Capítulo Trinta e Sete: Mandíbula Atingida pelo Golpe Binário

Naquela tarde, a garota ainda estava mexendo com placas-mãe. Em um clima úmido, placas-mãe deixadas por vinte anos tornaram-se verdadeiras placas de Petri para fungos, cobertas por pelos coloridos e vibrantes; à primeira vista, mais pareciam paletas de tintas. Banxia limpava tudo com zelo, deixando as placas ao sol para desinfetar. Wang Ning dissera que o ideal era encontrar placas-mãe lacradas e nunca usadas, de preferência industriais ou militares, pois utilizavam capacitores de tântalo, menos propensos a falhas.

“Placa-mãe industrial 3150, procure uma dessas, sem ventoinha, com processador Celeron 3150. Acho que funciona”, disse Wang Ning. “Na rua do Rio das Pérolas é fácil de achar.”

“Já usou uma dessas?” perguntou Bai Zhen. “Qual sistema?”

“XP ou Windows 7”, respondeu Wang Ning.

“Ótimo”, Bai Zhen assentiu. “Assim dá pra jogar Alerta Vermelho.”

Banxia virou a placa-mãe nas mãos e soprou suavemente. Para ela, talvez fosse o artefato humano mais intricado já visto: o substrato verde, os circuitos prateados, uma infinidade de resistores e capacitores, conectores de todos os tamanhos, uma estrutura tão complexa que deixava tonta. Retirou o pó com extremo cuidado. Aquela placa não tinha ventoinha; no centro, um grande dissipador preto se erguia.

Ela seria o núcleo do elo de transmissão de imagens.

Sua função era converter os dados captados pela câmera em sinais de áudio aptos a serem transmitidos por rádios amadores—

“Espera, espera, do que vocês estão falando?” perguntou Bai Yang. “Sinal de áudio? Som?”

“Exatamente, Yang, tem alguma dúvida?” Wang Ning colocou a placa na mesa e ergueu o olhar.

“Transformar… transformar imagem em som?” Bai Yang estava incrédulo.

“Sim, você não entendeu errado. Converter dados de imagem em sinal de áudio. As fotos que seus olhos veem viram um zumbido ‘zzzz’ para os ouvidos”, Bai Zhen confirmou.

“Qualquer dado pode ser transformado em sinal sonoro”, explicou Wang Ning. “É o modo mais simples de transmissão. Como as ondas eletromagnéticas, as sonoras também podem ser moduladas. Você se comunica por rádio usando microfone e amplificador, certo? Se modulamos sua voz, ela pode carregar informação visual.”

“Isso… transmitir imagens pela voz?” Bai Yang ficou abobalhado.

“É, se sua língua e cordas vocais fossem suficientemente potentes, você poderia emitir pela boca ondas sonoras moduladas—seria parecido com a língua das cobras em Harry Potter. Do outro lado, bastaria gravar, jogar no computador, decodificar e voilà, imagem recuperada”, Wang Ning assentiu. “E é por isso que precisamos de uma placa-mãe, pois geralmente têm placa de som embutida.”

“O que é informação? Em essência, é ordem, é padrão. Qualquer coisa pode carregar informação se você mudar seu padrão”, continuou Wang Ning. “Por exemplo, se eu socar seu pai.”

“Vá se catar”, rosnou Bai Lao.

“Se eu socar o queixo do seu pai ritmicamente, usando binário, posso até instalar um Windows nele”, Wang Ning riu.

“Daí o queixo dele vai precisar ser de titânio”, rebateu Bai Yang.

“O som é igual, as ondas sonoras podem ser moduladas e transportar qualquer informação”, disse Wang Ning. “É o método de transmissão mais simples e adequado para dar um truque.”

“É isso que chamam de AFSK”, explicou Bai Zhen.

Os dois homens mais velhos conseguiram uma porção de placas-mãe e câmeras, empilhando-as na sala a ponto de irritar a mãe. Ela reclamou que abrir a porta era como entrar num mercado de eletrônicos usados.

Sob a orientação de Wang Ning e Bai Zhen, Banxia podia montar qualquer coisa com o lixo eletrônico da rua do Rio das Pérolas.

Sentada de pernas cruzadas no chão da sala, encostada ao sofá, falou ao acaso: “Pai, mãe, vocês já pensaram em como isso é feito? É inacreditável.”

Na imaginação de Banxia, tudo era montado à mão, peça por peça, com pinças e solda. Mas havia componentes tão pequenos que ela mal conseguia enxergar; como soldar aquilo?

De repente, pegou o chinelo.

Prendeu a respiração, se concentrou, esperou um instante e, num movimento rápido como o vento, lançou o chinelo girando pelo ar. Ele bateu com um “pá” no armário. Anos de prática ensinaram Banxia a identificar sons e posições: seus ouvidos eram mais atentos a ratos do que o de qualquer gato; bastava um ruído e ela lançava o chinelo num piscar de olhos.

Desta vez, porém, não houve chilreio de ratos em fuga; em vez disso, as bugigangas empilhadas sobre o armário desabaram com um estrondo.

Banxia levantou-se para recolher tudo.

Eram tralhas deixadas fora do lugar quando procurava um dicionário inglês-chinês dias antes. Não arrumara na hora, e agora, com o chinelo, tudo desmoronou.

Havia papéis, moedas, caixas vazias, comprimidos de função desconhecida, e o volumoso “Viagem ao Oeste”. Ela empurrou tudo de volta à gaveta. No fundo, Banxia também era bagunceira; morando sozinha, largava as coisas onde dava vontade.

Pegou do chão o “Viagem ao Oeste”, grosso e pesado. Quase nunca abrira, pois não entendia.

A professora dissera que era a história de um careca levando três discípulos ao oeste em busca de escrituras.

Banxia folheou ao acaso, olhou o número da página, leu o cabeçalho.

“Sanzang não esquece a origem... Quatro santos testam o coração budista...”

Leu em voz baixa.

“As três mulheres passam pelo biombo e deixam dois lampiões de seda. A mulher diz: Senhores monges, algum de vocês aceitaria casar-se com minha filha? Wujing responde: Já discutimos, é o de sobrenome Zhu que ficará.”

Folheou mais duas páginas e continuou lendo distraída.

“A mulher ergue o véu e diz: Genro, não é que minha filha seja desobediente, é que todas se recusam a aceitar você. Bajie responde: Mãe, se elas não me querem, então me queira você! A mulher: Ah, meu bom genro! Tão sem cerimônia, quer levar até a sogra!”

Não entendeu.

Não entendeu nada.

Por que o porco tinha sogra?

Nesse tempo, os livros haviam perdido sentido. A professora já tivera muitos, mas todos foram queimados, junto com anotações e arquivos. Banxia ainda recordava o olhar apático da mestra, atirando-os ao braseiro, ficando sentada o resto da tarde sem se mover. Provavelmente restavam poucos livros em Nanjing; até a grande biblioteca da cidade fora esvaziada. E claro, não para ler, mas para se aquecer. Banxia lembrava de um inverno especialmente rigoroso, quando a professora precisou transformar móveis de madeira em lenha.

Foi a última vez que nevou em Nanjing.

“Naquela noite, após a audiência, o demônio entrou no Salão de Prata. Escolheu dezoito donzelas para tocar, cantar e dançar, servindo-lhe vinho e prazer. A criatura sentou-se sozinha na cabeceira, ladeada por belezas e encantos. Você vê como ele aproveita. Quando a embriaguez subiu à cabeça, já perto da meia-noite, não se conteve e agiu brutalmente.” Banxia recitava alto, caminhando em círculos pela sala. “Saltou, soltou uma gargalhada e mostrou sua verdadeira forma. Tomado de fúria, estendeu a mão enorme e agarrou uma das musicistas, mordendo-lhe a cabeça. As outras dezessete fugiram que nem loucas...”

Ela parou, surpresa.

De repente percebeu que lera errado.

“Que nem loucas” não estava no original de “Viagem ao Oeste”, mas escrito à mão, em caneta preta, de modo caótico e torto, entre as linhas impressas em fonte Song.

“Meu Deus”, murmurou.

Era a letra da professora.

Ficou atônita por um tempo, depois caiu em si e folheou as páginas rapidamente. Num relance, viu rabiscos, fórmulas, números, palavras em inglês e chinês.

Mil e duzentos quilômetros.

Olhos grandes.

Vinte e cinco milhões quatrocentos e setenta e três mil.

Observação.

Entropia.

Galáxia.

“Meu Deus”, sussurrou Banxia.

Não era “Viagem ao Oeste”, mas o caderno de rascunhos da professora.

Sete mil e dezessete k.