Capítulo Dezessete: Sozinho com o Mundo

Depois de limpar a casa e tomar o café da manhã, Banxia vestiu-se, pôs a mochila nas costas, pegou o arco e flecha, ajeitou a adaga e a pistola na cintura, pronta para qualquer situação.

Diante do espelho, via-se: um vestido azul-claro sem mangas, um rabo de cavalo simples e fresco, a pistola presa à direita da cintura, a adaga à esquerda, o arco longo na mão, a mochila e a aljava nas costas — uma jovem guerreira elegante e determinada.

Perfeito!

Banxia ergueu o polegar e piscou o olho.

— Papai, mamãe, estou saindo! Volto, prometo, antes do anoitecer!

Fechou a porta e desceu as escadas.

O sol lá fora estava impiedoso, Banxia abriu um guarda-chuva vermelho.

Suas provisões estavam quase no fim; precisava buscar ingredientes para fazer mais alimentos secos.

Do Solar das Ameixeiras ao Parque Lago Meia-Lua era perto, tão perto que nem precisava de bicicleta — bastava dobrar a esquina ao sair de casa. No térreo, atrás da escada, ela puxou um pequeno carrinho de mão, de duas rodinhas, que podia tanto ficar de pé quanto ser puxado inclinado, como uma mala de viagem. Prendeu a mochila no carrinho e saiu, as rodas ressoando no cimento áspero.

Em outubro, Nanjing atinge os picos de temperatura. O sol das oito, nove da manhã já fazia o calor ondular do chão, e o ar tinha um leve aroma de artemísia; Banxia sabia que havia uma grande plantação por ali, mais alta que ela.

Coberta pelo guarda-chuva vermelho, puxando o carrinho, caminhava pela rua deserta.

Dobrando da Avenida do Trevo para a Ponte da Montanha Púrpura — que cruza o estreito lago diante de um imponente portão da cidade —, ela seguia pela grade, o vento bagunçando o cabelo e a saia. Dali, via adiante as muralhas cinzentas da cidade antiga, envoltas por copas verdes, e sob as muralhas três arcos, o Portão Acampamento Traseiro. A professora dissera que o Lago Meia-Lua era parte do fosso de defesa da antiga Nanjing, por isso a muralha e o lago estavam juntos.

Banxia parou na ponte e olhou para o lago.

Com os anos, a área do Lago Meia-Lua diminuíra bastante; antes era uma faixa longa e fina, ligada ao fosso, abraçando a muralha. Mas, com o tempo, a água foi secando, e o lago deixou de ter forma de meia-lua. No verão, com as chuvas, a água aumentava, mas no inverno recuava para o centro, expondo o lodo nas margens.

— As águas do Xihu, as minhas lágrimas...

Banxia cantarolava, virando à direita diante do Portão Acampamento Traseiro e adentrando o Parque Lago Meia-Lua.

Ao lado da entrada, no gramado, erguia-se um mapa do parque, escondido em meio ao matagal. Restavam apenas os caracteres dourados “... do mapa”, a placa, da altura de uma pessoa, cortada ao meio, a parte restante com buracos queimados e fundidos, largos o bastante para caber um punho — provavelmente marcas de projéteis perfurantes.

Na entrada, uma pequena praça, coberta por lajotas brancas, e uma escultura alta e fina, tombada e partida em dois, feita de mármore castanho, com um grande pássaro de bronze no topo.

A professora dissera que não era um pássaro.

Era um galo.

(Na verdade, era uma fênix.)

Os ingredientes para as provisões de Banxia vinham principalmente do Lago Meia-Lua. Peixe podia pescar no mar, carne de caça, mas alimentos ricos em amido só conseguia ali.

Andando sob a muralha, atravessando a sombra densa das árvores, espreitava pelo entrelaçado dos salgueiros para ver a superfície do lago, coberta de lentilhas d’água.

O amido vinha das sementes de lótus, dos rizomas e das castanhas-d’água. O verão era tempo das flores de lótus, e, sem manutenção, a lagoa ornamental se tornara um exuberante campo, com folhas de lótus imensas sobrepostas, cobrindo por completo a água.

Um pouco mais adiante, ao longo da muralha, ficava o salão de banquetes do Hotel Noite de Xangai: paredes brancas, telhado vermelho, debruçado sobre o lago, envolto pelas folhas verdes. Agora, restava apenas o esqueleto da construção sobre estacas, com resquícios de telhado e paredes.

Banxia entrava na água ali.

Tirava sapatos e meias, colocava sandálias, deixava o equipamento na margem, pulava a cerca de ferro e, com um “hei!” saltava sobre um grande bloco de concreto a dois metros da margem, meio submerso, meio à mostra — sua pequena ilha particular.

Era seu ponto de acesso.

Sempre entrava no lago ali, onde a água era rasa, chegando no máximo aos joelhos, e havia muitos entulhos para, se necessário, apoiar-se e descansar.

Banxia testou a água com um pé, afundando lentamente no lodo. A água era límpida, só ficando turva quando mexida. O lodo cobria todo o tornozelo. Pôs o outro pé, fixou-se, as pernas cobertas pelas folhas de lótus frescas.

Trazia ao peito uma grande bolsa, para guardar os rizomas ou castanhas que colhesse; as sementes de lótus também iam para lá. Segurava o cabo do guarda-chuva vermelho com o pescoço, pois o sol ardente podia queimar sua pele.

Banxia explorava devagar sob as folhas, tateando com os pés o lodo macio, entrelaçado de raízes. Quando sentia um nódulo que podia ser um rizoma, agachava, escavava com as mãos, firme e calma, tirando o rizoma inteiro da lama, para não quebrar — pois inteiro dura muito mais.

Com sorte, em cinco minutos colhia um, mas alguns davam mais trabalho e, irritada, Banxia acabava quebrando, lavando e comendo ali mesmo, só para descontar a frustração — vingança contra o rizoma rebelde.

O rizoma recém-colhido, cru, era crocante e doce, um alívio para o calor.

No mar de folhas verdes, Banxia vasculhava devagar, carregando o guarda-chuva vermelho.

Seus pés e dedos sensíveis logo distinguiam um rizoma.

— Este aqui é? Não, não é.

— E este? Também não.

— E este aqui... ah, esse é, com certeza! Grosso, comprido, e duro!

Banxia se abaixou, puxou com força, examinou o que tirou, e franziu a testa.

Tinha errado.

Aquele cilindro escuro? Não sabia o que era, mas de certo não era rizoma.

Deu de ombros e jogou na lama seca da margem.

No lodo do fundo do lago havia muito entulho, por isso Banxia sempre usava sapatos ao entrar. Além de pedras, tijolos e concreto, podia haver vidro quebrado, pregos enferrujados e outros metais cortantes — entrar descalça era pedir para se machucar.

Quando a bolsa ao pescoço estava cheia, voltava à margem para descarregar e descansar sob a sombra.

No calor escaldante, dava um longo gole de água.

— Uau! Que delícia!

Sentava-se, desinibida, sobre as pedras à beira do lago, olhando as sombras do outro lado, sentindo o vento.

A vida solitária era, na verdade, simples e preguiçosa — nunca havia urgências. Banxia fazia as coisas no tempo que queria; podia passar a tarde colhendo rizomas, ou simplesmente sentar ali e se maravilhar, contar folhas, observar formigas mudando de casa, ou fechar os olhos e descansar, deixando a brisa e o tempo passarem devagar.

Era o tempo em que estava a sós com o mundo inteiro.