imensamente poderoso.

Tão poderoso que inspirava desespero.

O rosto de Anton endureceu, exibindo uma determinação resoluta e um desprendimento quase indiferente à vida e à morte.

Um leve sorriso surgiu nos seus lábios.

Um sorriso elegante.

Sim, o seu querido professor ensinara-lhe precisamente isto: ser elegante, controlar com naturalidade os próprios feitiços e dominar com a mesma facilidade a intenção assassina.

— Avada Kedavra!

A ponta da varinha, apontada diretamente para a sua própria órbita ocular, irrompeu num denso brilho verde-escuro.

— Não, meu rapaz, tu ainda não consegues controlar este feitiço! — O rosto de Dumbledore alterou-se. Ele puxou a varinha com urgência, apontou-a a Anton, e um raio de luz mágica invisível ligou-o ao rapaz.

A luz tremeluzente da Maldição da Morte estabilizou-se de repente, tornando-se firme e vigorosa.

De forma leve...

De forma elegante...

Tão suave quanto cortante...

Aprofundando-se nos olhos de Anton, penetrando-lhe o crânio, mergulhando nas profundezas da alma...

Com um leve puxão.

— Ah...

Uma nuvem negra emergiu do corpo de Anton, revelando vagamente o rosto agonizante de Voldemort, que rodopiava e voava freneticamente pelo ar.

— Antonino... — A voz de Voldemort soou gélida, sôfrega, rangendo os dentes. — Estás a sair-te muito bem, muito bem mesmo.

O tom carregava um frio cortante e uma intenção homicida implacável.

Anton esboçou um sorriso subtil, curvou-se ligeiramente e gesticulou com a varinha num cumprimento tradicional de bruxo.

— Oh, meu querido professor, agradeço os seus elogios.

Voldemort soltou um rugido furioso e disparou rapidamente para o exterior, movendo-se a uma velocidade vertiginosa que o fez desaparecer num piscar de olhos.

Anton fechou os olhos por breves instantes para saborear a sensação, depois abriu-os e encarou Dumbledore.

— É uma Horcrux.

— É por causa da Horcrux que ele não pode ser morto.

Quão inteligente era Dumbledore? No mesmo segundo, virou a cabeça para olhar para Harry Potter, e depois de relance para Anton.

Anton ergueu as sobrancelhas e desatou a rir marotamente.

— O meu professor ficou para sempre comigo. É maravilhoso.

Realmente.

Pela única vez em toda a vida, Dumbledore ergueu o polegar em sinal de aprovação.

— Estiveste brilhante.

As palavras transbordavam de uma complexidade absoluta.

O que havia para dizer?

Ele sequer sabia como descrever o comportamento daquela criança. Coragem? Loucura? Demência? Inteligência? Estupidez?

Mil e uma palavras acabaram por se condensar num choque profundo: as crianças de hoje em dia são verdadeiramente implacáveis.

De qualquer forma, o dia trouxera abundantes frutos; o velho Dumbledore descobrira finalmente uma forma de lidar com Tom.

Para usar os termos de Anton, Voldemort tinha acabado de revelar a sua barra de vida.

Se até tem uma barra de vida, como raio não há de morrer?

Ora, ora, ora.

Dumbledore olhou para Anton, soltando repetidos estalos com a língua, e tocou levemente com a varinha no braço do rapaz. O dragão prateado tatuado no seu pulso contorceu-se, bateu as asas e levantou voo.

— Não faça isso! — exclamou Anton, alarmado.

— Isto é tão útil! Até consegue bloquear a Maldição da Morte!

Dumbledore sorriu.

— Nenhum feitiço no mundo é capaz de bloquear a Maldição da Morte.

— ???

Anton ficou com uma expressão completamente estupefacta.

Viu então o dragão prateado dançar pelos céus, metamorfoseando-se enquanto incontáveis chamas vermelhas irrompiam, transformando-se finalmente numa fénix, uma ave imortal.

A fénix soltou um trinado, voando alegremente em círculos antes de poisar delicadamente no braço de Dumbledore.

— Vês... — Dumbledore estendeu um dedo para afagar o queixo da ave. — Ela já estava farta de estar fechada.

— !!!!

Isso conseguiu chocar-me por dez mil anos.

Anton abriu a boca num esgar, mexeu os lábios e terminou por encarar Dumbledore com pura incredulidade.

— O senhor disse-me que isto era um feitiço e garantiu que, se eu o estudasse a fundo, compreenderia a verdadeira beleza da magia.

Dumbledore encolheu os ombros.

— Ora, digamos que foi uma mentira piedosa.

Sabes quanto tempo e energia eu desperdicei a tentar pesquisar este suposto feitiço da pulseira do dragão prateado?

Meteres uma fénix selada dentro de mim... Não penses que eu não sei que estavas a usar-te dela para me vigiar!

Com razão conseguiste reconhecer-me quando eu estava transformado em Animago!

Vai dar uma volta ao bilho dos olhos, seu velho velhaco.

Tu és um velhote podre e matreiro.

Desta vez foi a vez de Anton ficar sem saber o que dizer; restou-lhe apenas erguer o polegar com toda a força.

— És genial, tu é que és genial!

— Ris, ris, ris. — Dumbledore riu-se como uma criança, visivelmente satisfeito.

Ambos conduziram Harry Potter à ala hospitalar e depois dirigiram-se ao gabinete do diretor.

Dumbledore mantinha os dedos entrelaçados sobre a secretária, imerso em profundos pensamentos com os olhos semicerrados.

Anton saboreava um waffle com gelado usando uma colherinha. A confecção exaustivamente requintada e a textura ultrasuave evidenciavam claramente que os elfos-domésticos se esforçavam ao máximo para satisfazer qualquer capricho do diretor Dumbledore.

— Não deixes que o Harry saiba o que aconteceu esta noite.

— Eu percebo.

De repente, Dumbledore fixou o olhar em Anton, com os olhos a cintilar.

Isso assustou tanto Anton que ele começou a agitar as mãos freneticamente.

— Não olhe para mim assim! Eu sou diferente do Harry; a Horcrux não está fundida comigo. Tenho-a na mão e posso destruí-la quando me apetecer.

— Talvez... — murmurou Dumbledore, fitando-o fixamente. — Podes fazê-lo agora mesmo.

— Nem pensar!

Anton recusou de imediato.

— Ainda quero que o professor me ensine mais conhecimentos e, além disso... — Ele fez um gesto apontando para o pulso. — O senhor retirou-me o escudo contra a Maldição da Morte, por isso preciso de arranjar outro escudo para mim próprio.

— Um escudo? — Dumbledore exibia uma expressão peculiar.

Com um tom não isento de sarcasmo, comentou:

— Tom teve um azar tremendo ao apanhar-vos a ti como aluno.

Anton imitou a expressão de Dumbledore e encolheu os ombros.

— Ora, o senhor também teve.

— !!!

— O velho Phineas tinha toda a razão: às vezes consegues ser verdadeiramente irritante.

— O senhor também, Professor Dumbledore.

Dumbledore, bastante contrariado, pegou na colherinha, recolheu uma enorme porção de gelado e enfiou-a na boca.

— Comem o meu waffle e ainda dizem mal de mim!

Anton suspirou, pousou a colher e cruzou os dedos sobre a secretária.

— Diretor Dumbledore, o seu estado emocional não está nada bem.

A velha abelha não era propriamente uma pessoa totalmente boa.

Mas Anton gostava de Dumbledore.

Desde o primeiríssimo momento em que entrara em contacto com a história e os filmes de *Harry Potter* na sua vida anterior, gostara de Dumbledore.

Ele rejeitava profundamente a morte de Dumbledore, aquela conversa de que "a morte é apenas uma grande aventura", quando na verdade não passava de pura fuga.

Enfeitar a própria morte com um ar tão heroico não passava de um disfarce para fugir à angústia interior provocada pela morte da irmã, à tortura da traição do amante e ao olhar desapontado do irmão.

— O senhor não deveria carregar todos os erros aos ombros só por causa das bocas venenosas do meu professor.

Dumbledore ergueu a cabeça, atónito, a olhar para Anton enquanto mastigava maquinalmente.

— Nós somos incapazes de alcançar a perfeição; apenas conseguimos dar o nosso melhor, aceitar os limites das nossas próprias capacidades, aceitar a nossa própria impotência e a nossa cobardia. Não há mal nenhum nisso.

O canto do olho de Dumbledore contraiu-se levemente.

— Quando nos mascaramos de omnipotentes, tudo o que não conseguimos fazer transforma-se nos nossos próprios pecados.

Anton olhou friamente para o velho.

— O senhor nunca conseguirá ultrapassar este obstáculo no seu próprio coração, mantendo-se eternamente trancado neste castelo sombrio.

Dumbledore mordeu o lábio inferior, lançando um olhar de indescritível complexidade para além da janela.

— Afinal, o que pretendes é ir ver Grindelwald de uma vez por todas? Que dificuldade há nisso? Fica a olhar para o céu todo o dia, parece uma estátua à espera do marido ausente. — Provocou Anton, não sem certa malícia.

A expressão de Dumbledore escureceu-se.

— O que sabes tu?!

— Claro que sei, afinal de contas, eu já passei pela morte! — disse Anton, com um sorriso nos lábios. — Eu vejo as coisas com muito mais desprendimento do que o senhor.

— Basta saber uma coisa: o Tom nunca quis saber de si, só se importa com ele próprio, e por isso é que o culpa constantemente, achando que foi o senhor que o transformou nisto.

Dumbledore soltou um suspiro.

— De facto, foi assim.

— Não, não, não. — Anton abriu a cabeça negativamente. — Deveria comparar com outra pessoa para conseguir compreender o problema do Tom.

— Como por exemplo, Grindelwald.

A cara de Dumbledore tornou-se um breu.

— É proibido falar nele!

Ora, ora.

Vejam só, Dumbledore irritou-se!

Haha, Anton sentia uma alegria imensa no fundo do peito!

Quem mandou pôr uma fénix a vigiar-me? Embora eu não possa fazer grande coisa contra ti, saborear esta pequena vingança sabe pela vida.

Uma delícia.

— O Grindelwald nunca o culparia, independentemente do que lhe tenha feito. — Continuava Anton a debitar alarvidades. — Sabe bem que ele nunca o culparia.

— Não! — rugiu Dumbledore.

Uma torrente de poderosa magia irrompeu, fazendo a porta do gabinete estilhaçar-se ruidosamente contra a parede.

— Sai daqui.

— Ainda não acabei de comer. — Anton fez uma expressão descontentada. — O senhor sabe perfeitamente que eu tenho razão!

Dumbledore levantou-se dum salto, agarrou na gola das vestes de Anton na zona da nuca e atirou-o sem cerimónias para o corredor.

— Não! Não digas mais nada!

O velho parecia feroz, mas os olhos brilhavam com lágrimas contidas.

Anton cambaleou para trás, quase tropeçando em alguém.

Ergueu a cabeça, sobressaltado.

— Professora McGonagall, boa noite.

A Professora McGonagall exibia uma expressão bizarra; aquela já era a terceira vez que apanhava Antonino a ser corrido do gabinete do diretor.

Contudo, ela trazia assuntos muito mais urgentes. Ergueu os olhos para Dumbledore e disse com extrema aflição:

— Harry Potter...

Dumbledore abanou a cabeça e estendeu a mão para apontar a Anton:

— Não se pode dizer nada, exato, não digas absolutamente nada sobre nenhum destes assuntos.

A fénix imortal voava em círculos, chilreando.

Dumbledore olhou para McGonagall com um ar arrependido.

— Aconteça o que acontecer, Minerva, peço imensa desculpa, mas tenho de ir a um sítio.

Bum.

As chamas deflagraram.

Dumbledore desapareceu sem deixar rasto.

Restaram apenas Anton e a Professora McGonagall a olharem-se estupefactos um ao outro.