Capítulo Quatorze: Adeus a Você

Banxia permaneceu encostada na coluna desmoronada do longo corredor até o amanhecer. Sob a luz suave da manhã, a vegetação crescia livremente, e a brisa trazia consigo o aroma terroso do solo. Tudo ao redor despertava para um novo dia, exceto aquela cidade, que jamais voltaria a acordar.

A pá e a pequena faca jaziam no chão. A jovem fitava as próprias mãos cobertas de terra, as juntas latejando de dor. Ela ergueu o rosto, encostando a nuca na aspereza do pilar de cimento, e ficou a observar, absorta, as vigas acima de sua cabeça. A estrutura entrelaçada de placas pré-moldadas formava um rendilhado oco, sustentado pelas colunas, compondo um corredor longo que, embora não protegesse do vento nem da chuva, servia para as trepadeiras escalarem. Talvez, antes do mundo desabar, o topo desse corredor estivesse inteiramente coberto por um manto verde, espesso, de ramos e folhas.

Agora, porém, nada restava. Metade do corredor havia ruído, o fogo deixara tudo enegrecido, e, enquanto o mato tomava conta de toda parte, ali, sobre o corredor, não havia sequer um fio de vida.

Suas mãos doíam. Uma dor aguda e insistente. O indicador e o dedo médio de ambas as mãos estavam inchados e vermelhos como pães ao vapor, resultado do esforço excessivo sobre as pedras. Na noite anterior, cavou com desespero, sem se importar com os machucados.

Desde as três da madrugada até as seis, escavou por mais de três horas, revirando quase todas as lajotas do chão. No fim, Banxia sentiu-se tomada pelo desespero, como se não estivesse mais em Nanjing do ano de 2040, mas sim num universo paralelo, isolada do mundo — nada conseguia enviar, exceto ondas de rádio, e nada poderia receber, a não ser as mesmas ondas.

Agora, mais calma, começou a refletir em silêncio onde havia falhado. Para onde fora aquela cápsula do tempo? Alguém a teria desenterrado nesses vinte anos?

Sentada no banco, recostada à coluna, pernas unidas, olhar baixo e as pestanas espessas tremulando, Banxia distraía-se. Um pardal, surgido de algum lugar, pulava pelo chão, inclinado a cabeça para olhar a menina, parecendo uma bolinha fofa. Banxia até calculou mentalmente a dificuldade de capturá-lo para fazer uma sopa, mas logo desistiu — para pegar pássaros, era preciso uma rede, e com as mãos seria impossível.

Ela não fazia ideia do que realmente era esse tal “correio do tempo”. Em sua mente, parecia um processo simples: combinava-se o local, alguém enterrava a cápsula do tempo, e depois ela mesma voltava para desenterrá-la.

Simples assim.

Mas a realidade mostrou que não era tão fácil. Isso queria dizer que o correio do tempo não era tão trivial quanto imaginara.

Ela suspirou.

Não conseguia entender.

Nunca fora muito inteligente.

Melhor perguntar ao professor. Ele sabia de tudo — talvez pudesse lhe dar alguma pista.

Banxia recolheu a pá e a faca do chão, levantou-se, sacudiu a terra seca e o pó das roupas, e desapareceu entre os arbustos.

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Naquela noite.

Bai Yang, recém-saído do banho, sentou-se à mesa antes mesmo de secar o cabelo, esfregando a toalha nos fios encharcados enquanto ligava o rádio com destreza.

A tarde fora exaustiva. Depois de assistir “O Capitão da China” no cinema Wanda, Yan insistiu para irem a um café de gatos. Assim, os três saíram em busca do tal café — que, na verdade, abrigava gatos, cães e até patos. Lá, Bai Yang encontrou um gato britânico de pelo curto, altivo e impassível, que, ao contrário dos outros felinos em disputa pela ração de atum, permanecia sereno no topo do arranhador, digno de um gerente. Yan comentou que, embora parecesse que os gatos estavam ali para atrair clientes, talvez fossem os verdadeiros donos do café, reunindo-se à noite para discutir os acontecimentos do dia e avaliar quais humanos eram mais dóceis. E, claro, o britânico, do alto de seu poleiro, discursaria: “Permitam-me miar brevemente...”

Nem bem Yan Zhihan terminara a frase, o britânico saltou do arranhador e derrubou o chá com limão que o garçom trouxera, molhando toda a calça de He Leqin.

“BG4MSR, BG4MSR, aqui é BG4MXH, e aí? Recebeu a cápsula do tempo? Câmbio.”

Bai Yang chamou pelo rádio.

“O quê? Não? Não encontrou a cápsula?”

Ele ficou surpreso.

“Tem certeza de que cavou no lugar certo? Câmbio.”

“Tenho sim, exatamente debaixo do corredor na praça do condomínio, sob as lajotas. Câmbio.”

“Não encontrou?”

“Revirou tudo e não achou?”

“BG4MSR, é um recipiente de aço inoxidável, mais ou menos do tamanho de uma garrafa de água. Câmbio.”

“Não viu nada?”

Bai Yang permaneceu sentado, atônito. Depois, disse ao rádio:

“BG4MSR, aguarde um instante, por favor. Câmbio.”

Tirou os fones, vestiu as calças e saiu às pressas.

“Yang? Vai aonde?”

“Volto já!”

Calçou os sapatos no vestíbulo e desceu correndo as escadas, atravessando o jardim sem se importar com a grama, indo direto ao local onde na noite anterior enterrara a cápsula do tempo.

Ofegante, ajoelhou-se para examinar. O local ainda estava exatamente como ele deixara: após enterrar a cápsula, tomara o cuidado de recompor a terra, recolocar as lajotas no lugar e até varrer o chão, para que ninguém desconfiasse. Não havia sinal de que algo fora mexido — nem mesmo os riscos superficiais nas lajotas haviam mudado.

Sentou-se no banco, respirando pesadamente e enxugando o suor.

Ninguém mexera ali.

A cápsula do tempo ainda estava lá.

Por que ela não conseguira achá-la?

Bai Yang voltou para casa, caminhando devagar, refletindo.

Será que, ao longo de vinte anos, alguém realmente a encontrara por acaso?

Qual era a probabilidade disso?

Já confirmara com BG4MSR: a praça do condomínio nunca fora destruída, não houve crateras, nem remexeram o solo. Portanto, seria impossível que a cápsula tivesse aparecido por acidente; só alguém que soubesse exatamente onde estava poderia desenterrá-la. Mas quem saberia do esconderijo escolhido a dedo?

Bai Yang entrou no edifício, subindo devagar os degraus.

Lembrou-se de alguns casos de crimes antigos, em que restos mortais ficavam enterrados por décadas sem jamais serem descobertos.

Logo, a probabilidade de alguém encontrar a cápsula por acaso era diminuta.

Restava outra possibilidade: a pessoa do outro lado nunca chegou a cavar.

Aplicando a navalha de Occam — eliminando todas as hipóteses improváveis —, a resposta mais lógica era evidente: Bai Yang fora enganado.

Tudo não passava de uma brincadeira.

Ondas de rádio de um transmissor de curta frequência jamais poderiam atravessar o tempo (Einstein e Maxwell podiam descansar em paz). BG4MSR morava em algum prédio do próprio condomínio, e aquela irmã brincalhona inventou a história para pregar uma peça nele. Talvez, nesse exato momento, ela estivesse na sacada, observando com interesse todo o seu corre-corre. Que diversão mórbida.

Bai Yang sentia-se bastante frustrado.

Vendo tudo em retrospecto — tanto a cápsula do tempo quanto o encontro de mais de duas semanas atrás —, tudo era óbvio: ela estava encenando desde o princípio. Como pôde ele ter sido tão ingênuo?

Sentia-se até envergonhado diante do velho professor de física no caixão. Como estudante do último ano, sempre passando nas provas de física, acabara acreditando numa história de comunicação trans-temporal!

Todos aqueles anos de estudo em vão, comida por He Leqin.

No fundo, bastou ouvir a voz cristalina da moça para perder a cabeça, não foi?

E ainda teve o desplante de lhe escrever uma carta com toda seriedade.

Que atitude infantil.

Que vergonha.

Bai Yang cobriu o rosto.

Por sorte, ninguém mais sabia disso — caso contrário, já estaria socialmente morto.

Suspirou. Era o fim. Ao voltar, a garota certamente revelaria toda a verdade; e, se não o fizesse, ele mesmo o faria. Continuar com aquela farsa não fazia mais sentido.

Não queria mais participar.

Ficar tramando nas sombras não era lá grande coisa. Se tivesse coragem, que aparecesse amanhã para um acerto de contas cara a cara.

Adeus!

Setenta e três!

Tchau, é o que temos para hoje!