Capítulo Cinco: Métodos para Obter Fogo

“Chii—”
“Chii—chii chii—chii—chii chii—”
Mesmo de olhos fechados, Banxia já se divertia. Logo de manhã, aquele bando de ratos fazia um espetáculo mais agradável que um coral. Os guinchos subiam e desciam, alternando em ritmo e intensidade, como se fossem uma orquestra sinfônica.

Ela abriu os olhos e instintivamente enfiou a mão nos cabelos desgrenhados. Por sorte, nenhum rato havia se enfiado ali durante a noite.
Levantou-se da cama, que rangeu forte sob seu peso. No mesmo instante, os ratos sob o assoalho silenciaram. Banxia imaginou facilmente a turba de roedores, interrompendo sua sinfonia para encarar temerosos o teto, preocupados que aquela tábua preta viesse abaixo de repente. A garota pigarreou:
“Senhores visitantes, vou contar até três. Quem não sair até lá...”

Não teve nem tempo de concluir. Os ratos dispararam, um a um, esgueirando-se diante dos seus olhos e sumindo de vista em poucos segundos.

“...eu escolheria alguns para o café da manhã.”
Ela coçou os cabelos.
“Correm depressa mesmo.”

No passado, Banxia até tentou bloquear a passagem dos ratos. Vasculhou o quarto de cima a baixo, tapou cada fresta possível, tornando impossível até enfiar uma agulha. Mas, na manhã seguinte, ao abrir os olhos, lá estavam dois olhinhos negros fitando-a, um focinho úmido e pontudo farejando ao redor.

Naquele momento, suspirou para si mesma. No fundo, nem tudo era ruim—ao menos já tinha café da manhã garantido.

Agora, Banxia já não tentava mais impedir a entrada dos ratos. Aqueles bichinhos apareciam e sumiam por lugares inimagináveis.

De um salto, pulou da cama e pegou a roupa pendurada na cadeira, vestindo-se rapidamente.

Quando não precisava sair, usava sempre a mesma camisa branca, larga demais para o corpo. Por baixo, só uma bermuda curta. Andava pela casa exibindo as longas pernas nuas.

Exceto no inverno, vestir-se não era necessário.

Banxia, de fato, preferia andar nua. Mas a professora a impediu disso. Segundo ela, a roupa não servia apenas para aquecer ou enfeitar, mas para distinguir humanos de feras. Se andasse sem roupa, um dia acabaria se fundindo ao mundo selvagem e esqueceria sua identidade humana.

Banxia retrucou que não via problema algum. O ser humano veio da natureza e a ela retornará, afinal, todos éramos macacos pelados.

A professora sorriu e respondeu: “Você não é um macaco pelado, você é uma moça.”

Banxia quis saber o que havia de especial nisso.

“Moça precisa ser bonita. Você é a mais bonita do mundo. Se não usar roupas, o mundo é que sai ganhando.”

Enquanto dizia isso, a professora apertava e amassava as bochechas dela, deixando-as redondas e achatadas.

"Bonita mesmo?" Banxia fazia caretas em frente ao espelho sujo do banheiro. “Eu nem sei se sou bonita, sou incapaz de reconhecer rostos.”

O tubo de pasta de dentes Colgate sobre a pia estava tão espremido que restava apenas uma película. Ainda assim, Banxia insistiu, apertando para tirar o restinho esverdeado e espalhando-o na escova.

Pelo visto, no dia seguinte a pasta não serviria mais. Teria que cortar o tubo com uma faca e raspar o que restasse por dentro.

Regra número um: preservar a saúde dos dentes!

Essa era uma das normas impostas pela professora: mesmo que o mundo acabasse, era preciso escovar os dentes todos os dias.

A professora já levara Banxia para vasculhar todos os supermercados e lojas de conveniência do bairro de Qinhuai, acumulando uma montanha de pastas e escovas de dentes, todas guardadas em um depósito no térreo.

Banxia achava que aquilo tudo lhe duraria pelo menos vinte anos.

Depois de escovar os dentes e lavar o rosto, ela foi até o grande balde de água no canto do banheiro, encheu a bacia de plástico e agachou-se para lavar o rosto.

A pia de cerâmica não servia mais, estava quebrada há anos, com uma rachadura tão larga que dava para enfiar o dedo. Restava usar a bacia de plástico.

O enorme balde vermelho para armazenar água era um achado da professora. Havia dois, lado a lado, ocupando metade do banheiro—onde antes era o chuveiro. Cada balde tinha um metro de altura e tampa. Eram perfeitos para guardar água doce, tanto para beber quanto para uso geral. Uma média de três a cinco dias de consumo por balde.

Ao terminar, Banxia jogou a água no chão do corredor para lavar terra e poeira.

Não precisava poupar água, pois Nanjing não sofria com escassez.

A principal fonte de água doce de Banxia era a chuva. Nanjing era uma cidade chuvosa, com precipitações regulares em oito meses do ano. Ciclones úmidos do mar traziam chuva abundante de março a outubro—todo esse período era considerado época de tufões.

De cabelos presos em um rabo de cavalo, Banxia se preparou para fazer o café.

“Pai! Mãe! O que vamos comer hoje?” Ela segurava o elástico entre os dentes, cantarolando de forma indistinta. “Que tal mingau? Mingau de dente-de-leão? Colhi ontem, ainda deve estar fresco. Se ninguém disser nada, vou considerar aprovado!”

Ninguém respondeu, como sempre.

Isso significava aprovação unânime. Café da manhã seria mingau de dente-de-leão.

Banxia sempre sabia o que se passava na cabeça dos pais.

A cozinha ficava separada do banheiro por uma parede. O apartamento tinha três quartos e dois ambientes, sendo um quarto principal, dois secundários, uma sala de estar, uma de jantar, cozinha e banheiro.

Na hora de cozinhar, era preciso fechar bem a porta da cozinha e abrir todas as janelas para garantir ventilação. Só então Banxia arrastava com esforço o fogareiro de baixo do fogão.

“Como pesa isso.”

Era um fogão antigo, desses de carvão. Ninguém sabia de onde a professora o havia tirado. Media meio metro de altura, em formato cilíndrico, com uma abertura inferior para ventilação tampada por uma portinhola. Originalmente, era usado com carvão prensado—pequenos cilindros empilhados verticalmente dentro da câmara. Os furos desses cilindros precisavam estar alinhados para garantir o fluxo de ar, permitindo que o carvão queimasse.

Obviamente, Banxia não tinha carvão prensado.

Mas tinha uma parede inteira de lenha.

Cada graveto era do tamanho da palma da mão, com espessura de dois ou três dedos, empilhados contra a parede da cozinha até mais de um metro de altura.

Toda aquela lenha fora cortada por Banxia. Madeira era o que não faltava em Nanjing. As ruas eram repletas de cânforas e carvalhos frondosos. Ela derrubava as árvores, serrava os troncos e partia aos poucos em gravetos, que depois iam para a varanda secar. Madeira verde não queimava—fazia fumaça demais—, então era preciso deixá-la secar, primeiro na varanda, depois na cozinha. Usava-se primeiro a lenha mais antiga.

Num mundo sem gás ou carvão, os únicos combustíveis de Banxia eram gasolina e lenha.

Gasolina era preciosa demais para usar.

Por isso, quase sempre queimava madeira.

Banxia enrolou alguns gravetos mais finos e folhas secas. Era o melhor material para acender o fogo—pegava rapidamente.

Mas só isso não bastava. Era preciso acender.

Desde que o ser humano dominou o fogo, as técnicas de acendimento evoluíram. Friccionar madeira era demorado e cansativo, então veio a invenção do pederneira e do isqueiro. Para facilitar, guardava-se brasa viva encoberta por cinzas, retardando o apagar do fogo. Chama oculta durava mais que chama aberta. Assim, o fogo podia ser levado consigo numa caixa, pronto para ser usado.

Banxia retirou cuidadosamente uma caixa metálica de baixo do fogão.

Ali estava o fogo.

O fogo eterno.

Ela abriu a caixa, pegou um isqueiro e, com um estalo, fez surgir a chama.