Capítulo 9: A Cidade da Punição Divina

Amberchaux já vivenciara três vidas completamente distintas.

Na vida anterior, era um estudante de ciências que havia obtido um diploma sem grande empenho, mergulhado numa profunda confusão existencial, com seus sonhos enterrados sob formas baratas de entretenimento. Ao morrer, Amberchaux percebeu que as imagens que lhe passavam pela mente eram de coisas insignificantes.

O destino então lhe concedeu uma nova oportunidade: despertar num mundo caótico e estimulante. Jovem e audacioso, acreditava ser predestinado ao protagonismo, certo de que poderia construir uma lenda em três anos e tornar-se um deus em dez. Desde o início de sua jornada como aventureiro, Amberchaux aspirava a feitos grandiosos, até perceber que, mesmo alcançando o nível lendário, não passava de um impostor.

Dizem que o verdadeiro amadurecimento ocorre quando se descobre que não se é o centro do universo.

O mesmo aconteceu com Amberchaux: ao perceber-se envelhecido e ainda um mago lendário medíocre, incapaz até de adquirir uma poção de juventude para prolongar a vida, compreendeu que era apenas mais um entre tantos, um pouco mais afortunado talvez, mas que atravessar mundos não fazia dele alguém especial.

De que serve ser um mago lendário, se ainda se é um miserável? Se é assim, que deixe de ser humano.

Transformar-se em um lich não parecia má ideia.

Sem coração a pulsar e com o cérebro quase inerte, Amberchaux olhou para o reflexo de seu antigo eu no espelho com um leve desapego. Trocou a túnica impregnada de energia sombria por roupas comuns e preparou-se para deixar o castelo e ir às compras.

Ao passar por outro laboratório, viu Isabel preparando uma poção.

Óleo de lagarto petrificante: um elixir capaz de reverter petrificações, que, misturado a ingredientes baratos, serve de excelente agente para suavizar rochas. Bastava diluir em água para usar no cultivo de terras áridas.

No entanto, para um aprendiz de alquimia, o óleo de lagarto era um desafio considerável.

Preocupado que Isabel desperdiçasse ingredientes, Amberchaux deteve-se e observou por instantes. Não resistiu e disse:

— As bases são boas, mas a temperatura da chama está errada. O frasco está muito baixo, e a reação fica incompleta com calor insuficiente. Isso não só prejudica a qualidade da poção, como desperdiça material. A temperatura mais alta está na extremidade da chama. Seu mestre nunca lhe ensinou isso, o mais básico?

Assustada, Isabel virou-se e viu um jovem desconhecido à porta do laboratório, com expressão de surpresa.

— Você... — Isabel ia perguntar se Amberchaux era um dos livres recrutados, mas logo percebeu, animando-se: — Você entende de alquimia? O que é a extremidade da chama? No laboratório do meu mestre sempre usamos aparelhos fixos, nunca vi nada tão ajustável...

Amberchaux sorriu com desprezo:

— Técnicas antiquadas de ocultar conhecimento, receosos de ensinar aos aprendizes.

Muitos alquimistas valorizam tanto seus métodos quanto suas próprias vidas, recusando-se a ensinar até o básico. Equipamentos personalizados são o modo mais simples e eficaz de manter segredo: altura fixa, temperatura constante, proporções imutáveis... Como tudo é ajustado previamente, o aprendiz só repete procedimentos, garantindo alta taxa de sucesso na produção de certas poções, mas aprendendo muito pouco. Falha menos, aprende menos. Fora daquele ambiente, não conseguem criar nem as poções mais simples.

Isabel conseguia preparar um calmante em outro laboratório, o que já era digno de nota para uma aprendiz.

— Alquimia não é só seguir receitas. Temperatura, umidade, circulação de ar, tudo importa. Cada passo anotado é um princípio de reação. Se não compreender isso, será aprendiz para sempre.

Amberchaux entrou no laboratório, ajustou a altura do frasco e modificou alguns ingredientes. Logo produziu uma poção de óleo de lagarto com qualidade impecável.

Isabel observava fascinada os gestos ágeis de Amberchaux, olhos arregalados de admiração. O jovem de cabelos negros parecia ainda mais novo que ela, mas compreendia alquimia melhor do que ela própria, explicando com clareza superior ao mestre.

Isabel queria perguntar mais, saber ao menos o nome daquele jovem, mas, ao colocar a poção sobre a mesa e virar-se, ele já não estava mais ali.

Isabel ficou atônita, sentindo um arrepio na nuca.

No castelo do lich... não seria assombrado?

Imaginou um conto: um prodígio alquimista morto no castelo, cuja alma inquieta surge sempre que alguém realiza experimentos de alquimia. Quanto mais pensava, mais temia, sentindo as costas úmidas de suor. O castelo exalava terror por todos os poros.

Isabel só esperava que o lich estivesse dizendo a verdade: após a abertura das terras, poderiam mudar-se para outra região e construir novas casas.

Amberchaux, com rosto de adolescente, saiu do castelo e lançou sobre si um feitiço de voo, elevando-se ao céu.

Voou por cerca de meia hora, percorrendo uns cinquenta ou sessenta quilômetros, até avistar a cidade de arquitetura abstrata — a Cidade da Alquimia, Alquimia.

Erguida sobre as vastas planícies, a cidade ostentava muralhas de rocha incrustada com metais mágicos, gravadas com milhares de runas alquímicas. Diziam que a cidade era, em si, uma obra monumental da alquimia, capaz de se transformar num gigante mecânico em caso de emergência.

Obviamente, isso era exagero: se a cidade se tornasse um titã mecânico, não precisaria de inimigos, pois metade dos habitantes pereceria no processo.

Ainda assim, aquelas runas continham poder imenso; afinal, antes da crise econômica, Alquimia era a cidade mais rica do continente.

O aspecto abstrato da cidade não vinha das runas, mas das sete torres alquímicas alinhadas em seu interior, vistas do alto. Pareciam construídas com uma profusão de gemas coloridas, brilhando sob o sol de modo — ofuscante.

As sete torres, de alturas e cores diversas, exibiam estilos arquitetônicos discrepantes, mas compartilhavam o mesmo ar grotesco e distorcido. Mesmo sem formação artística, Amberchaux achava-as profundamente feias — feias de uma maneira radicalmente abstrata.

Não era só ele: era consenso. A Cidade da Alquimia era campeã há anos consecutivos do concurso de cidades mais feias dos Nove Reinos, e nem o próprio Conselho dos Alquimistas suportava mais.

Mas nada podiam fazer: era um “presente” divino.

No passado, o Conselho dos Alquimistas tentou criar um deus, profanando o sagrado. O Deus da Alquimia puniu-os, bloqueando novas descobertas e erguendo aquelas sete torres.

Qualquer estudioso de alquimia reconhecia de imediato o formato das torres: a torre verde, por exemplo, lembrava os resíduos deixados por uma poção de cura superaquecida; a vermelha, com aspecto de tumor, era o resultado de um elixir de força do urso mal formulado... Cada torre representava um tipo clássico de produto alquímico — ou, mais precisamente, os sete fracassos experimentais mais comuns.

O deus cravou na história a vergonha de Alquimia com aqueles monumentos ao fracasso.

Mas a humilhação não era problema de Amberchaux, que assumiu a forma humana e entrou pela porta principal da cidade.

Logo ao entrar, percebeu que a Cidade da Alquimia havia mudado muito.