Capítulo 86: Negociando com Divindades

Independentemente do gênero ou da raça, o que mais marca na memória é sempre a primeira vez.

Ambrosio havia atravessado muitos anos, conhecendo diversos mestres: alguns lhe ensinaram magia, outros a arte de arrombar fechaduras, a negociar, e até a desfrutar dos prazeres da vida... mas todos eles já não estavam mais entre os vivos.

A imortalidade, para a maioria dos mortais, permanece inalcançável; tornar-se um conjurador já é coisa de um em um milhão, e atingir o lendário é sorte de um em dez milhões — e mesmo assim, a lenda é apenas o limiar da longevidade, pois muitos são os infortúnios que ceifam até mesmo os mais poderosos.

O velho cego e maneta à sua frente foi o primeiro mestre que Ambrosio encontrou após chegar a este mundo.

Naquela época, recém-chegado e completamente alheio àquele universo, Ambrosio, sem sequer contar com um sistema de auxílio, desmaiou de fome depois de três dias. Ao recobrar os sentidos, estava sob os cuidados daquele velho, que o recolhera do chão.

Seguiu-se então uma enfadonha carreira de dezoito anos como aprendiz.

O velho era de poucas palavras; perdera os olhos e um braço em um experimento alquímico que explodiu. Ao cruzar com Ambrosio, quase moribundo de fome, movido por compaixão, levou-o para casa. Ambrosio, crendo ter encontrado um eremita sábio, dedicou-se a cuidar do mestre e estudava noite e dia.

No fim, sua decepção foi grande: aprendeu apenas os fundamentos mais básicos da alquimia — menos, inclusive, do que Isabel sabia na época. O velho não possuía tesouros ocultos, heranças secretas, tampouco uma identidade extraordinária. Nada disso. Era apenas um alquimista comum, mutilado por sua arte, que no ocaso da vida acolheu um jovem inexperiente, tanto como aluno quanto como amparo para a velhice.

De temperamento difícil e língua afiada, o velho discutia frequentemente com Ambrosio, mas, no ensino, era dedicado. Ambrosio, grato pela vida salva, cuidou do mestre por mais de uma década, até o último suspiro. A partir desse dia, Ambrosio tornou-se oficialmente um aventureiro. Seguiram-se séculos de uma existência errante, até transformar-se, recentemente, em lich.

Achava que era apenas uma memória inesquecível — jamais imaginaria reencontrar ali aquele mestre.

— Então você não era um alquimista medíocre? Fingiu por dezoito anos e me fez cuidar de você por todo esse tempo... — A voz de Ambrosio foi ganhando intensidade até explodir num grito: — Você tem algum parafuso a menos?! Seu velho desgraçado, antes de fingir a própria morte, ainda destruiu todos os materiais que eu havia juntado com tanto esforço, obrigando-me a cavar sua cova com as próprias mãos!

Ambrosio estava realmente furioso. Aqueles dezoito anos de dificuldades nunca haviam lhe parecido ruins — creditava ao azar e às provações da vida, e como o mestre também era um inválido, Ambrosio não guardava rancor. Mas vê-lo ali, vivo, e ainda posando de chefe oculto, tornava todo aquele sofrimento uma piada.

Se não fosse por ter-se tornado um lich, capaz de controlar melhor as emoções, já teria lançado três mísseis mágicos na cara do velho.

O alquimista mutilado mudou novamente de aparência, tomando a forma jovem do alquimista Dourado, e então disse:

— Não fique zangado, não foi fingimento. Eu realmente morri naquela ocasião. Só que, quem diria, após a morte acabei ascendendo à divindade.

— Não acredito em você! — Ambrosio queria ignorar o mestre ressurgido, mas algo o fez parar.

— Espere, você disse que ascendeu ao status de divindade?

— Exato. Sou o Deus da Alquimia, Arkham Salomão.

— Mas você me disse que se chamava Velho Pietro — zombou Ambrosio.

O jovem deus sorriu:

— Depois de ascender, achei aquele nome muito banal, então adotei um dos nomes das historietas que você me contava. Meu caro aluno, não gostaria de ser meu escolhido?

Ambrosio já não queria papo com aquele canalha e voltou-se para o presidente, agora transformado num monstro tentacular de um olho só:

— Quero fazer um pedido.

Se o Deus da Alquimia era genuíno ou não, Ambrosio decidiu que o melhor era garantir logo a vantagem.

Porém, o presidente parecia não ter ouvido; seu olho remanescente fixava-se no deus, e ele questionou:

— Você é o Deus da Alquimia. Por que, em todos estes anos, nunca olhou por nós?

O Deus da Alquimia fez uma expressão estranha:

— Vocês não me cultuam. Pelo contrário, tentaram criar uma nova divindade para me substituir. E ainda me perguntam por que não os protegi? Sou apenas um predecessor que avançou mais do que vocês na alquimia. Para aprendizes que sequer têm o mínimo respeito, já fui mais do que cortês.

O presidente rebateu de imediato:

— Mas você nos amaldiçoou, impedindo-nos de criar novas fórmulas alquímicas!

O Deus da Alquimia assumiu um semblante sério e explicou:

— Não tenho esse poder. Isso foi punição de Ogma. O Senhor do Conhecimento julgou que vocês já haviam ultrapassado demasiadamente os limites; se não fossem contidos, as consequências seriam irreversíveis. Ele conversou comigo e, juntos, bloqueamos temporariamente sua criatividade. Concordei, pois também achei que haviam cruzado a linha.

— Gary Woz, não me diga que não sabia o que faziam na Cidade da Alquimia? Aqueles experimentos ultrapassavam todos os limites morais; até os demônios do inferno sentiriam vergonha. Só me arrependo de ter deixado uma brecha para quebrarem a maldição, o que nos trouxe a este ponto.

Ogma, Senhor do Conhecimento, nomeador de todas as coisas, uma divindade absolutamente neutra e poderosa. Dizem que pode decidir se uma nova ideia surge ou não no mundo; bloquear a criatividade dos alquimistas não seria difícil para ele.

Ambrosio ficou perplexo; para que uma divindade neutra aplicasse uma punição divina, o que aqueles alquimistas teriam feito para merecer tamanha ira?

A pupila do presidente se contraiu, como se tivesse recebido um choque.

— Você ainda criou as Sete Torres para nos humilhar!

— Humilhação ou advertência, depende de como encaram — respondeu o Deus da Alquimia, desprezando a acusação e em tom de lição. — As Sete Torres representam os sete erros mais comuns na alquimia, fundamentais em qualquer experimento. Não percebem que, ao contemplá-las diariamente, os aprendizes erram muito menos nos fundamentos? Naturalmente, ao ver essas torres todos os dias, evitam instintivamente essas falhas tolas, mas vocês enxergam como humilhação.

— Seres insignificantes, não tentem compreender o pensamento dos deuses com a mente dos mortais.

Ambrosio achou aquilo estranho: não era essa a mesma frase que o presidente usara para insultar Dipel? Bastou um instante para o boomerangue voltar e acertar-lhe em cheio.

Vendo que o presidente estava prestes a perder o controle, Ambrosio apressou-se a dizer:

— Ignore-o, ele tem a língua afiada! Discutir com ele é inútil, apresse-se e realize meu desejo!

Mas antes que o presidente respondesse, o Deus da Alquimia estalou os dedos. O mundo inteiro pareceu silenciar.

Não apenas cessou o som: até o ar deixou de se mover. Era estagnação temporal, mas não como Ambrosio já vira em pergaminhos — era o próprio deus a manifestá-la.

Num instante, toda a Cidade da Alquimia ficou suspensa no tempo, incluindo os dois lados que batalhavam ferozmente na superfície.

Apenas Ambrosio e o Deus da Alquimia podiam se mover.

— Pronto, agora temos tempo para conversar — disse o deus, materializando de algum lugar uma mesa, cadeiras e até chá. Fez um gesto, convidando: — Meu aluno, não quer conversar com seu velho mestre?

Ambrosio rangendo os dentes, sentou-se à sua frente e disse, frio:

— Tenho outra opção?

O Deus da Alquimia serviu-lhe chá e falou:

— Não seja assim, você sempre foi meu aluno favorito. Quando o vi pela primeira vez, seus olhos límpidos, não tocados pelo saber mágico, me cativaram.

Ambrosio respondeu, impiedoso:

— Chega! Você já estava cego quando me conheceu! E essa frase não é uma indireta dizendo que eu era burro?

— Viu só? Aí está sua sagacidade, percebendo logo minha contradição.

O Deus da Alquimia suspirou e, com pesar, acrescentou:

— Mas preciso corrigir: você não é tolo, apenas ganancioso demais. Quer aprender tudo, saber tudo, e no fim não domina nada. Nunca duvidei que alcançaria o lendário, mas olhe o que fez: para que serve esse seu título? Se tivesse seguido na alquimia, talvez hoje já fosse meu subalterno divino.

Ambrosio não se comoveu; pelo contrário, riu e replicou:

— Quando mal tínhamos o que comer, foi você quem me iludiu, me fazendo crer que o destino de quem só estuda alquimia é virar mendigo! Se eu não tivesse aprendido magia e me tornado um ladrão, já estaríamos mortos de fome!

Ambrosio achava algo estranho: o velho nunca parecera tão entendido de alquimia, como pôde virar o Deus da Alquimia? Certamente escondera muita coisa, mas agora já não importava.

— Meu mestre, entenda algo: nunca fui seu devoto; não venha com esse papo religioso. Você me ensinou o básico de alquimia, cuidei de você por mais de uma década — só perdi nessa troca! Então, pare de bancar o mago ofendido, como se eu lhe devesse algo. Vamos ao que interessa: o que realmente deseja?

Após tornar-se lich, tudo da vida anterior deveria ser deixado para trás; o foco são os benefícios imediatos. Ambrosio queria apenas saber o que motivava a aparição do Deus da Alquimia: buscava confusão ou colher os frutos?

O deus suspirou:

— Fique tranquilo. Sei que deseja o efeito do feitiço de desejo. Depois de tantos anos, não vou lhe prejudicar; esse desejo é seu. Os outros deuses já consentiram, não precisa se preocupar.

Ambrosio logo percebeu algo estranho e perguntou:

— Outros deuses?

O deus tomou um gole de chá e esclareceu:

— Exato. Gary Woz pode ser insano, mas sua inteligência atingiu o nível divino. Transformou-se numa relíquia capaz de conceder desejos — e conseguiu, surpreendendo até os deuses. Mas, acha que eles ficariam de braços cruzados?

— O feitiço de desejo é a barreira entre mortais e deuses. Ter acesso ilimitado a esse poder é como possuir uma centelha divina que qualquer um pode usar. Os deuses jamais permitiriam que tal poder circulasse entre os mortais.

Ambrosio refletiu e concordou.

— Os Nove Reinos vão guerrear por essa relíquia, ninguém escapará. Não importa o caos, quem a possuir resolve tudo. Se eu ficar com ela, todos os lendários do continente virão atrás de mim, para me despedaçar.

O deus assentiu:

— Exatamente. Esses lendários, juntos, podem até matar deuses menores. Por isso estou aqui: para selar essa relíquia. Do contrário, todo o continente será destruído pelas guerras. Mas, antes do selo, concedo-lhe um desejo. Não seria injusto com você.

— E então, não sou um bom mestre?

Ambrosio não demonstrou alegria; pelo contrário, respondeu, desapontado:

— Só isso? Depois de tanto esforço, o direito ao feitiço de desejo já era meu. Agora você aparece dizendo que vai levar a relíquia, me dando só um desejo, e ainda acha que está me beneficiando? Você sempre soube fazer as contas, mestre.

A expressão do deus tornou-se rígida, revelando sua impotência:

— Sabia que não seria fácil negociar. Mas, meu querido aluno, está se esquecendo de algo: essa foi uma decisão dos deuses. Tem confiança para desafiar a vontade deles?

Ambrosio sorriu:

— Dos deuses? Foi um acordo dos deuses da Ordem, não? Mas os deuses que desejam ver este mundo em chamas são mais de um, acredite.

(Fim do capítulo)