Capítulo Oito: Cólica Menstrual

Na manhã seguinte, Banxia permaneceu deitada por mais tempo, ouvindo a chuva intensa bater do lado de fora. Segurava com força os lençóis, encolhida como um grande camarão, o rosto pálido e a testa coberta de suor.

Estava sofrendo de cólicas menstruais.

“Dói...”

Seu ciclo menstrual sempre chegava na última semana de cada mês. Não era comum sentir essas dores, mas naquele dia a dor era tão forte que não conseguia sair da cama. Talvez fosse porque, no dia anterior, ao ir à Biblioteca do Sul, tomara um banho de chuva torrencial, caíra em um bueiro e ficara o dia inteiro mergulhada em água lodosa e gelada. Os professores sempre advertiam: não se deve pegar frio ou tomar chuva durante o período menstrual. Agora ela via como estavam certos.

As dores vinham em ondas, torcendo seu baixo ventre como se uma agulha afiada remexesse lá dentro. Banxia estava prostrada na cama, sem forças, o corpo encharcado de suor. Durante tantos anos vivendo sozinha, carregando facas, arcos e flechas, enfrentando tempestades, entrando e saindo de tocas de lobos e covis de tigres sem medo, agora sentia-se frágil como vidro, restando-lhe apenas energia para encolher os dedos dos pés.

Sentia-se à beira da morte. Seu corpo parecia não ter temperatura nem força, apenas um invólucro cheio de água gelada: fria, pesada, mole, fora de controle.

Por que sou mulher?

Por que as mulheres precisam passar por isso?

Dói... está me matando. Alguém, por favor, venha e corte fora minha metade inferior, eu não quero mais, não quero mais.

Banxia debatia consigo mesma: deveria tomar um analgésico?

Naquele tempo, qualquer medicamento era um recurso precioso e insubstituível. Antibióticos, amoxicilina, ribavirina e outros remédios de amplo espectro, antivirais, além de analgésicos como ibuprofeno e aspirina, eram mais valiosos que ouro.

Não importava se estavam vencidos, se eram próprios para humanos ou não — sua professora, sempre previdente, fizera um grande estoque de remédios veterinários e para aves. Enquanto todos saqueavam as farmácias vazias, ela corria para as lojas de animais e voltava carregando sacos de penicilina, tetraciclina e latas de ração para gatos. Chegou a andar armada com um fuzil para proteger seus suprimentos. Ainda bem que era tão habilidosa, ninguém ousava mexer com ela.

Os remédios de uso animal não diferem muito dos humanos em composição, e, em tempos de extrema escassez, agem muito mais rápido do que qualquer infusão de ervas caseiras.

A jovem levantou-se devagar, decidida a tomar o remédio.

Por mais valiosos que fossem, nada era mais importante do que a saúde.

Arrastando-se, Banxia foi até a sala, abriu a gaveta do móvel da TV e pegou uma caixa de ibuprofeno e outra de aspirina.

Ambos estavam vencidos há mais de dez anos, mas ainda poderiam ajudar.

Retirou duas cápsulas de ibuprofeno e um comprimido de aspirina revestida, colocou-os sobre a mesa de madeira e virou-se para pegar água quente da chaleira.

Restava pouca água, mal enchendo meia xícara, soltando vapor.

Banxia envolveu o copo com ambas as mãos, sentindo o calor subir ao rosto, achando um pouco de alívio — talvez fosse psicológico.

Engoliu os analgésicos e o anti-inflamatório com a água, fechou os olhos e deitou-se, encolhida, no sofá velho, esperando o efeito do remédio.

Esperava que ainda funcionassem.

Banxia estava com medo. Não temia o mundo lá fora, onde bestas devoravam pessoas, nem animais de centenas de quilos. Enquanto estivesse em seu abrigo, protegida por paredes sólidas e cercas elétricas de alta tensão, nada a atingiria do exterior. Mas a doença podia destruí-la facilmente. Nada é mais desesperador que morrer sozinha, doente, em um quarto.

Nessa hora, nem forças teria para puxar o gatilho e acabar com o sofrimento.

Prometeu a si mesma nunca mais sair em dias de chuva intensa, torcendo para melhorar logo.

Por favor... melhore logo.

Banxia repetia em pensamento.

Talvez o remédio estivesse fazendo efeito, pois a dor diminuía, a temperatura subia, e a jovem sentiu-se febril, sonolenta, acabando por adormecer no sofá.

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Após a primeira aula da manhã, Bai Yang tratou de tirar um cochilo, bocejando ao enfiar a cabeça entre os braços.

Mas ele não era o único — a sala estava em silêncio absoluto, todos cochilando, exceto o representante da turma, que passava recolhendo os deveres. O intervalo entre a primeira e a segunda aula era conhecido como “tempo de sono matinal”, reservado para recuperar o descanso.

Entre a segunda e a terceira aulas, vinha o “tempo de sono antes do almoço”, para compensar o descanso insatisfatório do período anterior.

Naturalmente, o intervalo entre a terceira e a quarta aulas era o “tempo de pré-cochilo”, preparando para a sesta oficial após a quarta aula.

O professor Liu, o orientador da turma, perguntou:

— Vocês nem têm tanta lição, por que tanto sono?

Um colega levantou a mão — era He Leqin, que recitou em voz alta um poema:

— Professor, já diziam os antigos: primavera não é época de estudar, verão é bom para dormir, passa o outono e chega o inverno, e então é só celebrar o Ano Novo.

O que o professor poderia fazer com um aluno como He Leqin, cuja média em matemática, chinês e inglês não passava de sessenta? Não podia brigar, nem punir — corria o risco de receber reclamação dos pais.

Nem puxando dava jeito. Outros absorviam conhecimento como quem bebe tinta, He Leqin carregava chumbo: praticava uma técnica secreta milenar de peso morto, que nem seis professores de elite conseguiam levantar.

Só restava deixá-lo celebrar alegremente o Ano Novo.

A Secretaria Municipal de Educação insistia em educação de qualidade e felicidade. Ainda que, sob essa orientação, as escolas secundárias da cidade fossem derrotadas pelas do interior do norte do estado, o Colégio Anexo da Nanda não aprovava alunos para a Nanda, e o Anexo da Nanhang não aprovava para a Nanhang. He Leqin era o exemplo perfeito desse pensamento: era muito “qualificado”, ajudava idosos que caíam na rua — principalmente porque era abastado — e vivia alegremente como se fosse Ano Novo todos os dias — de novo, porque era rico.

Bai Yang dizia que, se não fosse pelas oito casas que ele tinha...

He Leqin corrigia: só tinha seis.

Com seis imóveis, He Leqin não precisava passar no vestibular da Nanda nem da Nanhang, mas Bai Yang não podia dizer o mesmo — sua mãe depositava grandes esperanças nele: o objetivo era a Nanda, no mínimo a Universidade de Ciência e Tecnologia do Sul.

Bai Yang resmungava que, se tivesse chance de entrar na Nanda, não estaria no Anexo da Nanhang — quem consegue vaga na Nanda está no Colégio Ouro ou no Anexo da Normal do Sul.

Um volume de “Exercícios Avançados” acertou sua nuca, acordando-o. Ao levantar a cabeça, viu o rosto de He Leqin bem perto do seu.

Sem que dissesse nada, Bai Yang já sabia do que ele falaria.

Tantos anos juntos, He Leqin só precisava dar um sinal e Bai Yang já sabia o que era.

— O que vamos almoçar hoje?

Os dois perguntaram ao mesmo tempo.

Depois do estudo matinal, He Leqin já começava a pensar no almoço, e conseguia se ocupar com isso a manhã inteira.

— Vamos tomar uma sopa de carne, vi que abriu uma nova no aplicativo — disse He Leqin. — Eu pago.

— Fica longe?

— Vamos de táxi, ida e volta — respondeu He Leqin. — Nem é longe.

— E o Yan? Ele vai?

— Yan não vai, disse que não está bem, está com dor de barriga.

— Não está bem? Então levamos um remédio para ela na volta?

Assim, Bai Yang decidiu o almoço. Nos três períodos seguintes de aulas entediantes, ao menos tinha uma expectativa alegre para se apoiar — e então entendeu por que He Leqin começava a pensar no almoço já de manhã cedo: em ambientes difíceis, pensar em coisas boas faz o tempo passar mais rápido.