Capítulo Cinquenta e Quatro – Floresta Congelada, o Mundo das Feras Mágicas (Parte Um)

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Capítulo Quinquagésimo Quarto — Floresta Congelada, O Mundo das Feras Mágicas (Parte I)

O que mais incomodava Duwei era que tudo o que o velho mago comprava era pago com seu dinheiro. Quando foi capturado, Duwei ainda carregava uma bolsa de moedas, que continha, no mínimo, uns cem ou mais peças de ouro.

Vestiu apressadamente um casaco de pele, colocou um gorro de lã de carneiro, cujas abas grossas cobriam-lhe as orelhas, calçou botas de neve, prendeu uma adaga à cintura... Agora, Duwei realmente parecia um daqueles aventureiros que frequentemente se arriscavam na Floresta Congelada.

Ao sair da hospedaria, havia um pequeno trenó esperando, puxado por quatro robustos cães de neve cinzentos, que permaneciam deitados, obedientes. O espaço no trenó era limitado, forçando Duwei a sentar-se espremido junto ao velho mago, que trajava, como sempre, seu manto branco… Esse sujeito parecia não sentir frio algum. Só quando encostou-se nele, Duwei percebeu o motivo: algum feitiço desconhecido fazia com que, ao seu lado, o calor fosse semelhante ao de uma lareira acesa — o mago emanava um calor reconfortante.

— Hmph, só porque sabe magia se acha especial? — resmungou Duwei.

O que realmente despertava sua curiosidade era o fato de que não havia cocheiro no trenó. O velho mago era um verdadeiro homem de mil talentos, dominando até a condução do trenó. Bastou sentar-se e dizer suavemente: — Vamos! — que os cães imediatamente puseram-se a correr, vigorosos. Sabiam exatamente onde virar e quando reduzir a velocidade, sem que o mago precisasse guiá-los. Assim, o trenó avançava pelo branco infinito, deixando um rastro comprido na neve, sempre em direção ao norte.

Apesar do casaco e do gorro, Duwei sentia o vento gélido que feria-lhe o rosto como se fossem lâminas; seus olhos mal conseguiam abrir-se. Só lhe restava encostar-se ainda mais ao calor do velho mago, tentando absorver um pouco daquele calor. O vento do norte parecia feito de navalhas… Duwei, tanto em sua vida passada quanto nesta, vivera sempre no sul e jamais estivera no norte. Nunca vira um cenário tão gélido e sem fim quanto aquele.

Durante todo o percurso, não cessava de amaldiçoar o velho mago e aquele clima desgraçado!

O sol pairava alto, mas não oferecia calor algum. Duwei encolheu-se, sentindo o corpo gelar. Logo, o muco que escorria do nariz congelou em pingentes, e, ao tentar limpá-los com força, quase arrancou a pele, de tanta dor, que lágrimas lhe vieram aos olhos.

A Floresta Congelada localizava-se no extremo norte do continente… Dizem que era o ponto mais setentrional de todos.

Ali também se encontrava a fronteira oficial do Império Roland. Em regra, nenhum súdito imperial podia avançar mais ao norte. Além do frio mortal e das extensas florestas, havia outro perigo: aquela era uma das duas regiões do continente onde as feras mágicas eram sumamente ativas!

No extremo sul da Floresta Congelada, o Império mantinha uma guarnição militar. O "Exército da Tempestade do Norte" espalhava-se ao longo da borda sul da floresta, erguendo postos de controle em todas as vias de acesso…

Obviamente, isso era apenas o que acontecia à vista de todos.

Secretamente, muitos grupos de mercenários e pequenas equipes de aventureiros se arriscavam anualmente na Floresta Congelada… Eram todos pessoas de algum talento. Para eles, as temíveis feras mágicas da floresta eram sinônimo de ouro puro!

As peles e núcleos mágicos de diversas feras, se capturados, podiam ser vendidos a preços altos no sul. O Império, quanto a esse tipo de contrabando quase público, na verdade, fazia vista grossa.

Os soldados ao sul da Floresta Congelada estavam ali, de fato, para impedir que pessoas comuns adentrassem aquela zona perigosa. Já aventureiros habilidosos — magos ou guerreiros de alto nível — conseguiam facilmente escapar das patrulhas. Equipes maiores até ousavam enfrentar pequenas patrulhas em nome do lucro do contrabando!

Na terra de Roland, venerava-se a força. Magos eram poucos, mas guerreiros abundavam. Diante da promessa de aventura e riqueza, muitos não hesitavam em arriscar a própria vida.

Desde a vila de onde partiram, Duwei e o velho mago viajaram menos de meio dia rumo ao norte, até chegarem a um posto de controle. Os soldados imperiais, vestidos com grossas peles brancas, agiam como se o frio não existisse. Alguns guerreiros mais graduados, apenas com coletes de couro, exibiam peitos peludos e nus, lavando-se com punhados de neve ao lado do posto, enquanto cantavam e gritavam alegremente.

O posto fora erguido sem pedras… O solo congelado do norte era mais duro que rocha. Bastava, durante o verão, escavar um pouco de terra mais macia e empilhá-la, regando-a com água. Uma noite de vento gelado bastava para formar uma muralha sólida!

Diante dos soldados de peles brancas, gorros e estalactites penduradas, Duwei não sabia se admirava ou temia aqueles homens. De qualquer forma, ele apenas se encolhia mais.

O velho mago assobiou, e os cães pararam diante do posto.

Havia cerca de cem soldados ali. Assim que avistaram o trenó se aproximando, rodearam-no rapidamente, mãos indo instintivamente às adagas. O homem que lavava-se com neve — claramente o capitão — largou a neve, agarrou uma lança e veio correndo, surpreendentemente rápido, como um selvagem. Sua barba longa cobria-lhe quase um terço do rosto, conferindo-lhe um ar feroz. Pelo modo como avançava pela neve, via-se que era um guerreiro habilidoso.

Os soldados barraram o caminho, um deles preparou-se para falar, mas, ao notar o traje do velho mago, silenciou de imediato!

Esses soldados do norte estavam acostumados a ver magos por ali. Muitos vinham caçar feras raras na floresta, pois núcleos mágicos eram materiais valiosos para feitiços.

Bastou olhar o manto do velho mago para saber de quem se tratava… Embora ele não ostentasse insígnia alguma de nível.

Na verdade, isso era costume na Floresta Congelada… Magos evitavam exibir insígnias, pois, apesar do status elevado, não queriam desafiar abertamente o Império. Assim, mostravam-se como magos para intimidar soldados, mas ocultavam nome e posição. Afinal, magos eram raros e, se identificados, podiam ser facilmente rastreados pela guilda caso causassem problemas.

Portanto, usar apenas o manto, sem insígnia, tornara-se um hábito meio público… O famoso “quem faz coisa errada não deixa nome”.

Duwei arregalava os olhos, excitado. Para ele, aqueles soldados jamais conseguiriam barrar a passagem. Mesmo sem saber quão poderoso era o velho mago, só pelo fato de ter treinado Viviane — uma prodígio — e dado um dragão de presente à pupila... esse sujeito não podia ser nada comum!

Se estourasse uma briga, Duwei apostava que, em poucos segundos, todos aqueles soldados estariam no chão.

Mas acabou se decepcionando.

O velho mago, tranquilo, parou o trenó, vasculhou o peito por um tempo e puxou um pergaminho de couro de carneiro, todo amassado — os magos detestavam papel comum, preferindo sempre o couro para registrar qualquer coisa.

— Senhores, tenho aqui uma autorização oficial da Guilda dos Magos — disse ele, sorridente, entregando o documento ao guerreiro. — Concede-me o direito de entrar na Floresta Congelada.

O capitão, surpreso, hesitou. Apesar do jeito rude, era experiente. Anos guardando aquele acesso, vira muitos magos passarem.

Normalmente, magos eram arrogantes. Ou simplesmente voavam sobre o posto com magia, ou invocavam ventos para passar despercebidos. Ou então, exibiam algum feitiço em público, assustando os soldados antes de atravessar.

Todos sabiam: se um mago quisesse realmente forçar a passagem, nem cem soldados poderiam detê-lo.

Mas aquele mago gentil, apresentando um documento legítimo e com tom cordial, era uma raridade!

Desconfiado, o capitão pegou o pergaminho, percebendo que era antigo, com letras já um pouco apagadas e o couro gasto, por isso manuseou-o com extremo cuidado.

Ao ler o texto, porém, ficou boquiaberto!

"Ao portador deste documento é concedida entrada irrestrita na Floresta Congelada. Nenhum membro das forças armadas ou autoridades regionais do Império deve impedi-lo! Validade: cem anos!"

O que era aquilo? Cem anos de validade?

Será que o velho estava zombando dele? O capitão já conhecera alguns farsantes… Sabia que, ali, ninguém ousava barrar magos, então alguns trapaceiros tentavam se passar por tais.

Mas ao ver as assinaturas…

"Imperador do Império Roland, Augusto V, e Presidente da Guilda dos Magos da Terra de Roland, Zuridya."

Documento assinado em conjunto pelo imperador e pelo presidente da guilda? E mais — o imperador Augusto V já estava morto há sessenta anos! E o então presidente da guilda também falecera há quarenta, aos cento e dezenove anos!

Assinaturas de ex-imperador e ex-presidente da guilda?

O capitão sabia distinguir o falso do verdadeiro! Assinaturas podiam ser falsificadas, mas os selos não: tanto o do imperador quanto o da guilda tinham marcas mágicas de autenticação. Quando o documento era manuseado, os selos apareciam lentamente no couro, depois desapareciam…

Instantaneamente, o capitão ficou reverente!

Aquele mago era alguém extraordinário, alguém do tempo do antigo imperador e do antigo presidente da guilda! Uma pessoa assim… ele, mero capitão, jamais ousaria ofender.

Chegou a imaginar: se o documento valia cem anos… quantos anos teria o velho?

Enrolou respeitosamente o pergaminho e, com as duas mãos, devolveu-o ao mago, falando com polidez:

— Bem-vindo, venerável mago, à Floresta Congelada! A Vigésima Sétima Patrulha do Segundo Batalhão de Lobos Brancos do Exército da Tempestade do Norte lhe saúda! Se houver qualquer necessidade, faremos nosso melhor para atender!

O velho mago foi igualmente cortês:

— Não, basta liberar o caminho.

Imediatamente, os soldados se afastaram. Limparam rapidamente a neve diante do portão e formaram um corredor para que o trenó passasse, despedindo-se com respeito.

Quando o posto já estava longe, Duwei não se conteve e perguntou:

— Aquele documento… é mesmo verdadeiro?

— É… — respondeu o mago, com indiferença. — Mas hoje é o último dia de validade.

Duwei arregalou os olhos:

— O último dia?

Olhando para o perfil do velho mago, não pôde evitar a pergunta:

— Quantos anos… o senhor tem afinal?

— Jovem, será que a educação da família Rollin decaiu tanto assim? Quando perguntar a idade de um ancião, use o devido respeito — sorriu o mago. — Quanto à minha idade…

E, ao dizer isso, um leve traço de melancolia passou por seus olhos:

— Eu mesmo já nem me lembro mais.