16. A verdade é que não era você quem ocupava meus pensamentos.

        Nem mesmo Lu Xi poderia imaginar.
        Quando cerca de dez belas jovens saíram das mãos de Jing Xiaoqiang renovadas, transbordando de entusiasmo e pressa por exibir seus novos semblantes ao mundo, ela já estendia ao rapaz a toalha úmida que preparara de antemão, agachando-se para recolher com diligência os apetrechos de maquiagem usados por ele.

        Diga-se de passagem, Jing Xiaoqiang já alcançara o domínio de simplificar o complexo: enquanto os outros portavam sete ou oito pincéis, uma miríade de esponjas, algodões e instrumentos variados, ele se contentava com um único pincel, usando sobretudo dedos e a lateral da palma como principais ferramentas.

        Ainda assim, havia uma profusão de tintas e produtos espalhados. Lu Xi, semiagachada com ordenação impecável, exibia a estabilidade de quem sabe exatamente o que faz.
        Suas pernas longas e esguias, mesmo dobradas, não perdiam o magnetismo.
        A pose cuidadosa, combinando com a camiseta preta e jeans que vestia naquela tarde, conferia-lhe um ar de diligência e virtude doméstica.

        Jing Xiaoqiang, que acabara de tocar suavemente os rostos de tantas mulheres, não demonstrava orgulho; antes, sorriu com leveza ao ver a postura dela:
        “Vocês não valorizam tanto as férias? Hoje se vestiu de modo tão simples, não parece alguém a passeio.”

        Lu Xi, como se guiada pela esperteza de um velho astuto, seguiu o fio da provocação:
        “Elas disseram… que talvez você desgoste de garotas que se vestem de maneira muito ousada ou casual. Na verdade, aquele vestido era emprestado da Amin. Eu quase não venho à cidade, fico dançando no trabalho, mas naquele dia em que te vi, senti que era o destino.”

        Enquanto falava, rapidamente guardava os últimos itens na bolsa e, sem hesitar, retirava de lá dois sacos plásticos:
        “Guardei todos os recibos dos cosméticos na bolsa. Este pacote e estas duas peças de roupa comprei para você em Hong Kong; espero que goste.”

        Levantou-se, encarando Jing Xiaoqiang com coragem—era, de fato, belíssima.
        Seus traços já eram suaves e harmoniosos, a chamada ‘zona T’—arco das sobrancelhas e dorso nasal—bem definida, as pálpebras duplas acentuando o charme feminino.
        Jing Xiaoqiang, satisfeito, inclinou a cabeça para admirar o perfil: a linha do queixo e o ângulo do dorso nasal tinham a curvatura exata, provocando o desejo pueril de descer por aquela ponte como num escorregador.

        A maioria das jovens chinesas ostenta um dorso nasal sutil, mas nela, com o queixo levemente arrebitado, a ponta do nariz altiva e as maçãs discretamente salientes, o resultado era de uma preciosidade refinada.
        Jing Xiaoqiang reforçara ainda mais essas linhas, conferindo ao rosto de Lu Xi uma beleza clássica com um quê exótico.

        Como maquiador, estava satisfeito com sua obra. Pegou a bolsa, dizendo:
        “Ser bela é expressar-se conforme seu estado de espírito e o que se sente confortável em mostrar. Claro que a segurança é importante: ser bela demais pode despertar desejos incontroláveis nos outros, mas eu não sou assim. Eu… tenho dezoito anos, talvez vá para a universidade este ano, preciso ganhar dinheiro para as mensalidades…”

        Refletiu, surpreso, por ter apenas dezoito anos, preparando-se para lançar o argumento de estudante.
        Lu Xi respondeu de imediato:
        “Tenho salário, posso sustentar você!”

        Por que seus olhos brilham tanto ao dizer isso?
        Será que a ideia de sustentar um rapaz mais jovem é mesmo tão excitante?

        Jing Xiaoqiang riu, batendo de leve no braço da comissária de pernas longas:
        “Está bem, ganho dinheiro cantando, posso me virar; não gasto à toa, muito menos com mulheres. Não tenho tempo para namorar e, nos próximos dez anos, casamento está fora de questão. Quero experimentar esta vida livre e despreocupada.”

        Pegou a estilosa bolsa verde-militar de lona:
        “Melhor acertarmos as contas. Quanto custaram as roupas e a bolsa? Obrigado por escolher em Hong Kong pra mim.”

        Lu Xi fitou o rapaz intensamente, talvez sentindo-se levemente frustrada em sua autoconfiança:
        “É isso que você chama de enriquecer a vida?”

        Jing Xiaoqiang assentiu:
        “Podemos tornar a vida o mais rica possível, experimentar o novo e o surpreendente, mas no cotidiano, é bom manter as coisas simples. Não sou bom em cuidar dos sentimentos alheios, é tão leve ser só, por que arranjar alguém para complicar? Seria tedioso. Vou cantar; se faltar, depois compenso.”

        Tirou quinhentos yuans do bolso, deixou sobre o banco e foi para o salão de dança.

        Reconhecia bem aquele aparente simples, mas com design moderno, pacote de jeans verde-militar—certamente não era barato.

        Lu Xi, aos vinte e um anos, ficou alguns segundos parada. Quando captou, pelo vão da porta, o eco distante de aplausos e a mudança da melodia, pegou as notas, abriu um pouco a porta—bastou a fresta para ouvir nitidamente o canto e ver a silhueta—e então escondeu-se atrás da porta.

        Jing Xiaoqiang saiu e perguntou, em voz baixa, ao tecladista:
        “Tem alguma música de separação, daquelas populares em mandarim?”

        O tecladista, sem ver a moça das pernas longas, pensou que ele tivesse irritado alguma das belezas recém-saídas.
        Suspirou, apressando-se a folhear o cancioneiro:
        “Tome cuidado… Que tal ‘Entre o Sonho e o Despertar’ de Alan Tam?”

        Jing Xiaoqiang lembrava-se vagamente desse sucesso dos tempos de universidade em Pequim; cantarolando, achou que não haveria problema. Pegou a partitura e foi para a frente do palco.

        Os frequentadores reconheceram logo que era música nova—claro que vibraram de entusiasmo.

        Mesmo quando a melodia revelou-se aquele clássico familiar, todos permaneceram animados, muitos aproveitando a introdução para correr e convidar as recém-transformadas beldades para dançar.

        Aquela noite, na história do Salão de Dança de Hu Hai, seria certamente lembrada.
        Surgiram, de repente, dez jovens de beleza fulgurante, maquiagem tão perfeita que eclipsava as demais, elevando o ambiente a um patamar de elegância.

        Até mesmo os libertinos que haviam seguido da sala Wenfeng não ousaram perturbar.
        Dizia-se que nem mesmo os temidos da linha férrea conseguiram vantagem ali; ninguém mais queria passar vergonha.

        Assim, embora os olhares cobiçosos se voltassem para o jovem no palco—que parecia mais robusto do que antes—ninguém se atreveu a iniciar uma disputa.

        Quando Jing Xiaoqiang começou a cantar, todos se maravilharam.

        A melodia era familiar, e a escolha mais segura era cantar com voz estável, sem firulas.
        O timbre um tanto rouco de Jing Xiaoqiang contrastava fortemente com o estilo agudo e sofisticado do mestre Alan Tam.

        Alan Tam era um prodígio, capaz de cantar com voz fina e atingir amplos registros sem perder corpo ou projeção.
        Mas Jing Xiaoqiang oferecia uma novidade: um tom áspero, cheio de vivência.

        Parecia que Wang Jie, o cantor errante, estivesse interpretando aquela música—transformando o que era um refrão alegre e vibrante em algo de uma maturidade pungente e resignada.

        Aquela impotência diante da perda, que só adultos de fato compreendem.

        Na verdade, quando Alan Tam cantou originalmente, o foco era a versão cantonesa, cujo lirismo nebuloso se encaixava perfeitamente em sua voz; a adaptação em mandarim, porém, parecia menos adequada após as mudanças de letra.

        De todo modo, até o gerente do salão, à porta, arregalou os olhos, surpreso.

        Talvez, em vinte anos, muitos chineses reconheceriam aquela sensação.

        O tom de balada, com o peso existencial do andarilho, Jing Xiaoqiang agora traduzia com perfeição.

        Para ele, cantar no karaokê também era novidade, e ao iniciar—“Atravessando o tempo e o espaço para reencontrar…”—lembranças de antigas silhuetas femininas surgiam-lhe à mente.

        Isso tornava a entrega ainda mais verdadeira.

        Para um cantor experiente, mergulhar na emoção da canção é tão intoxicante que até a si mesmo se comove; é uma comunhão de sentimentos que dá prazer.

        Logo, Jing Xiaoqiang esqueceu que pretendia apenas brincar com a comissária de pernas longas, e cantou:
        “Ama-te, como sonho e como verdade, num instante o sonho se desfaz, e entre o sono e a vigília, esquecemos que havia um amanhã…”

        Cantou com entrega.

        Subestimou o poder de um clássico.

        Lu Xi, apoiada à porta, ficou absorta.

        Se houver amor, basta—não importa o amanhã.

        Por todo o salão, as jovens também se quedaram, tocadas, fitando aquele rapaz que, de cabeça baixa, lia a pauta e se perdia na canção.

        As beldades pareciam recordar ainda, não fazia muito, o toque suave de suas mãos em seus rostos…

        Era como se compartilhassem sua melancolia.

        Aquela aura de tristeza forçada para criar versos novos—tão própria das baladas populares—é, afinal, o que mais facilmente comove.

        Não é à toa que tantos trovadores conquistam corações de moças com tamanha facilidade.

        Ninguém mais dançava; todos escutavam em silêncio, deixando que a emoção ressoasse no peito.

        Êxtase, fascínio…

        Mas ninguém se deixaria tomar pelo sentimento como Lu Xi, que acreditava ser aquela canção dedicada a si.

        Quando Jing Xiaoqiang terminou, a melodia ainda pairava no ar. Ele, de cabeça baixa, ia listando em pensamento nomes de antigas amantes—Aiwa, Miranda, Katherine, Magina, Heidi, Lucia, Miriam, Nona, Elisa… e tantas outras, desejando-lhes felicidade. Ah, claro, também Edna, Joina, Connie…

        Enquanto vasculhava a memória por mais nomes, tentando acalmar o coração, ouviu passos ao lado. Virou-se, desperto, no instante em que Lu Xi se aproximou, tomou seu rosto entre as mãos e, com ímpeto, beijou-o…