Capítulo Cinco: O Mestre dos Venenos

Capítulo Cinco

Os golpes sucessivos deixaram o Conde Raimundo profundamente desapontado com seu filho. E após a decepção, ele se dedicou ainda mais, mas não se engane: não era para investir em um filho que considerava um completo inepto e sem talento. O esforço do conde voltou-se inteiramente para sua bela esposa. Se esse filho já estava perdido, incapaz de herdar o nome e a glória da família, era preciso, então, gerar outro!

Durante um mês, o conde se aplicou com afinco em sua nova missão, e logo foi recompensado: a condessa engravidou novamente. No inverno do ano seguinte, Raimundo viu realizado seu desejo de ter um segundo filho.

Enquanto a casa celebrava a chegada do novo herdeiro, Duy permanecia em seu quarto, imerso nos livros de alquimia mágica, que tanto se esforçara para reunir. Graças à última recomendação do mago Clarke antes de partir, o conde, resignado, pensou: "O que poderia ser pior?" e permitiu que seu filho inútil se dedicasse à alquimia mágica.

Passaram-se meses sem que o conde dedicasse sequer um olhar ao filho que lhe envergonhava. Até mesmo a condessa, antes tão carinhosa, mal podia visitá-lo devido à gravidez e ao parto iminente.

No dia seguinte ao nascimento do irmão, Duy foi conduzido por um criado até os aposentos do conde, onde pôde ver a mãe, ainda frágil, e o irmão recém-nascido.

Era evidente a satisfação do conde. O choro forte do bebê lembrava o vigor tradicional dos descendentes dos Rolim, e, mesmo sendo apenas um recém-nascido, já se percebia que seria robusto.

O conde não se interessou nem em olhar para o primogênito. Após uma saudação formal, dispensou-o com um gesto. A condessa, deitada na cama, sentiu uma pontada de compaixão, mas o choro do bebê desviou sua atenção.

Duy saiu em silêncio, ouvindo atrás de si a risada satisfeita do pai e o choro do irmão. Por mais endurecido que estivesse, não pôde deixar de sentir uma ponta de tristeza.

Lembrou-se de si mesmo: “Não te percas em devaneios. Este não é teu mundo, ele não é teu pai… e ela… também não é…”

A lembrança daquela noite de tempestade, quando aquela bela mulher orou a noite toda diante da estátua da deusa por ele, fez seu coração apertar. Sacudiu a cabeça, afastando os pensamentos. Restava-lhe mergulhar nos estudos.

Impossível negar o fascínio que a magia exercia sobre Duy. Embora o mago Clarke o considerasse desprovido de talento, Duy, teimoso, ainda acalentava alguma esperança. E, como não poderia deixar de ser, a biblioteca do conde abrigava muitos tratados sobre magia.

Após ler diversos tomos, Duy precisou admitir: Clarke estava certo. Ele realmente não tinha o dom. Mesmo sentado por horas, não sentia a menor oscilação dos elementos mágicos. Em certa ocasião, adormeceu sem perceber.

Persistente, Duy voltou-se então à alquimia mágica, como sugerira Clarke. Afinal, a alquimia mágica também era magia — e, de certa maneira, o alquimista era considerado um mago.

Ao conversar com os criados, porém, Duy compreendeu qual era a verdadeira reputação dos alquimistas nesse mundo.

Aqui, todos diziam que alquimistas eram uma espécie de mago, e até a própria Academia de Magia reconhecia isso oficialmente. Mas, na verdade, ninguém levava tal afirmação a sério. “Isso também é mago?”, pensavam.

Alquimia mágica é, como o nome indica, o estudo de poções e elixires mágicos.

Ouvindo tanto sobre o assunto, Duy fez uma analogia: em seu antigo mundo, seria como comparar o setor da saúde — os magos eram como médicos especialistas em hospitais, enquanto alquimistas, no máximo, seriam enfermeiros auxiliares. E, como era de se esperar, a posição e o salário dos enfermeiros jamais se comparariam aos dos doutores.

Ainda assim, quanto mais estudava, mais crescia seu interesse pela alquimia mágica. Para ele, era um campo fascinante e inexplorado.

Por exemplo: como usar olhos de rã saltadora de Dorog e absinto violeta para criar uma poção capaz de deixar alguém temporariamente mudo. Ou como, ao misturar saliva de dragão régua de Stafen, trevo e fígado de peixe-triângulo de Kek, produzir um pó capaz de petrificar.

Ou ainda: extrair a essência de uma erva de escamas de fogo, secá-la, triturá-la e, ao espalhar o pó em qualquer superfície, provocar combustão instantânea!

O problema era que esses ingredientes — rã saltadora, dragão régua, peixe-triângulo, erva de escamas — nove entre dez Duy jamais tinha ouvido falar.

No fundo, aquilo se assemelhava demais ao sistema da química em outro mundo.

Jamais imaginara que a magia pudesse ser explicada assim.

Poção de mudez, poção petrificante, pó incendiário… interessante, não?

Na mente de Duy, o alquimista era quase um médico; só que, ao invés de curar, dedicava-se a criar venenos.

Mal sabia ele que, para os habitantes desse mundo, o termo “alquimista” era sinônimo de “mestres dos venenos”.

O tempo passava, dia após dia. Duy permanecia absorto em seus estudos, ainda que restritos à teoria. Afinal, tantos ingredientes exóticos citados nos livros não existiam nem mesmo na casa de uma família nobre como os Rolim.

Somente laboratórios de verdadeiros magos dispunham desses materiais. E, mesmo nesses círculos, alquimistas eram apenas auxiliares dos magos.

Além disso, quem ousaria entregar ingredientes perigosos a um menino, mesmo sendo filho do conde?

Seis anos se passaram sem que Duy percebesse. Nesse tempo, seu irmão cresceu forte e saudável. Chamado de Gabriel, o menino logo se destacou como o herdeiro ideal da família Rolim, em contraste com o “inútil” Duy.

Desde cedo, Gabriel mostrou-se ativo e robusto. Aos seis anos, já iniciava o treinamento sob a tutela do capitão dos guardas, o espadachim Alfa, que o avaliava com entusiasmo. Todos na casa viam em Gabriel a esperança do futuro. O conde, por sua vez, dedicava ao caçula toda sua atenção e já decidira: quando Gabriel completasse oito anos, começaria a aprender a arte secreta de combate da família Rolim!

Os criados o adoravam, o capitão o elogiava, o pai o mimava, e até o preceptor dizia enxergar grande talento no menino. Corria o boato de que o conde já preparava um casamento vantajoso, aliançando-se com uma influente família da capital imperial para garantir o futuro do filho de apenas seis anos!

Na sombra desse entusiasmo, Duy, o primogênito, era relegado ao esquecimento.

O conde mal o via, talvez uma vez por mês. Somente a condessa insistia em visitá-lo em segredo, indo até seu quarto descalça, de camisola, para embalar o filho nos braços e cantar-lhe canções de ninar. Nessas horas, o coração de Duy amolecia. Por vezes, fingia dormir para evitar o impulso de chorar — as lágrimas e suspiros da mãe acompanhavam-no ao sono.

Finalmente, quando Duy completou treze anos e Gabriel sete, chegou o anúncio: a decisão final do conde!

A partir do ano seguinte, ele mesmo ensinaria ao filho caçula as técnicas de luta e o segredo da família Rolim. E, além disso, selou o acordo de casamento com a neta do ministro das finanças do império — uma menina de nove anos. Assim, as duas grandes famílias consolidariam sua aliança por meio do matrimônio.

Comentava-se, aliás, que esse casamento fora combinado muito antes, ainda antes do nascimento de Gabriel. O noivo destinado à neta do ministro seria Duy. Mas, agora que era tido como um inútil sem futuro, o papel cabia ao irmão prodígio: Gabriel.

Quanto a Duy...

Numa noite de céu escuro e ventoso, partiu de carruagem da capital rumo às propriedades dos Rolim na província de Corte, ao sul do império. Oficialmente, “o jovem Duy, prestes a atingir a maioridade, foi enviado para administrar os bens da família”.

Na verdade, ele sabia bem: estava sendo exilado.

Administrar propriedades? Uma farsa. Todos sabiam que os negócios importantes da família estavam na capital, centro político do império. As terras e rendas do interior bastavam ser supervisionadas por alguns intendentes.

O que Duy soubera de fonte segura era que viveria dali em diante na velha casa ancestral dos Rolim, numa aldeia do sul — e sem convite do conde, jamais voltaria à capital.

Todos compreendiam: o título de “herdeiro da família Rolim” já passara do primogênito ao irmão prodígio de sete anos.

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