Capítulo Quatro: Biblioteca de Nanjing e o Templo do Apocalipse

Choveu torrencialmente durante toda a noite anterior, e quando Banxia despertou em sua cama, o som da água caindo ecoava do lado de fora da janela.

A chuva em Nanjing chega de forma súbita e violenta; no início, ouve-se apenas o tique-taque ritmado, pingando no parapeito da janela, mas em menos de meio minuto a frequência aumenta abruptamente, e logo a chuva desaba em torrentes, tão intensa que já não se distinguem mais gotas individuais—parece que alguém abriu uma torneira de alta pressão no céu.

Normalmente, o tempo assim não convida a sair de casa, mas hoje era dia de ir à Biblioteca de Nanjing.

Banxia desceu as escadas carregando dois galões brancos de plástico. Colocou-os sob a chuva forte diante do prédio, cobrindo cada boca com um guarda-chuva preto velho, aberto de cabeça para baixo. Com o volume de chuva daquele dia, quando voltasse, os galões estariam cheios.

A água que Banxia usava no dia a dia era recolhida assim; a água da chuva é mais limpa do que a do lago, mas...

Em seguida, ela pôs a mochila nas costas, vestiu a capa de chuva, calçou sandálias, abriu o guarda-chuva e saiu empurrando a bicicleta.

“Chuva intensa, amor profundo, quantos pavilhões envoltos em névoa e água!”

“Lembro-me do tempo em que éramos só nós dois, carros fluíam como rios, cavalos como dragões!”

Em dias de chuva, é preciso mudar a música; para cada clima, uma canção diferente.

Banxia cantava alto, sua voz ressoava límpida e cheia de emoção, uma canção de amor melancólica, transbordando sentimentos.

Cantar era essencial; se não levantasse a voz, o mundo acabaria abafando seu som. Um professor lhe dissera certa vez que cada pessoa possuía um campo de força AT—Banxia não sabia ao certo o que significava, mas interpretava como energia vital: uns têm energia forte, outros fraca. Quem a tem em abundância, não teme influências malignas.

Por um tempo, Banxia acreditou piamente nessa teoria, procurando alimentos que fortalecessem sua energia.

A chuva caía tão forte que parecia soltar vapor. Caminhando pela rua do Trevo, olhando ao longe, via-se uma floresta de prédios sob nuvens escuras, mas nenhuma luz brilhava em janela alguma, como se todos tivessem partido durante a noite, restando apenas a cidade.

“Chuva intensa, amor profundo, o mundo só existe em teu olhar…”

Mas Banxia foi parando de cantar, pois a caminhada se tornava cada vez mais difícil.

A cidade logo se inundava; a água acumulada na rua cobria-lhe os tornozelos, correndo turva entre lama e detritos. A cada trecho, a menina precisava parar, sacudir as sandálias e limpar a lama dos pés.

O vento ficou tão forte que foi impossível seguir com o guarda-chuva aberto. Ela o fechou, prendeu-o no bagageiro da bicicleta e seguiu enfrentando a tempestade apenas com a capa de plástico, que logo ficou encharcada e colada à pele. Felizmente, saíra de casa de camisa e shorts, prevenindo-se para tal situação.

Na verdade, pensou Banxia, sair nua seria até melhor num dia desses.

Refletiu seriamente sobre a viabilidade dessa ideia: parar agora, tirar a roupa, embrulhá-la em plástico impermeável e colocá-la na mochila—assim não se molharia. Se não vestisse nada, não teria com o que se preocupar, poderia até nadar na rua!

Mas era melhor não, seria uma tolice.

Sacudiu a cabeça.

Da Biblioteca de Nanjing até o Residencial Flor de Ameixeira eram quase cinco quilômetros; a pé, uma hora de caminhada, ou ainda mais com aquele tempo.

O professor sempre dizia: em mau tempo, evite sair; se sair, pode pegar um resfriado; resfriado vira febre, febre vira pneumonia, e pneumonia pode não ter cura!

De repente, Banxia pisou em falso.

Sem entender o que acontecera, sentiu o corpo tombar de lado, afundando abruptamente. Um pé ainda tocava firme o chão, o outro mergulhou numa água sem fundo. Antes que pudesse gritar, bateu com força a cintura na beira de um poço, a dor irradiando-se pelo corpo, fazendo-a encolher-se em reflexo, gemendo de dor.

Doía!

Mas antes que pudesse soltar um lamento, a água suja já lhe cobria boca e nariz. Meio corpo afundou com um baque, engolindo vários goles de água imunda antes de perceber que caíra num bueiro destampado.

A enxurrada havia levado a tampa do bueiro, e a água turva ocultava sua presença, tornando aquele espaço inundado uma armadilha mortal.

Banxia quase se afogou ali. Instintivamente, agarrou-se à borda e lutou para sair, caindo exausta na rua, tossindo sem parar.

Agora estava feita: coberta de lama, ela e a mochila completamente encharcadas.

Segurando a cintura, sorriu amargamente, o rosto distorcido de dor, a chuva escorrendo livremente.

Sentou-se derrotada sob o aguaceiro por alguns minutos, depois se levantou para buscar a bicicleta—mas o guarda-chuva tinha sumido.

“Onde está meu guarda-chuva? Onde?”

Ficou confusa.

Será que caiu no bueiro?

Curvou-se para olhar o buraco escuro, sem fundo visível.

Naquele momento, ouviu um alvoroço acima—chiados e gritos. Ao levantar o olhar, viu, pasma, que as copas das árvores de plátano francês estavam tomadas por macacos!

Uma grande tropa se abrigava ali da chuva, disputando entre si um guarda-chuva azul.

“Devolvam meu guarda-chuva!” gritou Banxia, armando seu arco.

“Nada de rasgar! Nada de morder! Nada de morder—!”

O guarda-chuva passava de mão em mão, e Banxia já não sabia para qual macaco mirar. Por fim, um macaquinho cinzento agarrou o objeto, brincando de entortar os aros. Uma flecha cravou-se ruidosamente no galho sob ele, assustando-o tanto que deixou o guarda-chuva cair na vegetação.

Banxia recuperou o guarda-chuva, mas só restavam trapos.

Os macacos pulavam e gritavam sobre sua cabeça, fazendo caretas, mas ela não entendia nada do que diziam.

A alegria e a tristeza dos humanos e dos macacos jamais se cruzam; tudo o que Banxia percebia era o barulho do mundo.

Deixou pra lá.

Sem vontade de discutir com macacos, Banxia ergueu a bicicleta, prendeu os restos do guarda-chuva, colocou a mochila molhada nas costas e, coberta de lama, seguiu sob a tempestade.

·

A Biblioteca de Nanjing fica na Avenida Zhongshan, número 189, sendo uma das maiores do país. Seu prédio principal, uma torre de vidro azul de sete andares, poderia muito bem ser um templo sagrado num outro mundo devoto ao saber.

Banxia empurrou a bicicleta pela praça diante do “templo”. Nos degraus havia grandes lajes de mármore, cobertas de letras douradas, agora sujas de excrementos de pássaros secos, pois ninguém mais as limpava.

Fitando a imensa fachada de vidro, subiu os degraus como se fosse a última peregrina a visitar o santuário.

A porta principal ainda estava aberta—o portão giratório quebrado, mas a lateral permitia entrada e saída livre. Quem partiu por último não se preocupou em trancar nada. Banxia atravessou o vidro e penetrou no salão, encontrando apenas vazio e lixo onde antes reinava o conhecimento.

No terceiro andar, ao sul, ficava a seção de jornais, mas nada restava. Banxia percorreu o salão escuro, deixando rastros de lama e água, passando por estantes cobertas de pó, encontrando apenas pedaços de papel inúteis.

O acervo de documentos dos pisos seis e sete também estava vazio.

Passou três horas vasculhando o prédio, e concluiu, por fim, que viera em vão.

A biblioteca fora esvaziada; nos tempos mais turbulentos, livros, jornais e revistas tornaram-se lenha, arrastados em fardos para queimar. Nada sobrou.

Banxia deteve-se diante de uma estante. No fim, encontrou apenas dois livros esquecidos num canto. Esticou-se para pegá-los, tirou o grosso da poeira e conseguiu ler, com esforço, os títulos.

“Morrer em... Marte?”

“O Silêncio dos Titãs...?”

Talvez tenham escapado porque eram lixo não inflamável.

Em silêncio, desceu ao térreo, fez uma fogueira na área de descanso e usou os dois livros recém-encontrados como lenha. Tirou as roupas encharcadas de lama, pendurando-as nas cadeiras próximas para secar.

Sentou-se nua diante do fogo, que crepitava no chão, enquanto do outro lado da parede de vidro a chuva continuava a cair em dilúvio. Ouvindo o barulho da tempestade, Banxia enterrou a cabeça entre os joelhos.

Um cansaço profundo tomou-lhe o peito.

Banxia estava exausta.

Exausta a ponto de não querer dizer uma só palavra.