Capítulo Cento e Quatro: O Ressentimento da Princesa Imperial (Por Favor, Assine)

A cantora do palácio deve estar praticando canto.

Xing’an parou para escutar por um longo tempo, mas não conseguia distinguir bem.

Na capital do Grande Ming havia duas administrações musicais: uma no leste da cidade, junto ao templo dos Ritos, e outra no oeste, a própria administração do palácio. No templo do leste ficavam sobretudo os músicos e dançarinos; no palácio, os instrumentistas e as cortesãs.

Só de instrumentistas na administração musical do palácio já havia mais de três mil e oitocentos. No ano sétimo da era ortodoxa, eram menos de novecentos. Em apenas sete anos, o número crescera mais de quatro vezes.

Zhu Qiyu estava de pé junto ao canto do muro, ouvindo os músicos cantarem aquela melodia sem nome.

“Canto de dor, ódio da pátria, fios de sangue e lágrimas mancham o peito. Dor pelo antigo rei, sepultura ancestral ainda sem luto, a vela de jade exala fumaça fria no sacrifício, e ninguém vem perguntar.”

A música de súbito se tornou mais rápida, os tambores cerrados como chuva repentina; então uma voz aguda, fingindo ser masculina, ergueu-se de súbito, estridente: “A princesa, depois da catástrofe, quis fortalecer-se e retomar o vigor; ai de sua frustração, ai de sua desventura, o caminho à frente é turvo, o desânimo e a dor tomam conta, e restaurar o reino é tarefa difícil!”

“A terra e o trono ainda pertencem aos Zhao, mas a aparência já mudou para as vestes de um reino estrangeiro, ah, ai, ei!”

“Os leais e retos derramam o sangue azul! Guardam casa e país, sustentam a lealdade e a justiça! Resistindo ao inimigo, sem se dobrar, salvam as multidões!”

Nesse ponto, a música foi desacelerando aos poucos, e um sentimento de tristeza se espalhou vagarosamente. Zhu Qiyu ficou imóvel, olhando para o alto muro do pátio, vendo as folhas amarelecidas girarem ao vento feroz e erguerem-se até o firmamento.

A voz feminina, embora melodiosa, trazia uma decadência indescritível; a masculina, embora grave, não escondia a tragédia.

A voz masculina era claramente uma imitação da feminina, pois a da moça era demasiado límpida; ainda que forçada a ganhar corpo, aquele acento melodioso denunciava-se de imediato.

“Suspiro, ai… um bando de ministros traidores ocupa o salão do poder, sem pensar na dinastia, só em seus próprios interesses! Em conluio com os bárbaros de metal, ceifam os grandes ministros! A casa Han, ai, sofre constrangimento e calamidade.”

“Suspiro, suspiro…”

Aos poucos, ouviam-se vozes humanas, conversas tão baixas que Zhu Qiyu mal podia distinguir.

Enquanto ele escutava a canção, Xing’an não estivera ocioso. Ele mostrou o salvo-conduto, entrou no templo dos Ritos, na rua das Quatro Alas do Leste, e, após algumas perguntas, quis descobrir sem demora o nome e a origem da intérprete.

Mas errara o cálculo: quem cantava ali não era nenhuma profissional do palco, e sim uma jovem senhorita de boa família.

Quem era exatamente, porém, nem o pessoal do templo sabia ao certo.

Xing’an não ousava demorar. Junto do soberano estava apenas Lu Zhong; se mais alguma coisa desse errado, ele se arrependeria até os intestinos.

Voltou para junto de Zhu Qiyu e, curvando a cabeça, disse: “Esta peça chama-se O Lamento da Princesa Imperial.”

“Fala da época de transição entre as duas canções, da filha de Song Huizong, Zhao Duofu, isto é, a Princesa Imperial Furo. Depois da desonra de Jingkang, ela escapou às voltas para a Song do Sul, lamentando que a sorte do tempo fosse cruel, que os ministros traidores devastassem a corte sem freio e que causassem a morte de Yue Fei e de vários outros grandes generais.”

“Furo, princesa imperial Zhao Duofu, foi também morta por Song Gaozong no segundo ano depois da morte de Yue Fei, e assim nasceu esta canção.” Xing’an entregou a versão completa a Zhu Qiyu.

Zhu Qiyu ficou de pé sob a árvore e, depois de ler, assentiu sem parar. Que belas palavras!

“E volta a ouvir-se, entre cânticos e flautas, a leve correnteza que atravessa Lin’an; o imperador que busca apenas a paz de um canto, também anuncia seu destino de ruína!” Zhu Qiyu assentia repetidamente. Diz-se sempre que as cantoras dos bordéis não entendem a dor da queda de um reino, mas ele via que esses artistas cantavam com sentimento profundo.

A queda da dinastia Song do Norte condenou os povos do norte a séculos sob o jugo inimigo.

Zhao Gou, imperador cego de uma paz medíocre, matou Yue Fei, o primeiro grande comandante das campanhas do norte, insistiu obstinadamente na conciliação e, por fim, fez o país perder-se e encerrar-se numa faixa estreita do território.

As palavras eram excelentes, e o canto estava carregado de emoção.

O Grande Ming perdeu os Seis Exércitos no norte distante; os tártaros ocuparam por astúcia a passagem de Zijing e avançaram diretamente para as muralhas da capital. O povo da capital estava tomado de medo, e os corações se agitavam em tumulto.

Mas cantar o Lamento da Princesa Imperial, da época da Song do Norte, não seria também falar do temor de ver a capital cair?

Felizmente, o Grande Ming ainda tinha Yu Qian; felizmente, o Grande Ming ainda tinha Zhu Qiyu.

Uma garotinha de rosto claro e delicado espiou por cima do muro e, ao ver Zhu Qiyu, inflou as bochechas e disse: “Eu já dizia que havia alguém falando. Minha irmã ainda insistia que não.”

“De onde saiu esse moço bonito? Nós estamos cantando no templo dos Ritos; minha senhora, no salão do lado esquerdo, nem para príncipes e ministros canta. E tu escutas tudo assim de graça, sem deixar nada em troca?”

Ora vejam: no próprio chão da capital, ousavam assaltar justamente o imperador. Aquilo, sim, parecia o sol nascer do lado oeste — uma primeira vez.

Uma voz límpida como a de uma oropêndola soou de súbito dentro do muro: “Não fale bobagens. O cavalheiro do lado de fora, minha irmã foi imprudente; rogo que nos desculpe.”

Zhu Qiyu riu e disse: “Não faz mal, não faz mal.”

Aquela voz clara tornou-se logo mais severa: “Desça já daí! Que travessura é essa? Tão jovem e já escalando muro, sem medo de cair e quebrar as pernas.”

Do pátio vinham risos e travessuras entre as irmãs. Zhu Qiyu prosseguiu com as mãos para trás. As ruas da capital tinham vinte e quatro passos; os becos, doze. Eram como um tabuleiro de xadrez. O caminho ainda era muito, muito longo.

Enquanto isso, Yu Qian teve de parar em Weizhou. Seu cavalo, depois de percorrer metade da estrada, acabou tombando cambaleante na neve espessa e nunca mais se ergueu.

O velho cavalo conhecia a estrada. Acompanhara-o por mais de dez anos, viajando por norte e sul, vendo as torrentes intermináveis do Yangtzé, as ondas turvas do Rio Amarelo, pisando as nevascas para além da fronteira, e, ao lado dele, investira em combate, barrando o inimigo fora da capital.

No fim, aquele cavalo velho morreu de cansaço na estrada.

Yu Qian mandou abater o animal, fez linguiças com a carne e ainda cozinhou um pouco, distribuindo-a aos soldados da comitiva.

Carne de cavalo sustentava contra a fome e o frio; a jornada fora bastante exaustiva. Ele matou o cavalo que tombara e o repartiu entre os militares, deixando apenas um osso, que foi queimado até virar cinzas e espalhado sobre a vasta planície nevada além da fronteira.

Era um homem muito prático: cavalos, bois, carneiros, galinhas, cães e porcos — esses seis animais eram criados para servir ao homem.

Se já estava morto, a carne, naturalmente, não podia ser desperdiçada.

“Grande protetor, quer um pouco?” perguntou um guarda do vestuário bordado, sorrindo.

Yu Qian balançou a cabeça, apontou para a própria máscara e disse, sorrindo: “O soberano disse que não se pode tirar. Comam vocês. Eu já estou velho; carne de cavalo é fibrosa demais para mim, não dou conta de mastigar.”

Os guardas eram todos homens de armas. Enquanto o cavalo vivia, todos lhe davam valor; depois de morto, repartiam-no e comiam juntos.

Os do vestuário bordado devoravam com gosto, chupando os ossos, e disseram de boca cheia: “O grande protetor Yu só sabe brincar! Há dois dias mesmo eu o vi comer cinco tigelas de arroz; está na flor da habilidade, o velho sabre ainda não perdeu o fio!”

Yu Qian sacudiu a cabeça, apertou mais a capa e seguiu em frente. Weizhou ficava a apenas um dia de marcha da passagem de Zijing, e esta, por sua vez, estava também a um dia da capital.

Outra vez a neve caía além da fronteira, os flocos dançavam por todo o céu; terra e firmamento se fundiam numa única vastidão branca.

Os emissários de Yue Qian e Ji Duo ficaram retidos em Datong, bloqueados pela neve. Com uma camada tão espessa, mal se afastassem das muralhas, certamente perderiam o rumo.

Mesmo assim partiram com determinação. Tinham a ordem imperial e não podiam falhar.

A neve auspiciosa prenuncia colheita farta; desde que não seja aquela neve de retorno da primavera, Yu Qian recebia a queda da neve com plena alegria.

Os gafanhotos foram todos congelados até a morte; quando a neve derreter, a irrigação do ano seguinte não será problema.

Nos nove estados além das montanhas haverá certamente uma colheita abundante, e isso, para uma região já ferida pela guerra, não poderia ser notícia melhor.

Quanto ao sistema de fazendas que o soberano desejava implantar, Yu Qian, ao longo dessa viagem, também amadurecera muitas ideias. Se seriam úteis ou não, só o tempo e a prática poderiam mostrar.

E quanto ao desejo do soberano de restaurar rapidamente a força dos acampamentos da capital, intensificar o treinamento dos soldados, ampliar a produção do campo de salitre e suspender por ora a fabricação de novas armas de pólvora no arsenal das Nove Guarnições, além de depurar os cargos excessivos e os funcionários inúteis, Yu Qian não só não se opôs, como apoiou vigorosamente.

Essas coisas eram fáceis de resolver.

Mesmo as tarefas de Yue Qian não eram grande coisa.

No máximo, era um ex-imperador; se ainda conseguisse viver, bastaria mandar outro grupo de pessoas.

Yu Qian, porém, estava cheio de preocupações. Claramente havia algo muito maior à sua espera.

A Academia Militar da capital era assunto de grande peso. A organização vinha sendo muito bem conduzida por Yang Hong, mas a lista definitiva ainda não podia ser plenamente confirmada.

Na capital, nobres meritórios, parentes da casa imperial, letrados e generais disputavam essa lista com todas as forças de que dispunham. Cada vaga era motivo de briga feroz, com rostos vermelhos e pescoços esticados.

“Suspiro, ai de mim… um bando de ministros traidores ocupa o salão do poder, sem pensar na dinastia, só em seus próprios interesses.”

Yu Qian soltou um longo suspiro. Naturalmente conhecia O Lamento da Princesa Imperial; desde o fim da dinastia Song do Sul, a canção espalhara-se por todo o país, e até algumas crianças a cantarolavam em duas frases.

De súbito, ele sorriu e continuou a cantar: “Ao longo das eras houve sempre ministros leais na terra dos Han; no momento em que se ergue o braço, restaura-se o reino, lava-se a vergonha, desfaz-se o ódio.”

Na verdade, Zhu Qiyu não ouvira o restante. A última linha do Lamento da Princesa Imperial dizia, afinal: em cada geração há ministros leais; quando o braço se ergue, restaura-se o reino e se apagam a vergonha e o ódio.

Ele sorrira porque pensara no novo soberano do Grande Ming, sempre um pouco apressado em buscar resultados.

De que servem, porém, ministros leais em cada geração?

Zhang Fu, Zhu Yong, Kuang Ye, Wang Zuo, Ding Ming — qual deles não era ministro leal e grande general?

E qual foi o fim?

Não morreram todos em Tumu, congelados sob camadas de chuva e sangue, com as almas injustiçadas gemendo sem cessar, sem poder descansar?

Ter ministros leais em cada geração também exige ter soberanos sábios em cada geração.

Yu Qian sentiu grande emoção por sua própria sorte. Ele se considerava um ministro leal e procurava agir de acordo com esse caminho; ter encontrado o soberano foi, de fato, uma bênção.

Mas aquela lista era realmente difícil.